Начало.
Он стоял напротив дома, старого, как его память, и мертвого, как его душа. Он думал. Он думал не о доме, и даже не о дереве, тихо плачущем на плече своего кирпичного друга. Он думал о небе над изогнутыми и ржавыми антеннами, он думал о звездах, белых точках на черном фоне. Он думал о том, что этих точек очень мало, их стало ничтожно мало. Они плачут, они умирают, и мать луна начала отворачиваться от него, отворачиваться от его мыслей, она тоже плачет.
- Привет, куда это ты смотришь? – неожиданно раздалось у самого уха, но он не отдернулся, он даже не заметил этого. Он был далеко отсюда, - Я тоже люблю смотреть на небо, оно красивое.
Обернулся. Девушка, улыбчивая и красивая, другой бы врят ли отвел взгляд, другой бы спросил, как ее зовут, другой бы взял у нее номер телефона, но он не другой. Он опять отправил свой взгляд к блистающим крупицам на черном небе.
-Свет.
-Что еще за свет? Сейчас ночь.
-Свет, меня так зовут.
-Какое смешное имя у тебя! А я Вика, я здесь живу, вон в том доме.
-Поздно.
-Что поздно?
-Поздно жить, - внезапно он резко повернулся, и, уперев взглядом глубь ее глаз, шепнул, - звезды плачут.
-Ты глупый, звезды не плачут, они светят, - сказала она, уже не уверенная о том ли говорит.
-Они устали.
-Ты смешной и совсем глупый.
…
-А ты давно здесь стоишь?
-Давно. Но осталось немного.
-Свет, а где ты родился? Странное у тебя имя.
-Я не рождался, - бросил он в ответ и пошел прочь отсюда, от этого искалеченного временем дома и его старой подруги, Ивы, прочь от этой девушки, прочь от памяти. Он хотел быть один.
-Как? Ты куда?..
***
Утро. Солнечный луч пробегает по лицу с резкими скулами и застревает в седых волосах. И не понятно от чего бедный затерялся в шевелюре, толи от того что шевелюра слишком пышная, толи от того что никак не сходилась седая шевелюра с возрастом молодого парня,
Удар, еще удар,
Упал.
Попытка встать, уже почти...
Упал,
Опять удар.
Где боль? А ты-то кто?!
Удар.
Ой, извини, ты свой,
Я кажется устал.
Удар,
Промазал.
Сколько вас?
Четыре или пять?
А толстый-то смешон,
Мой дед быстрей тебя,
Удар,
А вот и боль
И соль.
Откуда соль?
Удар.
Терпи, не ной,
А если мы
ногой?
Как стая волчья,
Сучьи дети,
втроем на одного?
А на тебе!
За что?! За это!
А на еще!
Ого!
Запутались
Нога за ногу,
Земля ползет.
Удар,
Держись.
Да,не за воздух!
А подмогу,
Мы не дождемся,
Вновь удар
Звенит .
откуда?
Ах, то толстый,
По уху мне попал,
То молодец, а на те в рожу
Да, что ж ты не упал?
Удар.
И чьи то руки,
Схватили, увели.
И крик, и ор
Ушли бандюги,
Земля вас забери.
"Быть смелым с любимой можно, только любя ее менее сильно." (Стендаль)
Хорошему другу и отличному человеку, Михе, за репортаж с нашего концерта.
Вот он - http://liga-zvuka.ru/events/spasibo
Почувствовал себя симпотичным %). Спасибо.
Концерт. Вокруг суета, я в небольшой комнате, солнечно и душно. Кругом лежат кучи из одежд, инструментов и аппаратуры. Я ищу провод...
-Сейчас, пока наш гитарист...
Где же он?! Я ведь брал, он должен быть...
-Спа-си-бо! Спа-си-бо!
О! Торчит джек!
Схватил и побежал на сцену.
...
Солнце в глаза. Много людей, их головы на уровне моих ступней, все кричат, прыгают, машут руками..
-Спа-си-бо!
Я ищу комбик.
Нашел. Втыкаю один конец провода в гитару, беру второй и..
Провод не тот! Второй конец, что это?! Такого не бывает! Таких штекеров не бывает!
-Спа-си-бо!
Мой взгляд скользнул на комбик и там оказался подходящий для моего провода разъем.
Резким движением впихиваю провод в гнездо.
Утро.
Иногда молчание лучше всяких слов.
А еще сегодня у меня хорошее настроение, не показное, как обычно, с натянутой улыбкой, а настоящее. Спасибо, Тебе.
Поэт, не плачь, поэт, забей,
Пройдет все это, верю.
Ты потерпи, поэт, не смей
Оплакивать потерю.
Смешно мне, друг, то - пустота,
Что ты назвал любовью.
Ты глуп, поэт, душа чиста,
Изнеженна порою.
Желаешь ты, мой друг, любить,
Запрыгнуть в чувств поток,
Но любят эти чувства бить,
Таков любви злой рок.
Поэт, забудь, любовь - тупик,
В котором нету проку.
И зря ты, словно смертник, сник,
Лишь портишь мою строку.
Завтра надо дарить людям радость.
Превращаюсь постепенно в себя.
29.11.06 - Киноконцентный зал "Нева". М. Речной вокзал, Беломораская 16.
Самовлюбенный эгоист и трус.
Я улыбаюсь.
Слышен хруст, там.. где-то в глубине.
Я улыбаюсь,
Больно пусть, улыбка все ж при мне!
Я улыбаюсь,
В трудный час, когда уж нету сил...
...Я улыбаюсь,
Чуть смеясь, я боль свою убил.
Я улыбаюсь,
Пряча крик, израненной души.
Я улыбаюсь,
Даже в миг, когда в руках гроши.
Я улыбаюсь,
Видя смех богатых надо мной,
Я, улыбаясь,
Прощу их, пойду своей тропой.
Бывают дни, когда опустишь руки.
И нет ни слов, ни музыки, ни сил