ты засыпаешь, думаешь о караванах небылиц в своем доме, а просыпаешься и понимаешь, что всю эту ночь просто смотришь на себя по зеркалу. Когда-нибудь ты поймешь, что всё это - ты делаешь для кого угодно, но только для себя: падаешь в грязную лужу на остановке, завязываешь волосы в хвост рваным чулком, едешь в переполненном автобусе со стыдом понимая, что под юбкой ты абсолютно голая - знаешь же, знаешь, что на тебя никто не смотрит. страшно!
сегодня я говорю ему: мне легче сказать, чем написать тебе.
и он ответил: друзьям не интересно.
а я сказала, что тем, кто тебя не знает, неинтересно тем более.
твои-наши. морковный торт под уксусом. заставь меня жить
Это цитата сообщения Xek Оригинальное сообщение
[326x479]
Тепло, беспокойно и сыро
Весна постучалась ко мне
На улице тают пломбиры.
И шапки упали в цене.
Шатаюсь по улицам синим
И, пряча сырые носки,
Во всех незнакомых гостиных
Без спроса читаю стихи.
Чужие курю папиросы.
И, пачкая пеплом ладонь,
На стенах сегодня без спроса
Окурком рисую мадонн.
Я занят веселой игрою.
Я солнечных зайцев ловлю
И рву васильки на обоях.
И их васильками кормлю.
Красивая женщина моет
Окно на втором этаже.
Я занят весёлой игрою.
Мне нравится этот сюжет.
Киваю случайным прохожим.
По лужам иду напрямик.
А вечером спрячусь в прихожей
Поплачу в чужой воротник.
1981
мне снится сон:
мы сидим с ним в высокой траве, и пытаемся перешуметь ветер.
- шшшшшшш, - говорит он. - ШШшш.
- слушай, - я спрашиваю, - когда людям снится, что они летают, значит, - растут. А к чему мне постоянно снишься ты?
Он вдруг ест мороженое — из моей синей тарелки, — и говорит:
- Значит, умираешь.
Солнце садилось нам на плечи.
- Весь бардак в твоей голове - всё это от безделия. Ты сидишь днями на пролёт и выдумываешь какие-то принципы и законы, по которым живешь и которые стараешься навязать всем, кто тебя окружает, всем, кто хочет быть с тобой; ты - заигралась. А, когда мы отказываемся играть по твоим правилам, выходишь из себя, всё портишь, людей, которым сегодня говоришь о любви, завтра - выкидываешь из своей жизни, как будто все эти слова ты написала на дешёвой открытке, а не сказала близкому человеку. Всё твое одиночество - от злости. Вся злость - от лабиринтов, которые ты построила в своей голове, все эти лабиринты - от четырех стен, в которых ты себя закрыла.
- Ты говоришь о МОЁМ безделье, о МОЕЙ голове, а что творится у тебя в жизни от твоих ДЕЛ? Что ты так занята, эта твоя работа, учеба, пять часов сна в сутки, сороковой размер, апперетив в пятницу вечером, ты-то - что по сути делаешь? Я схожу с ума в своих четырех стенах, а ты - в своём колесе, в котором крутишься, крутишься, и ничего уже не замечаешь, у тебя не то ,что моих принципов - у тебя ничьих принципов нет. Должна же быть где-то совесть, должны же быть где-то чувства, понятия, и, если я ничего не делаю для своей жизни, то ты - ничего не делаешь для своей души, и, если я в квадрате, то ты - в круге, и кому из нас хуже.
- Хороший человек - это не профессия.
- Я лучше сдохну в канаве без копейки в кармане, чем стану таким социализированным говном, как ты.
Я превращаюсь в рисованную мультяшку из Симпсонов.
1. Как если бы он был моей четвертой ступенью.
Как если бы она была следующей ступенью, о которую я запнулась.
А потом я думаю, что всё это - люди.
Но вся правда в том, что после него мне всё равно, кого любить. После неё - мне всё равно, с кем дружить.
Я поднимаюсь с кровати, подхожу к окну с открытой форточкой - и вижу первый выпавший снег на асфальте.
Из-за ветра звук такой же, как во вторых симсах в зимний период. Гул и редкий лай собак.
Я стою под форточкой и вспоминаю первый прошлогодний снег, который так же застал меня врасплох.
В прошлом году - без него,
в этом - без неё.
02.11.2011
2. Так, наверное, пожилой муж не хочет возвращаться домой к жене, которую он не любит. Или к жене, которой нет. В четыре голые стены, усыпанные редкими цветочками, не хочет сидеть часами на кухне перед телевизором, читать старые надоевшие книги, выполнять оставшиеся жизнью обязанности. Делать вид, что всё ещё что-то происходит вокруг. Потом случайно остаётся на пару дней всё так же один, абсолютно дома, принципиально не читает, не двигается - только смотрит и иногда отвечает на звонки по телефону, и к вечеру на второй день сверху начинают ругаться соседи. Кричат и бросают что-то тяжелое на пол. А он в это время - сидит на кровати, поджав ноги, подперев собой стенку. Шаткую холодную стенку.
02.01.2012
Листала свой ежедневник. Нашла в планах на 30.06.11 получение диплома и поступление на вторую вышку. Порадовалась. Похвалила себя дважды.
Провожу дни в мечтах об отпуске, шезлонге, голубом горизонте и талии на размер меньше. Я стала ужасно взрослой. Я уже говорю о происходящем так, как будто мне 60, а нынешняя жизнь - чудесное прошлое, когда трава зеленее и так далее.
Хотя в этом даже что-то есть. Ведь я, действительно, при всей законодательной взрослости еще неприлично молода и хороша собой.
И я замечательно сдала очередные вступительные, и я катаюсь дни напролет по городу в чужой машине. И зависаю с друзьями в суши до поздна. А потом еду к себе домой и бреду по летним улицам. Жарким и черным как тансовщицы на карнавале в Рио. Дышать полной грудью - это тоже, черт возьми, здорово.
Сырники снаружи подгорают, а внутри сырые. Хитрожопые ублюдки.
День засыпает под колыбельные автомобильных сигнализаций и телерекламы.
All the reasons
Have to die...
But now it's over
Now it's over
День презрения к непреодолимой тупости. Своей. Чужой.
К ночи - стабильный приступ трудоголизма.
Впитать утро натощак. Хотя и мутит от усталости...
Я добавлю тебя в список "Невидящих". Мне нравится исчезать.
Истязать себя догадками.
Возвращаться. Разочаровывать(-ся).
Уходить.
Жизнь циклична.
Это цитата сообщения ГруппакровИ Оригинальное сообщение
Без заголовка
Ты вывешиваешь свою душу на солнце просушиться от грехов.
забываешь. и находишь лишь обожженый скелет.
хочу революцию.
[693x700]
Разбросав игрушки детства,
Раздувая пепел снов,
Быть счастливым взрослым тесно.
Будни, мелкие заботы
и привязанностей ров.
***
Игры и сказки, фальшивые маски,
Портреты, букеты, узоры, огни.
Кому что досталось.
Немного осталось
До первой ступени, последней слезы.
Начало,
И снова не ново.
Иного
Спасания в лете нам не найти.
Ты хочешь на танцы, холодные пальцы.
Сшиваешь заплаты и тянешь ремни.
Нет яркого платья, иголки в запястья.
У куклы в глазах надорвались мечты.
- Ну что, ты довольна результатом?
Ты смотришь на него поверх чашки с кофе.
Ты не знаешь даже, что ему сказать. Твое такое соленое прошлое с привкусом металла - кончилось. Кончился дым в легких. Кончились дни, когда ты боялась открыть глаза и боялась их закрыть. Он мог оказаться рядом в любую секунду. Он учил тебя - вспарывать кожу. Он учил тебя - не бояться боли. Он приходил к тебе по ночам и держал твои руки за спиной, пока воск капал на красный ковер. Пока стены плавились. Пока ты разбивала себя снова и снова. Он был с тобой, потому что был с тобой. Потому что однажды пришел тебя убивать - а ты смогла откинуть его руку.
Он смеялся в твое лицо,
его улыбка так была похожа на твою. Его глаза были так похожи на твои. Он был похож на тебя, он был тобой.
И он остался, что бы подождать.
А потом он ушел, потому что ты сама сделала всё, что захотела.
И ты встречаешь его случайно на улице, в темноте, та, где шумели сосны, потому что хотелось курить и не у кого было попросить зажигалку.
Что ему сказать - что скучала по тем временам, когда всё, о чем ты мечтала - это научиться убивать по-настоящему?
- Не все ли теперь равно?
он смеется над тобой, такой хрипловатый смех,
ты трешь виски пальцами и открываешь глаза,
и понимаешь,
что все уже далеко не так. как раньше.
На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, -
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая - во мне
(вместе больше не попадалось).
Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать -
так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, -
осталась тут, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
Это цитата сообщения За_ширмой Оригинальное сообщение
беzN* июльская девочка
яркий свет сжигает прощания
гаснут мониторы. тускнеют зрачки
ты не то чтобы принципиально-нейтральная
у тебя внутри глубоко звучит
щемит зависает
и рассыпается в порох
я не то чтобы о тебе много знаю
я знаю тебя много.
рассекреченных фильмов
опустевшие титры
эхом ночь раскрывается
как кассетная пленка
сигаретные выстрелы умолкают так тихо
а у спящего сердце мечется громко.
за кромкой событий исчезают волненья
я сварю тебе кофе
последних утренних звезд
так не то чтобы ищешь смыслы и звенья
напоминаешь себе что живешь.
Ты всегда попадал под самые лучшие песни.
Ты - моя самая лучшая песня.
Стираем краску с клавиш, ломаем пальцы, разбрасывая мысли. А всё одно: для будущего нет настоящего, от прошлого не осталось памяти.
Иногда, мне кажется, я забываюсь, повторяюсь, и снова всё по кругу: летят минутные стрелки, катятся дни. А параллели так и не пересекаются в одну. Точки над "и" еще не расставлены, но уже скоро допишем весь алфавит. Выпьем старую-добрую. Затянем последнюю. Ту, что гвоздем в сердце засела минувшей весной, в незаконченном пьяном марте.
И поймем окончательно, что не судьба. Что наше время мы оба проспали.
Ляжем на рельсы встречать поезда, терять города, так и не решившись дойти до очевидного завтра.
В котором останутся только хриплые голоса, записанные на музыкальный трек, и пустая бутылка массандры.
Это цитата сообщения Пре_Красная_Шапочка Оригинальное сообщение
29. 11. 2010
***
кусаю губу с упорством собаки, грызущей кость.
нервы - ни к чёрту, одни дурные привычки
мне помогают выжить. и вкривь, и вкось,
но помогают, стараются, крошки. а вы чем
можете попытаться хвастаться передо мной?
кто-то же вас поддерживает по ночам в эфире,
когда на часах в их пользу очередной ноль ноль?
я, как наполеон, жаркодышащий жозефине:
"не мойся, я еду". я не переношу разлук,
я совсем не умею выдерживать время телом
и заниматься делами. я дохну без глаз, без рук,
без голоса, без пощёчин горячих... тема
этой моей кровной прикованности к тебе
неисчерпаема, и, с годами укореняясь,
она превращает мой шаг в постоянный бег,
меня - в самого пьяного из всех существующих пьяниц,
в наркомана, который без дозы какой-то час
не может прожить. и пытаться - дурное дело:
мне жизненно необходимо тепло твоего плеча.
я совсем не умею выдерживать время телом.
Просто поразительно и необычно, как в одно мгновение человек перестал интересовать. Возбуждать, наждачной бумагой по внутренним органам ездить. Тело, воображение, всё целиком. Я больше не хочу его, я больше по нему не плачу, не страдаю и ничего себе не выдумываю, он вдруг перестал быть мне интересен. Внутри что-то маленькое, но отвечающее за всё остальное в целом, щёлкнуло и мозг получил тихий, но чёткий сигнал: отпустило. В подсознании что-то мечется и прыгает из стороны в сторону: как это отпустило?! как это отпустило?! верните мне на место мои страдания!! Тэги эти - всё превратилось в электронное приведение на страницах дневников. Смски - "удалить"; воспоминания - ироничная улыбка. Я открываю кулон на цепочке - и улыбаюсь. Он больше не тянет вниз. Как мало надо было для счастья. Как много - для несчастья. Всё в прошлом - и даже на ключ запирать не пришлось.
Чтобы начать жить заново, надо умереть. И эта смерть длилась долго.
в такие моменты вообще думаешь, можешь ли ты по-настоящему что-то чувствовать, потому что, когда тебя приперают к стенке и спрашивают, что это было,
Лана, что это было,
я не могу выдумать ни одного слова кроме как - прошлое.
Моя ошибка до сих пор состоит в том, что даже сегодня я считаю её тем, кого я себе на её месте придумала. Научившись на своих прошлых ошибках, я знаю, что она - совсем не тот человек, за которого я её принимала и жестоко из-за этого до сих пор обламываюсь, но не это самое главное. Натыкаясь иногда на её записи, я отмечаю для себя то, что хотя бы в этом мы оказались подсознательно похожи: в обоих наших случаях сыграла старая поговорка о том, что, как корабль назовёшь - так и поплывёт, и наши с ней Корбали плывут ровно так, как мы их назвали. Я ловлю себя на том, что заламываю пальцы от тоскливого облегчения за то, что она наконец избавилась от меня и живёт счастливо, как однажды она сказала мне, никогда не знаешь, как ляжет карта, как в итоге переиграешь. Я - осталась одним воином в поле, зажмурившись, в нерешительности: попадёт-не попадёт, без тыла, подкреплений и снарядов. Над моими ушами свистят чужие пули и сегодня я точно уверена, что рано или поздно одна из них будет - моя.
Может быть, она навсегда останется для меня одним из источников воздуха. И этот источник перекрыт. Закрыт наслепо.
Это цитата сообщения Allhen Оригинальное сообщение
трансвестит
Ощущаю себя трансвеститом. так же потеряна, так же внутренная часть не совпадает с внешней. косметика только делает похожей на шлюху.
Это цитата сообщения Allhen Оригинальное сообщение
CHADWICK TYLER
еще гений фотографии
http://www.chadwicktyler.com/index.php
[450x338]Это цитата сообщения Allhen Оригинальное сообщение
eugenio recuenco
Гений фотографии. Один из гениев. некоторые его работы - настоящая ожившая сказка. даже не по мотивам сказок.
http://www.eugeniorecuenco.com/images_015.html
http://2photo.ru/22-fotograf_eugenio_recuenco.html
[569x450]