— Я хочу в прятки.

— Ладно. В прятки так в прятки.

— Чур я вожу, чур я вожу!

— Хорошо.

Просто прекрасно. Ты водишь. Я завяжу тебе глаза, и пока ты будешь считать до ста, я что-нибудь придумаю. Как-нибудь выберусь отсюда.

— На, — она протянула мне небесно-голубой шарф.

Я завязал ей глаза, стараясь как можно меньше прикасаться к немытым, жирно блестевшим волосам на затылке.

— До скольких считать? — спросила она.

— До ста.

— Раз, два, три, четыре…

Я выбежал в коридор. До ста. До ста… Нужно сориентироваться и выработать план действий. Наверняка где-то еще припрятан запасной ключ. Возможно, в комнате старухи. Так, а сколько вообще здесь комнат? Раз дверь, два дверь — ага, еще две, не считая гостиной.

— Восемь, девять, десять…

Я толкнул ближайшую дверь — и оказался в детской. В жуткой, нелепой детской. Стены ее также были оклеены рыжими резиновыми кирпичиками. Не квартира, а склеп какой-то… На гвоздях висели картинки: кривой слон, нарисованный розовой акварелью, какая-то мерзкая птица — петух, что ли? — разноцветными мелками… Повсюду валялись плюшевые игрушки: кошечки, собачки, медведи — большие и маленькие. В центре комнаты светлый деревянный стол. На нем карандаши, ластики, замусоленные листочки бумаги с недоделанными монстрами… И еще фотография в рамочке: лицо старухи, которую я видел в подъезде. Отвратительно размалеванное, сморщенное лицо с длинным крючковатым носом.

У окна стояла детская кроватка — слишком короткая, чтобы на ней могла уместиться взрослая женщина. Поэтому с одного края к ней придвинули здоровенный ящик. Нет, здесь вряд ли найдется запасной ключ.

Я снова вышел в коридор…

— Сорок два, сорок пять, сорок семь…

— Кто там? — раздался из-за двери возбужденный женский голос с приятной гнусавинкой.

Ну слава богу! Мать ребенка дома. Старуха, значит, была все-таки просто чокнутой. А я-то, дурак, уши развесил… «Дочка шести лет». Меня ведь чуть удар не хватил… Не, я ведь и в самом деле…

Снова звякнула цепочка, и дверь резко распахнулась.

На пороге стояла — нет, не стояла, скорее радостно подпрыгивала — тетка лет сорока. Каштановые с проседью волосы разделены ровным пробором и стянуты цветными лентами в два жидких хвостика. На макушке, чуть набекрень — блестящая корона из фольги. Розовое платье, усыпанное блестками, с огромным декольте — большие обвисшие груди чуть не вываливаются. На ногах — тапочки с зайчиками и толстые белые колготки. Хлопчатобумажные… Карнавал у них здесь, что ли?

— Заходи! — радостно позвала женщина.

Нахальная. На «ты»…

Я зашел.

Она закрыла за мной дверь на ключ.

Коридор был очень маленький и тесный. Стены обтянуты рыжими прорезиненными обоями — под кирпичную кладку. В квартире стояла гробовая тишина. Ни музыки, ни гостей. Никакого карнавала…

— Я тебя давно уже жду, — сказала женщина.

— Ну здравствуйте, здравствуйте! — громко забасил я, скидывая на пол красный мешок. — Я Дед Мороз! Я подарки вам принес!

Странно. Дети, даже очень стеснительные, обычно выбегают в коридор после этой фразы.

— Здравствуй, — ответила женщина и почему-то захлопала в ладоши.

— А где же ребенок? — поинтересовался я шепотом. — Не спит еще, я надеюсь?

— Ребенок? — переспросила она.

— Ну да, ребенок. Девочка. Меня же к девочке пригласили?

Голые зеленые стены. Что там, у меня, что здесь. Повесили бы хоть что-то. Книжные полочки. Календарь. Фотографии. Зеркало. Картинки какие-нибудь… Распорядок дня. Не знаю. Неважно что. Ну хоть что-то.

На столе у него идеальный порядок. Аккуратная стопка бумаг в левом углу, допотопный дисковый телефон, обмотанный изолентой, в правом. Настольная лампа ровно по центру. Небось линейкой специально измерял.

Я торчу тут уже минут двадцать. Я знаю, он заставляет себя ждать специально. Хочет, чтоб я занервничал.

Что ж — я нервничаю. Разве можно спокойно сидеть в этой комнате? Когда вокруг — четыре квадратные зеленые лысины, мутно лоснящиеся в электрическом свете? Не за что уцепиться глазами. Я вскакиваю со стула, подхожу к окну, прислоняюсь лбом к стеклу — оно холодное, приятно холодное, но без цветочно-лиственного ледяного узора. Жаль. Я мог бы разглядывать его, этот узор. И прикасаться к нему. И соскребать пальцем… Впрочем, пальцем едва ли получится — со связанными-то руками. А почему, собственно, нет узора? Непорядок. Наверное, дело в батарее: она раскаленная, вот узор и не ложится…

Еще я мог бы смотреть из окна во двор — наблюдать за прохожими на улице. За тем, как дети играют в снежки, или дерутся в сугробах, или засовывают друг другу за шиворот острые черные корочки заледеневшего снега. А старушки в зеленых пальто — почему, интересно, у этих старушек всегда зеленые пальто с коричневыми воротниками? — выгуливают своих маленьких трясущихся сявок в вязаных идиотских жилеточках. Я бы часами на все это смотрел, но только ведь… тут и двора никакого нет. Прямо напротив окна — другое окно. Другое бесцветное здание. Остается изучать заледеневшую черную решетку.

А можно еще — больших скрюченных мух, валяющихся в проеме между рамами. Они лежат по углам кверху лапками, мертвые… Мертвые — ждут воскрешения. Когда станет тепло, они оживут и будут сначала вертеться на спинках вокруг собственной оси, а потом вспомнят, как ползать и как летать, и будут биться в стекло, и кто-то, возможно, их впустит. В эту комнату. С того света. Но я этого не увижу.

— Извините, что заставил ждать!

Его голос раздается у меня прямо над ухом. В очередной раз удивляюсь, как это он умеет входить неслышно.

— Пришлось немного задержаться: неожиданно возникли дела.

Ах, какие мы вежливые…

Даааа..Че т я не могу ничего написать...Пишу здесь...Скучаю по умным сыслям (это не неисправленная опечатка, просто мой тупизм)))

Помещу немного,если понравится или будут индивидуальные пожелания пишите в комменты.

[512x344] [400x305]

Тааак...давайте займемся обменом.

Вы симпу сообществу,а я вам аватарку,эпиграф,фон,диз.....можно даже сайт на народе)))Ну или можно даже запросить ответную симпу.

Так же действует обмен симпа-мнение. Вы сообществу симпу,а я описываю вас одним словом.

И есче раз с днюхой маего брата!!!!))