А за прозрачным стеклом окна, в грязной комнате, где годами никто и не думал стереть пыль, одна за другой зазвенели лопнувшие струны гитары. Всего несколько мгновений оставили мелкие алые полосы на пальцах, шее, на щеке игравшего. Взгляд остановился. Еще через мгновенье на пол упала первая капля. Правда, это не имело значения. Легкий осадок обиды заглушил звук шагов. Их было отчетливо слышно. Их обладатель не крался, он привык ходить неслышно или не хотел, чтобы его слышали. Шаги не с лестницы. Не с улицы. Откуда-то извне, из запредельной пустоты другого мира.
Испуганный взгляд. Если бы он мог, он заметался бы по комнате, но, по глупому стечению обстоятельств, все, что он может - сделать шаг в сторону. дотянуться до лежащих рядом предметов. Было бы оружие... Только кто же оставляет оружие заключенному. Он знал кто идет. И пусть шаги не похожи. Кто еще может прийти сюда?
Нечего бояться. Даже струна - страшное оружие, если захотеть. Если отчаяться. Этого хватит. С противным скрипом струна выходит из отверстия в нижнем порожке. Дальше должна быть тишина. Абсолютная тишина...
___________
Полутемная комната, пыльная мебель, пыльные ковры. Даже воздух - взвесь сверкающей пыли. Вошедший прищурился, привыкая к фиолетовому сумраку. Место оказалось неприятным. Вроде бы все привычно. Таких комнат сотни в мире. Слишком грязно, видно хозяев давно не было. Единственное, что бросилось в глаза - окно. Чистое, идеально прозрачное, ни на йоту не искажающее цвет ночного неба. Едва заметный шорох в углу заставил его обернуться.
Он плохо запомнит что было дальше. Янтарный блеск на грани восприятия, движение воздуха, острая боль, сдавившая горло и темно-фиолетовая цепь, свисающая с потолка.
Только через несколько минут после того, как пришедший потерял сознание, он понял, что ошибся. Вместо злейшего врага, на полу замерло незнакомое создание. Струна до крови врезалась в шею. Из-под металла сочится кровь. Кровь и на его руках: тонкие багрово-алые полоски по ладоням - теперь уже не важно. За ошибку придется платить и платить дорого. Он мог бы быть свободен, уже сейчас.
Обида, смешанная со злостью. Чего понадобилось этому глупцу здесь? Осторожно, стараясь не причинить лишней боли ладоням, он попытался подтянуть к себе создание. Еще дышит, значит - еще можно помочь.
Я не скажу тебе ничего. Молчи.
Ты все равно ничего не запомнишь. Я закрываю глаза, разрываю черные ленты на запястьях. Ветер снова меняет цвет, врываясь в сознание бесстрашным вихрем. Запах звезд и горький вкус полыни на губах. Алые капли на траве - я знаю - ягоды. Узнать бы какие. Потерянная легкость усталых крыльев. Бесцветные сны. Они выцветают как призраки, как краски с сброшенных листьев.
А ты? Какая роль на сей раз у тебя? Нет, не объясняй - молчи.
Впрочем - ты никогда меня не слушал. Не слушай и на этот раз.
Расскажи мне о ветре, Ветер...
О безумных его порывах, о листве золотисто-серой,
Что кружится в его руках.
Объясни, как нельзя не верить,
В то, что так же неторопливо, мы однажды следы оставим
В незнакомых другим мирах.
Мы играем, а впрочем - может
Просто так повернулись жизни, что однажды мы вдруг проснулись
На холодной земле пути.
Чьи огонь очертанья сложит,
В чьих глазах загорится искрой, для кого он остынет пеплом?
А подарит крыла - лети.
Расскажи мне о правде, Ветер.
Где она затерялась, брат мой, кто ее раскидал по свету,
Заковал ее в зеркала?
Только жаль, если и ответишь,
Как вернется она обратно. Так давай веселиться, зная,
Что однажды она была.
Не услышь, просто знай мы будем.
Не прощай - научись оставить, отцепить, как от сердца струны
Те, что были живей души.
Если мы с тобой правда люди,
Не получится нас исправить, ну а если не люди, значит,
Будет только как мы решим.
Очень и очень много эмоций. Безумно болит голова и абсолютно нереально ходить после 19см платформы... Копыта убивают ноги.
И тем не менее - это потрясающе. Организация, координаторы, все, кто виновен в этом событии - ВЫ ГЕРОИ! Я не знаю, как вы это сделали. Просто не знаю. Но спасибо вам всем за это огромное.
Мы это сделали. №14, Малис Мизер, группа Пандемониум. И даже если вы этого не хотите, Гакт будет править миром)))
А удалить отсюда что ли дневник?
Даже не обида - просто обрезать контакт. Потеряться.
Ты знаешь - я этого не хочу. Впрочем - так должно быть.
День частых тире и многоточий.
Темные провалы недостроенных домов. Хорошо, что Silent Hill не был высоким. И глупая, так и не наступившая зима.
Хочешь жить - родись заново. Хочешь измениться - не становись бредом. Впрочем, никого и ничто не волнует чего именно ты хочешь.
Хочешь упасть - падай.
Затерянный в ветрах снова увидел обрывок пути и пытается идти по нему. Хочешь пойти вместе со мной?
Я ходит по дому и что-то напевает себе под нос. Резонный вопрос от Эру: "Что поешь?"
"Сольфеджио" - отвечает ребенок и садится за фоно. Оттуда раздаются стремные звуки из серии "си-ля-соль-соль-фа-ми-ми-ре-до".
Мать в шоке. Эру в восторге... "А хорошо получается".
Мысль Ками, который почувствовал себя великоклевым: "Еще б!"
На самом деле - это безумно заедучая вещь. Когда студенты поют это по семь раз за урок - начинаешь подпевать, каким бы хреновым ни был слух. Да, я скоро с ними пойду сдавать это долбанное двухголосье. И не важно, что мне оно нафиг не надо. Камуи Гакт, пойдешь ко мне бэквокалом?
[показать]Ну а пока я пошел за фоно. "Сольфеджию учить!". И пофиг, что я нот не знаю!
Упорно хочу написать что-нибудь стихотворное. В тему Джема, которого услушался в последнее время окончательно и бесповоротно. Глюки на время оставили меня в покое. Идеи, к сожалению, тоже. Так что репетиции временно бессмысленны.
Выступления в ближайшее время не предвидится. А жаль...
Пять с половиной минут назад помирал, думая, что мир отвратителен и ужасен. А теперь... Нет, так ржать нельзя. Холерик, млин, дети мои...
Бред. БРЕД. БРЕД!
Задолбало.
Хочешь так. К чертям. Пусть будет так. Пусть. Как скажешь. Безразлично.
Я устал быть таким. Я устал быть добрым, ласковым. Помогающим. Достаточно. Довольно.
Ты хочешь уйти. Уходи. Вали.
Я ненавижу этот мир и мечтаю умереть.
Смешно?
Хватит с меня изорванных рук, хватит поломанных крыльев... ХВАТИТ.
Я не помню.
(Варианты продолжений считать не буду. Просто "тяжела и неказиста".
Чача уезжает. Кози - вообще одна ходячая проблема. Ну и кому это надо?
Надо бы уже перестать бредить. Действительно пора.
Обжигающий чай и стук клавиш. Грусти нет. Нет вообще ничего. Нет и привычной усталости. Зато - приходит тупое осознание, что за все это время в тетрадке не появилось ничего действительно стоящего. Жаль. Очень очень жаль.
"Крылья вздернулись ветром, не плачь обо мне,
А в ладонях - не звезды, а строчки и струны,
Понимаешь, привычка идти по войне -
Это старше, чем кистью выписывать руны. "(с)
Улыбнись. Ты забавная, когда улыбаешься... А еще я запуталась в себе. Это хорошо - говорить о судьбах мира. Только...
Нужно ли?
Ну как всегда по поводу - не хочу на работу. Скучно...
Руки снова порезаны. Не сильно. Так было надо. Ты поймешь.
Это не приговор и не диагноз. Стоять, раскинув руки, на краю пропасти и смотреть вверх, на звезды. Быть ветром. Нести на крыльях ночь.
Впрочем - все это нужно только мне. Так зачем лишний раз открывать спину для удара. Много ли поймут те, кто прочитают эти слова? Многое ли из них смогут использовать против...
Осень застряла в горле и рвется наружу то ли криком, то ли стоном. Умереть - слишком просто. Выжить и смолчать - слишком сложно. Голый пафос. Просто осень заглядывает в глаза и заставляет выдавливать из себя улыбки. Для вас. Для нее.
Как прежде. Знаешь, мне не нужны твои ответы. Спи. Ты ведь давно умер. Убит мной же. Разговаривать. Ни. С. Кем.
Вы ошиблись. Я даже вам не снилась. Это осень, будь она неладна. Осень. Выцарапывая глаза, выжигая на лице тропинки для слез. Это осень. Забыться. Опьянеть. Не простить. Осень.