Почему в пять утра все спят?

И что за очередная херня здесь появилсь: Не знаете о чем написать? Вот популярные темы... Не знаете о чем писать - не пишите.

О! птички уже чирикают за окошечком..

В магазине, рядом с домом, есть маленький прилавочек с пирожными. Ничем не приметными и на вид совсем не привлекательными. Но войдя однажды утром, мой нос уловил тонкий запах ванили и теплого теста! Ах, кексы! Моя детская слабость.
Мягкие, тающие во рту, со сладким привкусом и ванильным запахом. Съедаю по десять штук за завтраком, запивая пресладким горячим чаем, даже опаздываю на работу.

В моем детстве были очень холодные зимы. Ледяные тротуары, сугробы до первых этажей и жуткие ветра. Такой он, крайний север.
И когда было очень холодно, мы вытаскивали руки из рукавов шубы, сами рукава запрятывали в карманы, чтоб не поддувало, а руками под шубой шубой обнимали себя и грели. Было очень забавно, когда на скользкой дорожке случалось внезапно упасть, было очень тяжело встать.
Ну а когда было очень холодно, то снимали варежки, отряхивали их от наледенелости и клали их на колени, засовывая под штаны. Потому что в сильный мороз после носа начинают замерзать колени. Да и вообще, колени это уязвимое место у человеческих детенышей, вечно в синяках и ссадинах.
А приходя домой, я всегда выпивала кружку ледяной воды из-под крана, да, на крайнем севере течет вкусная вода из крана прямо в кружку и никаких тебе фильтров! И руки грела на батарее. Или их грел кот, поставляю свою спину или пушистый живот мне под ледяные ладошки. Да, тогда у меня был кот!
А сейчас именно такая погода, что хочется спрятать руки в пуховик. Только мне почему-то кажется, что зимы на крайнем севере были теплей, или просто я забыла какими они были.

Такое забавное слово "бывший". Мой бывший то, мой бывший се.. На смех пробирает! сколько же мне их в жизни предстоит? Первый уже есть. Что осталось от него? Много чего! Много желаний: вернуть, начать с начала, послать в жопу; много чувств: уважения, обиды, ненависти, горечи. Я звоню ему, когда мне становится скучно, хоть и знаю, что из этого не выйдет никакого толку. Он звонит мне, когда ему нечем заняться. Толку тоже нет. И никто не скучает. Нужно время. Одно жалко, мама у него удивительно хорошая. Мы уж очень похожи. Обе не спали ночами, коротая время до рассвета в беседах, поедая селедку, вареное мясо или пирожки с брусникой.

И почему мужчины просто не могут общаться. Обязательно кто-то кого-то норовит выебать!?

Живя с родителями, я ужасалась, открывая холодильник. В нем просвета не было, иногда даже кружку с водой остывать некуда было втиснуть. Что и откуда там появлялось, меня особо не заботило, да и холодильник был не особо больших размеров.
Сейчас же, проживая одна, открывая холодильник, я ужасаюсь его пустым полкам, его прозрачности и светлости. Поэтому, я стараюсь заполнить его, заскакивая после рабочего дня в магазин. Покупая консервированные фрукты, соки, овощи и сладости. Но все равно как-то пусто и глаза мозолит одинокая кастрюля с супом или тарелка с котлетами. И я все думала, думала, от чего же так? И вот оно озарение! В родительском холодильнике была куча всякого бедлама! Закруток, не пойми какого года, заплесневелые варенья, чашечки, плошечки со всякой бесполезной, но нужной херней. И вся эта бесполезная всячина, как в холодильнике, так и на нем, есть создатель домашнего уюта. Куча ненужных вещей, которые забываешь выкинуть, или перекладываешь с места на место со словами - завтра это может пригодиться; или ой, ну жалко же... - это показатель важности того места, где ты живешь.

Это цитата сообщения afrika-abr Оригинальное сообщение

про...

кинув кусок мяса, получаешь в ответ презрительный или равнодушный взгляд...
а ты попробуй его забрать обратно и проникнись реакцией.

Что-то привлекает меня в женщинах, что именно - не знаю. Что-то заставляет рассматривать их, представлять их лицо без макияжа, воображать их тело. Может это особый вид развлечения в общественно транспорте? Представить ее в халате, или обмотанной в полотенце, с таким же полотенечным тюрбаном на голове. Вообразить ее с мужчиной, угадать, какая она?
Есть что-то в фармацевте, в аптеке возле дома. Возможно еле заметная сеточка морщинок около ее бледных, выцветших не от веселых впечатлений, глаз. В ее тонких ресничках, намазанных недорогой тушью и белокурой прядке волос, спадающий не вовремя на лоб. Наверное, в прошлом модель, уставшая от фотовспышек?
Что-то есть в продавщице, в магазине неподалеку. Возможно, ее тонкие пальцы и то, как она складывает продукты в синий пакет, плавные движения ее белых рук. Наверно, в прошлом танцовщица. Балерина?
И в кондукторе что-то есть. В ее забавном оранжевом свитере и полосатой шапочке. Она работает в муниципальном автобусе, вся промерзшая. Иногда я встречаюсь с ней взглядом через стекло. Она в своем автобусе, а я на остановке. Нам не по пути. Наверно, ее зовут Наташа...

Параллельные прямые не пересекаются? Две параллельные рельсы у железной дороги. Они соединяют города. Встречают и разлучают людей. Две полосы у автодороги. Одна туда, другая оттуда! Они бегут рядом, но в разные стороны, и не пересечься им. Стрелки у часов тоже прямые, но не параллельные. Они встречаются каждый раз в определенном времени и месте. Небо и Земля тоже параллельные, хоть Земля и не прямая, но им не суждено пересечься. Так все ли прямые параллельны? Все ли параллельные прямы? Нам всем суждено встретится в определенном месте и времени, на секунду, как в часах! Все меряется временем и расстоянием. Лишь только время измеряется ожиданием.

И сквозь процарапанные в инее подтаявшие окна автобуса я смотрю, как просыпается мой город. Одинокие троллейбусы, холодные автобусы, заледенелые машины. Город просыпается от шума, распахивая миллионы своих квадратных глаз. Небо становится розоватым и из ночного тумана появляются образы домов, деревьев. На остановки тянутся хмурые пешеходы, тяжелым выдохом выпуская клубы горячего пара. Гаснут фонари и начинается новый день. А я следую из пункта «А» в пункт «Б», наблюдая за всем происходящим в своей тишине.
Говорят, история развивается по спирали. Кажись, моя история развивается по кругу, по одной и той же дороге. Хотя нет, хрен там, она вообще топчется на месте. С точностью, но ровно с разницей в год, в два, в три… Те же слова, те же поступки. Мы снова с тобой на разных полюсах Земли. И мои океаны замерзли, и твои корабли без капитанов. Ох, мой мальчик, моя заноза, вытащить тебя оказывается так больно. Мы больше не живем вместе. Что осталось нам с тобой? Горстка воспоминаний, секс и гордость.
Да, выборы. Хуйня все это! Очень смешно было наблюдать за всем этим. В какой веселой я стране живу! Царя нам! Нет, лучше Сталина! А лучше какого-нибудь умного мужика, как Рузвельт, например, или Бисмарк. Можно даже Мантесуму, фигле, нам и такой пойдет.


P.S. спасибо за котлеты ))

Ты мой остров. Позволь мне нежно путаться ветром в кронах твоих деревьев? Позволь мне вырвать их с корнем из твоей земли! Ты мой остров. Позволь мне волнами нежно ласкать твой берег, позволь теплой пеной окутывать твои скалы? Позволь мне их разрушить прибоем, поглотить камни и стереть со временем в песок! Ты мой остров. Позволь мне быть жемчугами в твоих водах, позволь быть твоим украшением? Позволь варварам разрушить тебя, изуродовать в поисках перламутровых шариков! Ты мой остров. Позволь мне горячей лавой испепелить тебя, сжечь дотла? Позволь стереть тебя! Уничтожить! Стереть и забыть! Ты мой тихий райский остров, где я пряталась от бурь. И лазурные воды, и белоснежные пляжи и дикие хищники в джунглях, что изорвали меня на куски.

5 минут у подъезда, насладиться теплым вечером
5 минут на балконе перед сном
5 минут и терпкий кофе
на 5 минут сократить острое ожидание
на 5 минут продлить сладкое удовольствие
на 5 минут слабость и горькие слезы
5 минут и серый густой дым обволакивает лицо и в его танцующих волнах растворяется время. Исчезают те самые 5 минут. 5 минут, за которые ты выкуриваешь свою сигарету. Ощущая мягкость дыма на языком, теплоту выдоха на губах, горечь послевкусия нёбом.

Шум, грохот, рев, нигде нет ни капельки тишины. Движение. Сталь. Мрамор. Стекло. Запах резины. Запах толпы и обрывистые звуки тысячи мелодий. Цветные шапки, черные куртки. И звуки людей. Воробьи и растаявший снег, смешанный с песком и хлюпающий под тысячами ботинок. Запах выпечки и запах букетных роз. Леденящий свет витрин и блеск искусственных камней. Шорох листьев, рев мотора. И бесшумно падающий прозрачный снег. Снег.
Я хочу в Москву. На 2 денечка. Ибо больше надоест.

Стоит ли бороться с тараканами и хандрой? И то и другое практически невозможно убить, а если и получится, от куда ни возьмись появится новый таракан или новая хандра

Когда с вечера застилаешь кровать свежим постельным бельем, в наволочки заправляешь две подушки
Когда утром в ванной в стаканчике на раковине стоят две зубные щетки, одинаковые и приходится отличать свою по сколу на ручке
Когда вечером на кухне в раковине две не вымытые тарелки и ты доедаешь не тобой надкушенный бутерброд
Когда перед сном перед тобой на тумбочке появляется чашка с чаем, а потом полчашки не тобой отпивается
Когда утром ладони пахнут тобой

Влюбиться в актера? Нет, я никогда не влюблялась в актеров. Я влюблялась в их героев. А кто такой герой? Образ созданный телом и голосом актера, мыслями сценариста, движениями оператора. Я влюблялась в ситуацию, в которой оказывался главный герой, и почти всегда переживала за их судьбу, с его возлюбленной женщиной, по сюжету кино. Ия всегда была покорена взглядом и руками, сильными ладонями, героев. Да, я опять под впечатлением от фильма! Да, я опять вжилась в сюжет и теперь буду бредить им несколько дней, а может даже и недель.
А кто такой, настоящий человек, живущий рядом с тобой? Герой созданный твоим воображением, ведь истинная цель его поступков не видна, они как айсберг, показывается лишь верхушка, по которой мы делаем свое суждение. Все эти взгляды, телодвижения, мимика и ты как оператор фокусируешь их или не замечаешь. Все что вокруг нас это плод нашего воображения, ибо истинного мы знать порой не можем, приходиться домысливать.

Это цитата сообщения Густав Оригинальное сообщение

Мда.

[450x596]

Хрустящий ноябрь! Утром, последние желтые листья покрываются тонкой пленочкой хрустящего инея и как листы глянцевых журналов хрустят трепыхаясь на ветру. По утрам протоптанные тропинки и асфальтированные тротуары покрываются тонким стеклом утреннего льда, и от каждого шага из-под подошвы разбегается с хрустом белая сеточка трещинок. Ноябрь и первый снег, когда с хрустом открываешь окно и он, снег, падает на голые руки, сладкий и нежный как сахарная пудра. Колкий с влажными льдинками холодный ветер летит в лицо и с хрустом проникает в поры. И тонкий-тонкий, еле уловимый опьяняющий запах первых морозов. И когда утром, съежившись, спешишь на остановку в утренней темноте, бросая беглый взгляд на цветные размытые пятна клумбовых цветов, чувствуешь, как с холодным воздухом в город приходит ноябрь! Ноябрь – это не время года, не календарное исчисление в 30 дней, ноябрь – это состояние! О, я обожаю ноябрь!

Когда-то давно я мечтала посетить город Санкт-Петербург. Побродить по его застывшем во времени улицам, прокатиться по его каналам, затеряться в музеях и увидеть потертые временем спальные районы города. и так далее. И вот стоя на площади Зимнего дворца в 2001 году - моя мечта приобрела статус "осуществилась!" Это было так приятно! А дня четыре назад мне в голову стукнула новая мечта - New York City...