***
.
Ты пела в темноте
Я делал вид что спал
Часы не в такт тебе
Тихонечко стучали
Ты пела в темноте
А я тебе внимал
И юным был наш мир
Как и в самом начале…
.
***
Н. Б. Виноградовой
И я иду опять взглянуть на эти стены,
Где радости мои растаяли, как дым.
И я иду опять взглянуть на эти стены,
Чтоб чувствовать себя, как прежде, молодым.
И вновь твое лицо тихонько улыбнется,
И снова мы пройдем известный нам маршрут.
И моего плеча твое плечо коснется,
И танго прозвучит, хотя бы пять минут.
.
-=-
***
Тоска. Сижу один в квартире.
И время трачу по часам.
И что творится в этом мире,
Не понимаю часто сам . . . .
А за стеной играет кто-то.
Звучит старинный клавесин.
Быть может, мне позвонит кто-то,
И я пойму, что не один.
А может, даже хуже будет.
Не зря же двойственен мой мир.
И если даже кто позвонит,
Ведь я всегда, везде один.
.
В Я Ч Е С Л А В П Р О К О Ф Ь Е В
* стихи *
у Славы Прокофьева нет компьютера и нет интернета - но было решено открыть его дневник
свои впечатления Вы можете не только писать в комментариях
но и высказать их позвонив по телефону 437 6767
*================================*
.
***
На столе стоит коктейль,
А в бокале плещет эль.
Потолок. Всюду виден потолок.
Быть с тобою я б, наверное, не смог,
Так что зря в глаза глядишь,
О любви мне говоришь.
Потолок. Всюду виден потолок.
На столе стоит коктейль,
А в бокале плещет эль.
Потолок. Всюду виден потолок.
(март 2006)
***
Я помню эту занавеску,
Как ты сидела у окна.
А я курить старался дерзко,
забыв, что в мире ты одна.
И наш союз распался резко,
Стою на кухне у окна,
И вспоминаю занавеску,
И я – один, и ты – одна.
(март 2006)
***
Я в зеркало смотрю, там – я,
В другое зеркало, там – я,
Одно, другое, всюду – я,
Так кто ответит, что есть я.
Хихикнув, сущности прошлись
и, расколовшись, пали вниз.
Смотрю в осколки, зло тая.
Во всех осколках разных – я.
Два отражения слились …
Так что есть Я? И что есть ЖИЗНЬ?
(апрель 2006)
***
Шел дождь.
Я по Арбату шел.
Шел дождь.
Я слышал крики пьяных.
Шел дождь,
Что б охладить буянов.
Шел дождь.
Я в небо посмотрел,
И небо было серо-сизым.
И нищий под дождем стоял.
Дождь бил по жестяным карнизам.
Зонтом клетчатым закрываясь,
Шла Золушка, а может быть и фея.
Шел дождь.
Во всей вселенной шел.
Шел дождь.
Но небеса светлели.
(май 2006)
***
Мне снится сон – хрустальный звон.
Мне снится, будто я влюблен.
Идем мы берегом реки,
Бросая в воду камушки.
Чайки над волной.
Чайки над волной.
И летит всех дальше
Камень мой, камень мой …
(3 июля 2006 года)
***
Я помню, ехал я в метро.
Она стояла, прислонившись к двери,
И камешек мелькал на загорелой шее,
А больше я не помню ничего.
(июнь 2006 года)
.
Девочка в розовой курточке
Не забыть мне тебя никогда
Видно, слишком, веселыми шумными
Пролетевшие были года.
Аккуратно поставив ботиночки,
Залезала ко мне на кровать.
И, доставши откуда-то Гегеля,
Начинала его читать.
А в окошко стучали голуби,
Словно чайки летали они.
А теперь потянулись длинные,
Одинокие серые дни.
Девочка в розовой курточке
Не забыть мне тебя никогда
Видно, слишком, веселыми шумными
Пролетевшие были года.
(28 декабря 2005 года)
***
Уткнувши в лапы свой нос,
Глядит в глаза мне старый пес.
Из прошлого он глядит,
Из будущего он глядит.
Уткнувши в лапы свой нос,
Глядит в глаза мне старый пес.
Но он не плачет – нету слез,
И я не плачу – нету слез.
А в небе светит много звезд,
И среди них одна звезда,
Что будет нам светить всегда.
В глаза мне смотрит старый пес,
Но я не плачу – нету слез.
***
Свинцовое небо. Чайки над нами
Плачут тоскующими голосами.
Ты не надменна – я не печален,
Так ведь всегда бывает в начале.
Будет иль нет что-то меж нами,
Ты не знаешь - я тоже не знаю.
Свинцовое небо. Чайки над нами
Плачут тоскующими голосами.
Свинцовое небо. Чайки над нами
Плачут тоскующими голосами.
.
Заключенным снится луг –
луг.
За окошком белый снег –
снег.
Здесь в бараке жизнь как гвоздь –
в кость.
Стрекоза взлетает ввысь –
ввысь.
Автоматом в спину вдруг –
стук.
Мчатся дети по росе –
все.
Заключенным снится луг –
луг.
За окошком – белый снег –
снег
(7 ноября 2005 года)
***
Тоска. Сижу один в квартире.
И время трачу по часам.
И что творится в этом мире,
Не понимаю часто сам . . . .
А за стеной играет кто-то.
Звучит старинный клавесин.
Быть может, мне позвонит кто-то,
И я пойму, что не один.
А может, даже хуже будет.
Не зря же двойственен мой мир.
И если даже кто позвонит,
Ведь я всегда, везде один.
(7 октября 2005 года)
***
Бред проплыл как отзвук песни,
Потолков качая тяжесть.
Пусто в жутком мире, если
Не сверкает вспышкой радость.
В черепе взрывались звезды,
Строя нервных клеток танцы.
Колбы, отразив известку
Сотней внеземных субстанций,
Мягко стены золотили.
Отраженное пространство,
Сплавив с жидким сонным трансом,
Мутным зеркалом крутили.
Мир тонул, всплывали тени,
Призрак замирал у двери,
Вниз сходил он по ступеням,
С воплем падал на колени.
Криком стекла прозвучали,
И внезапно замолчали
Шорохи, что отвечали
Кровью на мои печали.
(давно, 90-е годы)
.
Вот ты прошла, сошла на остановке,
Своих духов оставив только след.
Вот ты прошла, сошла на остановке,
сказав мне на прощание: «Привет!».
Тут не помогут хитрость и уловки.
В ответ промолвил тоже я: «Привет…».
(июль 2005)
***
В небе замерли раскаты грозовые.
Сон, чуть появившись, исчезал.
Косо падали потоки дождевые.
Я курил, тебя в подъезде ждал…
Солнце мягко стены осветило…
Сквозь потоки света падал дождь.
Музыка органно грязь месила.
На реальность сон так был похож.
Расползался мир прозрачной лужей.
Плыл в астрал обшарпанный подъезд.
Жизнь казалась радостной снаружи,
Но была как на Голгофе крест.
Крест, который тяжким оказался,
Крест, который я по жизни нес.
Где-то в прошлом плеск реки остался
И у старой вербы грустный пес.
…щелкал лифт. Окурок мой дымился…
Время как-то странно замерло…
Мир галлюцинацией двоился,
И виднелось поле сквозь стекло…
Мне позвонил мой старый друг,
С которым не хотел встречаться.
Мне позвонил мой старый друг,
И вовсе не читал нотаций.
Наверно, сам я виноват,
что дружба наша развалилась.
Сказал я что-то не в впопад,
И наша связь разъединилась…
Я перезванивать не стал.
Зачем нам ворошить былое?
Но долго голос тот звучал,
Хоть вышло все само собою…
(24 августа 2005 года)
.
Н. Б. Виноградовой
И я иду опять взглянуть на эти стены,
Где радости мои растаяли, как дым.
И я иду опять взглянуть на эти стены,
Чтоб чувствовать себя, как прежде, молодым.
И снова тень твоя тихонько улыбнется,
И снова мы пройдем известный нам маршрут.
И моего плеча твое плечо коснется,
И танго прозвучит, хотя бы пять минут.
(2005)
***
Пролетевшие дни ты назад не зови.
Время как-то прошло не заметно.
Пролетевшие дни! Пролетевшие дни! –
Безответно . . .
(2005)
..
МОЦАРТ И САЛЬЕРИ
(маленькая трагедия, написанная в смешанной технике)
Говорят, случайность – непознанная закономерность.
Я бы сказал, закономерность непознанная.
Мир однозначен только для дураков.
На деле он многозначен и растет, как шар, во все стороны,
Не стремясь к чему-то одному.
Я понял это, познакомившись с Димой Иншиным,
С которым мы были вместе в одном институте на обследовании.
Это был – карлик-дебил с замедленной речью.
Дима стихов не писал, да и не знал.
«Да здравствует союз, связующий Моцарта и Сальери»,-
Провозгласил я, вскрывая банку с пивом,
Украденную у караулившего нас санитара.
«Рассказать тебе стихами, как я кололся накотиками»,-
Неожиданно спросил он.
Гудело освещение неоновой лампы,
Заливая пол и потолок холодным, равномерным, голубоватым светом.
Ночной ветер
.
***
Квазимодо звонил с колокольни,
У женщин любви просил.
Квазимодо не был уродлив
Он попросту был некрасив
Квазимодо звонил с колокольни
У женщин любви просил
(2004 Алексеевская)
.
ПРОСТОТА ИСТИННОСТИ В ПОЭЗИИ Юрий Косаговский
В я ч е с л а в П р о к о ф ь е в
Что драгоценно в строчках этих стихов? Это конечно удивительная чуткость и внимательность, и бережность к человеческим ощущениям. А это очень не просто. Легче увлечься нанизыванием красивых сочетаний слов, что затягивает и часто становится основным занятием с внутренней подоплекой и утешением, что это и есть профессионализм. Возможно, что это и профессионализм, но не это важно в искусстве, а важно как раз внимательность к ощущениям, которые определяют жизнь человека, и в том числе и жизнь поэта. Вот эта неразрывность жизни человеческой с жизнью поэта и есть тропинка к вершинам поэзии и вообще искусства во всех его жанрах – живописи, музыки, литературы и т.д.
Один и тот же сон мне видится сквозь день,
Мне снится будто я домой к себе все еду,
и снятся мне друзья, которых нет уже,
а те что есть сейчас, как говорят далече.
Мне снится старый дом, что с лестницей крутой,
Где за дверями ждет меня моя собака,
Которой нет уже, но боль звучит в душе,
Звучит как клавесин, затронутый когда-то.