Париж
...Говорят, увидеть его и умереть. Пасть ниц перед могуществом, сдержанной властностью, красотой... Или хотя бы преклонить голову, как перед королями, некогда жившими здесь. И в каждом завороженном взгляде, остановившемся на очередной достопримечательности, в каждом восторженом восклицании чувствуется это церемониальное, полное почтения приветствие. Париж не ждет, что с ним заговорят, как с равным, но любит восхищать, а иногда, быть может, даже пускать пыль в глаза. И все же он не такой надменный вельможа, каким хочет иной раз показаться. "Просто статус обязывает..." - устало признался он, бродя вместе с Блад по одному из своих садов и дразняще, заразительно хрустя знаменитым французским батоном, запросто надламывая его тонкими пальцами.
Амстердам
...От его имени ощутимо тянуло солидностью, уверенностью в себе и упрямой устойчивостью. Блад задумчиво перекатывала в сознании наполненные какой-то фундаментальной мощностью и аристократичной властностью слоги: "Ам...стер... дам..." Перекатывала, будто свинцовые шары, любуясь изысканностью искаженных отражением форм, чьи отблески играли на серой поверхности. "Дамба на реке Амстел", - воспоминание приходило само собой. Как пояснение возникавшему ощущению незыблемости. Но...
Стоило Блад лишь ступить на серый гранит набережной, как ощущение солидности разом схлынуло, растворяясь в спокойной глади каналов и струях дождя. Что-то напротив тянуло за руки, кружило, звало... и сразу в разные стороны.
Он оглушал.
Без крика, без цвета. Но первый миг Блад захотелось даже отступить назад, отстраниться от вдруг нахлынушего со всех сторон... Чего? Да, наверное, его самого... Амстердама. Откуда-то сбоку вылетает машина, а тут сигналят с велосипедной дорожки, там бредут, прогуливаясь люди, а со всех сторон с любопытством обступили высокие по-братски схожие и в то же время совершенно разлиные дома. Засмотришься на них, шарахнешься в сторону от проносящегося мимо велосипеда, вовремя вспомнишь, что парапет тебя не спасет от такого пятящегося шага прямиком в канал. Его ведь попросту нет... Амстердам улыбнется - видимо, всех так встречает - хлопнет по плечу и помчится переплетением улиц, каналов, мостов и цепочек зданий, ведя за собой.
Стокгольм
...Этот город сжимал ее в приветственных объятиях не в первый и, должно быть, не в последний раз. Элегантный по-северному сдержанный красавец-Стокгольм. Высокие узкие дома тянулись к небу - куда там небоскребам Нью-Йорка или Парижского Дефанса! - и, казалось, окна верхних этажей чуть подслеповато щурятся, пытаясь разглядеть людей, в столь ранний час спешивших куда-то по узкам улочкам. Щурились, нахмурившись, и небо пахло дождем, а потом вскидывали брови, неожиданно узнавая, и разводили руками - сводами десятков мостов: "Знаешь, утром тут всегда немного пасмурно..." Блад улыбаясь шептала: "Знаю..." И искала взглядом старых знакомцев. Барки и небольшие суда ждали у причалов, нетерпеливо покачиваясь на серых волнах, многие знали, что ожидание их бессмысленно, но все же - надеялись. Кого-то утешит роль просторной колыбели, мягко укачивающей усталого постояльца; кто-то продолжит грезить о морских просторах и лабиринтах рек, озер и ручьев; а кто-то столь стар, что теперь лишь дремлет, и круглый, полуприкрытый занавесью-веком глаз ищет в отраженном небе призраки прошлого, и скрипит по непогоде, сетуя на здоровье...
Мало что может сравниться с тем ощущением, которое пробуждает в тебе зов Пути. Он заставляет напряженно вздрагивать, вслушиваться, обращаясь к себе, окружающим, всему миру за раз. Натянутая душа звенит чисто и тонко. Это тяжело. Пронзительно-больно и тяжело. Ведь Путь вырывает нас из привычной обстановки, он не ждет и не спрашивает, просто толкает под ноги: не сделаешь шаг - попросту упадешь. Это головокружительно и остро. Путь ведет через неизведанное, огибая с неожиданной стороны давно изветное. Это легко. Проникновенно-торжественно и легко. Ведь позволяет вырваться из опостылевших будней, где каждый шаг давно предрешен, вдохнуть свободно и легко, начать...
Наверное, именно поэтому, балансируя между уютом привычки и острой жаждой нового, мы строим иллюзорные мосты, подобия Пути, временно, частично уносящие нас в иную реальность. Туда, куда повседневная жизнь не доберется. Мы отправляемся путешествовать. А это...
Маленький побег из себя, если хотите. И еще один секрет того, как увидеть мир другими глазами. Остается лишь закрыть на время глаза и ощутить, как бежит, непрестанно меняясь, единый поток пространства и времени, подхватывая тебя на своем пути. И выбитое из мира подпространство полностью принадлежит тебе. ведь оно будет таким, каким ты увидишь его лишь ты. В повседневной жизни часто приходится забыть об этом.
Дожно быть, о чем-то подобном и думала Блад, отъезжая из Петербурга в пасмурный, уже будто бы осенний день. В путешествие по Европе, которое, можно сказать, нежданно-негаданно свалилось ей на голову. Она не знала еще, что тур выдастся на редкость тяжелым, чему поспособствует в первую очередь на редкость дурная организация. Впрочем, если и знала бы, не придала бы этому большого значения. Ведь о неприятностях хочется рассказать и забыть, оставив их себе лишь как своего рода памятку о чужих (и, возможно, своих) ошибках. Делиться же хочется увиденным и ощутимым. Тем, отчего жалеешь порой, что те или иные не стоят теперь подле и не могут взглянуть на кружево каналов Амстердама, золотую сеть погружающегося во мрак Парижа и ощутить великолепие, восторг и ощущение чего-то огромного, что постепенно становится частью тебя...
PS: фотографии будут постепенно появляться в фотоальбоме. Хочется как можно полнее передать все, что радовало, впечатляло и воодушевляло в этом путешествии. Наслаждайтесь:) И надеюсь, в этот раз каз о путешествии не растянется на столь длительный срок;)
Чудо... Оно никогда не укладывается в рамки устоев, упрямо вспарывая канву размеренной жизни, перекраивая на свой лад и снова вытягивая нить за нитью из полотна скложившегося за века устоя. Неугомонное, неуловимое, неуемное. Вечный ребенок, не знающий никаких правил и границ, кроме начертанных тут же на песке и стертых в ходе увлекательной игры. О нем мечтают, его ждут, а когда и вспоминают с легкой улыбкой... Но встретив, всегда невольновздрагивают, отступают на шаг, а то и два, и нет-нет да сделают отводящий жест рукой. Ведь подле него со спокойствием и "правильной" жизнью можно распроститься навсегда. Привыкнуть? если бы, привычка - та же мера покоя, неведомого Чуду и всему, что оказалось втянутым в его водоворот. Попробовать урезонить? И Чудо уйдет, оставив свою пустую оболочку, ракушку, постепенно становящуюся частью привычной жизни...
Собственно оттого его так часто и приносят в жертву на алтаре Покоя. Говорят, поднимающийся в небо дым уносит с собой безумие и легкое умопомрачение из сознания тех, кого Чудо успело укусить коснуться. Достаточно вспомнить, сколько поразительных, обладающих невероятной силой вещей уничтожалось в легендах и сказаниях во имя мира и спокойствия. Оставить - значит подставить себя под удар, ведь Чудо будто требует раз за разом подтверждать право на себя. Оставить - значит становиться то господином, то рабом, каждое мгновение пытаясь приблизиться к равенству. Оставить - значит быть готовым ко всему и учиться угадывать непостижимую логику Чуда, не знающего ни добра ни зла.
Но, может, поддавшись его головокружительной легкости и красоте, ты просто разучился жертвовать? И лишь больше всего на свете боясь его потерять, лжешь самому себе, гордясь самоубийственной храбростью Хранителя Чудес? Будто воин, не способный пожертвовать мечом во имя мира.
Но что если ты и впрямь из тех, кто готов сжигать незыблемую уверенность завтрашнего дня в ритуальном костре, призывая в свою жизнь Чудо? И подбрасывать спокойствие долгих дней, поддерживая пламя на его призрачном алтаре.
_________________________________________________________________________________________
Вервольф, рада новому знакомству!
МакГрегор, что ж, за необычное знакомство! Рада видеть друзей своих друзей)
Амараллис, добро пожаловать!
/нет, местная хозяйка еще не умерла/
Сложно говорить о том, что ты храбрый или сильный, когда ты всеми силами избегаешь любого упоминания о своих слабостях...
Мы привыкли всегда полагаться лишь на себя, старательно отшлифовывая внутренний стержень. Кто-то сделал его несгибаемым, кто-то напротив необычайно гибким, словно молодой ивовый прут. Мы закаляли его в борьбе, поили собственной кровью, проверяли на прочность, пропустив иные удары. О, мы стали почти мастерами, корпя над своим единственным творением! И смеялись над теми, кто ползал по земле, лишившись своего хребта...
И все же, поглощенные своей работой, мы забыли о том, с чего все началось. Зачем собственно мы взялись за все это. Может быть, нас пугала изменчивость окружающего мира, где все столь иллюзорно и непрочно, что стоит ухватиться или сделать шаг - и можно ухнуть в пропасть, которая, казалось, лишь сию минуту разверзлась под ногами. Да, когда чьи-то руки впервые оттолкнули нас, мы изо всех сил стали искать опору, понимая, что опираться лишь на непостоянство окружающего мира нельзя. Наш стержень стал нашей башней, нашим оплотом... Вот только, если не выходить за высокие стены, крепость становится тюрьмой.
Увлекшись своей идеей, мы забыли о том, что одно укрепление - это одно укрепление, после падения которого отходить некуда. Мы хотим верить, что после всего нашего упорства ничто не сломает закаленную нами сталь, но... разве порой не приходится оставлять свою твердыню, чтобы одержать победу?
По сути мы решили остаться стоять на одной ноге, сделав все, чтобы ее не вышибли из под нас, когда для того, чтобы идти нужно по крайней мере две. Зачем так долго мы с презрением поглядывали на тех, кто полагался лишь на окружающих? Затем ли, чтобы по-своему повторить их ошибку?
Если хочешь идти вперед, развиваться, одного столпа всегда мало. Ведь как бы сильно не был он укреплен, всегда может рухнуть под натиском незнакомой силы или нашими собственными стараниями. И тогда... останется лишь падение. Ведь этот путь слишком короток, чтобы обрести крылья.
__________________________________________________________________________________________________
Чёрная_лисица_номер13, рада новому знакомству и добро пожаловать!)
Когда обнимаешь - касаешься...
Когда ведешь за руку - касаешься...
Даже когда бьешь - касаешься...
И вместе с тем любое прикосновение скрадывает пространство. Просто потому, что односторонних действий не существует.
"Прости" существует для того, чтобы изменить Прошлое, иногда - Настоящее, но его мало для того, чтобы изменить Будущее... хотя многие отчего-то надеются на обратное.
Villeksika, рада встрече и добро пожаловать на лиру!)
- Но я ничего не смог изменить! Ничего, понимаешь? Дни, месяцы, года... Мое сознание обжигалось о недоступные знания, подбираясь к ним все ближе. Меня охватывала бездна безумия, оставляя в руках свои непонятные дары. Я учился у Мира и вбирал в себя его бесконечность. Я понял и осознал столь многое, и эта огромная сила в руках... Но я не смог изменить ничего!
- Ты смог изменить себя... этого достаточно, - слова безжалостные как приговор. Безразличные.
- И все же, думаю, история на этом не кончается, - неожиданное озарение, упрямый взгляд, - ведь так?..
Татьяна975, добро пожаловать!)
Пальцев цепких раскрыта темница,
Бьет наотмашь безумный рассвет,
Ветер будит уснувшие крылья,
В небе свой набросав силуэт.
И раскрыта ладонь... Но ты помнишь
Чуткость мрака и нежность тепла.
Расставания грустью наполнен
Взмах открытого выси крыла.
Молча ждет, часов не сверяя,
Небо душу родную домой.
Тонкий росчерк свободы по коже -
След оставленный глупой борьбой
"Ну давай же! Лети!" Изумление?..
Сожаленье? Усталость? Приказ?
Руки в небо подбросят, намеренно
Разрывая незримую связь.
Раствориться в полете, не долго ли?
Черной точкой глаза обманув,
Слиться с ветром, исчезнуть... Рискованно
Память прятать в объятиях бурь.
Ждут ли там на земле? Оглянуться?
Прочь уносит сердца легкого бег
Слишком поздно, миг краткий упущен -
С перепутья уводит вдаль след.
Мир твой вновь на два дома расколот.
И когда покидаешь один,
Забываешь его, но тоскою
Вьется в мыслях ушедшего дым.
Детям Неба раскрытые руки -
Как врата в неизведанный мир,
Ведь они для него - только духи,
Что спустились из снов и с картин.
picture: Bird and Hands by AkaiHato
В продолжение к одному из предыдущих постов
...Если вдуматься, мы часто продолжаем бороться по инерции. Просто поддерживая старый распорядок, даже если по сути он давно нам уже опостылел. Продолжаем бороться, выбиваясь из сил, стараясь не слышать назойливого шепота: "Отпусти..." и по сути колотимся в закрытую дверь, а то и вовсе в стену.
В такие моменты начинаешь забывать, что борьба в первую очередь отражает ценность того, за что сражаешься. И нет никакого почета и удовлетворения собственной гордости в том, чтобы добиваться по сути давно не нужного. И все же... продолжаешь разбивать пальцы в кровь о неровную кладку стены. Боишься сделать шаг в сторону, отвести взгляд и навсегда потерять знакомое ощущение на кончиках пальцев. Будто можешь уловить в саднящей боли мягкое, нежное касание... или это только игра воспоминаний? Быть может и так. Но сражаешься же не за прошлое. Хотя порой борьба имеет высокую самоценность...
Иногда говорят, что когда Жизнь противиться уж слишком рьяно, стоит к ней прислушаться и последовать ее зову... И все же порой она больше испытывает и, наклонившись к самому уху, тихо спрашивает. Ее слова звоном плывут в голове: "Чем готов ты за это пожертвовать?"
Но эхом отдается: "Это ли то, что ты ищешь?"
Но если ты выбрал и готов, что разве может что-то помешать тебе отстаивать твой собственный выбор?
__________________________________________________________________________________________________________
Dariona, искренне рада знакомству!)
- Но я плохая! Дрянная, лживая тварь, прикидывающаяся лучшей жизнью! - кричишь раненным загнанным в угол зверем, выворачивая наизнанку слух. Бросаешься обидами, горечью, тяжелыми воспоминаниями. Проливаешь озера крови и слез. Прячешь ложь в улыбках и улыбки во лжи, убегаешь сама от себя, теряясь в зеркальном лабиринте.
Но я лишь качаю головой и шагаю вперед, не стремясь уберечься от нового удара. Обнимаю, чувствуя как ты бьешься в моих руках. Ощущаю трепет недоверия и легкий, дурманящий запах боли. Я ведь знаю, каково это: раз ошибившись, вновь и вновь притягивать себе на голову кару. Провоцировать собственные промахи и чужое осуждение и вновь каяться, чтобы взлететь слишком высоко, ослепнуть, упасть... блуждая по неразомкнутому звену вины.
Я обнимаю тебя, принимаю и тихо шепчу:
- Ты не такая, Реальность...
"Ты такая, какой тебя выдумали..." - против воли повторяю в мыслях.
Сейчас все хочется переводить в стихи...
saN_tA_LoveR, доро пожаловать! располагайся)
Lady_Stess, приятно удивлена неожиданным знакомством)
Странные мы все же... Большую часть времени стараемся оживить то, что уже умерло, одновременно убивая и заживо погребая то, что желает жить...
Удивительно, насколько легко кто-то может стать песней, страницей книги или строками стихов! ПОдчас для этого не нужны ни гений, ни вдохновение, ни даже воплощение... Все так, даже когда об этом не задумываешься. Любимые произведения выбираются "по духу", по отклику на собственные мысли и чувства. Как и друзья, не правда ли? И странно было бы, будь оно иначе. Когда весело и радостно, тянешься к одним, когда грустно и тяжело - невольно вспомнишь о других. Людях, песнях или просто строках... Ищешь всюду отражение собственного состояния, стараешься раствориться в эмоциях или напротив за счет иного настроя меняешь и свой. Позволить изменить или просто поддержать... как же все сходно! Даже то, что по сути мы берем от искусства куда как больше, чем сами вкладываем в него. Да, любим, ценим, как нам кажется, порой боготворим... Но что можно внести в уже созданное творение? Чем наполнить? Большинство наших мыслей и суждений скользит по поверхности, словно впечатление при первой встрече с незнакомцем. Но даже осмысление уходит на какой-то окружающий, внешний для человека или творения план, не затрагивая того, что внутри. Если вспомнить, то и обращаемся мы к ставшим для нас чем-то сродни искусства людям исключительно по своему желанию, как открываем альбом, книгу или запускаем плей-лист. И так же необжиданно с удивлением замечаем, что былых трепетных чувств к ним уже не испытываем. Приелось, осталось в прошлом, как приятная, но все же память... Пожмешь плечами и просто пойдешь дальше. А на досуге смахнешь пыль с истрепанного томика да отыщешь в памяти полузабытый номер...
Но... вас когда-нибудь звала Песнь? Или, быть может, манила к себе книга? Раз за разом, год за годом. Неизменно. Врастая в вашу память, какой-то невидимой частицей всасываясь в кровь... Знакомо? И в каждом своем настроении можно было услышать ее отклик. То откровенно мрачный, то печальный, но светлый, то радостный. В одних и тех же словах, чертах, нотах. Эти отголоски невольно ловишь на протяжении всей жизни и порой вдруг открываешь в них что-то новое. Ведь в них заключена возможность изменить тебя. Как ты можешь менять их внутреннюю, сокровенную суть, раскрывая ее с разных сторон. В какой-то момент можно забыть, что было авторским замыслом, а что явилось твоей собственной додумкой, твоей воплощенной в "чужое" творение идеей, скрытой за известным всем мотивом или сюжетом. Только тогда картины плачут и улыбаются со стен, а книги и музыка говорят... Оживленные нашим проникновением и слиянием реальности с идеей и мечтой, они проходят с нами рука об руку долгие годы, способные советовать, поддерживать, ждать и даже изменять. Как самые близкие Друзья.
И ведь совсем не обязательно это общепризнанный шедевр. Скорее напротив - скромный "личный фаворит". Эдакое маленькое, неведомое Чудо, затронувшее все струны души.
Черно-белая круговерть затягивает, искажает восприятие иных цветов. За белой полосой неумолимо надвигается черная, день всегда сменяет ночь, а на свету впереди маячит тень... Своеобразное равновесие, никого давно не удивляющий установленный в незапамятные времена порядок. Черно-белое кольцо катится вперед, унося за собой, но разве вспомнит кто-то, какая полоса была первой? Какая фишка, черная или белая, стала точкой отсчета в этом бесконечном движении?
Должно быть, приятнее считать, что первый ход как и всегда, принадлежал белым. В конце концов, за что как не за минуты счастья, радости, успеха приходится платить когда болью, когда слезами, а когда и кровью? Слишком долгие безмятежные периоды вызывают все нарастающее беспокойство. Слишком подозрительно, что все хорошо... Мы ждем удара, готовимся к нему, подчас даже предугадываем и успеваем подготовить блок.
Мы отдаем первый ход белому, но что если провернуть колесо Жизни чуть дальше? Сделать первый ход черным? Никто не запрещал платить авансом. Равно как верить в лучшее, жертвовать, ждать. Знать, что сквозь мрак ночи пробьется рассвет, разбивая сгустившиеся тени... Начинать всегда придется со страшного. Придется отдавать и терять, порой заставлять себя забыть, что стоит на кону, смотреть лишь вперед, за черную полосу. Стараясь увидеть грядущее. Только бросив на стол самоцветы своих лучших дней, чаяний, мыслей и чувств, сможешь стребовать у Жизни ответную плату. Лишь тогда... Но будь осторожен: не отдавай ей мечты о том, чего желаешь взамен. Иначе наградой станет нечто необходимое, но лишенное внутренней ценности. Какая бы плата ни была принесена.
Когда берешь, важно думать не только о том, сколько ты имеешь право взять, но сколько и остается.
Стоит немного понаблюдать и понимаешь, что чем больше человек позиционирует себя независимым от мнения общества, тем больше он от него зависит. Таким людям нужно поястоянно подтверждение того, что их мнение идет вразрез с мнением большинства. Они будто напряженно вслушиваются в каждое слово, всматриваются в каждое дейтвие других и стараются ни в коем случае их не повторять. Порой, даже удивляешься, почему такие люди до сих пор не придумали свой собственный язык. Эта боязнь оказаться как все разрастается настолько, что давит и глушит провозглашенную свободу подобных людей.
А ведь если вдуматься, то нет ничего дурного во влиянии мнения других на тебя. Мнение ведь ничто иное как отклик мира на твои действия. И двигаемся мы вперед только в сообщении с чем-то вовне. Не будет дороги и некоторой поверхности - так даже если у нас есть ноги, куда мы уйдем?
Важно только не забывать, что за мнением стоят и сами люди со своими собственными взглядами. В их словах следует искать скрытые намеки, но никогда истину в последней инстанции. Даже когда нечто было сказано более, чем прямо.
Порой, когда не можешь дотянуться рукой, поддержать и помочь, важны и слова, полные искреннего сочувствия. Будут они услышаны или нет людьми, кто знает, но сам мир услышит... Услышит даже мысль.
Поэтому... Держись, Япония!
Сочувствую, соболезную... И верю.
[Говорят, если сложить тысячу бумажных журавликов, то болезнь может быть исцелена. Что, если бы каждый сложил хотя бы одного журавлика?]
Круги, круги, круги... Ошибешься раз, пойдешь по ложному следу, и он снова выведет тебя к той же развилке. Заплутаешь и ходишь кругами, будто иных путей и нет. Раз за разом одно и то же, такое угадываемое, такое предсказуемое... Оглянешься по сторанам - та же картина. Это движение кружит голову, замутняет сознание, сводит с ума. Круги замыкают, сковывают. И так хочется разорвать их, чтобы кто-то пошел вперед, вышел на новый виток.
...И слишком редко вспоминаешь, что круг, пожалуй, наиболее закономерная фигура. Глупо приклеивать опавшие листья обратно на ветви. Глупо пересаживать березу в тропический лес. Можно, конечно, потихоньку обрывать почки и распускающиеся листья, ведь это тоже выход из круга. Но вряд ли тот, к которому стремишься. Вспомни: круг это ведь это и символ устойчивости. Устойчивости странной, ибо сам по себе он способен лишь катиться... И тогда ты можешь лишь менять сам круг и сделать переход через его стадии чуть более легким.
Порой это все, что нужно.