Шаг

Шепчет Время: «Уходи»,
Ветер распахнет окно.
Душа тревожится: «Найди»,
Ну а людям все равно.

А твой демон уже ждет,
ОН уселся на асфальте,
Не ты, так он к тебе придет,
И вы услышите: «Прощайте…»

Ночь смешается с дождем,
Жизнь – с кошмарным сном.
Черта с два теперь найдем
Смысл в счастии пустом.

Ангел сядет на асфальте,
Рядом с демоном бок о бок.
И вы услышите: «Прощайте…»
Сквозь дождливый рокот.

Ветер манит за окно,
Время мимо утекает.
И сквозь мокрое стекло,
Души закат сверкает.

А демон с ангелом сидят,
И собралась толпа зевак,
Все в ожидании глядят,
Когда ты сделаешь свой шаг.

Но ты покажешь всем им фак!
И разбежавшись от двери,
Последний дашь всем знак:
Крылья, в свете утренней зари.

Демон в ярости завоет,
Ангел злобой захлебнется.
Они тебя не стоят,
К ним счастье не вернется.
[477x699]

Давно мну тута небыло что-то... Ой давно...

Чай без сахара.

Дневник пустой лежит,
Все утопила в бутылке,
И по дороге не бежит,
Стоит одна на развилке.

Какая впрочем разница?
И правда – все равно.
На жизнь поздно скалиться.
Не жизнь, полное говно…

Давай, сверни налево,
Направо – не пройдешь.
Ползи вперед не смело,
Куда-нибудь да приползешь…

В отчаянии порван дневник,
Душа повисла тряпкой,
Но кто-то нашел твой тайник,
И тихо смеется украдкой.

Сиди и плач до вечера,
Всё заливая крепким чаем.
Он, как и всё, без сахара.
Все мы когда-то умираем…

Я не переписываюсь в другую группу, фиг, где наша не пропадала... Взвалю на плечи третий, или какой там уже... язык, я сдаваться не собюираюсь, пока во всяком случае. Надо приводить в чувство то болото в котором оказалась моя жизнь, и потихоньку мотать отседова... Раньше все было путем, вот и сейчас будет, только главное назад не возвращаться, и не свернуть бы с намеченой дорожки, хотя можеть топи да болота еще ток цветочки? Может, только эти цветочки я сама посадить исхитрилась, мне же из этих сорняков теперь и экибану шаманить, прорвусь, выбора нет, вернее меня он не устраивает.

«Обещание»

Я завяжу узлом свой страх,
Потом мечту возьму на руки,
И спрячу далеко в своих снах,
Куда не долетают города звуки.

Ножом обрежу всю свою боль,
Она мне в этом мире не соседка.
Пусть неудачи сыплются как соль,
И пусть треснет моя табуретка…

Я стиснув зубы двинусь в путь,
Я не могу остаться с вами,
Я не хочу терпеть всю вашу муть,
Я больше не буду играть со словами…

«Жизнь в абсурде»

Здесь мёртвые поют живым,
И все мы просто прах и дым.
Здесь стих лишь текст для песни,
А правда с ложью ходят вместе.

Здесь никому не жалко никого,
Здесь каждый жмется своего.
Здесь друг петлю завяжет другу,
И сам себя представит суду!

Абсурд здесь правит на помосте,
Да и живем мы на погосте,
Пируя на своих похоронах,
К гробу идем на собственных ногах.

А Смерть сидит без дела,
Ей все это осточертело.
Коса ее стоит в углу,
Разбросаны бутылки по полу.
Она горюет о былом,
Ей страшно думать «Что потом?»

Рассвет, закат, одна фигня…
Романтика – пустая болтовня!
Ведь надо думать только о своем,
А жизнь бредет все день за днем…

И время мчится без оглядки,
Что б с нами поиграться в прятки,
И черт не скажет час которой,
А мы все ждем конец не скорый…

Любовь висит на дубе с горя,
Не вынесла она абсурда моря,
А по земле ползет ее двойник…
И мир от нашей «жизни» сник.

А Смерть сидит без дела…
Она, на нашу жизнь посмотрела.
Сама хотела утопиться.
Ну как могли мы так скатиться?!
Но знает, что былого не вернуть…
Но как бы настоящего постигнуть суть?...

Тусклое утро, серые дни.
Тихо по песчинке утекают сны,
На стене остатки старого плаката,
А в душе остатки алого заката.

Красок ярких не хватает,
И в душе тоска не тает.
Сбрось оковы, уходи,
Выбей дверь и прыгай в сны!

Ветер шепчет за окном,
Ты бежишь за кратким сном.
Дверь балконная открыта,
Смерть сегодня будет сыта…

Красок ярких не хватило,
В сердце пустота застыла.
Цепи, сомкнуты оковы,
Крепко заперты засовы!

Черные ботинки,
Никого не жаль,
Ни следа улыбки,
Сам себе ты царь.

Тёмный цвет в одежде,
Белый для души,
Ты живешь в надежде,
Что не все ушли.

За спиной гитара,
Прошлого не жаль,
Целой жизни мало,
А в душе - печаль...

Чёрные ботинки,
Жизнь все серей,
Старые картинки
Памяти твоей.

Ты искал свободу,
Потерял друзей.
Хочешь прыгнуть в воду,
Умереть скорей…

За спиной гитара,
Прошлого не жаль.
Целой жизни мало,
Что б прогнать печаль…


Вот так вот... И я только что поняла про кого это...

Набросок был среди конспектов...




Нарисуй мне солнце белым углем,
Нарисуй "сегодня" на асфальте мокром.
Не надо ждать, ведь завтра - мы уйдем,
Другие будут мелом рисовать по стеклам.

Давай сегодня нарисуем то что будет завтра,
И ничего, что дождь ночной все краски смоет,
Нам все равно не суждено увидеть вашего утра,
И от рисунков наших, вам останутся лишь сказки.

Уйдем мы и останутся лишь тени на асфальте,
Лишь тень от того что было нарисовано углем...

В колонках играет - Дальше - тишина...

Придушила в тёмном углу свою лень и добисываю ерундовину выложеную мною две записи назад....


.....
Одинокая фигура мечется по комнате, подходя то к окну. то к запертой двери, то и дело натыкаясь на стул посреди комнаты. А под потолком, акурат на стулом висит обрывок красного шарфа, в синюю полосочку... Второй кусок валяется на столе, рядом с бутылкой. Лишь треск огня да беспокойные шаги нарушают тишину.
Как же все нелепопо... Сейчас этот человек схаватит нож и все таки закончит начатое... Нет! Окно резко открывается и в темноту летит, блеснув последний раз в призрачном свете комнаты, кухонный нож...
Нет, он не отравился, не повесился, и кровь так и не решился пустить, но жить он больше не хочет. Не вижу смысла. что-то его сегодня нет, никто не видел куда он ушел их этой жизни?
Человек внезапно кидается к окну, за тем резко развернувшись с отчаяным криков бросается на дверь, дергает ручку... ключей больше нет.. свеча совсем погасла... где-то за окном ухнула сова... дожить до рассвета!
Нет смысла идти дальше. больно и страшно смотреть на то что осталось в прошлом, но еще хуже стоять на месте и ждать, в тишине... Неужели надо было обязательно зайти в глухой тупик, что бы понять что надо неприменно идти вперед? Душа продолжает кричать: "Ты опоздал, поздно, это конец!", разум молчит, его в этом кошмаре уже давно не слышно. И он будет искать ответ у безжалостной петли...
А если послать к чертям всё это и жить по-своему, дальше, во что бы то ни стало? Стремиться к смерти просто потому что иного выходо не видать, и при этом всей душей желать жизни?! Зачем?! Опомнись! Закрой окно, привежи себя к стулу остатками чёртового шарфа, и сиди так до утра, ты сам себе опасен...
Поздно... Ставьте точку, эта клава оборвалась, гасите свет, еще одна звезда сорвалась в чёрную воду. Этому нелепому случаю тисячи причин? Я вижу только одну...
И закройте окно - звезды не уместны.

В колонках играет - The 69eyes

Копалась в файлах и надыбала вот это:



Я убегу от жизни, сожгу все мосты, заставлю всех забыть о том что я все еще жива, я так больше не могу, мне тесно в этом затерявшемся в бесконечности и времени мире! Я устала от того, сто все кому не лень учат меня жить, они сами потерялись в собственной паутине лжи самому себе… А я так не хочу, нет… хотела бы, так проще, но не умею, никогда не умела…
И я бегу, но не через заборы в поля, нет это слишком близко – найдут. Я бегу на ту сторону сна, в свой мир, который я себе уже давно придумала. Там у меня есть крылья, там еще жива вера в чудо, а главное там живут потерянные мечты… Я их всегда представляла в виде драконов… Они сильны, прекрасны, как каждая мечта, но их не существует… Мы больше не хотим мечтать и крылатые так и останутся за гранью нашей реальности, за той самой гранью что мы сами провели…
А в моих снах еще пока остались драконы, но с каждым годом их всё меньше и меньше, за то я помню каждого их них… В моей коллекции их много, я люблю хранить чужие мечты, может когда-нибудь их владельцы шагнут со мной за эту грань и вновь найдут своего дракона… Сомневаюсь.
На ту сторону сна. Шагнуть навсегда, обернуться и посмотреть на этот мир сквозь грань реальности. Что я увижу? Покажется ли мне этот мир еще более тусклым и одиноким, если смотреть на него стой стороны? Или же и по ту сторону всё так же серо? Нет не может быть, сны не могут врать, это мои сны, а если я сама себя обманываю, то кому же верить? Где искать правдивые ответы на вопросы?
Нет, я все еще здесь, я не хочу бежать, для меня убежать значит проиграть… Тупик: я не могу здесь жить и в то же время я люблю жизнь что бы не случилось, я мечтаю уйти на ту сторону но чертовски не люблю проигрывать. Сама свила веревку, сама завязала узел, сама теперь вбиваю крюк в потолок, потом привяжу петельку и… Забавно, некоторые люди бегут от палачей, другим и бежать не надо, не имеет смысла… Мы сами себе стоим плаху, сами созываем толпу на площадь, и сами себя убивая будем молить о пощад, только вот кого?
Сами себе палачи… Даже инквизицию возрождать не надо, все кто «не такой как все» сами сведут себя в могилу. Рано или поздно, но сведут…Может таким людям действительно здесь не место? Проблемы. Вечная суета на улицах, не т времени на мечты, нет места мечтам… А романтике здесь уже давно наступили на горло, реалисты чертовы, скоро и вовсе задушат.
Нет, на ту сторону сна нельзя, я не хочу бежать от мира, как ни прискорбно я его все-таки люблю. А может лучше грань снести к чертовой бабушке? Впустить сон в наш сонный мир, как ни странно но именно так его и можно разбудить. Всего-то надо что бы люди поверили в сны… Как просто и невозможно… Девять миллиметров к виску гораздо проще, поэтому я все еще тут, не люблю простых вещей, не интересно…

Чашка с давно остывшим чаем на столе, под потолком – обрезок веревки, на полу петля с красивым скользящим узлом и нож… В распахнутое окно ветром задувает дождь, на мокром подоконнике следы от ботинок…. Всё, конец драмы, точка в эпилоге…. Не все так просто: в углу комнаты лежит человек, в руке зажата так и не дописанная записка, в другой руке – пистолет. Он так и не выстрелил, в последний момент понял, что слишком любит эту ненавистную жизнь, и не может ее оборвать… Но человек никогда больше не проснется, он уже не здесь, и не совсем там, он ушел к своей мечте, но все же еще и остался здесь…
В последний момент он понял как ценит жизнь и предпочёл сон, ему одному было не под силу все изменить…
Стук дождя по подоконнику, далекие раскаты грома, музыка для спящего беглеца, мертвого для этого мира…

Ты видишь как танцуют тени на стене?
Как постепенно плямя свечки потухает?
И скоро сам исчезнешь медленно в огне,
Лишь громкий крик души твоей не утихает.

Гляди в окно - там черти пляшут на могиле,
Ты в панике кидаешься к двери - беги!
Но поздно делать шаг назад, не в ЭТОМ мире...
Вот-вот поставят точку в книге, просто жди.

Всю жизнь ты играл, теперь сиди - молчи,
Всё ближе к свету тени подступают,
Тяжелые шаги, звенят ключи - явились палачи!
Пощады ты не жди, им всё равно кого карают...

Гулко стучит сердце, догорающая свеча уже почти не дает света, старые часы лежат разьитые на полу, время здесь больше не имеет значения, оно истекло уже давно. На столе стоит так и не открытая бутылка, осколки бокала тускло блестят на каменном полу. Лишь огонь в камине весело танцует, создавая причудливые тени на стенах, в них при большом желании и небольшой фантазии можно убидеть целые истории, но не в эту ночь, сегодня историю раскажет не огонь....

Эх, ломает дальше перепичатывать из черновика, короче все умерли - конец, все равно этот бред никому не нужен.

В колонках играет - Тишина сейчас, последняя песня минут пять назад доиграла.

Знаю чего не хватает... Заката, теплого заката, там где я выросла... Могу закрыть глаза и описать каждую травинку как если бы я сидела там. Могу расказать о каждом звуке, каждом дереве, о том какое будет ночное небо, о любимых звездах... Почему мне этого не хватает именно сейчас? Знаю... Хочу показать кому-нибудь этот закат, и пусть меня поймут, пусть наконец-то все поймут когда есть место словам, а когда надо просто молча встретить закат, слова не нужны, для того что бы потнять как это красиво. Пусть поймут что такие минуты лечат все.

Ты, может быть, спросишь меня, что случилось?
Да так, ничего, просто
Похолодало.
А мне, как назло, лето тёплое снилось.
Проснулась, а Солнца
Как не бывало.
В незримую точку
Смотрю, не мигая,
Нетронутый завтрак
Мой остывает.
Да нет, не больна я,
Я вспоминаю,
Зачем я здесь.
Мой бумажный кораблик
Хотел покорить океанские волны.
Где искать теперь берег,
И как обречённость смыслом наполнить?

Мне бы в траву на окраине леса
Лечь и не думать
О неразрешимом.

Ах, эта явь,
Ледяные компрессы.
Ах это солнце,
Сплошные ожоги.
Мчатся по прериям
Дикие кони.
Дождю подставляю
Лицо и ладони.
Я будто бы в коме,
И я совершенно не помню,
Зачем я здесь.
Солнца луч
На подушке, и ветер колышет
Светлые шторы.
Я боюсь шелохнуться: вдруг это сон,
Что кончится скоро.

Я равно открытая счастью и боли, и кровь моя ровно
Пульсирует в венах.
И я все мечтаю, что выйду на волю, и я все рисую
На стенах тюремных.
Я помню отлично, чудес не бывает,
Я притворяюсь, что неживая.
И только одна вещь меня удивляет:
Я всё ещё здесь.

В колонках играет - Химический сон.
Настроение сейчас - Не наю... Хорошее? Может и так, а может иначе.

Мне было не лениво, вот, не помню о чем этот кусок...


Почему Один, глянув в зеркало и увидев за своей спиной Смерть, запаникует и в страхе обернется, и даже если это видение больше не повторится, он до конца своих дней будет оглядываться назад, а вперед смотреть лишь за тем что бы увидеть далеко ли еще до конца, скоро ли смерть его нагонит? Он сведет свою жизнь на нет, единственной целью будет лишь узнать «Долго ли еще осталось?»
Другой просто не обратит внимание на лишнюю деталь в виде смерти в своем отраженни, Третий в панике разобьет зеркало, кто-то может оглянется и поздоровается... Одна ситуация а столько вариантов, значит ли что варианты есть всегда, или для каждого он свой, единственный и не повторимый? Судьба одним словом, а она ведь хуже смерти.
Жизнь - одна большая шахматная партия, черные белые клетки, два ряда белых фигур на одном конце шахматного стола - наша жизнь, идиальная и белая, такая какая она есть с рождения, сдесь в самом начале партии стоят все наши друзья, семья, все самое лучшее, но не мы. Изначально нас на этой доске нет, мы еще не знаем кто мы в этой жизни: конь, королева, тура, вечно прячущийся король... Но когда выбор сделан нам уже не изменить ничего, почти ничего, так как даже пешка дойдя до конца невредимой может стать кем захочет.
А на другом конце стола нас жде т все то что что предстоит преодолеть в этой жизни, и оно не стоит на месте а после каждого нашего хода делает свой, обдуманый, взвешаный временем. Глупо думать что мы играем со смертью, мы как и она вынуждены ходить по доске на равне с другими фигурами, здесь нет великих шахматистов, и смерть лишь наблюдает, но она вмиг станет за спиной той черной фигуры которой суждено оборвать нашу партию, и она же будет ждать нас на том краю шахматного стола если нам суждено дойти до конца, исход в любом случае - лишь один. Но есть варианты, комбинации, удача в конце-концов. И нет судьбы, ей здесь не место, исдод партии не предрешен, есть еще не сыграные комбинации, есть место для блиц игры, все зависит от нас самих, мы не просто фигуры которые не спешно передвигает в свою угоду Смерть и Судьба, здесь на этом столе будет то во что МЫ верим, то что МЫ задумаем, и так будет до тех пор пока мы остаемся на своем месте, безстрашно ступая по клеткам, на встречу черной королеве, под руку с белым офицером, пуская вперед белых коней...