Смотрю Бергмана, и становится страшно.
Узнаю себя.

На себя примеряя штампы чужих биографий –
Одеваю одежды великих людей,
И страницы моих дневников с описаньем депрессий
Превращаются в хроники бурных страстей.

Я отвергнут, как Бродский, хотя я красавец, как Бунин!
Я уеду в Нью-Йорк, и меня навестит лучший друг мой – Евгений Рейн.
А пока я с кефиром в руке сквозь житейские бури
Еду в душном метро, словно Лев Рубинштейн.

И когда наконец-то вручат мне заслуженный «Нобель»
И «Русский Буккер» впервые отметит не прозу – стихи,
Ты, конечно, будешь жалеть, что большому поэту
Предпочла математика средней руки :)

Р.S. Прошу относиться к этому, как к шутке. У меня, безусловно, есть амбиции, но всё же не такие.

Примеряю на себя штампы из чужих биографий...
"измученный ревностью"
Нашёл нужное.

Вышел на улицу погулять, в кармане было триста рублей. Вернулся без денег, но со «Сталкером». Смотреть не с кем, поэтому мы опять останемся вдвоём: я и Тарковский.

У выхода из метро одиноко стояла девушка в белой куртке и с рекламками в руке. Она обреченно посмотрела на меня. Я обречённо посмотрел на неё. Приближая неминуемую развязку, я стал подниматься наверх, перешагивая через ступеньку. Оказавшись на расстоянии вытянутой руки друг от друга, наши взгляды снова пересеклись. Она подняла на меня свои грустные глаза и протянула мне свой листок. Я взял его и пошёл дальше.

Читая Веру Павлову, понимаю, насколько сложно устроен наш мир. Вот раньше была проза и стихи. Сейчас – проза, стихи и тексты. Тексты, в свою очередь бывают прозаическими, поэтическими, драматургическими, абсурдистскими, концептуалистскими, пост-концептуалистскими и ещё чёрт знает какими. Это я всё к тому, что то, что пишет Павлова стихами назвать язык не поворачивается.

За час нарезал 8 аватарок. Теперь все увидят моё лицо и ещё лицо человека, которого я ненавижу. Но я всё равно сделал из него аватарку, ибо очень смешно было смотреть, как он париться в пальто на Ялтинской набережной в тридцати градусную жару.

Ты сказала, что было очень смело написать твои инициалы на обложке и раздать эти стихи "общественности". Понимаешь, если бы не было тебя - не было бы и их. Так что, эти стихи - твои. Жалко только что они плохие.

Я не смотрю новостей,
Пусть экран и косится зло.
Там не читают стихи,
Там не расскажут как ты
Обвивала ногами его.

И я не стану смотреть новостей
Ни за что!
Где читают стихи,
Где расскажут, как ты
Обвивала ногами его.

Я не смотрю новостей.

Мне сегодня исполнилось 19 лет. Даже не знаю, что напсать по этому поводу. Эта дата не располагает меня ни к каким размышлениям. Мне с утра уже подарили классные подарки, мне сегодня днём ещё подарят подарки, и ещё завтра вечером подарят - вот и всё что я думаю по поводу моего Дня Рождения. А ещё я думаю о том, что у меня есть одна вредная привычка, одна ужасно противная черта характера и одна психологическая проблема. Чтобы избавиться от всего этого мне просто не хватает силы воли. Вот этого я и хочу себе пожелать.

"Господи, мой Боже, зеленоглазый мой!
Пока Земля ещё вертится, и это ей странно самой,
Пока ей ещё хватает времени и огня,
Дай же Ты всем по-немногу, и не забудь про меня!"

А ещё, прямо как Окуджава, в День Рождения подарок преподнёс я сам себе:

Пьяный дождь

І тільки п’яний дощ знає де ти.
С. Вакарчук
«Мало мені»

Пьяный дождь, пьяный дождь вновь хрустальной капелью
Зазвенел по ветвям, по ветвям тополей,
И алмазные иглы в лучах фонарей
Мельтешат, и торопятся люди укрыться за двери.

Пьяный дождь снова шьёт серебром по земле
По уставшей земле, уставшей без снега.
Пьяный дождь снова бродит один без ночлега,
Снова бродит один по вечерней Москве.

Пьяный дождь, пьяный дождь, вновь тоскою шитьё
Твоих слёз в мою кровь проливается с неба.
Пьяный дождь снова бродит один без ночлега,
Пьяный дождь снова ищет, снова ищет её.


Не могу не закончить пост ещё одной строчкой Окуджавы:

"Нам не стоит этой тени опасаться,
Но счатсливыми не будем притворяться".

Это цитата сообщения ALun Оригинальное сообщение

вокруг.


так много людей.
так много ощущений.
так много знаний и не_знаний.
вокруг - такой большой и глупый в своей пафосности мир...
<...>
а я опять утонула в чашке с кофе.
глупая.

Старый музыкальный центр, купленный на Горбушке. На нём не работает уже ничего, кроме радио. Зато "Наше радио".
[700x525]

Ботаю анатомию к завтрашнему колку по морфе.
[525x700]

Физика. Обсчитываю лабу. В плэере наверняка альбом "Океана Ельзи".
[700x525]

Стихи Блока вызывают у меня какой-то психологический оргазм. Безумный, бешеный взрыв эмоций, хочется смеяться, плакать, кричать, хочется… Я просто захлёбываюсь.

Свет в окошке шатался
В полумраке, один,
С темнотою шептался
У дверей Арлекин.

Был укутанный мглою
Бело-красный наряд.
Наверху, за стеною,
Шутовской маскарад.

Там лицо укрывали
В разноцветную ложь,
Но в руке узнавали
Неизбежную дрожь.

Он мечом деревянным
Начертал письмена.
Удивлённая странным,
Восхищалась она.

Восхищенью не веря,
С темнотою, один,
У задумчивой двери
Хохотал Арлекин.

А ещё я понял, что только поэты знают русский язык. Я бы никогда в жизни не придумал такую строчку:
«Над позолотою заёмной…»

Почему-то болит живот и даже немного подташнивает. Болит голова. Хочется выключить свет и свернуться колачиком. Да и уснуть в конце концов, ведь уже одиннадцать часов. Но нет, надо работать. Сиди и ковыряйся в строчках. И вроде даже за этот час чего-то наковырял, и как просто сказать: "Молодец, получилось". Но нет, мне это не нравится, надо как-то по-другому. У-у-у как надоело! Но если писать только во время вдохновения, то ни фига не напишешь - оно меня раз в два месяца посещает. Ну, хватит - спать. Еще одна попытка, и всё.
И тут вдруг складывается не одна, не две строчки, а разом четверостишие:

Пьяный дождь снова шьёт серебром по земле,
По уставшей земле, уставшей без снега.
Пьяный дождь снова бродит один без ночлега,
Снова бродит один по вечерней Москве.

Чёрт, удача! Реально хорошие строчки! Ну вот видишь, получается. Ну давай ещё.
И ещё сорок минут ковыряния в строчках, практически бестолку. Только каркас стиха нащупал.

Поэзия - это тоже работа. Хочешь чего-нибудь достичь где-либо - сиди и работай. Всё надо брать жопой.

Прейла - небольшой городок (всего-то сотня домов) на побережье Литвы. Когда наступает вечер, на едиственной улице зажигаются и фонари и воцаряется мёртвая тишина, которую нарушает лишь тихий шёпот прибоя и шорох листвы.
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]

На днях перечитал Гоголя «Старосветские помещики». Это было открытие! Я не помнил со школы, что у Гоголя ТАКОЙ язык! Неописуемое удовольствие от того, как он пишет. И уже совершенно не важно о чём, просто вдыхаешь этот свежий умиротворяющий яркий текст, растворяешься в нём, и становится тепло и уютно. И хочется, чтобы он никогда не закончился.

Это цитата сообщения blako Оригинальное сообщение

_____________________127_________________

…Весна.. лето…осень…зима.. и снова весна…

…все так быстро…

…и в тоже время медленно…

…все меняется…

…оставаясь неизменным…

От Москвы до Каунаса 1036 километров.
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]

Я снова в интернете!!! Представляете, председатель нашего дома в одно прекрасное утро, никого не спросив и никого не предупредив, отрубил наш дом от кабеля! Вот такие времена.

Это цитата сообщения Мидори27 Оригинальное сообщение

БОЛЬШАЯ РЫБА

В колонках играет - музыка рока
Настроение сейчас - :):):):):):):):):):):):):):):):)

Режиссер Тим Бартон
В ролях: Юэн МакГрегор, Джессика Ландж, Хелена Бонем Картер, Альберт Финни и др.

Браво, Тим Бартон!

Истории…

Если кто-то часто рассказывает истории, он становится их частью. Иногда главной составляющей. Важно КАК ты их рассказываешь – это может быть отчеомт ученого об открытии ядра клетки, или сказкой на ночь. Зависит от того, РЕАЛЬНЫЙ ты человек, или НЕНАСТОЯЩИЙ.

Эдвард любит рассказывать истории. Он рассказывает их всегда, везде и всем. Истории яркие, немного мифические, часто забавные, иногда страшноватые, романтические (не случайно они настолько разные – он ведь рассказывает о своей жизни). А жизнь была интересной до невозможности: ведьма-предсказательница со стеклянным глазом; великан; затерянный городок на дороге призраков; история с похищением секретных чертежей и бегством через Россию и Европу до Кубы, а потом на каноэ в Америку; ограбление банка-банкрота и много других. У него даже есть любимая история о большой рыбе, которую почти невозможно поймать; только если знать секрет. И его любят слушать все, кроме его сына.

Он считает своего отца ненастоящим, человеком, который, если не врет, то неузнаваемо искажает правду. И хочет докопаться до истины.

И что предпочесть: историю твоего рождения, когда тебя ловят на золотое кольцо; или историю о том, что ты родился на неделю раньше и отец не успел приехать и присутствовать при твоем рождении? Это каждый выбирает для себя.

Но случается так, что даже самый ненастоящий (или рациональный, как вам больше нравится) человек понимает, что в жизни обязательно нужно найти место истории. И не той истории, которую может вам рассказать патологоанатом, о том, как вскрывать тело; а такую историю, когда торжествующая серость наливается красками, а кое-где начинает блестеть.

Человек, если ему тесно жить в нашей реальности, начинает рассказывать истории, а в конце (каждая история заканчивается – закон жанра) превращается в большую рыбу и уже живет так, как ему нравится.

Казнён Садам Хусейн.

Я против казни, я против убийства. Это не по-человечески – убивать. Я не могу понять, как можно УБИТЬ (вдумайтесь в значение этого слова!) человека; как можно стрелять в беззащитного человека, в человека, который хочет жить. Любая казнь меня выворачивает.

Но не эта.

«Что вы празднуете? – спросил Господь. – Сегодня погибло столько детей моих.
– Мы не празднуем, мы отмечаем».

...
[525x700]

...
[525x700]