Надо как-то жить. а совсем нет сил. и веры, что можно без боли. внутри. то ли август - со всеми своими катастрофами. то ли предчувствия. то ли нелюбимая работа. да мало ли что

живу не поднимая трубки. все звонки отбиваю.
не хочу ни с кем разговаривать по телефону.
а ведь еще неделю назад телефон казался лучшим и быстрым подспорьем.
никогда не верил, что мне когда-нибудь булет нравится писать только буквы.
вообще не очень я письманный.

почему-то так получается: когда скажут доброе, важное, очень нужно слово, слово поддержки и понимания, сразу хочется особенно жаловаться.
нежно.
нежно и требовательно.
как ребенок.
у отца

Оба бортовых самописца с упавшего под Донецком самолета Ту-154 внешне находятся в удовлетворительном состоянии, сообщает РИА «Новости» со ссылкой на министра транспорта Игоря Левитина.

По предварительным данным, обнаружены тела около 80 погибших в авиакатастрофе Ту-154 в Донецкой области Украины. Всего на борту самолета находились 170 человек: 160 пассажиров и десять членов экипажа.


http://www.polit.ru/news/2006/08/23/blackbox.html

"от муки можно только раскачиваться. и мычать.
оттого-то так естественно, когда человека, теряющего человеческий облик (а человек быстро теряет человеский облик, потому что есть два у него состояния: счастья и противодействие, ну еще смех быть может), во все времена всегда сравнивали либо с растением, либо с животным.
есть разные степени потери человеческого (например, на полу тюрьмы или от внутренней тревоги)
но всегда: раскаивается как подсолнух, мычит как корова.

когда человек смеется, значит уже не растение. не животное.

рано или поздно (если не растоптать физически) человек опять станет счастливым." (с)

август скоро кончится. это хорошо. если получится, завтра встречусь с П.В.

http://www.liveinternet.ru/users/1087358/post19003976/

здорово, когда видишь, что люди в современно мире слышат стихи

а вот мое любиое:

Ожидание первого снега


Но — мне! — не нравится,
так поступать с тобой:
о, как ужасна жизнь мужского пола —
ты всё ещё, — а я уже живой,
ты всё как девочка, — а я уже тяжёлый
(неповторимый, ласковый, тупой,
бессмысленный, ореховый, сосновый),
самоуверенный, как завуч средней школы, —
нет, выпускник — лесной воскресной — школы,
её закончивший — с медалью золотой.

Любая женщина — как свежая могила:
из снов, из родственников,
сладкого, детей...
Прости её. Она тебя любила.
А ты кормил — здоровых лебедей.

Но детским призракам (я это точно знаю) —
не достучаться им —
до умного — меня...
А ты — их слышишь — тёплая, тупая,
непоправимая — как клумба, полынья.

Стихотворение — простое, как объятье —
гогочет, но не может говорить.
Но у мужчин — зато —
есть вечное занятье:
жён, как детей, — из мрака — выводить.

И каждый год — крикливым, птичьим торгом
я занимаюсь в их — живой — груди:
ту женщину,
наевшуюся тортом,
от мук, пожалуйста, — избавь и огради!

Все стихтворения —
как руки, как объятья.
(...от пуха, перьев их — прикрой меня — двумя!)
Да, у мужчин — другие есть занятья,
но нет других — стихотворений — у меня.

...Ты мне протягиваешь — руку наудачу,
а я тебе — дырявых лебедей.
Прости меня.
Я не пишу, я плачу —
над бедной–бедной — девочкой — моей...

дв в новом мире

http://www.vodennikov.ru/news/detail_50/

http://www.frei.lt/blog/index.php?itemid=204

Девочка и мальчик, с виду лет семнадцати, оба рыжие, только мальчик - почти блондин, а девочка - почти каштановая, играют в шахматы в сквере возле университета. Физиономии у обоих при этом хитрющие донельзя. Доска и фигуры старые, массивные, потрепанные временем и руками темпераментных игроков.
От этой жанровой сценки за версту разит мифами народов мира, а я не за версту, я мимо иду, прохожу совсем рядом, левым плечом и левым локтем чую, каким холодом тянет от солнечно-рыжих, таких теплых с виду игроков.
Пока мы тут финей маемся, юные боги откопали в дедовских сундуках нашу реальность, всеми давным-давно похеренную за ненадобностью, и теперь делят новую игрушку, предвкушая скорое веселье.
Что ж, в добрый час.

http://www.radiorus.ru/issue.html?iid=104327

программу ведет макс фрай и д.в.

завтра приезжает мама

поискал по поиску воденникова, нашел в блогах ссылку на какого-то шенкмана, про книгу "Черновик".

http://peacefulpl2072.livejournal.com/441.html

"Дмитрий Воденников. Из книги «Черновик». Инфантильные, но очень искренние стихи. Одно у Воденникова, видимо, неотъемлемо от другого. «Мы стоим на апрельской горе – в крепкосшитых дурацких пальто,/ Оля, Настя, и Рома, и Петя, и Саша, и хрен знает кто:/ с ноутбуком, с мобильным, в березовой роще, небесным столбом,/ с запрокинутым к небу прозрачным любимым лицом». Так сейчас никто не пишет. Смелости не хватает. Одно «но». Слишком уж вольно обращается Воденников с рифмой. «Столбы/ горы», «крапивой/ Диму» – за гранью добра и зла".


дурак какой-то этот Шенкман.
разве он не понимает, что там вообще нет инфантилизма.
это просто разговор с Богом

ходил на праздник вдв
весело когда недолго.
очень орут.
орут однообразно. но маше нравится. говорит: мужские крики похожи на бои. как гладиаторы.

болит желудок
но кажется я постепенно начинаю выкарабкиваться из своей ямы.
очень помогает любимая музыка
даже если она новая и не на 100 процентов нравится.
но такой вот закон фостер

завтра август
уже

посмотрел по функции случайный дневник.
уебищное зрелище.
то ли так попало, то ли все.
хотя сомневаюсь, что все.
впрочем, это неважно. мне люди вообще тут особенно не нужны.

всй пустяки.
но смотришь на этих ублюдков в ленте /и может не все ублюдки/ но так хочется их назвать, потмоу что все мимо мимо
и ты мимо и они.
и только один единственный человек говорит о каком-то художнике и тоже хочется что-то подобное написать.
о тайне

с возрастом возникает желание собрать свое пролое по частям.
как головоломку

одночество.
как никогда - кажется.
на самом деле просто забыл.
но ждать, когда умрешь.

это новое