Да, так оно и есть.
Прав О'Шеннон.

Ну, во всяком случае, со мной было тоже именно так.

"...Я не видел тоннеля и света в конце его, я не слышал божественной музыки сфер, и умершие родственники, толпясь как живые, не встречали меня... Меня просто вынесло из снопа невероятно яркого, как, может быть, в эпицентре ядерного взрыва, чистого и какого-то радостного света в космос. Это было похоже на то, как если бы утопающий, барахтающийся в давящей глубине человек, в пароксизме отчаяния совершающий последние конвульсивные движения, судорожно пытающийся удержать остатки кислорода и с ужасом понимающий, что через секунду в его разрываемые легкие хлынет вода, целый океан воды, вдруг выныривает на поверхность и вдыхает полной грудью свежий воздух... У меня было именно такое ощущение — что я вдохнул полной грудью, и настолько глубоко, что, сделай я так раньше, на Земле, меня бы разорвало на куски. Я парил, не прилагая совершенно никаких усилий, как будто так было и надо, и чувствовал то, что пытался потом описать словами, но понял, что усилия мои тщетны, что в ни одном языке мира нет таких слов, которые могли бы хотя бы приблизительно выразить, насколько я был счастлив... Я не могу сказать, что это было пьянящее счастье, сумасшедшее счастье, безумное счастье, это не было полным счастьем, это вообще не было человеческим счастьем, это было счастье, рожденное безжизненностью абсолюта, это было абсолютное счастье.

Это было счастье, доступное только абсолютно чистому духу, отъединившемуся от связывающих его с биоскафандром проводов, по которым с механической ритмичностью циркулировали эмоции, импульсы и рефлексы; счастье абсолютного забвения и равнодушия ко всему, что предшествовало этому, как к какой-нибудь ненужной грязной работе, которую тебя заставили выполнять, или дурацкой детской игре, в которой ты вынужден был участвовать; это счастье было наполнено абсолютным покоем (прав был чертяка Пушкин!) и абсолютным знанием того, что теперь все будет хорошо и так будет всегда, и уверенность в этом была столь же беспредельна, безгранична и бесконечна, как и окружающий меня космос..."

Вот, читаю вышеупомянутую книжку, нашел цитатку:
"Нет ни одного поэта и барда, не написавшего про Париж. Париж — сублимация мечт всякого россиянина, считающего, что он занимается творчеством. Все поэты пишут про Париж, все барды стремятся в Париж. Скажи поэту «Париж!» — и ты не промахнешься. Ты увидишь, как блеснут глаза. Тотчас польются стихи. Все знают, что это город любви, и мало кто знает, как он засран собаками. Даже больше, чем Москва..."

У меня целых три больших стиха про париж и кучка мелких пошлостей. К чему бы это?

Наш гитарист Эдуард посоветовал весьма прельстивую книжонку - "Антибард" Александра О'Шеннона. Автор, как и все барды, был мною музыкально неприемлем.

А проза пока ничаво так. И Быков предисловие написал.

Правда, там много раз употребляеются слова "ху*" и "ебл*", но это, я думаю, не страшно.

Сайт с книжкой: http://www.shennon.ru

Выходные прошли успешно.

Укрепил знакомство с легендарным саксофонистом Алексеем Могилевским из небезызвестного моллюска. Удивительно приятный, веселый, тонкий и умный человек. Сегодня надеюсь продолжить укрепление знакомства - направлю свои стопы в замечательный театр "Практика" на вечер памяти Кормильцева, где Алексей будет выступать.

В субботу совещался на работе, а вечером употреблял разнообразный алкоголь с селедкой и мясом.

Кроме того, выступили с DE'CAHTом на сборном вечере молодых поэтов. Было приятно встретить старых знакомых и обрести новых. Расстроило лишь упорное желание современной московской поэтической диаспоры к нахождению в подполье. Хотя, я уверен, есть среди молодых поэтов люди, достойные большой и широкой аудитории, а равно и многотысячных тиражей.

Ощутил себя на этой тусовке мощным дедом, за плечами у которого издательсткие контракты, гонорары и прочее. С одной стороны - это правда, с другой стороны - я не Дарья Донцова, и слава Богу. Кто-то пытался уязвить, кто-то поддержать, но в итоге вечер завершился за одним столиком с замечательным поэтом и бардом Алексеем, одним новым-старым знакомым человеком и еще двумя новыми знакомыми. Алексей должен был спеть несколько песен, но не успел - вышло время. Да и мы, в силу ограниченности сроков, спели Большую Четверку Хитов ("Видение", "Весну", "Из Общих Дверей" и "Джульетту") плюс стихотворение наугад. Познакомился с питерским художником, скульптором и музыкантом Иосифом, остался в восхищениии от рисунков.

Потом пошел бродить по Арбату и увеличил коллекцию фигурок черепашек-ниндзя на еще 1 (одну) штуку. На полке поселился замечательный Paleo Patrol Don. Вот его-то изображение я и прикрепляю.

Настроение, кстати, дрянное. Но черепаха мне его подняла.
[228x360]

Мы проиграли все. Рубеж последний сдан.
Все кончено. И нет желания прощаться.
Наш бравый командир кончается от ран,
И некого винить. И незачем решаться.

И некого прощать. И некого любить.
Нас расстреляют те, кого мы защищали.
На золотом шитье разорванная нить,
Нас незачем прощать – но мы и не прощали.

Мы проиграли. Но, когда взойдет заря
Я выстрелю в висок в последнем отступленьи,
Нас незачем прощать. И наши жизни зря
Разменяны на фальшь и глупые мгновенья.

Было у отца три сына - двое умных, а третий футболист...
http://www.sovsport.ru/news/default.asp?id=252645

Шон Леннон - милейший и приятнейший человек.
Он где-то между отцом и Томом Йорком.
Умница. Очень ранимый. Очень веселый.

И в музыке такой же.

Интервью скоро будет:)

Удивительная песня.
Одна из лучших за последнее время.
Очень подходит к моему сегодняшнему состоянию.

PARACHUTE

Words and music by Sean Ono Lennon

Love is like an airplane –
Jumping, than you pray
Lucky ones remain
In the clouds for day
Life is just a stage
Let’s put on the best show
And that everyone know

As if I have to die tonight
Or rather be with you
Cut the parachute before we dive…
Baby, don’t you cry
You have to bring me down
We had some fun before we hit the ground…

Love is like the hurricane –
You know it’s on the way
You think you can be brave
Underneath the waves
Life is just a dream
Which of us is dreaming?
Who will wake up screaming?

As if I have to die tonight
Or rather be with you
Cut the parachute before we dive…
Baby, don’t you cry
You have to bring me down
We had some fun before we hit the ground…

http://www.telegraph.co.uk/news/main.jhtml?xml=/news/2007/03/06/nbond06.xml

Ну как, я похож?

Нашел магазин - http://www.mir-figurok.ru
Пизде* последним деньгам.

День начался - не хватает лексики. Ненормативной, само собой.
Горло разрывает кашель.
башка трещит.
Работать неохота.
А коллеги по работе ОБСУЖДАЮТ КВН.
Слава Богу, хоть не "Камеди клаб"...

Тьфу, бляд*, сглазил. Пока писал - начали сыпать шутками и из этой программы.

Все-таки хорошо, что у нас пока нет свободной продажи огнестрельного оружия.

Я никогда не писал поэм как таковых. То есть длинных сюжетных стихотворных произведений.
Но решил сегодня попробовать.

Вот начало. Потом будет и продолжение.

ЗИМА В ПАРИЖЕ

1.

Зима в Париже…
Странно.
Ведь Париж,
Как мне казалось, для зимы не приспособлен,
Каштаны, чуть прохладное вино
И запах кофе.
Стены старых зданий,
Воняющая рыбой и мазутом
Тяжелая и узкая река…
И как вписать в подобный пейзаж
Не то что зиму – а хотя бы снег?!…

Но я в Париж приехал в январе.

Меня никто не встретил в «Руасси»,
Я сел в громадный рейсовый автобус,
Доехал до одной из площадей
И вышел с чемоданом в ночь Парижа.

Все было так, как я и представлял.
Теплее, чем в Москве.
Парижский климат
Комфортен для российских бледных тел,
И воздух мне казался много чище,
И люди улыбались неспроста,
А, как казалось, радовались мне,
Бредущему с тяжелым чемоданом,
Плутающему в сумерках Берси
В наивно-глупых поисках отеля…

2.

Зима в Париже.
Странная зима.
Шел мелкий дождь.
И в крохотном кафе
У входа примостился старый пес.
Хозяин – сухощавый человек
С лицом, как у скульптуры грубой лепки,
Мне предложил присесть за низкий столик
И рюмку кальвадоса за свой счет.
А старый пес неслышно подошел,
Лег рядом.
«Это мудрая собака, -
Сказал хозяин. –
Мой покойный дед
Принес ее щенком и здесь оставил.
Она почти что двадцать лет уже
Живет на этом свете…».
Пес вздохнул
Как человек… И было в этом вздохе
Смирение со жребием своим,
Со скорой неизбежностью кончины,
С неотвратимым возрастом…

Как будто пес прекрасно понимал,
Что может я – последний посетитель,
С которым рядом может он лежать
И ждать подачки…
Я допил вино –
И псу скормил кусок последний сыра:
Он аккуратно взял его с руки,
Лизнул меня в мизинец и прикрыл
Глаза.
Я расплатился и ушел
Обратно, в ночь Парижа,
В зимний дождь…

Я СО ВСЕЙ СУЕТОЙ УПУСТИЛ ЕГО!!!!
http://www.kommersant.ru/doc.html?docId=746325&IssueId=36214

Фото сделано в восьмидесятые (понятно по свитерам):
Трое поэтов, о чем-то споря, смотрят не в камеру, а
Вовлекают нас, вневременных, в поэтический тарарам,
В стихотворный menage a trois.

И о чем они говорят – я сквозь годы подслушать бы рад! –
Но в основу их разговора сумею войти едва ли:
Остается одно – фиксировать тройной прищуренный взгляд
Иронические детали,
Как у охотников на привале.

Один говорит, второй наблюдает, третий о чем-то своем
Размышляет – и в этой тройной реакции все-таки есть единение
И надежда на то, что мы их все равно когда-то поймем
И получим спасение…

И они не знают еще, что им положит безбрежный рок,
Двое уйдут в больницах, стирая земные границы…
Третьего, слава Богу, бережет поэтический Бог.
Вместо трех – единица.

И все так просто, все так банально, вспоминаем, любим, скорбим,
Ласкаем холодную музу, изменчивую девчонку,
Ту, что заходит к нам, но все-таки спит с другим
Циничным подонком,

А у них все было общее – интересы, портвейн, друзья,
В то же время – различья дикие, как пропасть Большого Каньона…
Фото сделано в восьмидесятые.
Закрываю себе глаза,
Чтобы не видеть препоны…
[400x287]

Очень в жилу сейчас...

(c) ДМИТРИЙ БЫКОВ

Когда бороться с собой устал покинутый Гумилев,
Поехал в Африку он и стал охотиться там на львов.
За гордость женщины, чей каблук топтал берега Невы,
За холод встреч и позор разлук расплачиваются львы.

Воображаю: саванна, зной, песок скрипит на зубах...
Поэт, оставленный женой, прицеливается. Бабах.
Резкий толчок, мгновенная боль... Пули не пожалев,
Он ищет крайнего. Эту роль играет случайный лев.

Любовь не девается никуда, а только меняет знак,
Делаясь суммой гнева, стыда и мысли, что ты слизняк.
Любовь, которой не повезло, ставит мир на попа,
Развоплощаясь в слепое зло (так как любовь слепа).

Я полагаю, что нас любя, как пасечник любит пчел,
Бог недостаточной для себя нашу взаимность счел.
Отсюда войны, битье под дых, склоки, резня и дым:
Беда лишь в том, что любит одних, а палит по другим.

А мне что делать, любовь моя? Ты была такова,
Но вблизи моего жилья нет и чучела льва.
А поскольку забыть свой стыд я еще не готов,
Я, Господь меня да простит, буду стрелять котов.

Любовь моя, пожалей котов! Виновны ли в том коты,
Что мне, последнему из шутов, необходима ты?
И, чтобы миру не нанести слишком большой урон,
Я, Создатель меня прости, буду стрелять ворон.

Любовь моя, пожалей ворон! Ведь эта птица умна,
А что я оплеван со всех сторон, так это не их вина.
Но, так как злоба моя сильна и я, как назло, здоров,-
Я, да простит мне моя страна, буду стрелять воров.

Любовь моя, пожалей воров! Им часто нечего есть,
И ночь темна, и закон суров, и крыши поката жесть...
Сжалься над миром, с которым я буду квитаться за
Липкую муть твоего вранья и за твои глаза!

Любовь моя, пожалей котов, сидящих у батарей,
Любовь моя, пожалей скотов, воров, детей и зверей,
Меня, рыдающего в тоске над их и нашей судьбой,
И мир, висящий на волоске, связующем нас с тобой.

Спасибо всем, кто пришел вчера на концерт памяти Ильи Кормильцева.

Женя Зотов заболел - температура 40 - поэтому на сцену вместо DE'CAHTа вышел я один. Надеюсь, что вам хоть немного да понравилось.

Было приятно пообщаться со старыми знакомыми и познакомиться с кучей новых людей.

Сольник DE'CAHTа в пятницу не отменяется, все будет хорошо!

Вот вам стихотворение. Очень хорошее. Без шуток.

Ходил он от дома к дому,
Стучась у чужих двеpей,
Со стаpым дубовым пандуpи,
С нехитpою песней своей.

А в песне его, а в песне -
Как солнечный блеск чиста,
Звучала великая пpавда,
Возвышенная мечта.

Сеpдца, пpевpащенные в камень,
Заставить биться сумел,
У многих будил он pазум,
Дpемавший в глубокой тьме.

Hо вместо величья славы
Люди его земли
Отвеpженному отpаву
В чаше пpеподнесли.

Сказали ему: "Пpоклятый,
Пей, осуши до дна ...
И песня твоя чужда нам,
И пpавда твоя не нужна!"


А теперь вопрос: КТО АВТОР?
Вы знаете этого человека. Сто процентов.

Кому не терпится узнать - вот ответ: http://obec.org.ru/text.php?Id=7067

Новый альбом "Пикника" хорош до безобразия.
Все песни до единой - практически совершенство.

Правда вот, мелодия "От Кореи До Карелии" - что она вам напоминает?
Вот и мне тоже...

Новая песня от моей любимой группы.
Нет, вы не понимаете. Она НОВАЯ.
То есть - совсем НОВАЯ.
И, возможно, будет на альбоме, который они сейчас пишут...


http://www.youtube.com/watch?v=t1CxWmB4BHA

Кто бы сомневался!