Дичь несусветная.
Но смешно.

Вчера поздравил человека с днем рождения.
А выяснилось, что у человека день рождения - через неделю.

Это я запутался.
Просто вчера были дни рождения у замечательного музыканта Олега Сакмарова и еще - у жены моего друга.

А сегодня - 40 дней со дня ухода Ильи Кормильцева. Помолитесь о нем вместе с нами.

Пришла весна.
У идиотов обострение.
Три анонимных комментария окорбительного содержания с утра потер.
Посему - временно отключаю в блоге возможность анонимных комментариев.

С другой стороны - скоро можно начинать писать научную работу по психиатрии:)

ИСКРЕННИЕ СТИХИ С РВАНОЙ РИТМИКОЙ

Ненавижу тупые рожи в метро за чтением Дарьи Донцовой,
Этот утренний кофе, а равно - приветственное слово,
Произнесенное каждым знакомым, встреченным по пути на работу,
И любое лицемерие у меня вызывает рвоту.

Ненавижу новости: в них, как правило, сообщения о терактах,
Ненавижу фруктозу, лактозу, глюкозу, непроверенные факты,
Ненавижу сплетни и сплетников - у них, как правило, весной обострение,
Ненавижу неровность строчек этого стихотворения,

Ненавижу себя, ненавижу всех, ненавижу тупого соседа
(Он приехал оттуда, куда я ни за что никогда не уеду,
У него жена, у него машина, он ездит на ней в рестораны
И жрет там от пуза, но не толстеет, как это не странно),

Ненавижу фитнесс и караоке, ненавижу уличных музыкантов,
Ненавижу тех, кто метит в гении, не являясь даже талантом,
Ненавижу компьютерные игры, в них я никак не дойду до финала,
Ненавижу все то, что есть у меня - мне этого вечно мало,

Ненавижу всех переводчиков фильмов, ненавижу радиопошлость,
Ненавижу КВН, в нем уже лет пятнадцать нет ничего хорошего,
Ненавижу реалити-шоу, ненавижу ток-шоу, ненавижу интервьюеров,
Ненавижу подонков, неграмотных сволочей, молодых реалистов, тупых старперов,

Ненавижу всех этих йеху, что меня окружают,
Ненавижу - меня самого объем моей ненависти поражает.
Ну, давайте, карайте меня, кляните, вините, корите,
Но я говорю, что думаю.
Извините.

[250x248]
"Машина времени" - Time Machine (2007)

В минувшие выходные мною был приобретен новый альбом вокально-инструментального ансамбля "Машина времени" под названием Time Machine. Облаченный в розовую "девачкаваю" обложку, с крохотной черной гитаркой посередине, альбом содержал в себе один СD и один DVD. Записанный на Эбби-роуд, альбом преподносился как своеобразное музыкальное явление.

Ну, прежде всего, хочу разочаровать всех наивных - записаться на Эбби-роуд может каждый. Туда надо просто прийти, выбрать свободную смену, внести предоплату - и делай, что хочешь. Записаться с Полом Викенсом или Рэем Купером тоже, в принципе, может каждый - у этих музыкантов есть свои ставки студийной работы и они оной работы не чураются. Для них это бизнес.

Теперь, собственно, об альбоме...

Самое страшное, что о нем я не могу сказать НИЧЕГО. Если "Место, Где Свет" содержал в себе три безусловных удачи - проникновенную балладу "Звезды Не Ездят В Метро", откровенно новаторскую "Крылья И Небо" и исповедальную "Меня Заказали" (иногда Макаревич умеет не врать), то следующий альбом, "Машинально", начинающийся с откровенного плагиата ("Время Пробует Меня На Зуб" как две капли воды похожа на "аквариумовскую" "500"), окончательно разрушил веру в то, что у группы "Машина времени" может получиться удачная пластинка. Ее не спасет даже Эбби-роуд. Потому что, когда успешные люди пытаются играть в бунтарей - получается плоско, глупо и фальшиво.

Графоманские строчки Макаревича не спасают даже безусловное чувство аранжировки Андрея Державина и искренность Евгения Маргулиса. Лишь две вещи с пластинки заслуживают хоть какого-то внимания - это жесткая "Слива" (музыку сочинил великолепный мелодист Державин) и маргулисовский опус "Новая Весна Тебя Убьет". Остальное, извините, или мусор, или пошлость - строчка " у него стояло, как шпала" из раскрученной журналистами песенки "Кил-Бил" может быть признана апологетом идиотизма или маразма.

Пятиголовый монстр по имени "Машина времени" безнадежно болен - это Годзилла из "Сказки о тройке" Стругацких, иной аналогии я найти просто не могу. Головы этого Годзиллы делают каждая свое, за что Годзилла и страдает - "за глупость свою и жадность". И ему следует "улететь в дальнее болото, именуемое ныне Коровьим вязлом, где вскорости и подохнуть от газовой гангрены"...

Так что пусть Макаревич лучше поет салонные фитюльки с "Оркестром креольского танго", Кутиков занимается продюсированием, а действительно хорошие музыканты Маргулис, Державин и Ефремов найдут себя в более достойных проектах.

Андрей Вадимович, вам пора на покой. Распустите этот балаган. Хотя бы ради памяти о прошлом.

Как надоело все: унылые лица, мерное тиканье старых часов на руке, а равно – отсутствие жидкости, которой можно опохмелиться, выкупив ее на трешку, зажатую в кулаке.
Редко, когда бывает, что женщина понимает, что женщина верит, что женщина терпит и даже не лжет, редко такое бывает – но в середине мая каждая женщина для мужчины себя бережет, бреет подмышки и ноги, стрижется, делает у профессионала изысканный педикюр, дорогостоящий маникюр – и верит, наивно верит в прельстивость финала, в котором ее найдет неземной ажур.
Господи, дай мне силы прорваться сквозь эту пошлость. Сквозь эту наивность, сквозь эту тупую боль. Господи, дай мне силы, а лучше – чего попроще, то, что я выдержу, то, что сыграет роль в жизни моей нелепой, в жизни моей проклятой, странной и глупой жизни, с запасами шелухи, которую составляют примерно на четверо пятых мечты, надежды, желанья и ненаписанные стихи.

А вот с этого началась моя колекция фигурок героев фильмов и мультиков...
1992 год, однако. 15 лет назад.
[276x360]

Мне вчера вот это подарили.
Нет, я положительно ебнуты*.
[261x360]

ПОБОЙСЯ БОГА

"Побойся Бога!" -
Так часто говорят
Непослушному ребенку,
Или оппоненту в запале спора.
Обычно после этого
Человек умолкает
И начинает размышлять,
Что же он такого сказал
Или сделал,
Чтобы разозлить Бога настолько,
Что Его следует начинать бояться?

Ведь Бог добрый.
И Он посадит меня,
Которому только что бросили в лицо
Исступленное
"Побойся Бога!",
В свою широкую и теплую ладонь,
Погладит меня, неразумного, по голове
И, может быть, даже поцелует.

Бояться можно только чего-то страшного,
Поэтому если и стоит чего-то бояться,
Так это только себя самого,
Вернее, своих поступков,
Таких, из-за которых
Другие люди кричат тебе:
"Побойся Бога!"

Вчера вечером встретился с дорогим мне человеком.
Это даже не друг. Это человек, близкий по крови, хотя мы не родственники.
Хорошо, когда есть такие люди. Говорили почти обо всем. И, наверное, понимали друг друга.

Я родился в семидесятых,
Беспардонных, недораспятых,
Невоспетых и непропитых,
Незабытых и недобитых,

Но все было как-то спокойно:
Там, в Америке - "Звездные войны",
А у нас - эти вечные "Мстители",
Одноклассники и родители,

Газировка с сиропом, мороженое,
Что зимою есть не положено,
И фарцовщики летом у Пушкина,
И соседка с собачкой тщедушною,

И огромное звездное небо,
И желанье побыть там, где не был,
И увереность, что все получится -
Надо лишь подрасти и помучаться...

Но - прошло тридать лет без малого.
Я устал. Простите усталого.
Все мечты разбросаны в пропасти,
Все воздушные замки полопались,

И не хочется. И не можется.
Только тело ночами тревожится,
Или, может, я просто трушу,
Чтобы не разбазарить душу?....

Я тут совсем с ума сошел.
Весна, обострение.
Вышел в магазин - вернулся вот с этим:
[292x360]

Сегодня мне везет на хорошие чужие стихи.
Вот, нашел, делюсь:


Не люблю французов с их прижимистостью и эгоизмом,
Не люблю арабов с их маслянистым взором и фанатизмом,
Не люблю евреев с их нахальством и самоуверенностью,
Англичан с их снобизмом, скукой и благонамеренностью,
Немцев с их жестокостью и грубостью,
Итальянцев с плутовством и глупостью,
Русских с окаянством, хамством и пьянством,
Не люблю испанцев, с тупостью их и чванством,
Северные не люблю народности
По причине их профессиональной непригодности,
И южные, пребывающие в оцепенении,
Переводчик, не переводи это стихотворение,
Барабаны, бубны не люблю, африканские маски, турецкие сабли,
Неужели вам нравятся фольклорные ансамбли,
Фет на вопрос, к какому бы он хотел принадлежать народу,
Отвечал: ни к какому. Любил природу.



(с) Александр Кушнер

Я считаю, что это - редкостное паскудство.
http://www.lenta.ru/news/2007/03/09/wedding/

Настоящий профессионал всегда знает и прекрасно разбирается в той области, в которой работает. Это касается всех областей.
В том числе - и литературного творчества.

Вот здесь - откровения Дарьи Донцовой.
Я, наверное, очень поздно, когда все уже эту книгу прочитали, прочитала произведение английского ветеринара Джеймса Херриота , которое называется «Из воспоминаний сельского ветеринара». Книга была написана очень давно, еще до начала Второй мировой войны, но я не читаю на английском языке, а русский перевод был сделан недавно. Вот эта книга меня поразила, и я очень жалею, что у меня раньше не было возможности ее прочитать.

Херриота перевели году в 1984 - "О всех созданиях, больших и малых" была бестселлером издательства "Прогресс". И это, простите, надо знать. Это бомба была литературная по тем временам - редко какой журнал об этой книге не писал.

Ничего другого я от Донцовой не ждал.
-----------------

А вообще, книжный проект журнала Time Out - это очень хрошая задумка.
Если хотите знать мое мнение - я практически полностью солидарен в своих вкусах с Дмитрием Александровичем Приговым. Разве что по паре вопросов расходимся. лучшим поэтом я считаю Дмитрия Быкова.

Нашел на просторах Ли.Ру феерическое:
http://www.liveinternet.ru/users/rost/post32976505/

Это - последнее стихотворение Ильи Кормильцева.
Его на вчерашнем вечере должна была прочесть Алеся Маньковская, супруга Ильи, но она не смогла приехать, поэтому эти стихи читал Глеб Самойлов.

Мир - это больница для ангелов,
Которые разучились летать
И позабыли дорогу на небо,
свалившись с лестницы
Как героини латиноамериканских сериалов.
Их можно легко опознать по увечной походке,
По стыдливым взглядам, опущенным в кружки с кофе,
По тому, что, даже одетые в хорошие костюмы,
Они всегда чем-то неуловимо смахивают на бомжей.
И с каждым днем они все меньше и меньше
Верят в свое исцеление,
Все реже и реже пытаются украдкой взглянуть вверх:
Не дай Бог, еще и выздоровеешь -
И что там тогда делать, на этом небе?
Все дети пристроены, все внуки здесь;
И вообще - кто мне сказал, что я когда-то был ангелом?..
И вот посреди подобных размышлений
Плечи их неожиданно раскрываются,
Стыд покидает глаза,
А тела медленно растворяются в воздухе вместе с кустами азалий,
Бутоны которых ангелы только что
Задумчиво сшибали концами своих тросточек

(c) Илья Кормильцев

Был вчера на вечере памяти Ильи Кормильцева в московском театре "Практика".

Отмечу прекрасную режиссуру всего действа - единственным минусом, на мой взгляд, была трансляция записи видеосюжета об обысках в "Ультра.Культуре" - просто потому что хотелось провести грань между Кормильцевым-поэтом и Кормильцевым-политической фигурой, поскольку, по большому счету, Кормильцев ей (политической фигурой) и не был...

Но, тем не менее, все прошло хорошо - не было случайных людей.
Построили правильное "кольцо" - песней начали, песней закончили: "Золотой Дирижабль" от Алексея Могилевского напомнил о временах "Наутилуса", а завершил вечер виртуозный Александр Пантыкин...

И все было правильно.
Все было тихо и покойно.

Уничтожил меня Дмитрий Быков - я понял, что с ним происходит: этот человек стихи не пишет. Он ими... живет. Для него написание стихов - процесс не творческий, а физиологический. Естественный. Потому и гений. Читал свои стихи, спокойно, мерно, как прозу, как бы говорил... Фантастика.

----------

После концерта немного посидели в гримерке с Могилевским, Пантыкиным и Глебом Самойловым ("Агата Кристи")...
Илье в четверг 40 дней.

Послал денежки в упомянутый магазин.
Теперь сижу, ожидаю.
Надеюсь, что скоро будет у меня вот такой замечательный прельстивый красавец (см.фото внизу).

Я не нашел его ни в Копенгагене, ни Хельсингборге, ни в Стокгольме, ни в Париже, ни в Нью-Йорке, ни в Вашингтоне.

Надеюсь, он приедет ко мне из Нижнего Новгорода.

Арту, я тебя жду!
[445x600]

К нам в офис, непонятно, какими путями, скорее всего, рекламными, попал еврейский журнал "Лехаим".

Пролистал в целях ознакомления. Обнаружил фото ТРЕХ своих знакомых.
Из трех человек еврейская кровь есть только в одном (вроде бы).

Поразился.