ВОЛШЕБНЫЙ СОН

Вот чудный сон - я у рояля...
Как пальцы чутки, как быстры,
Каскад аккордов извлекая.
Я весь в плену своей игры.

Сама мелодия приходит.
И, опираясь на басы,
Меня гармония уводит
В мир грёз невиданной красы.

Как точно пальцы прочитали
Фантазию души моей!
Я низку нот перебираю...
Ты так не смог бы, Амадей!

Но вот аккорды отзвучали,
И, опираясь на басы,
Меня мелодия, стихая,
Вернула в явь. Вот бьют часы...

Растаял грёз туман. О горе!
Бессилен я. Да знаю сам:
Я даже "Чижика" в мажоре
Вам не сыграю. Стыд и срам!

Но ночью жду свое везенье.
И, засыпая, Муз зову...
Какое это наслажденье!
Вот не во сне бы, - наяву...

Uncle  Sasha

Violinist Jascha Heifetz performs "Caprice #24" written byNiccolo Paganini.

Transferred from original 35mm print.

ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ

* * *

Гонит листья ветер одичалый
Вдоль холодной мокрой мостовой.
Осень нас дождями забросала
И укрыла город сизой мглой.

А под небом цвета сливы спелой
Я и дождь, мы рядышком идем.
Чтоб моя спина не коченела,
Дождь укрыл меня своим плащом.

Как печален голос окарины,
Что повсюду следует за мной.
Плачут магазинные витрины
Дождевою пресною слезой.

Сигареты вымокли до нитки,
Зажигалка испустила дух.
Мы бредем едва ль быстрей улитки,
Я дождю стихи читаю вслух…

Прошуршал автобус запоздалый,
Налегке умчался , без меня.
Светофор мигнул ему устало,
Полное молчание храня.

Вот и дом. Как здесь тепло и сухо,
Кот давно нагрел мою постель.
Хорошо иметь такого друга,
С ним ни град не страшен, ни метель.

Под челесту россыпи дождинок,
Под литавры грома за рекой,
Проиграл со сном я поединок-
Забирай меня, Морфей, я твой…

Uncle  Sasha

Фи́лип Гласс — американский композитор,

один из наиболее влиятельных музыкантов

второй половины XX века. Гласс характеризует

свой стиль как «музыку с повторяющейся структурой».

(В моей философии этот стиль является

"родственным" понятию "Фрактал"...)

Творчество Гласса принято относить к минимализму.

Странно, что вдруг в конце дня вспомнился сегодняшний сон - обычно я, проснувшись, тут же благополучно забываю всё, что наснилось мне за ночь. Утром помнилось лишь ощущение счастья, из-за которого смертельно не хотелось просыпаться. Детали сна расплывались, лишь что-то очень солнечное и доброе трепетало какие-то секунды в бездне подсознания и растаяло... Бесследно.

И вдруг сейчас отчетливо увидела обрывок сна: мама, лето, на кухонном столе - перемытые абрикосы, которые мы с мамой располовиниваем и ровными кругами выкладываем на донышко медного таза... И много-много солнечного света, от которого хочется зажмуриться и прикрыться рукой, как козырьком... И абрикосовый аромат - медово-духмяный и сочно-оранжевый... И, как в детстве, безмятежный покой и чувство защищенности, уже порядком подзабытые.  Потому что в центре этого сказочного летнего благолепия - Мама. Улыбчивая, родная, прекрасная...  И живая.

Фото из Сети.

Художник: Willem Haenraets

* * *

Она не была в Эмиратах,
Не видела Рим никогда
И вряд ли увидит когда-то:
Ей не с кем оставить кота.

Ей снится порой на рассвете
Родной её город - Чита.
Она и туда не поедет:
Ей не с кем оставить кота.

А боль, словно острая спица,
Засела в районе хребта...
Но как она ляжет в больницу?
Ей не с кем оставить кота.

Ей скоро уже девяносто -
Она доживет и до ста.
Секрет долголетья? Всё просто:
Ей не с кем оставить кота.

Вера Бутко