Я играю Бетховена и Шопена.
Читаю "Семнадцать мгновений весны" Семенова.
Начала учить немецкий.
Регулярно хожу на конюшню.
Пробую бегать по утрам.
Установила четкий лимит сна.
Мотаюсь по продуктовым магазинам до шести утра, потому что так нету очередей.
По воскресеньям около рано с утра уезжаю в центр, гулять по пустому еще городу.

Стараюсь использовать все 24 часа на полную. Отец уважает, мать в ужасе. А я... А мне просто любопытно, когда я не выдержу, сломаюсь и снова осяду около компьютера или с книгой на долгие осенние вечера.

Пять часов алгебры без перерыва.
Моя щастлифф.
(бред пишу, можно не реагировать)

О жизнь, ты прекрасна...
(а, казалось бы, какая мелочь - солнце в окно посветило...)

Вы слышите шум воды неподалёку и находите по звуку водоём. Вы склоняетесь над водной гладью..и.. *делаете шаг*

Вы — птица Тень. Вы необычная птица, вас не существует без света, но и при свете вас тоже нет. Поэтому вы нашли выход, нести свет в себе.) С каждым шагом вы ступаете в невесомость и неопределённость. Попробуйте подружиться с ней. Тогда нести свет будет как дышать, о, прекрасная Светлая Птица Тень....

Пройти тест

Нельзя поддаваться первому впечатлению. Оно обманчиво.
И внезапно нахлынувшему чувству/мнению. Оно обманчиво.
Спонтанные решения не верны.

Есть люди, которые буквально за уши вытягивают тебя из ямы очередной хандры.
Самое интересное, что такие люди никогда не знают, как много они значат...

Дневник = Слив.
Все, что больше некуда приткнуть, кроме как сюда.
Безбрежный Интернет примет любой брЭд.

И все же как холодно... Мерзнут кончики пальцев, отчего печатаю гораздо медленнее. Можно попробовать одеться теплее, но не хочется вставать. Гораздо проще дышать на ладони, с каким-то непонятным, смешанным чувством глядя бездушный свет монитора.
Мягкие, аккуратные, гладкие, округлые слова. Кто-то придумывает их и показывает мне. Наверное, я должна делать что-то, реагировать как-то на эти слова. Иногда сказанное какими-то окольными путями достигает моего сознания, спрятанного за броней недоверия, стереотипов и обыкновенной, рутинной лени. И тогда внутри что-то щемит неприятно, хочется отвернуться, спрятаться, снова свернуться в незаметный комок.
Розовый лак ровным слоем на ногтях.
А слово "больно", оно тоже гладкое. Отполированное. Без единого острого угла, как ни парадоксально. Его можно произносить шепотом, а можно прокричать, так, чтобы весь мир услышал, но оно от этого не станет острее. А еще это слово глубокое. В нем можно утонуть. "Больно" - это колодец. Ночью. Колодец ночью. Где-то там, внизу, далеко, тихо плещется темная вода, неторопливо, лениво поглаживающая каменные стены, зная, что тем все равно не сбежать. "Больно" - темно-фиолетового цвета.
А слово "люблю" - скользкое. К нему прикасались тысячи пальцев, они вытерли ласковый, нежный, пушистый мех, оставив облезлый, дешевый и никому не нужный звук. Настоящее "люблю" - прозрачное, "люблю", которое произносят люди - салатовое.
Слово "спасибо" - огромное, безграничное, светло-синего, голубого цвета. Им можно укрыться, в него можно закутаться, "спасибо" - это голубое домашнее одеяло. Оно не стоит дорого, но оно - одна из самых дорогих сердцу вещей. Мягкое и теплое, его и говорить нужно ровно, спокойно, позволяя домашнему теплу наползти на слушателя и обнять, завернуть собою его ноги.
А "уходи" страшит своим равнодушием. "уходи" стоит бросать свысока, "уходи" - сухое, наверное, даже высохшее, засушливое слово. Оно желтого цвета. Это слово все в занозах и зазубринах, обмотанное соломой. "Уходи" - сыпучее слово, как сухая трава, растертая в пальцах.
"ладно" - прохладное слово. Как дождь в начале осени, льющийся с светло-серого неба. И цвет у него такой же - грязно-голубой, светло-серый... "Ладно" сделано из дешевого подкладочного шелка. Оно гладкое, мягкое и прохладное, но отчего-то вызывает не брезгливость, конечно, но какое-то пренебрежение.
"прощай" - красивое слово, оно серое, темно-серое, глубокого, насыщенного цвета.
Оно как огонь под стеклом. Огонь теплый, это известно, но тепло не проходит через стекло. Так и с этим словом. "прощай" - прикосновение нежных и ласковых рук, завернутых почему-то в дешевую коричневую бумагу.

В любимой чашке
Остывший кофе,
В усталых пальцах
Дымит ментол,
И в каплях, льющихся на стекла,
Блестит печальный ночной простор.

В нем светят искры
И гаснут звезды,
И блеск витрин
пронзает глаз,
И словно как в калейдоскопе
Кружит осенних листьев джаз.

И этот город,
Подстать собрату,
Что на Неве
Возвел мосты,
Заворожил таинственным и святым
Мистическим предчувствием любви.

И мы с тобою
У кромки неба,
Где до луны
Подать рукой,
На подоконнике окна открытого
Пьем кофе с коньяком.

Нашла в дневнике kallisa

В колонках играет - Арефьева и Ковчег - Дорога в рай
Настроение сейчас - Карамельно-устало-героическое

Вчера.

Ездила в Дом Книги на Сокол. Возвращаюсь домой. Уселась в трол(л)ейбус, в плеере (таком милом, круглом, большом и ужжжасно неудобном) поет скрипка под смычком Ванессы Мэй, в руках - учебник немецкого, в глазах - страстное желание приткнуться в какой-нибудь угол и заснуть хотя бы на пару часиков.

Дама через пару сидений уступает место старушке. Я поднимаюсь, уступаю место даме. Старушка рассыпается в благодарностях. Киваю, улыбаюсь вежливо, еду дальше. Собираюсь выходить потом на своей остановке минут через пять. Старшука привстает с места и сует мне лимонную карамельку. Тут ужо Лучик рассыпается в благодарностях и улыбках на все 64 зуба.

Выхожу. На морде - щастливая, хотя и удивленная лыба, в ладошке сжата карамелька, на душе - пара кг позитиффа. Все же странно жить на этом свете...

Второй день таскаю с собой повсюду эту карамельку.

stepmomka
[326x172]

30 сентября. Вера, Надежда, Любовь, Софья. Именины.
Я - Надежда.
Сестра - Вера.
Бабушка по отцу - Надежда.
Бабушка по матери - Вера.

Однако празднуем :)

В общем... И не стыдно мне.

Спасибо за то, что потратили время на эти вопросы. Я не могу утверждать наверняка, но мне показалось, что в Вас живет душа рояля!

[показать] Этот инструмент своего рода оркестр в миниатюре. Почти все великие композиторы были именно пианистами. Так что рояль, это место, где рождаются миры. Сидеть за роялем, все равно, что за письменным столом, только вместо пера и бумаги под рукой белые и черные клавиши. Такие притягательные!:-) Наверное, твой дух — дух творца. Из смешения звуков, образов, слов и смыслов ты способен создавать новый мир, наполненный истинной музыкой и гармонией. А еще ты, наверное, не любишь излишней помпезности и театральных эффектов – таким как ты они ни к чему, и иногда сидишь в маленькой, полутемной кофейне, рассеянно глотая хороший кофе, наблюдая за яркой, полной жизни улицей, что струится мимо за прозрачными стеклами.

Пройти тест

Сценка. Место действия: школа, кабинет.
Действующие лица: Преподаватель правоведения и иже с ним. Парень, грузин. Уже десятый год его семья кочует по съемным квартирам в Москве, ибо в Грузии дом сожгли. Возвращаться некуда, да и опасно. Еще 11 оболтусов, делающих вид, что они старательно работают.
Итак...
Идет чертовски милый спор. Парень доказывает, что Грузия - страна развитая, и что развиваться она начала раньше России. Что это самостоятельная страна и люди в ней живут явно не второсортные.
Лучик удивился. Давно лучик не слышал такой красивой речи. С вескими доводами. Без "э" и "типа". Особенно в школе.
Учителю не хватает аргументов. Слова, попросту, кончились. Крыть, что говорится, нечем. Срывается на завуалированную, но грубость. "Не неси чушь" - если вкратце.
Спор не умолкает. Парень разошелся. Говорит. Он, что характерно, прав. Не во всем, не всегда, но суть верна. Во всяком случае, я с ней согласна.
Учитель. Интеллектуал. Образованный, развитый человек. Учитель обрывает дискуссию фразой "а тебя Соловьев к себе на программу не приглашал, если такой умный?"
А Лучик? Лучик криво ухмыляется и утыкается носом в тетрадь. И молчит. А что он может сделать? Одноклассники угорают уже в открытую и полностью поддерживают препода. А Лучик молчит. Бесполезно что-то пытаться доказать. Какая глупость, Боже мой... Противно...
Противно сознавать, что могла бы встать, и высказать все, что думаю по этому поводу. И не сказала.


В одной радости я себе отказать не могу... Тихо презирать эту "несущую образование".
Какая чушь... какого дьявола меня в 15 лет втравливают в эти дрязги? И где? В школе...

В этом мире нет ничего вкуснее, чем пара растаявших барбарисок, случайно найденных в кармане куртки и беспощадно сожранных среди всяких синусов и косинусов, населяющих учебник по алгебре.

Самые жуткие слова, которые я сама могу сказать самой себе.
"Пожалуй, пора, Лучик..."

Маленький сюрприз с утра.
Я нашла то, что искала в этом интернете.
Услуги другого Интернета не понадобились.


Черт... до чего же погано... Дожить бы до вечера... А там - спать, спать, спать...
Хотя нет, что уж... Там Лучик будет готовиться к олимпиаде по математике. Вот тупой Лучик... на черта ему эта олимпиада? Потратить пять часов на то, что мне абсолютно недоступно? БрЭд какой-то...


А за окном уже светает... А скоро Лучик будет уходить из дома по темноте. И возвращаться аналогично. И вздохнуть я смогу только ночью. Все скудное солнце я буду пропускать, сидя за каменными стенами различных учебных заведений или в манеже на конюшне, куда солнечный свет и летом не особо проникал. Свою жизнь, желания, стремления, отдых и развлечения мне придется оставить до ночи... Лучик - ночной зверь...


Когда чего-то очень хочется, то это будет. Другое дело, что это всегда будет не так, как ты задумывала. И иногда получается много хуже. Вопрос: так нужно ли? Может быть, не стоит?


И последнее, совсем не в тему...
Нет ничего страшнее и тоскливее, чем крушение идеалов.

Настроение сейчас - умиротворенно-спокойное

А на душе как-то умиротворенно-спокойно. Удивительно как-то... И знаю, что не будет светлого будущего. И знаю, что не решится все самой собой. Знаю, что проблемы неизбежны.
А на душе все равно хорошо. Что-то такое тихо и благостное. Не уверенность в том, что все будет хорошо. А просто... Просто... Может, это разновидность усталости? Светлая такая, согласная... Именно, согласная. Я соглашаюсь со всем тем, что на меня наваливается уже с утра. И становится легко и просто.
И потом... Может, Лучик знает, что судьба иногда делает подарки? В самый-самый неожиданный момент...

А последнее "Гык" все равно остается за Лучиком.

Даже в чужом и явно враждебном мире можно создать свою родную нору.
А можно носить свою нору с собой. И создавать ее по новой каждый раз, когда ты оказываешься в новом мало дружелюбном мире.
Давайте, скажите мне, что прятаться от всех в собственной норе - глупо, неосмотрительно, малодушно. Считаете, что лучше как последнему болвану стоять в полный рост по ливнем/градом/метелью, упиваясь мыслью о том, что ты - сильный, умный, решительный, непокорный, споротивляющийся непогоде (читай, обстоятельствам)? Это не героизм, это глупость.