эта история не из тех, что заканчиваются хорошо
ты все крутишься в своем компьютерном кресле, думаешь: что же будет
сходишь с ума от памяти, не куришь, не кладешь никому голову на плечо
тебе не нравится быть как все, но иногда так хочется ближе к людям

ты все ходишь в кино один, теряешь по другу в час, ждешь какой-нибудь бури
никто не шепчет тебе всякий абсурд в затылок, не видит сны на твоем плече
не сходит по тебе с ума, не похож на тебя как две капли воды, не курит
эта история не из тех, что заканчиваются вообще
[500x500]

Все мы говорим: «жизнь нас свела, жизнь нас связала, у нас один путь….»
А пройдет пару лет, мы встретимся на улице и даже не поздороваемся.
Вот вам и жизнь.
[500x333]

1. надо ли лечить сердце, если оно болит не за себя?

2. стоит ли падение звезды нашего желания?

3. если миллиона достаточно для полного счастья, мечтают ли о счастье миллионеры?

4. если *в жизни надо все попробовать*, может быть стоит попробовать не пробовать делать некоторые вещи?

5. зачем умирать, если не пробовал жить?

6. почему в нашем мире есть дети, которые боятся того, что папа придет сегодня домой?

7. что сказать тому, кого больше никогда не увидишь?
    

[500x500]

ей бы кому нибудь все рассказать, а лучше показать, мятыми рисунками и недописанными строчками...
впустить в душу команду дезинфекции. чтобы изнутри и ничего не осталось.
ей бы новые взгляды и синие пряди в волосы.
вспомнить как когда то перебирала струны.
и кто нибудь в трубку "девочка моя.."
ей бы пошире подоконник и неограниченный лимит свободного времени.
она, поверь, нашла бы чем заняться.
рисовала.
пела.
танцевала бы как бабочка, все на том же подоконнике.
высоко,
но совсем не страшно.

ей бы бутылку мартини снять усталось.
ей бы сны как раньше с увлекательным сюжетом под шелковым одеялом...

самое пакостное, что можно сделать - это устать.
усталость мерзко накапливается.
[500x333]

а нам бы всем книги писать.
про банальную жизнь, чувства и любовь.
нет, правда.
не обижайтесь.
мы очень талантливые дети сети.
умеем рассуждать, местами мыслить и красиво излагать свои мысли
давайте дружно возьмем и напишем каждый по книге.
придумаем красивое название, цепляющее с первой буквы,
а потом придем в ближайший книжный
и нагло поставим наши книги на полки.
может тогда общество поймет, как это - болеть изнутри?
[333x500]

мне иногда очень сильно сильно,прям до колкости в подушечках пальцев,хочется написать сдесь что-нибудь.просто так,разложить на странице через пробелы мысли,и нажать на крестик со спокойствием.
и тогда я кладу руки на клавиатуру,а мысли все разбегаются разбегаются,хихикают.и тогда становится тоскливо.памятно по жизни которой я не проживал,ведь получается что моя реальность - звенящая пустышка потому что даже рассказывать нечего.
и тогда я с истерикой в глазах смеюсь.неудержимо,долго,спрятав лицо в кисти рук.
а бывают минуты когда хочется написать что-то философское,так что б никому не понятно,так что б точно описать и прям из жизни.
но опять та же история с пальцами на клавишах,а вся философия куда-то сбегает,сучка.
а потом появляться едкое желание включить музыку и не прятать эмоции за смехом,а просто тихо расплакаться.
без истерик,без всхлыпов,рыданий.просто так...для полного ощущения пустоты.
а еще случается так что мне очень сильно хочется что бы сейчас зазвонил телефон,а голос в трубке говорил что за меня переживает,и интересно как я.с мельчайшими подробностями моего дня.
только сегодня четверг,за ним прибежит пятница,вяло притопает суббота,потом я буду спать,а затем задолбанный понедельник,ему наверно надело столько лет жизни первым быть,такая ответственность...следом прискачит бодрый вторник,начнет рассказывать как среду провести к четвергу...все один друг за друга,все они один за другим..мне иногда кажется что все они похожи как мизинцы обеих рук.
а так...мне иногда хочется быть нужным.
кому-то очень.
так что б вот нужeн и всё.
[500x500]

Мне нужен мальчик моих грез.
Мальчик моей мечты.
Мальчик которого я буду держать за руку и чувствовать себя единственной.
Мальчик которого я буду обнимать и мурлыкать.
Мальчик который будет запрещать мне,то что делать нельзя,и я буду слушать его.
Мальчик который заполнит меня,и уберет лишних людей из сердца.
Мальчик от которого я сойду с ума,и который сойдет от меня..
Мальчик без пафоса и фальши.
Мальчик Настоящий,искренний..
Мальчик который будет понимать когда мне больно.
Который будет целовать меня когда я буду молчать.
Который найдет во мне что то невероятно дорогостоящее.
Мальчик идеал.
Мальчик моих снов.
Я обещаю,если я найду тебя я буду Любить.Буду звонить каждый час и спрашивать как ты,да нет,каждые 5 минут...Я буду волноваться,а ты будешь меня успокаивать.Я буду обижаться а ты будешь догонять меня и обнимать.Я буду греть руки у тебя под свитером...и вдыхать твой аромат. Я буду.Я буду рядом.Ты будешь звонить ночью и говорить "Малыш,спускайся я приехал.." И я буду к тебе бежать.У меня будут мурашки по телу и я буду чувствовать тебя.
Мальчик...моей мечты.
[500x333]

у нее на верхней полке - стопка писем, перевязанных черной лентой...
без адреса в строчке "кому"
там в каждом слове искрится столько тепла,
боли, нежности, улыбок, мечты...
она старательно перевязывает их
и снова убирает,
чтобы вернуться,
к своему будущему...
[500x500]

С таких, как он рисуют картинки долговязых мальчишек с непослушными волосами.
О таких, как он не пишут книги.Он не подходит под стандарты.Разве что неизменной своей привычкой носить брюки с кедами.
Он живет в мире нот.С утра до ночи растворяется в музыке.Капель дождя по крыше, машин на улице, разговоров.
Он пишет удивительные слова, переплетая их со струнами.Ворует звезды по ночам.Прячет их в большую сумку, которую носит через плечо.Засиживается на крышах, прячась в темноте и наблюдая за спящими домами на ладошках города.Ловит снег ртом, а с утра у него болит горло и он не может ехать на работу. И не не может.
Одевает длинный полосатый шарф и засыпает в вагоне метро.
Носит с собой блокнот с карандашными зарисовками.Рисует песни.И музыку.В обеденный перерыв пьет вместо кофе какао и никому не говорит,что смотрит мультики.
Он умеет делать кораблики из бумаги.Пускает их в раковине.Пишет на каждом день недели.
Он любит своего безумного кота, который безумно любит его.Они часто играют вместе на гитаре.Он - на большой, кот -на специальной маленькой.
Он носит с собой дневник, в котором когда-то оставляли записи его лучшие друзья и музыканты.Он верит,что когда-нибудь они все заполнят его еще раз.Поэтому думает, что может встретить кого-то из них на улице.И так, на всякий случай..
Он умеет хранить тайны.Не любит толпу, но каждый вечер растворяется в ней.А приходя домой,лежит на полу и представляет, что над ним огромное небо с большими-большими птицами.
Только один человек в мире знает,что он все еще верит в сказки.
И что 651 километр -это совсем немного.
[500x404]

[500x333]
воздушный
поцелуй - рикошетами
в окружающих

клянемся на крови
как всегда - навсегда
до поры, до времени


кольцо твоих рук
вот так бы
всю жизнь

даже калитка
скрипит твоим
именем


все чаще
крестишь на прощание
уходящую тень

в следующей жизни
быть солнечным бликом
на твоем пути


голова к голове
ярко-салатовый мир
через стеклышко

переходим на "ты"
пригрелся на плече
солнечный зайчик


вот из ящика вышли
разве ваши лица могла я забыть?
пора праздничных кукол.

Где? В какое пространство я должен об этом сказать,
Прокричать, проорать, прохрипеть, прошептать еле слышно?
В венах что-то вскипает. Уже не забыть, не сбежать.
Без тебя даже лёгкие воздухом больше не дышат.

В телефон? В интернет? На коленях для чёрных икон?
Кто услышит? Не ты. Тает снег, а на сердце - пустыня.
В пальцах нет ничего. Только крыльев размокший картон.
Ни тепла, ни ладони твоей. Даже ногти от холода стынут.

Нет, ну пусть ты услышишь. И что? Ты глаза отведёшь
И тихонько ответишь: Зачем? В этом просто нет смысла.
И опять по размокшему снегу куда-то уйдёшь
Перелистывать медленных дней бесконечные числа.

Только редких знакомых прохожих касанье у щёк.
Только слов сочетанье тепло на секунду разбудит.
Я им вторю, конечно: Да-да, будет всё хорошо!
Понимая, что всё - уже было. И больше не будет.
[500x333]

Со школьными друзьями нужно уметь прощаться вместе со школой.
Институтских товарищей пора забывать через год после окончания оного.
Приятели из интернета должны оставаться в интернете, и не приведи господь их оттуда выковыривать.

Всему своё время, своё место и свой срок годности.

Первая любовь - она как первые штаны - поносил, порадовался, вырос и выбросил.
Хранить их потом годами на антресолях, тешась надеждой когда-нибудь еще втиснуть в них свой зад - наивно и глупо.
Жадные до отношений люди всю жизнь копят этот багаж из греющих душу воспоминаний, протухших дружб, реализованных и нереализованных чувств, окружая себя горами эмоционального мусора.
Хотя ведь всё проще простого, тут как гардеробом - если ты не надевал какую-то шмотку в течении года, вероятность, что наденешь через два-три - мизерна.
Выбрасывай смело, освобождай место новому.

Если возникла необходимость сделать "перерыв в общении", "отдохнуть друг от друга", значит всё - кто-то из кого-то вырос, самое время сказать "всё было круто, чувак, спасибо. удачи тебе", попрощаться и разбежаться.

Потерять друга невозможно, а вот потребность в нем - запросто.
Это естественный процесс взросления.
[500x500]

Через двадцать-тридцать-сорок лет я не исправлюсь.
Моя жизнь, будто взятая в прокат б/у видеоплёнка, пересмотренная миллионами глаз, перетроганная сотнями рук.
Видимо когда-то, миллиарды звезд назад, я вытянул невыйграшный лотерейный билет на небесах.
А ты не влюбляйся в меня. Я всегда делаю больно, тем кто меня любит.
[500x333]

бывают такие моменты, когда понимаешь всю бессмысленность своей жизни. вереница лиц и событий. прочитанные книги и увиденные фильмы. аэропорты и вокзалы. гостиницы и чужие дачи. море и горы. снег и дождь. клубы и кафе. какое-то минутное счастье. я храню это всё глубоко в себе и никому не отдаю. мои воспоминания они как чётки. время от времени я перебираю их в руках, и возвращаюсь в своё прошлое. такое далёкое и такое близкое. мне жалко людей. пустых и чёрств. ни на грамм не сентиментальных. не чувствующих. они как разбитые зеркала. кажется вот-вот, ещё одно мгновение и они рассыпятся на мелкие осколки. можно бесконечно устать от жизни. от всего того, что окружает. можно попытаться убежать куда-нибудь далеко, где вечное лето и пахнет морем. можно не слушать себя и свой внутренний голос. можно от много отказаться. можно даже стереть свою память. можно пить ночи напролёт, и забывать даже своё имя. можно часами рассуждать об одиночестве. можно даже попытаться уйти из жизни. но всё бесполезно. боль найдёт тебя и там. даже там где уже нет жизни. и это боль она твоя и она всегда в тебе. она идёт не снаружи, а изнутри. иногда она приходит днём. иногда ночью. ты никогда не узнаешь, что это и как жить без неё. потому что она твоя. и она глубоко в тебе. почти как сердце. только удары её не так постоянны. моя боль - она моя. я её никому не отдам и не подарю. это такая же часть меня, как и душа. это как внутренний толчок. как извержение вулкана. она заставляет двигаться дальше. больно - это красиво. иногда. моя мысль здесь обрывается. потому что и вправду больно.
[500x500]

[240x240]
5.00
утро
play
в это утро над рекой клубился туман
как будто вуаль между водой и небом.
такой нежный и тонкий.
в это утро листья сверкали росой на солнце
и воздух звенел от тишины.
я думала обо всем на свете,
сразу о тысяче и тысяче вещей.
так просто.
pause

не смешно.
совсем.
яблоко вкусное.
а настроение 0.
печенье.
просто хочется печенье.
.......
аромат грейпфрута.
куча фотографий.
пол весь в листочках А4.
у меня просто совсем нет мыслей.
я тоже умею не думать.
мне скажут,мне покажут..
такое чувство что кто-то не только за меня все делает,а еще и жизнь мою проживает.
.......
очень громко музыка.
давно такого не было.
чай остыл.
снова...
[500x500]

Кукольное, детское.
Такое настоящее, такое живое.
Тише.
Знаешь, что закрывая глаза, рискуешь.
Можно долго играть,
До пульсации красок на стенах,
До раскатов оранжевых молний
До потоков чистейших кристаллов.
Можно долго меняться, смеяться, ругаться, спасаться.
Можно даже нагадать себе жизнь,
Нарисовать, разыграть черно-белые образы
Но.
Знаешь, в конце нам приснятся эти мелодии.

Ее сердце похоже на флейту,
Сквозь него сжатый воздух проходит.

танцуй.льется музыка, наполняется краями,
Сглаживает движения,
Плавные такты,
Мягкие ритмы.
так громко и беззвучно, разрывает их голоса
и ноты плывут, сегодня очень свободные,
сегодня такие нежные.
Сердцем и дальше, ты слышишь на всех невозможных частотах.
Зрачки рассекаются гранями-ребрами
Глотая всю призрачность каждого дня,
Надо бежать.
Кем бы ты ни была, кем бы ни стала.
Именно так появляется свет.
Именно так рождается звук.
[500x500]

я себя выковыриваю из этого тела, выжимаю по капельке
вы мне так надоели!,вы осточертели мне, девочки-лапоньки,
девочки-солнышки, девочки-умницы
девочки-как-вас-там­

и макияж-то у вас не испорчен, и ногти-то красные,
вы все отличницы,
вы все такие ужасно прекрасные!
и молчите, о том, что вам хочется быть смешными,
пить бурбон по ночам,
и смеяться взатяг,
и казаться до боли простыми!

вы кричите на нас взахлеб, вы твердите, что мы - пусты.
не накрашены, без маникюра и с легким налетом весны.

что мы чертовы фрики и что "фу!", "и ну как же так!", "мерзко"..
мы не куклы! мы люди. мы просто свободны и дерзки
мы не топчем полынь на пустынях отчаянья рыжих.
нам не надо всех звезд
нам хватает родных.
тех,
что ближе
[500x343]

- Знаешь.. мне кажется.. у меня ноги кривые.
- Радуйся. У тебя только ноги. У меня вся жизнь кривая.
[500x500]

poposhe budu pisat'
trak chto ne zakrivaetsja nichego