Рас-стояние: версты, мили
Нас рас-ставили, рас-садили,
Чтобы тихо себя вели,
По двум разным концам земли.

Рас-стояние: версты, дали...
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это - сплав

Вдохновений и сухожилий...
Не рас'сорили - рассо'рили,
Расслоили...
Расслоили... Cтена да ров.
Расселили нас, как орлов-

Заговорщиков: версты, дали...
Не расстроили - растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.

Который уж - ну который - март?!
Разбили нас - как колоду карт
 

В два конца идет дорога, но себе не лги, -
Нам в обратный путь нельзя.
Слава Богу, мой дружище, есть у нас враги,
Значит, есть, наверно, и друзья.

Быть поэтом - это значит то же,
Если правды жищни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

Быть поэтом - значит петь раздолье,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет - ему не больно,
У него одна и та же песня.

Канарейка с голоса чужого -
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка.

Магомет перехитрил в коране,
Запрещая крепкие напитки,
Потому поэт не перестанет
Пить вино, когда идет на пытки.

И когда поэт идет к любимой,
А любимая с другим лежит на ложе,
Благою живительной хранимый,
Он ей в сердце не запустит ножик.

Но, горя ревнивою отвагой,
Будет вслух насвистывать до дома:
"Ну и что ж, помру себе бродягой,
На земле и это нам знакомо".

Очень просто...
* очень просто: влюбляться в тех, кто живет в другом городе. Дорисовывать самому себе отсутствующие детали и добавлять цвета, чтобы придать истории вес и правдивость, а потом увидеть один раз и мгновенно разочароваться, потому что человек этот скучен, эгоистичен и эмоционально недоразвит.
* очень просто: влюбляться в красивых людей и терять дыхание в их присутствии, а потом получать сообщения в аське с грамматическими ошибками и морщиться, как от скрипа пенопласта по стеклу.
* очень просто: быть свободным, не ревновать, не думать «что будем делать в выходные», не переживать, что выветрился запах духов. а потом пройти в аптеке мимо человека, от которого пахнет так по-мужски: хорошим парфюмом и чем-то еще, сложно поддающимся описанию - и до боли стиснуть зубы.
* очень просто: любить кого-то, кто тебя не любит. Ловить моменты человеческого тепла, принимать дружеское участие за проявления «чего-то-гораздо-большего» и лелеять в себе глупое чувство надежду, а потом с утробным воем осознать, сколько бесценного времени потрачено впустую и бисер разметан зря.
* очень просто: не любить того, кто тебя любит. Даже писать не о чем.

Квадратные солнца, квадратные луны.
Жизнь - треугольник, судьбою где лечимся,
В котором бываем иль часто находимся,
Из стороны в сторону, в котором мечемся,
Маемся от вершины к вершине,
Осознавая, что это опасно,
И понимаем, что все мы машины,
Которые замкнуты в этом пространстве...
Любой треугольник - это есть плоскость,
Ограниченная тремя сторонами,
Они не равны, поэтому точно не равны,
Углы между ними и нами...
Две плоскости могут пересекаться....
Но в нашей жизни все паралельно....
Умеем ли мы сопротивляться,
узнаем, когда пойдем все отдельно....
Любой треугольник делим на прямые...
Прямая - есть жизнь между раем и адом,
Они друг от друга совсем не зависят,
Но почему-то проходят рядом...Проходят рядом:
квадратные солнца, квадратные луны...
Их свет из оконцев,
В которые прыгнуть казалось прикольным...
Но все забывают, что жизнь треугольник....
Они забывают, и не понимают,
Наступит момент и жить станет больно,
Как бесконечность возникнет прямая,
В которой погрязнет и наш треугольник...

Однако все разговоры о жизни, о смерти,
Всем надоели, и кажутся стремными,
Лишь мысли и души летают в пространстве,
Лишь мысли и души бывают объемными....

В одно неприятное мгновение мы вдруг понимаем, что наши родители - не Боги. И, скорее, даже наоборот. Они ругают нас и ставят в угол за то, что мы не просто отнимаем у какой-нибудь там Светки - пипетки конфетку, но еще и бьем ее за жадностть, за то, что вырезаем из маминого платья кусок на платье для куклы Маши, которой, ясное дело, платье нужнее, чем маме. Или просто не хотим есть куриный суп на манной каше, который родитель готовил несколько часов.
Мы с удивлением понимаем, что у родителей есть свои желания. И что мы не всегда приносим им радость. А некоторые, вообще, поглядывая то на нас, то на нелюбимого больше мужа (жену), с трудом удерживают ненависть. Или просто раздражение.
Родители бывают жестоки. И я не говорю об алкаголиках, садистах, психопатах. Обычные родители, которые покупают нам еду, сидят с нами на больничном, возят нас на море. Они навязывают нам свои страхи, ругают нас за них, сживают нас со свету своим желанием увидеть в нас то, что они там напридумывали. Мстят нам за собственные обиды и разочарования. Отыгрывают унижения.
У всех у нас есть шанс вырасти и понять, что к нам все это не имеет никакого отношения. Что не мы виноваты в том, что мать бросил любовник (женатый), а на работе повысили Леночку, которая племянница босса.
Но не каждый может таким шансом воспользоваться, потому что в крови у нас - вместе с белыми и красными тельцами - жгучая и вредная, как диабет, обида. И обида бьет нам в мозг, перекрывает кислород.
Злость долгие годы не дает нам повзрослеть, ощутить свою собственную, независимую ни от мам, ни от пап жизнь. Злость, как пуповина, держит нас на привязи. И душит, сука.
Мы пеняем на судьбу. Мы все надеемся, что если бы до кабы, то все было бы по другому. А потом, если все-таки рискуем и рвем эту мучительную зависимость, оставляем в детстве злость и непонимание, мы задаем себе вопрос: кто эти люди, которые были со мной так жестоки? Что мне делать с ними сейчас? Забыть? ОК. Простить? Гм... Делать вид, что ничего и никогда?
А если были вопли: Твой отец - подонок! Будешь ему звонить - пальцы переломаю?
А?
Что делать с этими людьми, которые дали нам жизнь, но каждый час, каждый миг требовали с нас должок? Мы будем их любить? Уважать? Заботиться?
Вопрос...

Арина Холина

"Матрёнин двор". А. И. Солженицын

балаган вместо поминок..

где-то я такое уже видела...(?)

в жизни...(!)

 

Настроение сейчас - Грусть
В колонках играет - NTL - Шаг в сторону

Когда в руках гитара у меня, я играю одну и ту же мелодию. Одну и ту же песню. И в голове крутится один и тот же вопрос. Одна и та же картинка, или, может быть, "серия картинок"...

Я смотрю вниз...

Мир сходит с ума. А с ним и я потихонечку. Чего мне постоянно не хватает в этой жизни?..

Этот год завершающий и одновременно открывающий для меня множество нового. Хочу ли я этого?.. Да!

Я начинаю снова слушать тишину по утрам. И вроде бы ждёшь, и в тоже время наслаждаешься.... лЯпота..

 

Выброси на Свалку Хлам, что скопился дома
Выкине из Головы Чужие Геморои
Выстави на улицу Непрошеных Знакомых
Удали их Списка Адреса и телефоны
Не вспоминай Сегодня тех кто о тебе не помнит
Не исполняй против Себя направленных законов
Не оброшай внимания на то что тебе гонят

Время летит быстро. Очень. Но и тормозить его не за чем. Что было сегодня? Да ничего. Опять. Как всегда. Всё надоело. Наскучило. А что же дальше?

Это всё будто сон...
Вот именно будто...
Только это не он...
И это страшно...

Зачем?! Почему?!
[700x525]

[300x206]
Злой Гений осторожно заглянула в комнату.
- Можно?
- Да... Я, может быть, на сегодня уже закончила...
- Очень хорошо.
Злой Гений прошла в комнату и присела на диван.
- Я в общем-то поговорить хотела.
- Что случилось? Ты сегодня какая-то странная.
- Да... есть немного... Ты тоже... Все ведь изменилось.
- Да. Боюсь, назад нам уже не повернуть. Слишком поздно.
- Это плохо?
- Это был наш выбор...
- ... Слушай, а у меня может проснуться совесть?
Кто-то в черном удивилась.
- Не думаю, ведь наша с тобой Совесть-сестра давно исчезла.
- А моя собственная совесть?
- По сценарию не положено.
- По сценарию...
Гулкое эхо.

Тот, кем владеет мечта,
Не знает сомнений.
Шармас О"Шил

Мечтатель, который развивает в себе непоколебимую веру, обретает силу, способную свернуть горы. Мечта подобна горчичному семени: в тот момент, когда его бросают в землю, это самое маленькое из семян, но, питаясь соками земли и созревая, оно превращается в самое большее из всех садовых растений.
Процесс выращивания требует определенного ухода: сад должен быть обработан, очищен от сорняков, полит. Но от садовника еще требуется и вера - непоколебимая вера, чтобы упорно продолжать свое дело и собрать богатый урожай.

пора завязывать.
вот только узелком или бантиком?!
бантиком красиво, но не надежно.
узелком зло и окончательно...

Христос и Бог! Я жажду чуда
Теперь, сейчас, в начале дня!
О, дай мне умереть, покуда
Вся жизнь как книга для меня.

Ты мудрый, Ты не скажешь строго:
- "Терпи, еще не кончен срок".
Ты сам мне подал - слишком много!
Я жажду сразу - всех дорог!

Всего хочу: с душой цыгана
Идти под песни на разбой,
За всех страдать под звук органа
и амазонкой мчаться в бой;

Гадать по звездам в черной башне,
Вести детей вперед, сквозь тень...
Чтоб был легендой - день вчерашний,
Чтоб был безумьем - каждый день!

Люблю и крест, и шелк, и каски,
Моя душа мгновений след...
Ты дал мне детство - лучше сказки
И дай мне смерть - в семнадцать лет

Его любовь – это любовь, которая заведомо не ждёт ответа и не имеет никакой надежды. Как может Шут рассчитывать на взаимность самой Королевы? Но и у Шута есть свои маленькие хитрости. Его работа даёт ему возможность постоянно находиться рядом с Её Величеством, не отходить от неё ни на шаг, не покидать её ни на минуту и стараться всё время оказаться для неё чем-то полезным. И, надо сказать, довольно часто ему удаётся отвоевать гораздо больше Королевского тепла, расположения и благодушия, чем кому-либо из её воздыхателей,
даже самых опытных, настойчивых и упрямых.

Не оставляй воспоминаний - так больнее.
Уж если губишь - делай хуже до конца.
Убрав ладони с побледневшего лица
Не плачь, не лги, смотри острее и смелее.
Не надо не жалеть, не преклоняться.
Не стоит жечь словами пепел лет.
Я ухожу. Мне в мире места нет.
Ты только помоги быстрее сдаться.
Опять одна в кромешной темноте,
Бреду вслепую в пОлночную бездну.
Нельзя меня назвать наверно трезвой,
Пьяна любовью, кой не сыщешь ты нигде.
И плата - жизнь. Поруганное счастье.
Твоя душа, которую ждала.
Взмахнули два кровавые крыла,
Но я над ними не имею власти.
За Ангелом своим пущусь я в путь,
Твои глаза мне маяком не будут,
Любовь? была... Прощу, но не забуду.
Мы встретимся с тобой когда-нибудь...

Прошу понять меня правильно. Я не обижаюсь, т.к. давно уже не вижу в этом смысла и не обижаю тебя, потому, что твоя боль всё равно возвращается ко мне. Я и не хочу тебе делать больно. У меня в жизни вообще другие приоритеты...
Я такая, какая я есть. Я всякая. Но не надо думать, что мои действия не имеют причины.
[699x466]

Игорь Белый. =)

За окном сидит ворона
И кота в виду имеет,
Кот её имеет тоже,
К сожаленью, сквозь стекло.

И ворона размышляет:
"Хорошо ему, собаке,
Там в тепле, когда снаружи
Вот такие холода".

Кот вылизывает ухо -
Типа вовсе не имеет
Никаких ворон приблудных,
А сам думает себе:
"Кабы мне такую морду,
Да такие руки-крюки,
Да такие ноги-крылья,
Как бы я её поймал!

"Хрен-та, - думает ворона, -
Разбежался, мохнолапый.
Ты следи, чтоб от волненья
Всё себе не отлизал".

Кот слегка смежает веки:
"Помню, в тысяча каком-то,
Не тебя ли я, паршивку,
Чуть на перья не пустил?"

А стекло меж ними ходит
И волнуется, бедняга -
Так и хочется ворону
Примирить ему с котом.

Разрывается от счастья,
От волнения потеет,
Побежалостью исходит -
Вот и лопнуло совсем!

Поразилась тут ворона -
Неужели кот раскокал?
Кот не меньше удивился -
Не ворона, а качок!

И довольные друг другом,
Так сидели целый вечер,
А стекло внизу валялось
И пускало пузыри.