Я просыпаюсь, поворачиваю голову направо и вижу тебя.
Ты лежишь на моем плече, между ключицей и сердцем, уткнувшись носом мне в шею, и сонно посапываешь - твое дыхание обжигает меня, и по телу бегут мурашки - ты такая горячая, я такой-как-всегда.
Ты обнимаешь меня одной рукой, прижимаешься своим плоским животиком, спишь, и лицо у тебя такое ангельское, чистое, как будто тебе не 22, а 12.
В твоих волосах играет утреннее солнце, и мне кажется, что там ему и место, а все эти деревья обойдутся и без его лучей.
Мне хорошо с тобой, только ведь это не любовь.