Спускаюсь я все ниже и ниже. 
Представляешь?
Не страшно мне засыпать 
В раздумьях о смерти всех 
Кто вокруг меня.
Не нужно то, что прахом обернется
Есть мой кожан,
Неумение писать,
Твое завтра 
И еще несколько слов. 
Только кот для меня пропал,
Не спасает утренняя мантра 
И ночь идет без снов.
Понимаешь ли ты 
На сколько далеко ушла моя жизнь?
Слышишь ты мой беззвучный вой? 
Конечно нет, он не вошел в твой выходной.

Мои пуговицы интереснее порой изгиба твоих рук. 
Я не уверена уже, что ты мне друг. 
За широтой пояса скрывается твоя натура, 
Не уж то ты считаешь что я полная дура? 

Проносятся огни за огнями.
Между нами безжизненный пластик, сжимаешь его руками.
На скорости все нам кажется короче, 
Ты сбежишь на исходе этой ночи.

Не горит лампа, сгорела пружина, красный свет.

Отзвуки гвалта, шум от машин, выхода нет?

Гитара Сплина, слова без аккордов, пустые слова?

Остыла пьеза, мякоть безмолвия, пустая Москва.

Из домашних щелей потянулись нафталиновые тени.

В глазах-тоска осенних дней, над плиткой руки грею.

Бегут ножки мои торопливые, ритм сердца стучат.

Взлетели голуби пугливые. Расселись на проводах и молчат.

Разносятся руки мои в стороны разные, потянулись к солнцу остывшему.

С губ слетают мои ноты фразами, улетют в трубу темнотой притихшей.

Звоном могильным отзовется 
Бубенца одинокая трель
Далеко-далеко несется, 
Хриплая твоя капель. 

Под ногами шуршит дорога 
Еще несколько слов до конца пути. 
И голос твой неровный 
Указывает, куда мне идти

Холодно,холодно

Осенняя гладь.

На берегу северном

Не буду я ждать.

Под сенью весенней

Цветут корабли.

На западном ветре

Танцевать мы могли.

По берегу мокрому

Плещется море

Увижу? Не видеть,

Не слышать

Себя мне на воле.

Просмотрела новости.

  Заглатываешь это все и не сплевываешь. А люди говорят о сексе по любви...

Мой Бог давно поднял рубильник,
Отдал ключи, ушел в загул.
Я завожу свой старый будильник,
На время
Когда мой кот
Уснул.

Я завариваю крепкий кофе.
Чашку себе. и своему отражению.
Душа моя требует морфий.
Я вкалываю дозу.
Вновь.
На бегу.

мы просыпались утром,
бежали к своим балконам,
чтоб закурить, выдыхая на раз, два, три.
у каждого принца будет борьба с драконом,
что у каждой принцессы живет внутри.
он спасет ее не из замка и не из царства,
ворвавшись с мечом и заплечной пустой сумой,
он спасёт ее от ужаса, от бунтарства,

от неё самой.

он убьёт дракона, сидящего в её теле,
огнедышащего, страшнее любых врагов -
пустые страхи, мысли, текущие сквозь недели
что она провела в ожиданьи твоих шагов.

Заметки на полях. Очередная сипатичная книжонка, которая пылиться на полке и не несет никакого функционала...сколько же их еще...

Записи из блокнота с Комкона в 2014 году.

Я никогда не думала, что бывает настолько больно жить.

  Это не моральная боль. Нет. 

 Это не физическая боль. Нет.

  Это когда внутри тебя растет огромное черное пятно. И тебе ужасно страшно, когда оно вырвется наружу. Поэтому ты создаешь для него все условия. Господи! Не было человека в этой жизни, для которого ты старался так же!

  Но пятну все равно. Оно уже где-то возле твоего горла. В его руках твое сердце, твои легкие. Тебе сложно дышать. Тебе очень страшно. Ты понимаешь, что когда пятно поднимется невтянной грязью до твоей головы - все. Это конец. Ты будешь под его властью. Тебе не останется ничего, кроме как подчинится.

  В этот момент ты ссутуливаешь плечи, чтобы держать пятно где-то в уровень желудка. Когда плечи на уровне груди, проход слишком узок - по нему нельзя поднятся до головы.

  Господи, до чего же страшно.

Полгода прошло. А нет ни слова по делу.  Что было за это время? Люди. Дела. 

Прошло пол года. С последнего раза. И нет ничего, чем хочется поделиться. О чем рассказать.

Удивление своей раздробненности, разве что. И какой-то буквенной немощи. Импотенции слову. Или для слова (а может и от него?) Выяснила, что за последние восемь лет накопила 10 лиц. А может и больше. 10 одинаковых лиц. Даже не лиц, так, подмалевок. И много их таких. Потому что мне всегда казалось, что проще начать сначала, нежели привести в порядок старое. Интересно, это глупость, трусость или незнание? А может и не надо никакого "или", а нужно вписать стопроцентное "и"?

  Удивительно мне все.

Слегка за двадцать. Пару месяцев назад стало пропадать желание смеяться просто так. Появилась привычка не садиться впросак. 

Уже меньше несуразицы в голове. Несмотря на нелюбовь, задумываешься о Неве. О рюкзаке через одно плечо, о желании доказать, что все еще все нипочем! 

  Только так и смотришь картинки старых стран на мерцающем экране. Он освещает твое лицо, и беленький шрам над губой, и все мирские печали, что когда свершились с тобой.

  Такие сложные, слезные,дерзкие, рваные, на душу вскачь, а сердце на продажу, чтоб подешевле-да лишь бы забрали. Но не забирают. Оставляют тебе обесцененным товаром. Мол, ты конечно молодец, огонь и ума тебе не занимать. Только такие безделицы давно неприлично продавать.

  а ветер все так же играет маем на моих июньских крышах. Гоняет из зада вперед тучи по небу. На моей крыше есть небольшая ниша, где я тихо сижу и за небом наблюдаю.

  Такие разные и все-таки вместе. Слезают обои, стол уже почти не стоит, но танцует. Горы посуды, моими вторыми соседями стали тараканы. А ты посиживаешь на колченогом стуле, смотришь на мерцание других стран в плоском экране. Ты как Санта перед шариком мира, только он делал хоть что-то, а ты лишь думаешь "как красиво".

  Юность осталась "до востребования" на почте в другом городе. Ехать туда лень, влом да и в целом зачем. Ты не веришь в ветра, сэйшены и показы моды. Ты не понимаешь, зачем это надо нам всем.

  И я тоже до конца не понимаю.

[показать]

- А у нас тут опять дискуссии.

- И как?

- Ну кааааак тебе сказать. Вот помнишь, я про Украину рассказывала? И как аккуратно длинной?

- Аааа....ну, помню-помню....

- Вот так же себя чувствую.

-Сочувствую.

Стало смешно. Мы наконец поняли

Что да как.

 Куда несутся песни?

туда, где люди так и не узнали, что за хренов знак.

 Вы искали поводыря? Вот он.

В пол-оборота, со струнами на пол груди.

 Только одно грустно, он застрявший на пол-пути.

И самое страное: ни назад, ни в преред нет шагу.

Но каждый,уходя, бросает тоскливые взгляды.

ты покуриваешь, в думках о прошлогодних трамваях.

И удавневший бард все вторит твоим мыслям.

Наш дом стоит на бетонных сваях.

Мы живем в облаках, в ярких синюшних высях

Здесь люди поют о небе, о странном, о старом.

Здесь нет времени. Все заполненно белесым паром.