Четко, на каблуках:

L'amour est enfant de boheme
Il n'a jamais jamais connu de lois
Si tu ne m'aimes pas je t'aime
Si je t'aime prend garde a toi


Увязнуть в мягкой щелочи вечера, ругнуться, что на рисунке Лайза Минелли, а рука уже затекает, а нового нет ничего, история не пишется, и лак оказался плохим. Песок времени меденно течет вниз, течет время, истекают сроки, выветриваются старые сумасшествия, они невозможны без подпитки, как старый лак без ацетона, и только южные ритмы, однажды записанные и однажды вибрировавшие у кого-то в груди, отсылают к очень старой сказке.

Ta pere?


Испанцы говорят: наша Кармен, они не верят в Кармен Бизе, хотя по множеству сцен мира раз за разом в толпе пробегает шепот, кумушки придерживают чепцы, вдовы притворно-лицемерно прикрываются кружевными платками, ведь у них нет выбора, а затем вся эта разношерстная масса взрывается единым: Эскамильо!
Но испанцы не верят, они говорят: наша Кармен, наша, хотя разве может быть национальность у Маты Хари или Мерилин Монро, или у той же Лайзы Минелли - а как она была хороша в дешевых блестках и бирюзовой подводке глаз, когда тоже вышла на сцену и смеялась сквозь слезы, славя Кабаре.
Нету, нету у пташки крыльев, это только Драгана, превзойдя в вокале соловья, оставила ему крылья, но то предание, а здесь речь о любви, а значит - нет у пташки крыльев, как нет и любви, и не похожа она совсем на цыганского пацаненка.

Меня не любишь, но люблю я, так берегись любви моей.


И вот уже полночь, пора переворачивать пески времени, заточенные в глупом стекле, ночь вылила чернил на город и блоковская вечно одинокая незнакомка села у окна.

Женщин не поймешь - они не идут к тебе, когда ты говоришь, что ты их любишь, и идут, когда отвергаешь.


Может быть и так, может, стоит перевернуть календарь - а кстати, второе число, и ведь уже август, нужно забрать дубленку из химчистки и заплатить за Интернет, но поверх всего явного выступает серо-сиреневый шифон вторичной реальности, и ты привычно ему вторишь - да, вот так, на каблуках и с бедра.

L'oiseau que tu croyais surprendre
Battit de l'aile et s'envola
L'amour est loin, tu peux l'attendre
Tu ne l'attends plus, il est la


И ты вспоминаешь и тот серый сон, и дешевый любовный роман с молодой Лайзой Минелли на обложке, которую кто-то по глупости или по недосмотру поместил на страничку либретто Кармен.

По просьбе Elair - стихи в прозе.

* * *
Уменьшив количество болей и бед, преград, наказаний, недомолвок - решусь.
Я не стану ждать следующего лета, хотя память полна драматических историй, которые-могли-бы-быть-но-почему-то-не-случились, и среди них ярче всего - остро-шершавая береза, на коре которой мы соединили руки.
Нет, лета ждать не стоит, летом будет другое, и, быть может, совсем отличное, а впереди яркая, хрустальная осень и акварельное золото тополей с багрянцем кленов, а потом, быть может, холодная зима и теплый паркет с глинтвейном, и - отчего-то - возникшее понимание.
По крайней мере, мне хочется верить.
Пусть не будет грязи, умоляю, только без нее, пусть даже не сложится или сложится не в мою пользу, но без грязи, мне достаточно одного определенного "нет".
Необязательно менять отношения от одного дурацкого признания, ведь так?

...А может, все будет по-другому: меня опять спросят, отчего я такая бледная, я улыбнусь солнцу, и, испив губами невыразимую нежность, пропою слова из чужой песни: "Меня насмерть изранили ваши глаза", зная, что так и есть.

Линай, приветствую!
[501x690]

Наречие "вдруг" - ВЫКИДЫВАТЬ К МОРГОТОВОЙ БАБУШКЕ.

Не стоило мне записывать это. Теперь болит сердце и невротическое состояние.

Я неправильно пишу. Я слишком много выкладываюсь, так нельзя, нужно учиться выдавать вдохновение правильными дозами. Я же не Моцарт, чтобы сгорать заживо...

Мда, съездила на свою голову.

Нижеследующее можно рассматривать как приступ воспаленной фантазии, как видение иных миров, как размножение сущностей или даже как развитие шизофрении. Мне все равно. Это было со мной вчера ночью.

Я включаю плеер. На рэндоме выбирается мелодия, которую я когда-то скачала, прослушала один раз и больше она мне не попадалась. На фоне играет не разберешь какой инструмент, шепелявит винил, низкий битрейт - и неожиданно резкий юный голос, голос, который я с трудом узнала.
Ожило.

Сначала мне казалось: шум волн, истеричные крики чаек, жара, море чистого лазоревого цвета, едва успокоившася после вчерашнего сражения гавань. Нос галеры смотрит на порт - и впереди мачты, много мачт, убранные паруса, ветер доносит то пьяную ругань, то хриплое пение.
Тонкие руки с загрубевшей кожей - такие руки надо лелеять, носить перчатки, обмазывать дорогими дурнопахнущми мазями - легли на сетку снастей. Солнце приобрело медный оттенок, ведь скоро закат, и оно снова сядет за ровный лазоревый горизонт, но прежде красные полосы прорежут острые волны.
- Матросы сегодня снова пели эту старую пиратскую песню.
- У многих нет другого дома, кроме моря. Это их страна и их песни.
- Меня не отпускает ощущение, что я где-то уже ее слышал.
- Возможно. Это очень старая песня.
Карие глаза смотрят на порт, а не на собеседника. Она одела чистую рубашку и юбку, а сверху что-то вроде двустороннего сарафана. Он шмыгнул носом.
- А ваша страна - тоже море, госпожа?
- Нет, - покачала она головой. - Я очень люблю море, но оно никогда не считало меня своей, к сожалению. Моя страна лежит за сотни лиг отсюда, к северо-востоку, за горами и землями итальянцев.
- А какая она, ваша страна?
Она улыбнулась странно, отчужденно, еще немного поиграла с сетью... и запела.

Сьяле, сьяле мастрэ, кабэ, кабэ пэбэмын
Ардэ стэле мастрэ, ардэ, ардэ люминын

Он опешил. Временами она казалась ему каменным изваянием - не улыбалась, не шутила, не ненавидела, не повышала голос. Как-то она сказала, что оставила свои чувства в прошлом - так почему же сейчас она смотрит прямо на него, мальчишку, и поет все громче и громче на языке, который он не понимает?

Сьяле, сьяле мастрэ, пы ышта ну астрэ тай наведор
От мистра ардэ, ардэ, ардэ стрэ лучитор
Сьяле, сьяле мастрэ, ту ышта ну астрэ тай наведор
От мистра ардэ, ардэ, ардэ стрэ лучитор

А разве был тот мальчишка?
О да, был - она прикоснулась к его лицу двумя пальцами, только за его спиной уже не душная гавань, а холодные камни полузаброшенного монастыря.

Читать далее

В колонках играет - София Ротару - Счастливый вечер

После поломки монитора я снова с вами.
Завтра еду на дачу, дышать воздухом и писать фанфик. Пожелайте мне удачи.

[показать]

Нет, я поражаюсь, что за народ тусуется в корректорских комьюнити. Они даже не знают, как образовывать множественное число от "директора".

Я худею, дорогая редакция.

Сдвинулось! Пошло! Ура!

Накрасила ногти впервые года за два. Ногти у меня всегда красивыми были, но до лака как-то лень не доходила. А сейчас дошла. Накрасила. Любуюсь перламутром на клавиатуре.

Кажется, я действительно поехала головой на Марселе Валме. Раньше у меня был только один персонаж, который прочно и удобно обосновался у меня в ретрансляторе. Влюбляться в кого-то для меня нормально, но обычно такие влюбленности долго не живут, а этот... с этим, чувствую, все очень серьезно.

Чтобы не копировать записи, пришлю ссылки.

http://chameleon-girl.livejournal.com/1093741.html?nc=14
http://chameleon-girl.livejournal.com/1093578.html?nc=3
http://chameleon-girl.livejournal.com/1092877.html?nc=18

Портреты английских и французских королей, королев и прочих.

Леопольд IV Гордый, герцог Австрийский. Ах!

[показать]

Меня второй день глючит на Готье Валмона и Рамиро Младшего, как только включу "Червону руту". Я начинаю носиться по комнате и глючиться. Можно попробовать записать, но связующих звеньев не вижу:(

Серым холодным утром он был невысок и русоволос пришел напиться очень хотелось пить и было душно как перед грозой был фонтан рубаха грязная все они давно не мылись порвалась на рукаве волосы забраны в грязный хвост и тут из-под ковша серое платье с серебряной тесьмой у горла коса темно-русая и тут же взгляд отвела и стало тошно но не надо грустить

Не могу не поделиться столь шикарным образчиком эпистолярно-сатирического жанра.

Читать далее

Результат теста: ":: Ваш "психологический" возраст ::"
вам 20 лет

Пройти этот тест

Здесь на острые шпили
Небо наколото,
По стеклам пыльным
Размазано солнце,
Закат застывает
На крышах как кровь
И ветер тащит
Перебитые крылья,
И небо стирает звезды бессильно
Рваными тряпками облаков.

Здесь свет небес
Никому не нужен,
Здесь киснут звезды
В вонючих лужах,
Здесь не любят слушать
Песен былого,
Здесь боятся ветра,
Летящего с моря.
Здесь глухим покоем
Удушено слово.
Здесь никто не помнит
О Нуменоре.

(с) Иллет