книга внимания достойная здесь есть: http://fictionbook.ru/pda/en/author/sanaev_pavel/pohoronite_menya_za_plintusom/

...и мрачно и смешно... трагикомедия вроде..
почти как мне нравится, почти Горин.

посвящено Ролану Быкову. отсюда вопрос: у кого-нибудь имеется кинофильм Письма Мёртвого Человека?

надо помнить Kopyright Liberation Front? DO U REMEMBER?

надо помнить Kopyright Liberation Front? DO U REMEMBER?

 ГДЕ ТВОЙ ДОМ?
  
  Мама, чего же тебе не хватало. Где твой настоящий дом?
  Твои любимые щипчики. Колоть сахар. Клоть! За что бить и кричать? Ты мой сахарный! Я верю тебе. Ты хорошая. Ласковый голос и теплые пальцы меня относили вечером спать. Ты пеленала меня, укутывала в одеяльце. Иногда красная сетка, иногда зеленая. Туже и туже. Заботливая улыбка, переходящая в вой. Ты пела-а-а-а. Ты могла это каждой луной. Где ты? Ты уходила. Уходила домой. И тогда руки твои делали, глаза смотрели. А дальше сквозь боль я мог лишь кричать. Где твой дом?
  Ветер блевал за окном. Я помню все твои колыбельные. Помню каждую в отдельности. Мама, а все-таки чем ты болела? Мама, попробуй лечь на мое место и через туман посмотреть на себя. Взгляни, как отступает твое тело. Гостеприимная, путанная коридорами квартира с неожиданными дверями. Сколько вас том? Где твой дом?
  Мам, все реже и реже. Одеяла стали меньше, мама. Они уже не могут. Мама, мне жаль, ноя должен сказать. Не смей - ты умеешь как. Я помогу закрепить тебя. Только не опоздай. Мне всегда было больно, когда ты уходила. Я буду ждать.
  Я ждал. Нож под подушкой. За окном рушится осень. Субботняя ночь объясняется юной луне. Ветер внемлет такой тишине, затаив дыхание, и только задумчиво сердито цыкает на ясени, заигравшиеся своими легкими бумерангами. А те давятся со смеха, прыская в совсем уже дырявые рукава ветвей.
  Открылась дверь, и демон ворвался, ошпарив лицо сгустками тени. Нож в руке. Кольцо улыбнулось. Боже, как я боялся. Но все быстро. Я полулежал, оперевшись на локоть левой руки. Движение ко мне. Движение от меня. Из. Острый клинок пропорол брюхо тени, ее потроха выпали в руки. Теплые руки. Теплое в теплое. Глухой мокрый удар вниз. Падение. Кольцо хохотало. Боже, кольцо! Это же не те стены!..
  Возвращение не всегда обратно. Прямо за кольцом направо по коридору вверх по руслу вмиг. И вот мне 27, а веселые красные пузырьки на губах у жены. Босые ноги греются и прилипают. Едва джины и куртка, две молнии. Субботняя ночь прикусила язык. Кисло. Железо во рту. Спокойно из дома. Пьяный сосед с десятого. Без него. Пить. Легко пить. Легко. Не со мной. Кукольное личико и глупая мушка, мертвые глаза, незаконченный взгляд. Иду навстречу.
  Больно ботинком по ребрам. Испуганный туман, шелестя и бранясь, выбрался из-под моей одежды. Еще удар. Явно лежу на спине. Это утро. Может я круглый? Качусь. Лицом вниз открываю глаза: подмороженные комья. Задеваю и чувствую - нос сломан и забит грязью. Кровь из мимо губ по подбородку вниз и в стороны, продолжая движение. Продолжая движение, на боку: господи, какая удача! - поселок Восточный - милый край пашен, перелесков и тупых по ночам отовсюду. Исходное, на спине: чужое лицо передо мной сверху говорит. Не слышу. Кажется, повторяет. Не слышу - Де... Кажется, повторяет. Не слышу -Де... тво... Собака. Лижет глаза и лоб. Кокер-спаниель. Американский. Кажется, повторяет. Не слышу - Где...твой...дом... Не слышу. Закрываю глаза. Где твой дом? Знакомый вопрос, не правда ли?

дорогие друзья!
для сочинения текста для новой песни г. ШВАХ требуется минимальное знание иврита, коего у меня нет.
если кто-нибудь знает пословицы и поговорки на иврите, то пришлите чё-нить!

я вижу утро в пыли
моих бежевых снов
гладят грубые пальцы богов
слишком тонкая вязь
перепутанных тел
сладкий воздух для тех, кто посмел

комната бежевых дней
я всегда только в ней
и лишь о ней

мы любили тут быть
я любила тебя
как внезапна твоя красота
здесь всегда мимо снов
моё время идёт
и никто никогда не найдёт

комнату бежевых дней
я всегда только в ней
и лишь о ней

p.s.
первая половина - это монолог влюблённой девочки. вторая половина - прошло время, от былой восторженности ничего не осталось, не осталось, наверное, и того мальчика, но девочка стала мамой и вся её любовь, все слова обращены к ребёнку.

Настроение сейчас - щас бы денег... всяких разных... или жаренных пельменей...

  СКВОЗЬ УТРО
  
  Я на столе стою, листья мои пятнышками тоненькими стыдливо корешки прячут. Я дышу и знаю запахи, знаю колебания воздуха, знаю, что подарили меня в горшочке маленьком, знаю, что я теперь твой, что имя твое знаю.
  Оля-оля, Олечка, надевай пальто. Беги, беги, убегай сквозь утро, сквозь какао и тапочки топают, Рыжик - моя умница, собака - собака, жаль, не долго знаю, скоро придет другая и пальцами дырявую скатерть постелит, а я стою на столе просто, а ты беги. А я смотреть буду, и ярко-серые прожилки мои в окно тянуть, в пастораль студеную... Не увижу, но ты туда и так, потому что не опоздать бы.
  Оля, надевай пальто и беги, а ты: "Да-ань, отдай пальто", - и опять делаешь водой вот так, как я люблю воду, и дымным гладишь дыханием чуть. А та, другая, говорит тебе: "Мама, отстань!", - и рушится в подушку движением безнадежным, истомой усталой; в подушку, под которой пальцы прохладу находят: "Сама возьми..."
  Оля-оля, Олечка, надевай пальто и беги, убегай. А ты пошла в притихшее, в приглушенно-неблизкое, из которого, скрипнув, приходит другая, и скрипнула сама, но неуловимый вкус твой рядом вокруг согласился остаться упрямый и щедрый. Я немножко помню запахи того, куда ты каждый вечер откуда приносишь россыпью ларго. А теперь ты зачем-то: "Так! Даша, ну и что это? В чем это оно? Дрянь такая! Где ты валялась в нем?"
  Оля-оля, Олечка, говорю тебе, надевай пальто и убегай без в руках тюльпаны без пяти восемь.

Настроение сейчас - устал

ИРА УШЛА ИЗ ДОМА

Ира дома одна, когда она дома. Ира слышит голоса. Нет ничего странного, что у каждого голоса есть имя. Ира помнит имена. Теперь они знакомы. Их легионы.
Ире только 5 лет. Она не всё ещё знает. Но есть табурет, который у окна поставить можно. И наблюдать свысока.
Ира смотрит в стекло. Ей нравится время. Ира пока ещё не знает о чём жалеть как. Наступает легкость. Мелодическая секвенция. Волшебство. Дурацкая песня.
Ира быстро поймёт то, как бывает, когда кто-то берёт тебя и тихонько толкает. Стёкла сразу вниз на перегонки с ними, и листья тебя легко опускают. Глупые слова на все глупые голоса: Ира ушла из дома…
У каждого голоса есть имя. Ира помнит имена. Их легионы.

не кури, любимая, - мы на торфянике

а вчера наебенились с Финеевым. приехал домой в 8:00. посему проснулся в 19:00, тем самым проебав весь весёлый празданик.
дочку Космического Гуры не поздравил с ДР. также не поехал со всей семьёй в парк культуры. если кто хочет по-мудацки провести выходной, советую прикупить 1л. Немирова Light (эстеты в-жопе-ногие) и 0,7 5 озёр (очень вкусно)

гениальная шутка:

цифра 7 зачастую является осью событий в природе. Например, 7 дней в неделю, 7 нот, 7 пальцев на руке, 7 времён года... а цифра 8 - это, как известно, перевёрнутая бес(з)Конечность, то бишь правильнее её называть Костранта...

полный капец и деградос... но отчего так было весело?

за всё приходится расплачиваться

моя основная задача - появиться в каждом кадре.