[200x246]
Попытка публицистики по фильму "4". Кто в теме и не в теме, просьба высказаться в любом случае

Зеркало русского антигламура (по фильму "4")
Нет ничего более страшного для русского человека, чем зеркало. Да непростого, а с эффектом многократного увеличения, показывающего все язвы и гнойники. В сущности, Хржановский и снял фильм-зеркало, явно склеенного из осколков стекла троллей из сказки Андерсона. По кусочку зрителям, возмущённым «такой Россией», и критикам, небезосновательно, обвинившем режиссёра в творческой провокации. А, провокация, как метод, слишком очевиден, от этой очевидности слепит глаза. На метохудожёственном уровне фильм близок к Ерофейвской книге «Энциклопедия русской души», где лейтмотив «Россия страшная» густо разбавлен постмодернистскими гиперболами и нездоровом чувством юмора.
Вообще, сценарии Сорокина, как правило, интересней их кинемафотографических вариантов. Скучнейший и претенциозный фильм «Москва», явно уступает синопсису сценария. Так и с «4», где диалоги сильней остальных сцен. Из трёх сюжетные линий, выросших из начального диалога в баре, жизнеспособна только одна, и какая, понятно по первым минутам фильма. Страна бездомных собак с грустными глазами, страна с деревнями, кишащими пьяными старухами, страна, без будущего, страна текущего момента, пьяного и безысходного, не просто социальные клише, обыгранные режиссёром. Это образы, осознанно введённые создателями фильма. К «4» хорошо подошёл бы слоган другого фильма - «Жесть». «Нет ада, кроме того, что рядом». Но, если в «жести» «ад российской действительности» необходим как экзотическая приправа к скроенному по-голливудски меркам шаблонному триллеру, то в «4» этот самый «ад» и незамысловатые путешествия по нему, является главным сюжетным «героем», начальной и конечной точкой путешествия. Героиня едет в деревню - куда не едь - везде «ад», через всю дорогу тянется колючая проколка зоны (тюрьма - как извечный символ «России страшной»), чем ближе к центру – тем жарче адское пламя (никогда ещё российская глубинка не показывалась, так безаппеляционно жестоко), финальная сцена, с убегающим пьянчугой, преследуемым стаей бездомных псов (бежать некуда, от России не убежишь). Угол отражения этого фильма-зеркала настолько ровно вымерен, что ничего кроме негатива у простых зрителей картина не вызывает. Слишком уж утрированны образы обычных жителей «ада», невольно чувствуется камень в свой огород, слишком преувеличена убогость России, чем не повод для квасных патриотов хвататься за арматуру и сжигать книги Сорокина.
«4» это новая формация уже немного позабытого в России жанра «социальная чернуха», фактически синонимичному понятию «перестроечное кино». Так как киноиндустрия в нашей стране упорно движется к общемировым стандартам и «правильное» кино про Россию-это глянцевая «9 рота», сверкающая фарфоровым блеском улыбка Бондарчука Jr., то кино «чернушного» толка не может оставаться прежнем, трехкопеечным лубком про пьянь и отсутствия справедливости в этой жизни. «Гламур» в российском его понимании, неправильно применяемый для современного российского искусства породил «антигламур». Если «Casual» Робски проза «гламурная»- то «Духлес» и прочие анти-casual, незамедлительно были окрещены в авангард «антигламурных» произведений. Так же и в кино, недостаточно просто показать убогость в худшем её виде. Это в середине 90-х, Андрей И. хвалился тем, что для сцены «Научной секции пилотов» специально снимали самые отвратительные трупы собак, а Невзоров пиарил своё «чистилище» по главному федеральному каналу. В 2004 грязь и мракобесие показаны очень качественно, с вполне мейнстримовыми персонажами (типа Шнура), с хорошим фестивальным потенциалом (всё -таки на Западе «такая Россия» образ более интересный). Морщинистое лицо старухи, поющей безумную песенку в конце фильма и есть отражение модной актрисы современного российского киномейнстрима, в начищенном до блеска, зеркале антигламура.

В колонках играет - Last Days Of April

Прочитал пост про свой институт (http://www.liveinternet.ru/users/1116153/post21839521/), я правда это уже видел в нашей газете "ЙУ", но тем не менее, натолкнуло на такое вот:
Вы говорите новая жизнь, новый этап. Перешагните через этот порог, дверь открывается в обе стороны. День тёплый, солнечный, приветливо слепит глаза сентябрь. Добро пожаловать в новый мир, он уже открыт в обе стороны.
Я никогда не думал, что буду здесь учиться. Это здание, с приросшим к крыше грибом антенн, никогда меня не манило. Я, вообще, вряд ли знал, что здесь находится. Больше походил на метеоцентр или здания ТАСС, с поправкой на девяностые, т.е. метеоцентр, конечно, есть, но только в подвале, на остальных этажах челноки разгружают турецкие шубы и корейские самсунги. Этот золотой зуб, всегда выглядел нелепо, слишком современно для старых сталинских домов в округе, чересчур старомоден для хай-тековского вида банка по соседству. Я пошёл на юриста, только лишь потому, что в жизни, кроме как говорить ничего не умел, я не паял микросхем, не дружил с цифрами, медицина пугала зубрёжкой и отсутствием перспектив разъезжания в кабриолете с открытом верхом и снюхивания кокаина через американские тугрики. Идти в пединститут не хотелось по тем же причинам, к тому же возможность получить звание «заслуженного учителя Оренбуржья» с последующим тихим алкоголизмом на глазах у малолетних извергов меня не прельщала. Жур-лит-фил факультеты пугали своей подозрительной молодостью и кошмарными передачами на местном телевидение, где эти «журналисты» трудились. Армия тоже не канала, мне, знаете ли, зелёный цвет не к лицу.
Юрфак. был в политехе, но эта идея была превентивно забанена, под ногтями навоза не было обнаружено, поэтому сельхоз тоже отметался. Оставалась Академия, один только статус какой, о-го-го. Это вам не каблуха, даже не институт. Тут Гаудеамус и корпоративная вера в собственную исключительность и приверженность к особой касте будущих элитных безработных.
И первого сентября какого-то там года, Юридическая Академия встретила меня женщинами-охраницами (да здравствует умеренный феминизм с намёкам на лёгкий BDSM), кучей мажорья (надо было в мед), множеством армяно-казахских лиц (кто-то с этого дня, под подушкой штудирует «Майн кампф») и стеклянными дверьми, открывающимися в обе стороны. Ты уже сделал рывок вперёд, уже увидел своё отражение в стекле. Ксерокс, покряхтел и начал свою работу, дни пошли копиями, оставляя то кляксы, то опечатки. На первом курсе студент должен пропитаться духом юриспруденции, сакральной тяжестью латыни, верой в собственное предназначение рубить громадное бабло с ухмылкой всезнающего циника.
Я пришёл в институт готовый ко всему. Имея в голове, относительно чёткую схему, какие бывают студенты: ботаны, распиздяи, блатные и т.д., неосознанно хотелось вписаться в какую-то категорию, иметь определённый статус в этой выдуманной иерархии. По-большёму счёту, я ошибался, ботан, с обязательными толстыми очками и перхотью оказался редким видом, в чистом виде мною не встреченным. Распиздяйство носило массовый характер, вследствие чего потеряло ауру бунтарства и нонконформизма. Блатным, тут был каждый второй, поэтому бесследно после очередной сессии здесь никто не исчезал, а через год та же рожа возвращалась обратно. Всякого рода профкомы и научные кружки меня не интересовали первые по причине врождённой брезгливости к людям дорвавшемся хоть до маленькой, но до власти, вторые, по моей личной персональной нелюбви к дискуссиям по вопросам, которые мне не интересны (вам интересна проблематика государственности в Древней Руси, вот и мне нет). К тому же два профкомовских мальчика, больше всех светившихся, напоминали мне помесь гитлерюнда с движением «наши», а главшпана сей шайки я знал по археологичке и при его виде возникала стойкая ассоциация с самогоном.
Поэтому в какой-то степени, в институтской жизни, я занимал место «лишнего человека». Человека, который ходит туда учится, и в меньшей степи общаться. Не склонный к аутизму, довольно общительный от природы, я не завёл в институте друзей (по - крайне мере среди парней), не влился в это красивое клише «дружная семья», если такое вообще существует.
Время летело, проворно ударяя зазевавшихся по голове. Я закончил четыре курса, начав пятый со смутного, но верного ощущения что, что-то тут не то, ребята. Будущее маячит бесперспективнячком, с заградительным барьером в виде госов и диплома. И это будущее главно, и неважно, что там раньше. Но, выходя покурить на балкон, сквозь дождь я вижу родную позолоченную башню и немного становится жалко, что уже буквально растворяется из моей жизни этот нелепый призрак юност

Чистый, нечем незамутнённый неадекват.http://www.liveinternet.ru/users/zapl/post21809557/page1.html

LI 5.09.15

В колонках играет - Swayzak-Japan Air

*

[450x337]

В колонках играет - Red Snapper-The Rake

Задушевная лирика

Годы рекой кудато льйуццо,
Атни родину прадауйт, другие сами продайуццо,
Толи геи они, толи гении?
Мне нипанятны их настроенийа,-
Странныйе какие-та. Разношерснная публика-
От кексаф и пряникаф,до кренделей и бубликаф.
Послать их сразу на ХУЙ иль сказать чевонидь лестнова?
Люди, слушайте голас Разума и ни децела...
ТочнАртуть(с)

Это цитата сообщения потриписят Оригинальное сообщение

Заебало лиру. Заебали идиоты.
Что бы вы все сдохли мудаки ебучие... все все все без исключениЯ!!!!
Вы все мудаки, которым делать не хуя вы и сидите тут.
Лучше бы реальную жизнь нормально проживали, зарабатывали бабло и ебали бы баб.
А не сидели с пантовыми фразами "ты, ебаный в рот, насекомый".

Валез валез предвадитель команчей,а зачет еще больший уебанок чем остальные
[297x34]

Время жрёт людей. Я практически в этом уверен. Слишком быстро оно несётся, стачивая тела и жизни до отвратительных белых костей. Чуть-чуть благородная седина на висках неотвратимо превращается в бесцветную солому, первые шрамики марщин на лице разрастаются до пятирублёвых кратеров. Кожа, мускулы, волосы перемалываются в пыль.
Но время жрёт и изнутри. Обостряя болевые точки, ухудшая память, словно отбирая у человека последнее, - возможность помнить своё прошлое. Если его слишком много, порой это и неплохо. Нельзя жить с таким грузом из слишком страшного детства, слишком нелепой молодости, слишком чёрствого вчерашного дня. Прошлое отнимает связь с настоящем. Чересчур уж большая пропасть в понимание, не хочется через неё прыгать. Нам не понять друг друга вне бытового уровня, на уровни идеалов и представлений, нелепых и формальных, как обрывки первомайских флажков, застрявших в ветках деревьев в середине зимы. Я не вслушиваюсь в её речь, я просто улыбаюсь, молча поддакиваю, отключив логику и эмоции. Всё правильно, коммунизм построен в отдельно взятой квартире, в пределах нескольких десятков квадратных метров. Ты права. Любовь в таком возрасте – это анестезия, от боли от страха, от эрозии одиночества, как рак пожирающей душу. Я буду сидеть и молчать а болеутоляюще растворится в её крови, заставив этот день, быть немного длинней других дней. Я не могу сделать большего, мне его не остановить, этот несущийся локомотив, с безумцев у руля. Самого сожрёт, только попозже.

В колонках играет - NIN-The Great Below

Под трип-хоп засыпать легко. Под сладкую мелодию бисером рассыпаются мысли, бьющиеся мотыльком об лампочку в твоей голове. Музыка медленно их спутает, завяжет узлом и закинет под диван. В трип-хоп сне нет рассказчика, отсутствуют слушатели, есть один только звук. Сам для себя.
Когда я засыпал, то думал о нескольких вещах. Мысли с трудом пробивались сквозь поток сладкой патоки, льющийся из колонок. Трип-хоп в больших количествах вреден, он делает действительность слишком приторной, до тошноты. Слушайте его только, если вам действительно всё по кайфу (вариант - вы сами под кайфом, трип-хоп– регги XXI века)
Мысль вырастает из образа. Ромыч. Человека, которого нельзя не встретить в начале осени. Тепло, фонтан, Ромыч хлабыщит пиво из полторолитровой бутылки. Ему 19 лет. Он почти спился, скурился, два раза лежал в дурки с попыткой суицида, у него год назад родился сын. Последнее является катализатором всего остального. Но это не главное, он запрограммирован на самоуничтожение, от детского выжрать два литра водки, и не окочурится, до - вколоть герыч ради интереса. Мы сидим на скамейки, курим Лаки Страйк. Он рассказывает про то как сломал нос, через неделю после операции на выпрямление перегородки, как проработал два дня охранником («Мне даже оружие дали, я ж со справкой, во ёбнутые»!), про проёбанную по пьянки практику. По легенде Ромыч очень умный, во всяком случае, память у него до сих пор отличная. Он щурится от блеска солнца в фонтане, широко улыбается. Тепло, хорошо. Нет, это трип-хоп. Мысль была о будущем, но она слишком холодна и жестока. Она тает в лучах трип-хопа.
Солнце скрыто облаками цвета асфальта. Первый снег отвратителен, мелкой острой стружкой скаблит лицо. Он не покрывает землю белой простыней, он лишь несёт холод, отнимая от выражения «первыйблиатьснег» красоту момента. Бабье лето-мёртворождённый ребёнок этой осени. Но в трип-хоп сне, солнце светит как свеча на столике хорошего ресторана. Уютно и вальяжно. Трип-хоп растворяет колючую известку.
Осень потихоньку приходит в себя, и этот день забывается как страшный сон (например, утренний дрём в газели под Бутырку). Сентябрь наливается золотой листвой и. Трек заканчивается. Колонки тихо шипят, снов.net.

В колонках играет - Daft Punk

Сабж

Хочется с кем-нибудь поговорить. Желательно с незнакомым. Но не по аське, вообще, минуя компьютер и интернет. Можно по телефону. Набрать наугад номер, глубоко вдохнуть и, улыбнувшись самому себе, прошептать «алло». А кто там, на том конце линии? Мать, ждущая малолетнюю дочь домой, с яростью срывающая трубку, пенсионер, которому уж двадцать лет никто не звонил ночью, молоденький опер из убойного отдела, составляющий протокол в квартире убитого, девчушка, спящая с телефоном у подушки, в ожидании его звонка. Кто-то прохрипит, кто-то промурлычет, кто-то отчеканит алло/да/слушаю. А ты зависнешь на секунду, не зная, что сказать. Нет, секунда это слишком много. За это время миг романтики будет потерян, / нет ничего ошибся номером/ - /Блядь, если уж звонишь ночью, так хоть номер правильно набирай…/. Гудки.
Просто хочется поговорить о чём-то очень важном. Просто. Сразу. Отбросив ненужную словесную шелуху. Только об этом не поговоришь. Об этом лучше молчать. Красиво и долго. Позвони и молчи, вдруг, кто-то тоже будет так же молчать.

[600x206]

В колонках играет - Four Dead Monks-Radioactive Man

-Ну как тебе твоя группа?
«Группа…,-он выпускает струйку дыма сквозь сжатые губы. «Девочка такая, стучит мне по плечу-«Эй, мозг, как там тебя звать?». Он манерно кривляется, изображая гламурную малолетку.
«Знаешь была у меня одна знакомая девочка, она меня тоже мозгом называла. Знаешь, что с ней стало? Трахнул я её на стиральной машинке. И вообще, если тебя перекрасить будешь похожа на Жанну Агузарову, ага. Пшланах, мразь!»
Да он и не такое может сказать незнакомым девочкам, теребящим его по плечу, я его знаю. При том с улыбкой. И в любом другом варианте это выглядело бы быдловством. А от него так, лёгкий моветон.

Я вот задумался о своём тупом нике. Почему talisman? Почему 2011? Талисман – незвучное слово, ну может и красивое, но у меня к нему ассоциативный ряд неприятный какой-то. Сериал такой есть, ниразу, не интеллектуальный и не маргинальный. Магазин продуктовый, на голубой крыше жёлтыми буквами выложено Т-А-Л-И-С-М-А-Н. Я его, когда к Вонтропу езжу, проезжаю, и тошно так становится, что причастен я к этому слову, что назвался я им на просторах ЛивТырнета, самого лушего Тырнета в мире. Ну, ник какой-то не креативный, не концептуальный. Идеи нет. А в наше время, без идеи никуда. Можно жопу голую в камеру показать и исскуством сей акт обозвать. При наличии определённого концепта, конечно. А без него суждено мне тускло висеть в списках ПЧ и Друзей и завидовать чужим красиввым_ниибаца_оригинальным никам. Вот.
Поэтому несколько версий происхождений Ника и непосредственно автора, скрытого под ним.

Версия первая. Реального человека, который пишет на этом блоге о себе нет(возьмём за аксиому). Это собирательная писанина юзеров Палыч_я_один_такой, Mefisto 1986 . Ввиду минимума текста и огромного количества фоток в дневниках вышеназванных юзверей, мысль, вербализированная и напечатанная, сама отправляет себя на сервер и постится. Закон сохранения энергия действует и на Лиру.
Ник был составлен в соавторстве.

Версия вторая. Это два человека. Муж и жена. Молодые, недавно закончили институт, живут на съёмной квартире в спальном районе. Оба худые, жилистые. Много курят, мало готовят. Он работает сутки через двое. Сторожит детский сад в старой части города. Она сидит дома. Учит детей французскому. По ночам она - в Интернете, общается с иностранцами по аське, тайно хочет найти богатого холостяка и уехать на Лазурный берег. Иногда пишет в дневнике. Он приходит утром, голодный и злой. Читает истории её аськи, плачет и пишет в дневнике от её имени. Ник взят по её девичьей фамилии. Цифры – дата их свадьбы

Версия третья. Talisman2011-такого блога нет. Вы видите только то, что хотите видеть. Чёрный шрифт на белом фоне лишь имитация текста. Каждый, кто заходит на эту страничку читает свои мысли, отражённый в чёрной россыпью на мониторе. Военная разработка. Серия: talisman, №:2011.

-Осени не будет.
-Нет, будет.
-А я говорю, не будет!
-Как это, всегда была, а сейчас вот не будет?!
-Ну вот так вот. Раз на раз не приходится.Была, но вот_не будет. Ни-ког-да.

В колонках играет - Alexandroid-Matchbox

«Зачем вам учиться в институте. Копейки, будете получать, да, - преподаватель автошколы сверкнул стеклянным глазом.
«Азазелло»,-пробежался хохоток в последнем ряду. Глаз зыркнул в парня, рядом со мной. Даже через тёмную майку были видны мурашки, разрядом пробежавшие по лопаткам.
«Закончите курсы, пойдёте на газели по маршруту…» Искра бесится под тёмной тканью, свет от неё поглощает мой взгляд… «Тысяч десять-двенадцать….»В той жизни, после_искры я уже бросил институт, киношным жестом выкинул студенческий и подхваченный попутным ветром пошёл прочь от. Просто от. От расшатанного зуба судьбы, которого нужно просто вырвать, а не придаваться сладкому мазохизму боли. Жёлтый кругляшек светофора усмехался мне вслед, студенческий кружился над городом, пристраиваясь к клину небесных беженцев. Я вьехал в эту жизни на грязной жёлтой газели с рекламой на боках и наклейкой «Найт Хантер» на лобовом стекле. Мои тонкие, длинные пальцы огрубились, в них вьелся мазут и бензин, от чего природно бледно-белый их цвет перешёл в более тёмный и постепенно мимикрировался под руль. Чёлка перестала закрывать глаза, волосы привыкли к машинке, а я привык к собственному равнодушному взгляду в зеркале заднего вида. Я научился закрывать дверь разворотом машины, пересчитывать одной рукой мелочь, резво подрезать троллейбусы, пинком вышвыривать безденежных забулдыг, после смены, не морщась выпивать стакан водки, занюхивая из открытого бака.
Но это было, конечно, не сразу. Выпав из той жизни я попал другой мир. До этого все водители газелей существовали в моём сознание только в момент фактического присутствия или как образы, навязанные СМИ. Дальнобойщики, только как герои сериала. Сделав крен из постмодерна в соцреализм, я очутился в кругу первом иной жизни. В первую неделю я врезался в столб, от удара с неба скатилась луна и звёзду гирляндами посыпались вниз. За замасленном столом придорожной камешке, я слюнявил сторублёвки и жалел себя, потягивая пиво с жиртрестом на этикетке. Новая жизнь пахла свежей краской на крыле «Найт Хантера» и шаурмой, этимологической родственницей питерской шавермы. Постепенно я привык к шансону в трещащих динамиках, к маршруту, не меняющемуся с момента моего нового рождения, к крикам «шеф, на следующей!». Та искра, по инерции, поднимала меня утром, заставляла работать двигатель судьбы, несущейся под откос.

О чём это я?! Добрый день! Когда уж там осень то будет…

*не написано*

В колонках играет: Sopor Aeternus & the Ensemble of Shadows - The Skeletal Garden

LI 5.09.15

[music: Placebo-"In the Cold Light Of Morning"]

Старые, одинокие люди, как бутылка с тем самом джином. Потрёшь – неизвестно, что выскачет, скажешь фразу, а она окажется ключом, открывающем шлюзы памяти, безграничные и безразмерные. Поток воспоминаний из непережованного прошлого, куски детства с закопанном в снег ранцем и украденной пачкой папирос, кошкой в колодце, запаха свежего хлеба и, упавшего в крынку молока, жуком с серебристом брюхом. Солнечным зайчиком далёкого прошлого слепят глаза. Прервать невозможно. Старик цепляется за каждую фразу, ища вопроса, код к блоку памяти. Коза съедает, лежащий под ногами окурок. Я улыбаюсь и молча иду к дому, спиной чувствуя немой упрёк за своё молчание. Старик машет рукой и выплёвывает окончание рассказа в траву.
Полдень. Слишком жарко даже в тени. Дом поражает своей внутренний пустотой. Бывший хозяин свинтил даже лампочки. Тёртый, номенклатурный калач, всегда державший нос по ветру, не изменил привычке уносить с собой всё. Нет ни одной вещи, связанной с ним. Что он здесь сделал? В сериале Six feet under (клиент всегда мёртв) есть замечательный момент. Когда сын, незнавший своего отца, приезжает в мотель, где тот всегда останавливался . Он ходит по комнате, сидит в кресле, прыгает на постель, вертит в руках хрустальную пепельницу. Что он здесь делал, человек, о котором, в сущности, ничего неизвестно, думает он. Водил шлюх, курил крэк, стрелял из ружья на улицу… Так же и я. Провожу пальцам по стеклу, на след, с другой стороны садится оса. Хороший вид на все дома. Движение фалангой и лишь гильза просвистит над ухом…
Солнце в зените. В вдалеке, на горизонте люди. Кокетливо маячат розовые спортивные штаны. И исчезают за стогом сена, увлекаемые ладонями, вылезающие из рукавов солдатской рубашки.. В деревне нет молодёжи. Десять семей, в среднем всем за пятьдесят. Будущего нет. Розовые тренники и рубашка цвета хаки не спасут. Зелёно-розовые силуэты исчезают в утробе девятки.
Вечереет. Собаки лают по всей деревни. Ерофеев писал, что в России самые злые псы. Я бы добавил, что ещё и самые продажные. Псина, размером с козу, чуть не выдравшая цепь с мясом от желания вцепиться мне в глотку, после куска докторской, подобострастно лижет мне руку. Людей не слышно, над дворами лишь лай.. Деревня то ли спит, то ли дремлет, во сне вцепившись в горло городу…

[music: Mylene Farmer-"Sans contrefason"]

К чему-то вдруг вспомнился первый курс. Начало осени. Сентябрь. Из всей моей тогдашней институтской жизни, отчётливо запомнилась лишь большая перемена, время, когда можно поесть, поболтать, выкурить сигарету. Мой главный институтский товарищ, Петя, ценил больше всего эти тридцать минут. Быв, с первого дня обучения, уверенным в ненужности и абсурдности самого процесса подготовки юристов (так как всё куплено, Россия распродана, преподы тупые олухи, прихвостни капитализма, юристы-продажные шлюхи ну и т.д.) он методично убеждал меня в этом. Мне то, в принципе, было параллельно, но послушать было приятно. Именно приятно. Неторопливая, чуть гнусавая речь, смешные сравнения из серии жопу с пальцем, в общем «ручеёк то журчит...». Такие люди неважно, что рассказывают, главное как.
И под этот монолог, про Россию и жЫдов, мы ходили есть в столовую. Минут десять ходьбы. По дороге выкуривали сигаретку. Курить не хотелось. Натощак, вообще, курить противно, горький дым смешивается со слюной, оставляет неприятный привкус в горле. Но это традиция. А она важнее всяких там неприятных ощущений.
Затем ели. Петя быстро, торопливо жуя и заливая в рот горячий кофе. Я медленно, по привычки, кусочничая, отрывая от курника по мелким кускам, оставляя кучу крошек на столе. «УУУ-Растяпа!» - смеялся Петёк.
Мы стояли за стойкой, напротив, огромного, до пола окна. За окном мелькали рожи. Когда был дождь, рожи были ещё и угрюмые, а наш круглый деревянный столик создавал иллюзию комфорта. Украденные у институтской рутины десять минут спокойствия.
Если оставалось время, мы шли в парк, посидеть, покурить. Ровно полпервого включали фонтан. Это было очень мило с его стороны, хотя, я думаю, фонтану было глубоко похуй, когда его включают. Сидели уже молча. Сытое брюхо не настраивает на разговоры. Та осень пахла именно полуденным кофе и сигаретами, вперемешку с запахом желтых листьев и прохладой фонтана. Тихая гавань, по 30 минут в день. Когда секундная стрелка пересекала точку, отделяющую перемену от пары, наставало время идти. Тихо, не торопясь. Здание впереди никуда не денется...
К чему я это вспомнил, погода какая-то осенняя. Indian Summer.

Посмотрел сегодня клипы Фарме. Шикарно. Бельё, кружева, перья, кожа, падшие ангелы. ..Мммм, нравица!
В колонках играет: Mylene Farmer - Les Mots [with SEAL]

LI 5.09.15

А мой экс-одногрупник всё-таки удивительный человек. На четвёртом году обучения, мною было замечена следующая закономерность, все с с кем я более или менее плотно общаюсь, рано или поздно покидают наш замечательный институт. Но в этом плане он был чемпионом. На первом курсе ушёл в академ, затем вернулся и вновь был отчислен. Высший пилатаж. Когда потом я встречал его на улице он неизменно шёл в сопровождении почитателей:или непонятного вида девушек, наружности ортодоксальных неформалок или парней, словно слезших с обложки Ровесника, эдак 90 года выпуска. Короля делает свита. Небрежность и неухоженность окружения лишь подчёркивает его стиль и непонятно откуда взявшейся светский лоск.Он умеет красиво говорить, начитан, имеет запас в меру правдивых историй на все случаи жизни. Такой не пропадёт. Выкрутится. Да, о чем это я...
Надо переползать на следующую страницу. Тут как-то грустно.*написал Стас, вдруг забыв, что грусть его любимое душевное состояние*.

LI 5.09.15

- Меланхолия, почему?
Экс-одногруппник, смотрит на меня взглядом человека, желающего мне впарить таблетку от всех болезней за 999,99 $. Клерк-сатанист. Яппи, подписавший договор с дьяволом. Есть такое, нынче устаревшее слово, стиляга. Вот это он. Только нойз и дум вместо рок-н-ролла. Лафкравтовский подвал вместо диско-клуба. "Ночь живых мертвецов" вместо "Лихорадки субботним вечером".
Я, откидываюсь на спинку скамейки, и выпускаю струйку дыма сквозь сжатые губы. Ответить нечего, вернее незачем.
-Ведь есть причина. Надо её найти.
Nevermind. Глоток пива. Мысль, вслепую пробирается по лабиринту сознания. Я слышу глухие удары о стенки реальности, тонущие в теме "Твин Пикса" из колонок, где-то над головой.
Фонтан поглощает звук.
Nevermind.
В колонках играет: Dead Can Dance - The Cardinal Sin

LI 5.09.15

И этот город останется навеки… Огни, машины, улица, дом.
Страшно одно, что навеки останется лишь это.
А где-то море, солнце и счастье.
А у тебя ЭТО. Страшно.
В состоянии опьянения мысль обгоняет тело.
Ты подумал, но ещё не сделал.
Позвольте мне быть русским народным декадентом.

UPD: Запись сделана, чтобы помнить о скучном дне безрадостного лета.

UPD2: не забыть удалить утром.


В колонках играет: Dead Can Dance - Avatar

LI 5.09.15