Если долго слушать всякую наркоманскую электронику, "больную музыку для больных людей", например, Aphex Twin или Swayzak, то постепенно начинаешь терять свою человеческую сущность и индивидуальность в восприятии мира. Чувства притупляются, эмоции затягиваются в сетку микросхем, в голове танцуют роботы с харизмой комиксного Бендера (механическим голосом затягивающие " ин зэ кар крэээш - ай хёёт мАйселф…". С учётом нахождения в своей квартире больше суток, с робким выглядыванием с балкона на окружающую действительность (люди!нифигасибе!) - развивается идея self-destruction, вернее селф-удолбакшин. Непременно хочется напиться-накуриться и найти успокоение в волнах Фана и драйва или хотя бы с хорошим человеком посидеть, по чашке чая вместе выпить. Дабы не растерять свои человеческие качества.
Определённо, это всё зима и техно 24 часа в сутки. Ну с техно понятно - колонки можно выключить и выцарапать из винчестера всё до последнего трека. А с зимой?
Поэтому акция-флешмоб - жрите снег - приближайте весну, не лишена смысла. Чем больше заточишь снега, тем быстрее закончится зима.
Жрите снег - помогите сетевым джанкам дожить до весны!
*продублируйте у себя в дневниках*))

LI 5.09.15

красоты ради
В колонках играет: Swayzak with Kirsty Hawkshaw - State of Grace

LI 5.09.15
[254x330]

Ты сетевой джанк.
Ты никогда об этом не думал. Ведь ты врёшь всем, что интернет тебе нужен для работы, учёбы, общения, хотя на самом деле просто ты чувствуешь себя неуютно оффлайн, без постоянной смены пикселей на экране, без потрескивания модема. Занятый номер - это личная трагедия, подножка сучки-судьбы, плевок бога-сервера.
Ты сетевой джанк.
Ты узнаёшь таких же, как ты по красным ленточкам на глазном яблоке, по сутулым спинам и нефильтрованому сленгу, оседающем пеной на твоём языке. Ты крикнешь «жжошь!»-миллионы ответят «+1» Утро это ворота ада реальности, сатана придумал будильник,->обсудить на форуме.
Ты сетевой джанк.
Тебе было пятнадцать – ты сидел в чатах и форумах любимой группы, матерился стыдливо меняя буквы на 3.14., в семнадцать – ведёшь он-лайн дневник, постил картинки и анекдоты, когда напивался – дышал перегаром на монитор и писал про любовфь и пшли все нахуй, сидел на сайтах знакомств – искал секс на фри. В 22 – ты клерк, офисный планктон. Если ты клерк и у тебя нет аськи – ты чмо какое-то, а не клерк труевый. Твой контакт лист это твоя записная книжка и планы на вечер. В 30 – ты можешь позволить себе писать коротенькие отчёты о концертах, попивая минералку в понедельник утром, похихикивая над тупыми малолетками. Если ты сетевая элита на каком-нибудь сервере, то ты непросто джанк, ты как колумбийский наркобарон, снюхивающий кокаин информации с жидких кристаллов. Я утрирую, но ты же среднестатистический джанк. Как портрет наркомана в совковой поликнике.
Ты сетевой джанк.
Ты - сон Пелевина, блуждающего в поисках темы нового романа об иллюзорности реальности. Ты - Алиса, побежавшая за белым кроликом, приняв его за ссылку к новой песне группы «Фабрика», заблудившаяся в стране чудес. Ты Обломов новой эры, спрятавший модем под подушкой от пронывливого Штольца.
Ты сетевой джанк.
О чём это я вообще…Просто хотел поинтересоваться, сколько кто за интернет платит. Скажите,а.

В колонках играет - Client - here and now

Читаю блог Дани Шеповалова http://dryan.livejournal.com/. Да-да, того самого. Что характерно - комменты отключены (наверное, дебилоидная публика читателей журнала "Хулиган" уже хорошенько туда поднасрала). Ах Даня, Даня ты всем обещал ядерный джихад и лсд через водопровод, ты был виртуальным героем киберпанковского глянца, ты был так ничтож и велик и все думали, что ты плод больного воображения редакторов или , на крайняк, идентичен читателю - хилый очкарик-онанист с расшатанной психикой. А ты оказался почти димойбеланом. Опять таки, когнитивный диссонанс. Публика не поняла.
А, вообще, весело конечно. Жалко редко пишет, а то бы в трансляцию добавил.
В колонках играет: Aphex Twin - Rhubarb

LI 5.09.15

Второй день на Лиру посты про то, что зима настала. "мы до неё дожили", "ой, бело за окном)", "а у нас весна", "опять нах, она сцука"- а, что делать, каждый должен написать об этом в своём дневнике, а иначе когнитивный диссонанс и все умрём.
Я тоже напишу. Поставить, что ль, тему из "реквиема по мечте" и написать что-нибудь лирично-грустное с каплей безысходности - нет. Вдруг, погода сменилась с -20 до -6. Расчехлились коньки, запахло мандаринами и ёлки застыли в ожидании удара топора.
"зима тревоги нашей" больше не формат декабря, новый формат гораздо интересней, хоть и попса. но об этом потом и подробнее.
Ну и,чтоб два раза не вставать. Почитайте http://www.liveinternet.ru/users/baks256/post25891579/page1.html.
Из серии, "вся правда о talisman2011, которую он вам никогда не расскажет". Текст мутноватый, но осилить надо, ибо поучительно. Про то, что случается, если стучать в аську к незнакомым лирушникам. Можно поздравить аффтора с получением ордена, он заслужил.
В колонках играет: Бонч Бру Бонч - жрите борщ

LI 5.09.15

Когда я на предыдущей неделе сдавал на права, то познакомился с двумя девушками. Одна пухленькая, обаятельная блондинка, импульсивная и весёлая разгильдяйка. Другая - худенькая брюнетка с мальчишеской стрижкой и большими глазами, напротив - контрастно спокойная и сдержанная девчушка. На экзамене, нейроны сначала дохнут пропорционально количеству не сдавших перед тобой курсантов на квадрат мелькающих за стеклом линий разметки, а затем потихоньку восстанавливаются. И не верьте учёным, восстанавливаются. Постепенно голова заполняется свежими нервными клетками до чуть заметной боли в висках. Ну, в прочем, я отвлёкся. И вот после сдачи, с людьми легко и непринуждённо идёшь на контакт. Нет, писать про то, как я хотел заиметь секс на фри я не буду, пост не про это. На контакт лёгкой полудружбы между незнакомыми людьми, такое отношение складывается обычно, когда едешь в поезде и соседка по купе вдруг рассказывает тебе все вехи своей автобиографии в первые полчаса. Так и тут, лёгкий трёп не о чём, институт-машина-бла-бла-бла, блондика веселит, брюнетка умничает, всем хорошо. Когда, наконец, права были получены и мы втроём мёрзли на остановке блондинка сказала "даст бог встретимся ещё, поорём", "ага, через десять лет, когда права будем менять"-хотнула брюнетка.", "главное, чтоб на дороге лоб в лоб не встретились"-сказал я, уже заходя в автобус. Встретимся, не встретимся не суть, судьба может свести хоть завтра, а я привык ей доверять.
И сегодня, сидя на последнем семинаре, на последнем этаже института в последнюю неделю перед последний сессией я думал о группе, о людях, с которыми пять лет, вместе терял нейроны. Кто-то лишь как фон, чьё щебетание, как саундтрек твой жизни. Кто-то чуть ближе к этой самой твоей_жизни. И, вскоре, мы будем обещать друг другу звонить, встречаться, зная, что это никогда не будет. Так редкие, скорее, случайные встречи.Жизнь всех растащит по своим углам прям из этих изрисованных парт. И вот это ощущение остаётся лёгким осадком, грустным смайликом в конце главы "студенчество".
В колонках играет: Radiohead - I Might Be Wrong

LI 5.09.15

Я никогда не умел писать лытдыбр. Красиво/смешно не получается, а писать серьёзно о том, как я там провёл день, чего сделал - мешает какой-то внутренний блокиратор, типа самокритичности или ещё какой твари. Описать свою жизнь в режиме каждый день - в дневник, могут, кстати, немногие. Вернее, могут все, но единицы так, чтоб дневник был читабильным, более того, атмосферным, чтоб чувствовался человек, чтоб каждый пост был штрихом к портрету ("йайцом к амлету"-в аське подсказали;). Чужая жизнь, изложенная в дневнике, со всеми её нюансами, безумствами, опечатками становится как_бы_твоей на каком-то металитературном уровне. По типу того, как читать книгу от первого лица - волей не волей, влезаешь в шкуру главного героя. Только дневник добавляет интимности в восприятии текста.
Так описывать life ещё сложнее, чем вымучивать из себя креативы, рассказики всякие и философские рассуждения. Тут нужен талант. Ну, мне так кажется.
А вот я тут подумал. Жил, когда-то мальчик Володя Путин в славном городе Ленинграде. Дрался с хулиганами, смотрел "Щит и Меч" раз по десять в месяц, затягивался папироской с пацанами в подъезде, мечтал стать разведчиком и женится на стюардессе. А стал вот президентом. И вот интересно, в период бурного взросления ввёл он дневник. А то прикольно было б почитать. Журналисты уж все дворы и подворотни России и Германии излазили в поисках следов бурной деятельности будущего президента. Все лавочки сфотографированы, все явки засвечены, но дневника не нашли, вроде А вот представьте себе, что будущий президент/вождь/верховный жрец ктулху, одним словом будущий лидер нашей страны - ведёт сейчас он-лайн дневник.
Наверно, это какой-нибудь школьник-фанат удафф.ком , пишущий про песдатые выхадные и зачотные пелотки одноклассниц.
Или white1488, с иссечённым коловратами дизайном и с лентой ДПНИ в постах.
Или имо-бой с имо-чолкой (имочолка -это trade marke Анхста) с пафосными банальностями через предложение.
Или, поэт, пишущий стихи, а не стехи, так сказать, назло мейнстриму про бетон-вагон-клаксон-влюблён.
Или…Да фигня это всё, будущие президенты не маются ткой фигнёй.
В колонках играет: Bloc Party - Positive Tension

LI 5.09.15

-Блин, но почему так холодно!
-А ты представь, как в Африке. Там же вечное лето. Так нельзя жить - в формате вечного лета. А сейчас там где-то -10. Кружится снег. Бегают дети. Радуются и умирают...счаcтливыми.
В колонках играет: Bloc Party - Like Eating Glass

LI 5.09.15

Просыпаться, как вылазить из тёплой ванны - повторяла она, сквозь сон пытаясь дотянуться до телефона, звенящего где то в складках одеяла. Открыть глаза, открыть глаза. Телефон выключился сам. Она потянулась всем телом и оглядела комнату. Ничего общего с той - подумала она неожиданно. С той, что далеко, в другом городе, на другой улице, в другом доме, в другой жизни, наконец. Что это привкус сна, нет, он уже исчез, растворился как пенка капучино на губах. Она откинулась на подушку и заложила руки за голову. Та квартира. Её комната. Образы собирались во едино.
Она привыкла, что в её маленькой квартире все находилась на расстоянии вытянутой руки. Просыпаясь, она автоматически тянулась за телефоном на тумбочке, тогда ещё большим, громоздким кирпичом эриксон, экран которого светил противным зелёным светом, тёмным утром мешая сфокусировать взгляд на точечках-пикселях, буквах-словах, написанных плохо читаемым транслитом, тогда ещё очень важных и ожидаемых в уже в момент пробуждения. А экран потом заклеила-отметила про себя. Куда ж потом он делся то - она закусила верхнюю губу - украли, вроде, или нет, или...А, ассоциации полетели цепочкой, разноцветной лентой - жёлтое такси, тот бар с дешёвой водкой из-под стола, кустом чёрных бровей, ощущением жирных, пальцев-сарделек в трусиках. Она рефлекторно сдвинула ноги. Линия воспоминаний начала уходить куда-то глубоко, в зону уже совершенно ненужного прошлого, стёртого из памяти, как номера в том телефоне. Она перевернулась на бок и, подперев рукой подбородок, стала восстанавливать географию того микромира. Здесь стояла эта тумбочка, здесь шкаф с одеждой, надо мной плакат, под ним маленькая картинка с неразборчивой подписью, от Алексея, точно помню, от него - эта первая небрежная "А" - вся в него худая и костлявая с претензией на грацию и изящество. Ей живо представился и сам он, в смешных семейных трусах, дрожащий от возбуждения, его тонкие холодные пальцы, ласкающие её грудь, его длинные волосы, срывающие юношеские прыщи на высоком лбу, маленькую морщинку, которой он очень гордился, как атрибутом, как ему казалось, некой априорной мудрости жизни - неглубокой впадиной под правым глазом. А вот глаза она вспомнить не могла. Какие? карие, зелёные, голубые. Она зажмурилась - ну какие, какие же. Лица мелькали в её памяти, белая полоска чуть ниже переносицы не хотела порисоваться до чёткого портрета. Ей нравилась путаться в этом клубке воспоминаний, разматывая узелок за узелком, впиваться зубами и ногтями в непослушные нити. Она вспомнила его глаза в тот февральский вечер, щенячий преданный взгляд, глянцевым фотоснимком за секунду до слезы в стакан чая с лимоном. И его быстрый подъём с опрокидыванием чашки - прочь, прочь от правды, жестокой правды. "Сука" - "А как ты хотел?"-упиваясь ролью хищницы-бляди-королевы-всем_в_его_жизни, она поджала ноги под высокую стойку кафе. И его спина, в предчувствии её холодной насмешки, пьяные звонки по ночам, сначала робкие, потом осатанело наглые по два три раза подряд - когда эриксон - или уже сименс - она чуть нахмурилась - точно ещё эриксон, выключался на ночь, а телефонный шнур выдирался с мясом из стены. Лёша, Леша. Каким жалким ты тогда был, а сейчас такой милый. Она подмяла одеяло под себя. Даже наверно, самым милым, по сравнению…В нос ударил терпкий запах мужского пота, смешанный с густым привкусом вина, плохого - "хорошего не пьём, мать" - до боли знакомая и противная интонация, заломило ребром напротив учащенно бьющегося сердца - она резко повернулась всем телом. Квартира была пустой, только гудел не выключенный компьютер. Она отпустила те нити, что до кости вошли в удерживавшие их пальцы и те растворились как остатки сна, который не можешь вспомнить. Ей не привыкать было сдирать воспоминания как кожу.
Часы показывали 21:00. Она всегда спала до этого времени после работы, урывая часа два на сон. Поспать - как принять душ, очиститься от чужих взглядов и мыслей. Она встала, накинула халат, подошла к окну с открытой бутылкой Pepsi. Город мёрз, из-за домов поднимался дым, унося тепло над тоненьким льдом канала. Улыбнувшись своему силуэту, приложила ладонь к окну. Даже через стеклопакет пробирала декабрьская стужа. Она подула на стекло и на образовавшемся белом пятаке кончиком пальца вывела размашистое А.
В колонках играет: Unkle - Reign (feat. Mani & Ian Brown)

LI 5.09.15

У моей учительницы по литературе было две любимые цитаты. Первую, короче, не помню). А вторая из замятинского "Мы": "бла-бла-бла… я уверен - мы победим. Потому что разум должен победить". Кто читал (читали ж все, чай энтелегенгция), тот помнит, что "мы" такая футуристическая антиутопия и вот это "должен победить" - очень жёстко в конце, типа выхода нет - Разум решает, по-любому, как не рыпайся.
И вот, все мои последние размышления о будущем, как там дальше жить (choose your life-choose your future) и поиски метафизической стены, чтоб исписать её преслувотом мелом судьбы (ведь он же есть, да?) и зачеркнуть пару моментов, где я обложался и прочие экзистенциальные моменты жизни, приходящие в моменты курения на балконе; всё это сталкивается с монументальным "разум должен победить". И ведь победит, сцуко.
ЗЫ: пост не про волю и мотивацию, а о том, как иногда школьная программа по литературе помогает справиться с кризисными моментами жизни среднестатистическому жителю нашей необъятной страны.
В колонках играет: Marilyn Manson - Para-Noir

LI 5.09.15

Сегодня искал кое-что среди всякой макулатуры и нашёл сборник журналов "Мы". Это был такой, датированный 90-91 гг. Это посто феерично. Это вам не "молотог" или прочая глянцевая хрень, не дотягивающая по интеллекту и задору до "Ом"а или "Птюч"а. Это даже круче, чем Птюч. Какие-там трансвеститы и рейвы. Время- начало конца перестройки, в воздухе веет апокалипсисом, пресса желтеет стремительно. Особенно впечатляют письма в номер. Хочется верить, что их действительно писали подростки, а не редактор. Много там про плохие компании, с которыми не надо связываться, про спид, наркотики, про религю, рэкет, перестройку, депутатов, Ельцина, "Алис"у, "Кино", Майкла Джексона, программу "взгляд" и почие реали того времени. Письма порожают щемящей безысходностью - такая выходит только из-под пера пятнадцатилетних. Статьи все сплошь - бомба, и ведь действительно, какую тему не возьми - любая остросоциальна, режет, что бритва - слишком уж нестабильное время, когда и палка стреляет по Белому Дому.
Это ведь, наверно, один из первых именно молодёжных журналов, который публиковал "письма в номер". Конечно добрая половина там -"ищу фанатов Шатунова", но немало того, что сейчас размножилось и осело на форумах, ливтырнете, жж на "народных" сайтах. То есть, всех этих откровенний, оголённых подростковых эмоций, вербализированных в письмах. Читать страшно и смешно одновременно. Это потом все дорвуться до интернета и количество гениев на мегабайт превысит все возможные пределы а в "кул-гёрлах" будут статьи, типа как заниматься мастурбацией, чтоб доставить партнёру удовольствие. Когда информации too much она обесценивается. Интересно, а где эти авторы? Сколько им сейчас, за тридцать?
В колонках играет: Placebo - Blue American

LI 5.09.15

В колонках играет - Erland Que-Ghost trains

Будущее начинается с запаха зимы и свежевыпавшего снега под ногами, норовящего опять стать радостью на день. Воображаемая черта делят время, что твой фуникулёр разрезает холодную гладь Урала, оставляя чуть больше двух недель до последней сессии. Момент подведения итогов и простановки подписей на бланках, зачёркнутых и перечёркнутых, где только можно.

Когда по телеку «9 рота», где напедикюренный актёрский бомонд красиво умирает на экране, пробуждая склонность к сентиментальности и бытовому, дивано-кроватному патриотизму, хорошо чувствовать чужое, горячее тело, сливающиеся с тобой в одном такте, переходящим в ритм молоточков, разбивающих виски. Видеть грустные глаза, в которых навсегда остались смешные лопоухие гопники, поселившееся в фотоальбоме с цветочками на обложке. Я всегда смеюсь, когда смотрю глянцевые морды такой формации, извилистые куски мяса или рахитные веточки рук-ног. И дело тут не в снобизме. На экране из таких делают солдат, воинов. Я такой же, как они - мешок с костями, трус и слабак. Только это неважно, да вообще, какое это имеет дело, когда чувствуешь тело, впитавшее в себя запах травы, города, сигаретного дыма напополам с Opportun’ом. Проводишь по экрану пальцем, и ЖК монитор, размывая пиксели, искривляет лица, корчащиеся от боли. Sex & Violence на кончике пальцев.

Будущее наступает в тот момент, когда становится страшно о нём думать. Можно, уехать в Стерлитамак и удолбаться там кислотой, как Г., только страх останется. Просто ты отложишь его назавтра. Это страх даже не просто перед будущем, а перед скоростью, с которым всё проносится. Пять лет - как полчаса. Оно приходит тогда, когда осознаёшь эту скорость. Это чувство, как, когда ребёнком в первый раз услышал, что все мы умрём и долго не мог уснуть, не веря в такую несправедливость. Только ты уже взрослый и такие мысли проходят быстрей. Ты взъерошишь мне волосы и проведёшь ногтём по лопатке - и я забуду об этом. А потом, когда-нибудь опять это чувство, изнутри поднимется предчувствием неизбежного. И рядом будешь уже не ты.

На парте в институте выцарапано незабвенное про «литр ртути» и «подохнуть в институте». Я улыбаюсь, и вгоняя стержень ручки в дерево вывожу большими буквами «БАЯН». Выхожу из аудитории и присоединяюсь к толпе у лифта, который скоро увезёт меня прочь из студенчества.

Есть один очень важный плюс, касающийся отношений между друзьями в разных городах. Твои чувства и эмоции застыли на определённом этапе, на определённои образе. Ты помнишь "тот день", "ту квартиру", "того себя". Отдельные элементы того образа могут стереться в памяти, но ощущение, "как это было", важнее того "как это эсть" и "как это могло быть". Это хорошое "тёплое" чувство.

LI 5.09.15

Я никак не могу дочитать "Одиночество в сети". После того, как за вечер прочёл страниц 300, каждый день перед сном беру, открываю-пролистываю пару страниц и кладу на полку. До следующего вечера. Чой-то там как-то всё слишком гладко - она его любит, он любит её, она в Париже - по музеям шастает и вино лакает, вся такая в предвкушении бурной постельный сцены, он в Америке, а там трогательные мёртвыё наркоманы, Эйнштейн с газетами в черепушке и сплошные флешбеки. Она вся такая правильная, умненькая, решила вот согрешить по-большой виртуальной любви. А он скромняга, обаятельный и нежный молодой гений, которого почему-то никакая смазливая лаборантка до сих пор не захомутала.. И пишут они друг - другу огромные-преогромные сообщения в аське про генную инженерию (это вам не "превед, каг дила?" какое-нибудь, учитесьна) и про то, как, кто по-кому скучает с целомудренными вопросиками про её нижнее бельё. И вот уже они должны встретится, человек-пароход Элиот пересекает Атлантику и близится сей счастливый миг. До этого места я и дочитал. Но чую я, что чудесный миг должен как-то обломиться. Ибо у поляков извечная "пражская весна" в литературе. Откуда-то точно должен выехать танк.
Да, нет, на самом деле, книга очень хорошая. Изложена прекрасным языком и все эти бесконечные истории "к слову" там абсолютно в тему. А раздражает меня только название. Какое нафиг это одиночество в сети. Всё так красиво, герои путешествуют по миру, отправляя, друг другу эмейлы из европейских кафе, где выпивали по чашечке эспрессо Камю с Сартаром. Они не заключены, в далеко не метафорические, четыре стены, где стол, компьютер и модем. Их послания в мегабайтах лишены истерики одиночества, резких "лишних" фраз в никуда. Даже "пьяный" эмэил героини скорее похож на письмо Татьяны к Онегину, чем на обычный злой флуд эмоциональной особы. Красота убивает реализм. Возьмите двадцать постов ГУВХа и без редактуры получите повесть про одиночество в сети. В которой, сидящий перед компьютером, как главная героиня фильма "Спуск", которая смотрит безумным взглядом на огонь, горящий в холодной пустой пещере и верит, что она не одна. Свет от монитора в тёмной комнате это тот же огонь. Иллюзия присутствия.
В колонках играет: Laibach - Sympathy For The Devil (Time For A Change)

LI 5.09.15

В колонках играет - Depeche Mode-Lillian
Настроение сейчас - чужое

Игра в полутона, разговоры полушёпотом, располовининные миры и вселенные, искусно обрамлённые фразы-жемчужины. Слишком много мимики и жестов на квадратную площадь хмурых лиц. Театр внутри неё, он не остался девять остановок назад.
Так вышло, что мужики не любят актрис. Женщин всю жизнь играющих, меняющих роли, как маски, в зависимости от настроения и времени суток. Ещё Тэффи высмеивала таких женщин, проживающих каждый день на «разрыве аорты» В таких влюбляешься в двадцать, проклинаешь в сорок, когда вечно молодая душа продолжает игру на публику, будь то, зрители - классная руководительница или соседка по площадке. В любом случае, всё сваливают на затянувшуюся менопаузу, в народе недоебит. Мужик с такой ощетинивается и уходит туда, где душевная организация погрубее, но рубашка отстирана и суп понаваристее. А актрисе нужен зритель, как воздух. Чужие глаза, уши и эмоции.
Актрисе - за сорок, у неё четверо детей от одного мужа, при вопросе о котором, у неё начинается приступ смеха с грустной улыбкой в конце. Замуж вышло рано. Он был актёром, красавцем, переигравшем всю линейку амплуа героев любовников. Быть актёром на профессиональной основе тяжело. Особенно, если ты играешь в провинциальном театре - душат амбиции. Выход-чемодан-Моска-ГИТИС. Разочаровавшись и плюнувши на фрустрацию - обратно. А когда совок накрылся медным тазом, оставаться актёром в театре стало ещё унизительней. К нарастающему к год от года чувству, что жизнь прожита зря прибавилось ещё и фактическая составляющая – на эту самую жизнь буквально не хватает денег. И он ушёл в бизнес. Время было жестокое, тогда обламывались и опытные партогеносы, перековавшие партийные билеты в бумажники и вертлявые бизнесмены, начинавшие с фарцовки. Бизнес горел, он начинал новый и так далее. Она же продолжала играть, переходила из труппы в труппу, растила детей, гладила мужу рубашки, утешала его, что всё получится, что всё будет хорошо.
Мы курим в открытое окно машины. Ей очень идёт деловой костюм, даже с не смытом театральным гримом. «Когда он жил с нами – фрукты были по-большим праздникам, а теперь виноград, персики…» - она по-детски закусывает губу. Она начала свой бизнес. На том поле, где игра пойдет - организация праздников. Прирождённая актриса всегда будет играть на сцене или среди пьяного быдла, башляющего на «веселье». Неважно. Таких как она не любят в бабском обществе. У нас привыкли жалеть. Вот если муж гуляет, пьёт, бьёт - это не плохо, это нормально, как у всех. Такая жалость уравнивает, подправляет голос под общий хор общероссийского плача Ярославны. Если тебе за сорок, растишь детей без мужа, успешна, занимаешься любимым делом при этом прекрасно выглядишь - то ядовито смотрят с подозрением. В её жизни театр не замкнул её в четырёх стенах гримёрки, с выбором или умереть на сцене или спиться от обиды за непризнанный гений.
Хочется как-то очень пафосно это закончить, но я не буду. Это просто хорошая история про хорошую женщину. Пафос тут совсем не обязателен.

Прикольные комиксы http://syndicated.livejournal.com/neilswaabru/
В колонках играет: Depeche Mode - Lillian

LI 5.09.15
[698x235]

Он так резко хлопнул крышкой мусорки, что из ближнего купе высунулась усатая морда и деловито зыркнула. Сквозь окошко двери морда увидела молодого парня субтильного телосложения в джинсовке поверх синей майки, плотно стягивающей грудную клетку, с худым лицом и до того острым подбородком, что казалось, дотронься пальцем до щетины и неумолимо оставишь на ней каплю своей крови. Он и весь был, словно, вырезанным из бумаги бритвой фигуркой человечка, слишком много прямых углов в пропорциях с выпирающими косточками, от коленей до кадыка. Когда в давке он кого-то задевал локтём, ощущение было словно слегка, но ощутимо кольнули финкой. Собственно, носитель усатой физиономии это почуял на своей шкуре, когда вчера ночью, загружаясь в поезд, парень задел его в тесноте тамбура. Даже сквозь слой жира, стянутый ремнём, мужик нутром ощутил давно забытое чувство беззащитности перед точным, проворным ударом ножа. "Дрыщ, бля…Кудааа прёшь!" - прошипел он тогда. Парень его не слышал, а может и слышал. "Слышал гадёныш", думал он сейчас, разглядывая рваные волоски чёлки, не доходящей парню и до середины лба. Мужик с удовольствием бы размазал бы этого сопляка, больно он ему не нравился. Он от ярости закусил левый ус, но промолчал. "Опять она ж разорётся…". Она сидела рядом и была его женой, худой как швабра, невротичкой с глазами цвета голодной жабы. Ими она сейчас и расстреливала молодого строителя, читающего "Коммерсант". У того же не было совершенно никакого желания ответить хотя бы полуулыбкой, тем самым, приподняв давно упавшие акции этой женщины на бирже имени позднего климакса. Она с тоской понимала и, вообщем-то, была непрочь устроить скандал этому "усатому херу", хотя бы, чтоб как-то скрасить эту нудную поездку. И он это тоже прекрасно понимал, поэтому, злобно взглянул на свою мымру, отхлебнув "Жигулёвского", принялся дожёвывать курицу.
Парень тем временем возвращался в своё купе. Ему не было дело ни до усатых мужчин, ни до их жён, ни до собственных локтей. Тревога постепенно уходила, он чувствовал себя лучше и понимал, чтобы совсем ничего не чувствовать надо поспать. Поспать…, а потом посмотрим. Он открыл дверь своего купе. Там за прошедшие двадцать минут ничего не изменилось. Женщина читала у окна, изредка поглядывая сквозь очки на проносящиеся за окном деревья. Пейзаж становился всё более разнообразным - унылая чахоточная степь сменялась осенним лесом. На верхней полки её сын слушал плеер, лениво перелистывая молодёжный глянец. Худосочный мужик, прозванный парнем в уме "Мухомором" за рыжие, почти красные волосы спал, закрыв лицо кроссвордом. Будь он и она помоложе, мужик бы уже травил байки, сыпал ба анекдотами, услышанными в курилке, она бы мило улыбалась, разливая вино по пластиковым стаканам. Хмельное б его рыло розовело бы под цвет волос, а руки б уже шарили под её блузкой. Пацан бы был отчислен на болт, а парень ушёл бы напиваться в вагон ресторан. А так мужика скорее заботит собственный простатит и сквозняки, а её, чтоб недоросль не навернулся с полки. По крайне мере он так думал, и эта мысль веселила его, отгоняя уже поднимающаяся из нутра тревогу. Руки потели, он сел на своё место и поплотнее укутался в джинсовку.
-Так, вы Сергей, к кому в Москву? - женщина явно хотела с кем-то поговорить, Донцова была дочитана. Парень удивился, услышав своё имя и постепенно вспомнил, как сегодня утром рассказывал ей, что закончил институт, нашёл через Интернет в столице работу, сейчас едет устраиваться.
-У меня там много друзей, да и денег может хватит, чтоб снять квартиру. В ближнем Подмосковье, правда.- он улыбнулся и сглотнул слюну, острый кадык упёрся в ворот куртку.
- Нет, ну почему же…Я вот слышала…-женщина с упоением начала рассказывать про расценки на недвижимость. Это чисто провинциальная привычка знать, сколько стоит метр площади в доме у метро "Комсомольская" и почём нынче килограмм докторской в "Елиссеевском". Он продолжал улыбаться, её речь доставляло ему удовольствие.
-…Советую, не покупать прописку. Кругом одни лохотроны, лучше честно женитесь на коренной, - её брови поднялись, как дворники на авто, а улыбка свернула жидким золотом между рядами белых зубов.
-Да, это не проблема, найдём,- мускулы лица уже устали держать жизнерадостную маску. Где-то на уровни печени уже поднимался холод, прокалывая внутренности сотнями угол. Иглы явно делились почкованием, ледяные ежи поднимались всё выше. Он узнавал эту боль, он знал, что она придёт, он, вообщем-то даже не надеялся.
-Вы дизайнер?
-Да, веб, - ответил он с небольшой паузой.
-Вот Ванюша тож хочет, от компьютера не оторвать,- она запрокинула голову и позвала сына - Правда, Вань?
Только не это. Пацан повернулся и парень физически ощутил презрение испытываемое им ко всем здесь находящимся. Каждая клетка готова была разорваться от этого давления. Пацан уныло на него смотрел и казалось, видел ледяного ежа пробирающегося по тонкой шеи в мозг парню.
-А вот и мост-Женщина начала отодвигать занавеску. Сталь реки ослепила его.
-Я выйду покурить, - проговорив Читать далее...

Утром в деревне был снег. Не снег, а позёмка. Мелкая, колючая, обжигающая лицо. Словно ангелы бреются и стряхивают лезвие, стоя на пушистом облаке. И кусочки щетины кружатся над полем. А Бог грустно теребит бороду и подгоняет зазевавшегося ангела к завтраку. Небесная канцелярия работает и в воскресенье.
(Свои варианты происхождения снега присылайте на номер +888* и получите рингтон Дома2)
Позёмка-явление мерзкое, такой недоснег, недодождь. А хочется снега.
В прошлом году первый снег я увидел на заднем бампере машины с башкирскими номерами, что было очень мило в связи с ситуацией того момента. А первый настоящий снег, покрывающий крыши и улицы выпал позже. Он всегда выпадает позже того момента, когда его ждёшь. В детстве зима начиналась тем утром, когда крыша соседнего дома, нынче безвкусно перекрашенного в розовый, была белая и трава на стадионе сияла седыми проплешинами от снега. Это было клёво, выйти на улицу и растереть между пальцев липкий холод. Правда, как правило, через день он таял, оставляя лишь грязную жижу у подъезда.
Я не катаюсь ни на сноуборде, ни на лыжах, соответственно снег для меня не повод для радости, что вот, бля, наконец-то сезон начался, пора расчехляться. У меня нет машины, то есть, меня не волнует шипованные ли у меня шины.
Просто первый снег несёт наивную веру, что вот всё будет хорошо. Белый цвет-символ невинности природная аналогия выражения "начать с чистого листа". Белой фатой накроет город и всё плохое скроется под ней.
Только, на практике, ничего не меняется. Если ты ненавидишь эту мерзкую грязь, идёшь и от отчаяния пинаешь жёлтые листья, то снег лишь будет новым объектом раздражения. Ничего не скроется под заледеневшей водой, упавшей с неба. Ничего не изменится. Только температура на улице. И твоя одежда. Но добрая и наивная вера в чудо всегда остаётся.
В колонках играет: Depeche Mode - Home

LI 5.09.15

Променяв пролетарскую романтику на country-side, я решил восполнить пробел развлечений этого вечера и купил пресловутую книжку "Одиночество в сети" Януша Вишневского. Про интернет и любовь, реальную и виртуальную. Читал запоем, жадно и с упоением. Слишком давно не дорывался до художественной литературы в привычном, книжном её варианте. Чтоб на белой типографской бумаге, с запахом краски, склеенными страницами и слюнявым пальцем. Минут 10 просто смотрел на стильную обложку. Хер с ним, что деньги дерут немалые, зато красиво, зато эстетика.
Вишневский пишет хорошо, красиво и нежно. Порой слишком, аж подташнивает. Хочется написать буржуазно. Читаешь, как будто, на Лексусе едешь - мелкие стилистическо-логические несостыковочки и, отдающие соцреализмом, частности повествования проскакивают, как ухабы под бампером. Бесшумно и незаметно. Местами всё чересчур трогательно и печально. Словно рецепт слёзовыжимания из читателей автору хорошо известен и он осознанно вставляет эти ловушки в текст.
,,,"Ведь ангелы не умирают, правда? (с.),,, Так трогательно. Нет, действительно, без иронии. Читать это под Rob Dougan'а невозможно. Создаётся такая атмосфера хрустальной печали в комнате, что страшно пошевелиться, вдруг всё кругом рассыпится и провалится под землю вместе со всей деревней. Она, конечно, никакой географической ценности не представляет, но всё равно, как-то эта…жалко).
Поэтому чтение пошло под Crystal Method. И ничего так пошло. Tweekend на реверс, попивая пиво и перелистывая страницы - получаешь вместе удовольствие. Синтез хорошего текста и звука + алкоголь для лучшего восприятия и того и другого. Хороший вечер.
ЗЫ: По существу книги ничего сказать не могу, так как не дочитал - во избежание овердоза от букв.
В колонках играет: Crystal Method - Track09

LI 5.09.15

Нет, ну всё можно простить Лиру. И новый ужасный дизайн звёздочег, словно из матраса вырезали, не мене кошмарные ручечги(леговские какие-то), даже странную рекламу слева (я думал, что это тот "досуг" который на столбах клеят, оказалось книжку пиарят). И про Серёженьку Жукова, чья жирная физиономия нависала над постами я уже забыл и про бегующих блестящих человечков тоже. И заранее простил админам все будущие изуверста с дизайном.
Но вот Service Unavailable - каждую первую попытку зайти на чей-нибудь дневник. Это, господа, уж слишком.
Может я один "зажрался"?
В колонках играет: Depeche Mode - Precious

LI 5.09.15