Мне стало случайно, будто не прошло тех лет-месяцев забвения, внезапно и до покалывания в пальцах тебя не хватать. Точнее, я в одно мгновение, навалившееся своею непонятно откуда взявшейся тяжестью, вспомнила, что ты где-то есть и я даже, оказывается, помню, где. Удивительно, но именно так и должно происходить с друзьями, хотя никто из нас никогда не признается другому пусть даже в малой капле чувств, а милым другом я именовала тебя разве что из сарказма. Мне отчего-то вдруг стало не хватать твоей способности впитывать мои слова и обличать их в шелковые белые ленты.
Но когда же я потеряла тебя? Мне все стало ненужным, казалось, будто я живу где-то там в неком “сейчас”, а ты – это там, это прошло, выцвело и выстарело. Или же мне просто было нечего сказать тебе? Ни тебе, ни себе, никому, а потому молчание поселилось в горле, сжало его, не позволяя вырваться хоть звуку. Мне нечего было сказать тебе, и потому я позабыла слова, позабыла мысли.
Смогу ли я сказать тебе сейчас что-либо? Ведь знаешь, мне нужно будет заново учиться говорить с тобой. Быть может мне придется сочинять новые слова, складывая их в новый язык, ведь из прежнего я выросла, позабыла его, кусками старых платьев выбросила. Но что самое тяжелое, мне нужно будет выдумать новые весны и осени, новые письма и новые формы твоих пальцев, ведь прежние уже ни на что не годны, как детское платье. А их, кажется, будто бы давно и нет, а может и не было вовсе. Или же именно о новом цвете твоих глаз покалывает пальцы?

Меня нет, отчего-то меня нет. Где же я? Потерялась, расплескалась, волосами запуталась в на нить солнечных лучей нанизанных бусинах дней. Я завернута в то, что однажды назвали жизнью. Замотана, плотно упакована, перевязана лентами – вырваться бы, разорвать бы бумагу спокойствия. Тихая дева с белыми волосами, ее назвали счастьем, а она сплела свой серый кокон, набросила мне на плечи – собралась впрыскивать медовый яд под кожу. Снимает бледные копии, меняет кровь на воду с сахаром, целует в лоб и отпускает в сон.

Нет, отчего-то меня нет. Растворенная, развеянная ветрами. Я не здесь. Не ищи меня здесь, здесь не я.

У мальчика с лицом полумесяцем под косой звезда, на груди галактики, а в глазах солнце. Солнце ослепляет, выжигает на сетчатке счастье; но у меня глаза из земли, полной глубинными водами.

Das Mädchen im Prinzessinnenkleid, es kratzt so furchtbar am Tod. 
Es huscht ganz blass in Sumpfes Gezeit und springt in den eigenen Tod.
Das Mädchen im Prinzessinnenkleid vergällt in Teufels Gemach. 
Es tränkt sein Kleid in die moderige Luch und stirbt ohne Zank und Gelach`! 
[Angizia: “Das Mädchen Im Prinzessinnenkleid”]

Из-под ноздревато-серого снега протягиваешь свои руки — скрюченные, в синеватых потеках холодной крови. В твоих пустых глазницах талая вода и запутались черные волосы, во рту спасли себя от зимы черви — старого кладбищенского ворона ждет сегодня пир. Отдать бы тебя ему, но вешние воды слезами так тебе к лицу. Мне бы тебя закопать, забросать комьями сырой земли, но твои пальцы так прозрачно тонки, что их бы прижимать к губам, тебя к сердцу прижимать и кружить в вальсах и кадрилях. Мне бы сойти с ума от серых ветров с талых полей, мне бы убить тебя, но ты уже мертва.
Привязать к пальцам ниточки, сыграть тобой в картонном кукольном театре. Я сошью тебе платьице из белого крепа — будешь невестой пропавшего на чужих войнах рыцаря-гармониста. Утру тебе слезы подолами юбок и заведу любовника. Нам бы быть с тобой балеринами из музыкальных шкатулок, кружить под Рахманинова и ненавидеть в тайне друг друга. Но ты знать про меня не знаешь: спишь мирно в шкатулке под апрельскими небесами, а с тела медленно сползает краска.
Мне бы отдать тебя тому рассыпающемуся скелету, что танцует чечетку на соседней могиле — пусть выжмет из тебя остатки твоей безупречности, пусть искромсает твои узкие лодыжки. Но ты для них прекрасная Офелия, они отнесут тебя на ложе из белых могильных цветов и станут петь псалмы. Мне бы убежать, скрыться от этой пляски смерти, выцарапать себе злаза и зашить в грудную клетку водяные лилии. Но ты продолжишь тянуть ко мне серые руки из-под грязного снега, продолжишь душить меня, по ночам пробираясь сквозь мои окна и двери. Оттереть бы со стен твое дыхание, смыть с потолков твои слезы, похоронить бы раз и навсегда под старым дубом. Не ждать в страхе следующих апрелей, не стискивать в ужасе зубы. Забыть бы тебя, забыть.

[показать]

Слушать этот музыкальный файл

kain – im durst der wut
kain – in vaters hand
kain – zu blind zum steh'n
kain – aus schwarzem blut 

die totgeweihten grüssen dich
nimm dein schwert
und tanze tanze tanze tanze
tanz den tanz zum tod 

kain – und wahn zum wahn
kain – du süsses licht
kain – das gift im wort
kain – wie stahl im wind 

kain und abel
abel – kain tanze tanze tanze...

Это цитата сообщения Ginmei Оригинальное сообщение

>>

 

And all of your nothings
All of your everythings
All of your gods
All of your angels
All of your laws
All of your loves
And all of the dead
Have pity for the dead
[Current 93: “Sleep has his house”]

Все твои рассветы, и все твои тени; все твои трупы и призраки тебя – все, расставленное когда-то аккуратно на ленте времени, смешалось, сместилось, съехалось в одну точку. И ты уже мертва, но твои волосы все также черны, и тебя здесь уже не помнят, но твои прозрачные руки все также сжимают мне горло. Все твои горы, и все твои лодки; весь твой кофе и огромные глаза – тебя нет, нет, нет уже давно, но тебе все равно. Ты была идеальна в своем образе, и те мгновения тебя яркими всполохами остались там, на том отрезке ленты времени. И в них ты жива, и они приходят ко мне ночами, апрелями, слезами в горле. Все перепуталось, все вместе и одновременно теперь. Жестокая, пусть даже мир живых тебе закрыт, ты живешь в моих мыслях, в чужой памяти. Все твои слова, и вся твоя пустота, и вся та боль, что во мне от тебя – забирай, забирай и умирай. Полностью, до конца, до последнего волоса, до последнего воспоминания тебя. Тебя никто не помнит более. Уходи. До завтра. 

В своих руках ты держишь то, что никогда не будет мне принадлежать. Я могу увидеть, коснуться, вдохнуть и даже захотеть, но оно не станет моим, нет. Оно твое всецело: в нем кроется твоя радость, в нем топилась твоя боль, и потому оно проросло в тебя корнями, сплелось с нитями твоей души. Я же не смогу прожить его так оно не станет моим, нет. Я не смею желать его, как ни желала бы я стать еще ближе к тебе. Есть вещи, есть слова, есть музыки и люди, которые твои и моими им не стать. Есть боли, есть любови, которые мне не пережить, не прочувствовать, не стать в них с тобою ближе. Они твои, и мне их нельзя понять. И пусть их порой уже нет, пусть они ушли и они уже не ты, но я не могу разделить их, расставить на ленте с делениями – времени. И они для меня слились, слились в один полный боли и черноты комок, что ты запер внутри себя. Ты не пустишь меня внутрь, а я не смогу эту боль понять.

 

Это цитата сообщения нет_и_не_надо Оригинальное сообщение

видел птицу перед смертью? вся трепещет, перышки на груди раздуваются, крылышки как будто вот-вот взмах и поднимутся, робкое чириканье, как будто в горлышке слишком много звуков, как будто ее разрывает от радости и чего-то невероятного.
на самом деле через две секунды ее крохотное сердечко не выдержит.
видел танцора со сломанной спиной? движется резко, четко, в каждом выбросе руки сотни киловат энергии, улыбка, пот ручейками по вискам, как будто это лучший момент его жизни, как будто легче легкого.
на самом деле он думает, что с финальными аккордами композиции придется кланяться, а это невозможно, спина так не согнется. в больнице хватились уже наверно. все томно вздыхающие медсестры по очереди слушают похуистичный голос автоинформатора "абонент отключен". абонент стоит на паркете последний раз, после такой нагрузки ни одни кости не выдержат.
видел кувшинки в августе? вроде и белые, вроде так же покачиваются, преисполенный чувством прекрасного плывешь против течения,
подплываешь, а на самом деле они уже жухлые, несет тухлой рыбой, стебли пообщипали караси и селявки.
видел?
посмотри на меня.

Слушать этот музыкальный файл

No prey from understanding vats of men... The victims bite their tails and find no flesh to witness! Teeth and claws all seeketh out the one to neutralize their standing underneath the promenade where horse and man all bleed the first course... Understanding... Flesh to witness... Bleed the first course...

I cannot fall when the vats are full! My eyes are rolling back, the lives that stole themselves shall look for me... Their fingers neutralized, aroused, know the way to serve the first course. They bite their tails no longer! And I fall down...

I walk alone, I've walked alone! To tread as lightly, bring forth detection... This serial mind, replay the scene... I'm loath to witness! No end for me! All alone... Bring forth detection... Loath to witness... 

Это цитата сообщения un_petit_prince Оригинальное сообщение

Зимой озерная дева спит, и неопознанное чудовище, поеживаясь от стыда и холода, ходит по озеру и ковыряет лед, надеясь увидеть хотя бы то, как вода качает волосы девы. Вода в лунках кажется сонной, девы не видно, и неопознанное чудовище, свернувшись клубком, дует в воду. Слышишь? - спрашивает оно. - Я тебе снюсь?
Вода возле берега не замерзает, чтобы дева под ледяным одеялом могла дышать; маленькое чудовище собирает для девы ягоды, заталкивает под лед ветки, перья, маленьких снежных рыб и только потом думает: она, наверное, не любит есть в постели. Озеро выталкивает на берег слабые бесконечные волны, одну за другой.

[500x332]

Это цитата сообщения un_petit_prince Оригинальное сообщение

Тень расчесывает золотистые волосы колдуньи, мягко проводит гребнем от корней к концам, говорит – все дело в том, что ты еще хуже, чем Снежная Королева, твоему колдуну просто стало холодно. Колдунья прячет холодные руки в рукавах платья и изо всех сил сжимает кулаки – пусть пальцы у нее холодные, но сердце ведь – горячее-горячее. Тень дергает ее за волосы – и из глаз колдуньи текут слезы, теплые, алые – кровь.

***

Колдунья засыпает перед зеркалом, и холод обнимает ее обнаженные плечи. Снится мрачноватый юноша в потертом плаще – грудь его залита кровью. Она сидит перед колдуном на коленях и вынимает из его груди битое стекло и шпильки.

***

Утром колдунья зла и угрюма – хмурится, ищет лисью шкуру по дому, шуршит подолом черного платья по доскам, думает, что съела бы сердце колдуна, если бы тот сам не был оборотнем. Колдун наблюдает за ней из большого зеркала и тихо смеется.

[500x337]

 

Это цитата сообщения -пропащий- Оригинальное сообщение

Маленький Скерцо остается один, уже третий раз остается дома один.
Рыжему Скерцо не страшно: уже третий раз он дома совсем один.
Скерцо ждет, не дыша, полуночного боя старинных часов,
Открывает тяжелые двери, что прям за камином, открывает и ждет.

Маленький Скерцо видит как из огня выходят капризные леди,
Рыжий Скерцо не видит их лиц, только видит - капризные леди.
Скерцо руку подаст каждой, помогая спуститься на гладкий пол,
Улыбается нежно, говорит комплименты, скучает, скучает и ждет.

Маленький Скерцо смеется от счастья, он видит ее - прекрасную Розмари,
Рыжий Скерцо через удары сердца приглашает на танец прекрасную Розмари.
Скерцо нервно считает шаги, чтоб не сбиться: раз-два-три, раз-два-три..
На старинных часах скоро утро, и Скерцо боится, боится и ждет.

Маленький Скерцо прекрасно знает, что однажды приходит рассвет.
Рыжий Скерцо не раз уже видел как в окна к нему приходит рассвет.
Скерцо ждет предрассветной прохлады и тянет тяжелые темные шторы,
Пряча залы от солнца, надеется на продолженье, надеется и неизменно ждет.

Маленький Скерцо чувствует как растворяется в воздухе Розмари.
Рыжему Скерцо больше не страшно, он держит так крепко свою Розмари..
Скерцо чувствует, как пропадает дыхание, как все превращается в пыль, и
Все мечтает о том, что окажется там, за камином, мечтает и ждет.

Маленький Скерцо безумно влюблен, безнадежно, смертельно болен.
Рыжий Скерцо устал от солнца, доктора говорят, он смертельно болен.
Скерцо знает, что если получится вдруг умереть у камина, то там
Ждет его Розмари, и скучает, как он, и любит, любит и ждет.

Маленький Скерцо смеется от боли, доктора говорят - умирает.
Рыжий Скерцо безумен, бесстрашен, он давно уже знает, что умирает.
Скерцо ходит по комнате и считает ритм вальса, стук сердца,
Бой старинных часов, раз-два-три, все считает, считает и ждет.

Маленький Скерцо больше не будет оставаться дома один.
Рыжий Скерцо теперь никогда не останется дома один.
Скерцо спит, наконец-то, навечно, не видя дневного света,
Ждет когда же разбудит его Розмари. Скерцо умер. Умер и ждет.  

 

[330x459]

In your room
Where time stands still
Or moves at your will
Will you let the morning come soon
Or will you leave me lying here

In your room
Where souls disappear
Only you exist here
Will you lead me to your armchair

[Depeche Mode: “In Your Room”]

 

Ее нет. Она танцевала в твоих снах, а здесь ее нет — серой дымкой рассеялись воспоминания о ней. Растворилось, размешалось черной тушью в воде, и теперь здесь ее нет. Есть лишь запах шелка платья, лишь отблеск глаз в зеркалах на стене. Будто она растворилась в этой комнате, рассеялась по ней серой лунной пылью, вросла в нее корнями волос и ею стала. Ее пальцы видятся тебе в белых костяных клавишах пианино и на резных ручках кресел. Ее звонкий смех слышится в перезвоне хрусталя люстры. А глаза, глаза неотступно следят за тобой из зеркал.

Час настал — и тени на пурпуре солнца он увидал,
Тени истленья на голых ветвях,
В ночь, когда на тёмной ограде запел дрозд,
дух рано умершего в комнате тихо возник.

 

Золотое облако и время; в одинокую келью
часто ты приглашаешь мёртвого в гости,
доверительно беседуя, бредёшь с ним под вязами,
по теченью зелёной реки.

[Г.Тракль “К рано умершему”]

Это цитата сообщения oswin-oswald Оригинальное сообщение

Правдами и неправдами жили люди и демоны.
Демоны были изгнаны, люди были оправданы.

Так растворяется лед в кипятке - белым дымом.
Так горит огонь на маяке - белым светом.
Так учили нас очень давно говорить прощай.
Так разливали мы, словно вино, черный чай.

Если бы не было снега, я б его выдумал, я бы столько дождя на себя пролил. Я бы спутал дороги и деньги все выменял на неточные карты, на крутые маршруты. Если нет в мире правды, я шел бы за ложью, если нет в мире лжи, я бы шел за тобой - дивный сказочный мир за бетонным забором, старый брошенный дом с тьмой оконных глазниц. Как последний безумец разговаривал с ветром, он же тихо шептал мне куда и зачем я бы смог убежать, чтобы спрятаться где-то, где я смог бы упасть чтоб чуть-чуть помолчать. Прикрывая руками свои плечи и шею, чтобы холод не дал мне на месте застыть, я ушел в бесконечность и вижу за нею: мне уже никогда никого не простить.

Я хочу тишины и пронзительного ветра.

 Я пишу свои мечты на пожелтевших клочках бумаги и прячу в волосах цвета серой пшеницы — найди их, когда будешь целовать мои локоны. Найди их и сожги, а лучше прочти и забудь. Ведь я так сильно хочу, чтобы ты знал, так сильно, что бегу за тобой, шепчу вслед грустные слова, возвращаю тебя и — молчу. Мои мечты такие тонкие, пахнут корицей и дождем — их нельзя тебе рассказывать, как ни проси, - лишь вдыхать и пальцами впитывать. Вдыхать, и вздыхать, и просить тебя тихо догадываться. Ведь в моих волосах запутались желтые листья — поверти их в пальцах и прочти в них мои сказки.

Это цитата сообщения my_stubbornness Оригинальное сообщение

Когда я вернулся, она сидела перед маленьким секретером и что-то писала на фирменной бумаге отеля – перед ней лежало не меньше десяти страниц, исписанных ее мелким, убористым почерком.
- Кому это ты пишешь? – спросил я, заглядывая ей через плечо.
- Тебе.
- Мне?
«Она меня бросает», - промелькнуло у меня в голове, и мне сразу стало плохо.
- Что с тобой? Ты ужасно бледный. Тебе нехорошо?
- Почему ты мне пишешь?
- Вообще-то это даже не тебе, я просто пишу, чем бы мне хотелось с тобой заняться…
Исписанные листки валялись повсюду – у ее ног, на кровати. Я взял один наугад:

…ездить на пикник, спать после обеда на берегу реки, есть персики, креветки, круассаны, слипшийся рис, плавать, танцевать, покупать себе туфли, белье, духи, читать газету, глазеть на витрины, ездить на метро, следить за временем, пихать тебя в постели, чтобы ты подвинулся, стелить белье, ходить в Оперу, съездить в Бейрут, в Вену, посещать бега, ходить за покупками в супермаркет, готовить барбекю, злиться, потому что ты забыл уголь, чистить зубы одновременно с тобой, покупать тебе трусы, стричь газон, читать газету из-за твоего плеча, отнимать у тебя арахис, ходить погребкам на Луаре и в Хантер-Вэлли тоже, идиотничать, трепаться, познакомить тебя с Мартой и Тино, собирать ежевику, готовить еду, съездить еще раз во Вьетнам, поносить сари, будить тебя, когда ты храпишь, сходить в зоопарк, на блошиный рынок, поехать в Париж, в Лондон, в Мелроуз, на Пикадилли, петь тебе песенки, бросить курить, попросить тебя постричь мне ногти, покупать посуду и всякую ненужную всячину, есть мороженое, смотреть на людей, выиграть у тебя в шахматы, слушать джаз, регги, танцевать мамбу и чачача, скучать, капризничать, дуться, смеяться, щекотать тебя, приручить тебя, подыскать дом с видом на луг, где пасутся коровы, нагружать доверху тележки в супермаркетах, побелить потолок, сшить шторы, часами сидеть за столом с интересными людьми, дергать тебя за бородку, постричь тебе волосы, полоть сорняки, мыть машину, любоваться морем, перебирать барахло, звонить тебе снова и снова, ругаться, научиться вязать и связать тебе шарф, а потом распустить это уродство, подбирать бездомных кошек, собак, попугаев, слонов, брать напрокат велосипеды и не кататься на них, валяться в гамаке, перечитывать бабушкины комиксы 30-ых годов, перебирать платья Сюзи, пить в тенечке «Маргариту», жульничать, научиться гладить утюгом, выбросить утюг в окно, петь под дождем, сбегать от туристов, напиться, выложить тебе все начистоту, а потом вспомнить, что этого делать нельзя, слушать тебя, держать тебя за руку, подобрать утюг, слушать песни, ставить будильник, забывать чемоданы, остановиться на берегу, выбрасывать мусор, спрашивать, любишь ли ты меня по-прежнему, ссориться с соседкой, рассказывать тебе о моем детстве в Бахрейне, описывать перстни моей няньки, запах хны и шариков амбры, делать наклейки для банок с вареньем…

И все в том же духе страница за страницей. Я перечислил тебе, что пришло в голову, что вспомнил. Это было невероятно.
- И как давно ты этим занимаешься?
- Начала, как только ты ушел.
- Но зачем?
Потому что мне скучно, - веселым тоном ответила она, - представь себе – я умираю от скуки!

Я подобрал странички и уселся на край кровати, чтобы разобраться. Я улыбался, но на самом деле столько желаний, такая энергия меня парализовала. И все-таки я улыбался. Она умела находить такие забавные слова, такие остроумные…Она ждала моей реакции. На одной из страниц между «начать все сначала» и «наклеивать в альбом фотографии» я прочел «ребенок», вот так просто, безо всяких комментариев. Я продолжил изучать ее бесконечный список, ни слова не говоря, а она кусала губы.
- Ну как? – Она затаила дыхание. – Что скажешь?
- Кто такие Марта и Тино? – спросил я вместо ответа.
По тому, как дрогнули ее губы, поникли плечи и упала рука, я понял, что очень скоро потеряю ее. Задав этот идиотский вопрос, я сунул голову в петлю. Она ушла в ванную и, прежде чем закрыть дверь, крикнула: «Хорошие люди!». Вместо того, чтобы догнать ее, броситься ей в ноги, сказать «Да! Конечно. Все, что захочешь, потому что я живу-то на этой планете лишь для того, чтобы сделать тебя счастливой», я отправился на балкон покурить.

"Я ее любил. Я его любила." Анна Гавальда

Мои письма не дойдут до тебя – затеряются по дороге, промокнут в почтовых вагонах, рассыплются, холодными ветрами разметаются по полям. Моих писем не получишь ты – туманным утром не найдешь под дверью, дождливым вечером не заберешь из почтового ящика. Мои письма разлетаются осенними листьями по берегам прудов в парках – шуршат под ногами, и так хочется собрать их, прижать к лицу, вдохнуть их пряный аромат. Будто бы пропитаны они осенью, вытканы из ее иссиня-холодного неба, исписаны ее ярко-горькими лучами. Будто записаны в них все ее дожди и листопады, и мокрые ветви кленов запечатали их сургучом своих листьев. 

Я писала их мокрыми черными веточками, пропитывала их ароматами антоновских яблок.  Я отправляла их тебе с утренними туманами, разливающимися молоком в узких лощинах; я отправляла их с белыми клубами облаков на безмерно синем небе; с порывами ветра, что обнажал ветви деревьев в саду.

Но осень так любит чужие письма – распечатывает и читает за чашкой какао, укутавшись в плед. Мои письма не дойдут до тебя, их нет.

[558x400]