...И вот передо мной,как в кинематографе-кадр за кадром,прошла вся недолгая жизнь граната.От картины к картине гранат необратимо изменялся,набухал соками жизни,которые однавременно были и соками смерти и в конце концов взорвали его плоть изнутри,чтобы вырваться наружу и разцвести чудовищно красным цветом.И вдруг я подумала,что мы умираем не оттого,что жизнь в нас скудеет,а,наоборот,оттого,что со временем в нас накапливается некий переизбыток жизни,который уже не может умещаться в нашем теле и потому ищет выхода наружу-из тесного пространства нашего физического "я"-в иные пространства.Гранат жил десять минут.И за эти десять минут он успел родиться,созреть...И вот передо мной уже череп граната.А какой срок отпустил мне мой художник?И кто сейчас просматривает,расставив их перед собой,картины моей жизни-от рождения до того момента,когда мне станет тесно в самой себе и я вырвусь,изольюсь из себя-в иные пространства?А может быть ,мой художник что-то сейчас доделывает,подмалёвывает в моем будущем?
[374x400]