
|


Хандра весной приходит легкой поступью,
Когда, казалось бы, совсем не время ей.
Когда все чувства разбросало россыпью,
И мысль одна пульсирует артерией.
Проблем неразрешимых бремя сбросится,
И мир подлунный увлечет мажорностью,
Когда нас удивить всех поторопятся
Вдруг облака от солнца раскаленностью…
Хандра – не только тетка вредная
Она еще и заразительна…
Но с солнцем музыка победная
Войдет в сознание пронзительно!
И мир придет в свою кондицию,
И будет здорово и радостно,
Ведь лето не сдает традицию
Подать себя тридцатиградусно!

Не легко строить пышную виллу
на венце инженерных искусств,
но любому воздвигнуть под силу
целый дом из эмоций и чувств.
Дом из чувств – это легкое что-то,
невесомый, податливый пух…
К ощущенью высот асимптота,
там, где мысли вещают не вслух,
где читают их просто губами
по незримым движениям глаз,
выражают любовь не словами,
без нелепости, лжи и прикрас.
И хотя и на солнце есть пятна,
вряд ли это расстроит зарю.
Мне с тобою легко и приятно,
обожаю улыбку твою.
Чтоб встречаться со счастьем воочию
путь души не бывает простым,
и родятся стихи днем и ночью,
дом без чувств не бросая пустым.
2024

Приходит таинство не вдруг,
творится магия при встрече,
и мир меняется вокруг,
открытьем радостным расцвечен.
Ты научилась колдовать…
Не приворотом, обаяньем,
и потому тебе подстать
быть милостью и наказаньем
тому, кто твой лелеет взгляд,
в котором утонуть не страшно.
И даже смертоносный яд
принять согласен бесшабашно,
коль будет он из рук твоих,

Быть может, недавно, а может давно,
но время-художник рисует панно
из встреч и разлук… Там, где день или ночь
похожи на наши с тобою точь-в-точь.
Где взгляд твой бездонный – лекарство и яд,
где мир без тебя пустотою распят,
где спрятана ложь за полами одежд,
где сломаны пальмы ветрами надежд…
Где звезды не вечны! Но вечен секрет –
стремиться на памяти призрачный свет,
туда, где все в прошлом и все сожжено…
Где не было, нет и… где не суждено…
2024

Попробуй воспитать акул?
А может, скажешь крокодилам,
не есть людей? До боли скул
сходясь во мнении едином,
что это бесполезный труд,
и точно так же бесполезно
ждать от врагов, что те уйдут,
забыв в покое нас любезно.
Нет, пострашней они зверья!
Тех лишь инстинкт ведет и голод.
А этим денежка, звеня,
к любым злодействам – чем не повод?
И догмы всех духовных норм,
и все моральные устои
у них легко идут на корм
свиней, да и того не стоят…
Пора! Давно уже пора
пружину распрямить, что сжата!
Так, чтоб от русского «Ура»
к «Бистро» прибавилась цитата…
2024

По всем календарям пора весны,
а тут – дубак без согревающих портков!
Не верь глазам своим, писал Козьма Прутков,
но у нее намеренья честны.
Она запуталась в перине снеговой,
соскальзывают туфельки на льду…
Весна, как женщина: кричит: «Уже иду!»
и красит ногти с мокрой головой…
2024

Сказал ли Дульсинее Дон Кихот,
мол, женщина – Цветок, мужчина рядом –
заботливый Садовник, цветовод,
ласкающий ее влюбленным взглядом?
Его он холит и лелеет, что есть сил,
тот отвечает красотой и лаской.
Садовник для Цветка любим и мил,
жизнь разукрасив многоцветной краской…
Непросто сохранить любви исток,
шипом чтоб в чувствах не пророс терновник.
Ведь самый восхитительный Цветок
лишь там, где самый любящий Садовник…
Пусть это сказка, притча, идеал,
а жизнь полна и болью, и страданьем…
Всему началом, я уверен, стал
момент, отягощенный невниманьем.
Горгона в мифах – чудище, дракон,
но мифы не свободны от наветов.
На женщин наводили испокон
грехи мужчины, прячась от ответов…
И я осмелюсь здесь предположить
и у Персея горькую небрежность:
Горгона камнем продолжала жить,
к себе его не получая нежность…
Март – женский месяц, родом пусть мужской,
а за окном – весна и снега талость…
Вниманье проявляем мы порой
лишь день один в году… Какая малость!
Порой на грани сна и волшебства
задумаешься, восхитясь моделью,
что дамы – неземные

Я просто кот, не больше и не меньше.
Пусть голос мой вплетен в кошачий общий хор,
но как молва не справедлива к гейше,
так и котов не знают до сих пор.
Нас мартовскими зря зовут на деле,
лишь юным замуж невтерпеж скорее аж!
У тертого кота свой март – в апреле,
когда спадет шальной ажиотаж…
Мы в марте не гнушаемся мышами,
а бестолковые приметы нагло врут,
что кошки любят, как все женщины, ушами,
зря что ль коты весною так орут?
Мы с кандидаткой в скорые супруги
ведем тихонько по душам свой разговор…
Для диалогов нам нужны не звуки,
лишь позы тел и запахов набор.
А наши песни, режущие уши –
не серенады, не вытьё и не скулёж.
Упав по холку в ледяные лужи,
еще и не такое запоёшь…
Мы если и вопим тут друг на друга
в надежде, что противник в страхе убежит,
не только марта одного заслуга:
котов полно, а места – дефицит…
Теперь, хозяйка, в курсе ты событий,
так выпускай на волю же меня скорей!
Март на дворе, негоже без соитий
топтаться вожделенно у дверей…
Ну, а когда вернусь через неделю
худым и грязным, но счастливым, как цветок,
для подкрепленья сил ты дашь мне, верю,
сырого мяска