Наверно, каждый из вас когда-нибудь задумывался о любви? Каждый из вас когда-нибудь писал о ней? На дворе сейчас весна - пора любви и романтиков. Именно поэтому предлагаю первым провести конкурс на лучшее произведение о любви. Выставляйте свои работы, а после будет голосование. Срок - пока не наберется 20-30 работ. Общим голосованием будут решены лучшие рассказы. Первые три победителя будут занесены в цитатник сообщества.
1. Вы должны быть ПЧ сообщества.
2. Распределять по рубрикам. Для конкурса будет создана специальная рубрика "Лучшее произведение о любви".
3. Грамотность должна быть проверена, как минимум, word'ом.
4. Ограничение - три произведения от одного автора.

Ночь полна звуков. Вы когда-нибудь прислушивались? Но ночь не в мегаполисе. В городе это нормально - звук проезжающих под окнами машин, проходящих мимо трамваев, гуляющей молодежи. А что такое ночь в глухом подмосковье? Сначала кажется, что ты лежишь в тишине. Ничто не нарушает ее. Но стоит лишь прислушаться и понимаешь - вот она - жизнь. Жизнь Ночи. Где-то в лесу завывает волк - на самом деле только хочется, чтобы это было так. А это всего лишь соседской собаке не спится. Но твое воображение смелыми взмахами кисти рисует серого волка. Его шерсть блестит в слабом свете луны. Он стоит на пригорке и воет. О чем он при этом думает? А умеют ли вообще волки думать? Вдруг к этому вою присоединяется еще один звук. Ты четко различаешь его, но не сразу понимаешь, что это. Похоже на скрип. Словно чья-то невидимая рука никак не хочет оставить в покое давно не смазанную дверь. И она скрипит своими проржавевшими петлями. А что это на самом деле? Это ветер. Он завывает, проникая в каждую щель, возникшую на его пути. Ветер. Он прекрасен. Тебе так и хочется стать им. Понестись без оглядки. Куда угодно. Почувствовать его свободу. Стать свободной. И ты слышишь еще что-то. Но что это может быть? Треск. И воображение вновь услужливо проводит кистью по мольберту воображения. Огонь в камине. Ты словно оказываешься возле этого камина. Пламя в замысловатом танце играет тенями на твоем лице. Ты расслабляешься. Тебе тепло у очага. Глаза начинают закрываться. И ты засыпаешь.
И лишь на утро понимаешь, что это был треск веток.
Веток в том самом лесу, где завывал волк, глядя на неровный круг луны. Ветки трещали, склоняясь под напором ветра. Он подчинял их себе. И ты вновь хочешь стать ветром. Почувствовать его свободу. Стать его рабом и подчинять себе эти самые ветки.
А на самом деле это был лишь котенок, царапающий дверь в твою комнату. Дверь, которую давно забывают смазать. Котенок очень хотел попасть к тебе. Ведь он так испугался завывания соседской собаки. А ты уснула, так и не пустив его. А он ведь маленький совсем. Не смог он справиться с дверью.
Ты выходишь из комнаты. Замирая на пороге, ты видишь своего котенка, смиренно дожидающегося, пока ты проснешься. Ты опускаешься на колени и подхватываешь легкое тельце. Прижимая к себе теплый комочек, ты шепчешь:
- Прости.

Она шагает по вечерней Москве. Она идет лишь вперед. Она дышит затхлым дымом вечернего воздуха. Она не оглядывается. И никто не знает, что она надеется.
Надеется, что в спину ей смотрит Он и пытается догнать. Она улыбается своим мыслям. Она подмигивает встречному ветру. Глаза ее сверкают в свете фонарей. Они лучатся улыбкой, надеждой, счастьем. Она вглядывается в каждое идущее мимо лицо. Они мелькают калейдоскопом перед ней - лишь появившись на мгновение, стремятся куда-то дальше. И не видит лишь одного - Его. Она оглянется лишь однажды - переходя дорогу. Лишь на мгновение. И снова разочарованный взгляд смотрит под ноги. Не нужен никому стук этих каблуков, постепенно замедляющих свой стремительный бег, лишь бы дать шанс догнать. Опомнившись, она снова поднимает голову, глядя вперед. Она снова улыбается. Но любой знающий ее человек поймет - эта улыбка вымученная. Ее глаза потемнели. В них видна тоска и обида на что-то. Или кого-то? Больше не осталось надежды. Она идет одна. Как всегда. В никуда.

Он был никем для всех. Он был песчинкой в пустыне. Среди миллионов таких же. А таких ли?
Он был всем. Для одного единственного человека он был вселенной. А нужно ли ему это?
Он шел своей дорогой, замечая все детали этого несовершенного мира. Не замечал лишь то совершенство, которое ему было по истине необходимо. Он просто не знал, куда смотреть.

Она была всем для мира. Ее боготворили, пред ней преклонялись. Но мир  был для нее ничем.
Она была никем лишь для того, кто был ее вселенной.
Она шла за людьми, указывающим ей путь. Но взор всегда был прикован лишь к одному.

А он все шел, отдаляясь от нее. Она хотела крикнуть ему вслед. Остановить. Но ей заткнули рот. Ей не позволили позвать его. Ее вели определенной дорогой, не позволяя оступиться или замедлить шаг. Они торопили ее, указывая на необходимость ее пути. Они лишь не знали, что ждало ее в конце этого пути. Пустота.

Он почувствовал ее взгляд. Не решился обернуться. Он испугался. Испугался свой ошибки. Даже мысли не возникло, что он не ошибся. Конечно, кто мог обратить на него внимание?

Она смотрела ему в спину, понимая - сейчас или никогда. Ее толкнули вперед, в ее путь. Она обернулась на толпу, собираясь противостоять им. Но когда вновь повернулась, его уже не было. Свет померк, силы оставили ее. Хотелось заплакать, но слезы не шли. Хотелось закричать, но голос пропал. Солнце, словно разделяя ее чувства, скрылось за тучами. Тучи стали чернеть, подчиняясь ее состоянию. И они заплакали. Они плакали за нее - об ушедшей мечте, о потерянной любви, о так и не обретенном счастье. И она продолжила свой путь. Продолжила его одна. Толпа спряталась от слез неба. Она брела по дороге, уже не разбирая пути. Внутри была пустота. Она корила себя за нерешительность. Она проклинала себя за промедление. Она ненавидела его за то, что он был.

А он так и брел всю жизнь в никуда, вспоминая тот краткий миг. Он уверял себя, что это был лишь мираж. Но понимал - уже поздно. Уже не узнать было ли это на самом деле. А вдруг было?