От рук тепла не поведет сталь,
          опять приблизилась гроза,
и я не знаю, доведется ль
          взглянуть в любимые глаза?
Вот светлый блик на зебре жизни
          сменился черной полосой,
фортуна день за днем капризней,
          уж месяц лик не кажет свой.

Уж нету силы на творенье,
          надежду дарит только весть:
когда кончается терпенье,
          запас выносливости есть!
В таких противоречьях трудно

Из лет минувших впору частокол

сложить смиренно, сетуя на возраст.

Нальем коньяк, да к черту валидол!

Лишь пусть сомненья не разрушат образ.

Вот заживем, все думаешь, вот-вот…

А оглянешься – вон она, вся сзади,

вся жизнь твоя, и друг-автопилот

скрывает путь к желанной эскападе…

Да полно же! Не поздно никогда

все повернуть, коль новый день забрезжил!

Лишь пусть ни сожалений, ни стыда,

не чувствовать, как будто бы и не жил,

как будто бы сомнений и тревог

груз не валил, калеча всмятку плечи.

Придет расплата подвести итог,

но улыбнись, ведь смех еще и лечит…

Смеяться в жизни, право, не грешно

не только утром первого апреля,

лишь пусть она не сложится смешно

иль прозаично, как у менестреля.

Чтоб труб бравурных звучный арсенал

смог оживить в душе воспоминанья,

как Золотую рыбку ты поймал...

А те ли ей загадывал желанья?

Искрятся грани, светится талант,

видна рука за меткою строкою,

и парус-стих за сетью строчек-вант

все не дает читателям покою…

Лишь пусть со смыслом будут рифмы в лад,

поэта слово будет много стоить,

чтоб очередь к себе хоть в рай, хоть в ад

из почитателей изящно строить…

Вот минул месяц… и другой…

Промчался год без передышки…

Не тот запал, не тот настрой,

Не сочинил своей я книжки.

Все повторяю, как шальной,

Чужой мотив, чужие строчки…

И удивляюсь, что не мной

Над i расставлены все точки.

Но невозможно не творить…

Кто разглядит то, что хочу я

Тебе на память подарить

Небесный свод, меж звезд кочуя?

          «Любить красивое - не труд,
          Сложней принять всё целиком:
          Коль розу, то с её шипом,
          А ночь – с уныньем мрачных пут…»
          Рената Юрьева. «Целиком»

Когда познаешь целиком
Ты все превратности судьбы,
Где тайны мрачны и грубы,
Не красотой одной влеком,

Когда вберешь в себя всю суть

***

Зимы нынче – вроде сумасброда,

снова дождь сырую бросил прядь.

Это их величество, Природа,

просто душ изволила принять…

***

«Эгей, залетные! Эгей!!»

Крик даже тех будил, кто в коме…

То пьяный санитар-злодей

Беременных гонял в роддоме.

***

Когда от тяжести никак

ты убежать уже не в силах,

сжать зубы надобно в кулак,

и волосы от слов застынут в жилах…

***

Всегда авторитетом в детстве мне,

как говорят сейчас, был в топе

отцовский черный пояс на стене…

— Наверное, по карате?

— Да нет, по попе…

***

Стихов хороших не велик секрет:

Следи, чтобы тихой оставалась строчка.

Он порожден одною из примет,

Что громче всех гремит пустая бочка…

***

Если снег пойдет нежданно,

Глядь, асфальт кладут опять.

Если он лежит, вот странно,

Трубы будут заменять…

***

Над тобою смеются? Не страшно.

Соберись! И поймаешь удачу!

Страшно будет, как только протяжно

Над тобой безутешно заплачут…

***

Максимализм порою губит.

Зато есть разница, смотри:

Влюбленный в секс – до ночи любит,

Влюбленный в душу – до зари…

***

Прививок действенны уколы,

Когда болезней нет с людьми.

Ввести б урок еще со школы –

Травматологии любви...

***

Влюбленность – одуванчик.

Любовь - скорее роза.

Их дарит людям мальчик

Настырный, как заноза.

Крыла не свяжет скука.

Хотя от стрел – мозоли.

Нам тетива от лука

Распределяет роли

На войны в мире несмотря,
На эпидемии и беды,
Последний лист календаря
Я оторву как знак победы!

Мы год смогли преодолеть,
Не потерявши в лотерее
Своих судеб! Быть может, впредь
Друг-другу становясь добрее?

Чтоб распознать чужую боль
В глазах за ширмою улыбки,
И не играть азартно роль,
Где велика цена ошибки...

Жестокость нас сквозь тыщи лет,
Черня, как копотью оконце,

Не средние сейчас века,
И не Верона.
Не повторит перо судьбы
Страниц событий.
Не всё, как в повести пока,
Но отрешенно
Соседствуют в груди мольбы
С лучом наитий.

Пусть не Монтекки мы с тобой,
Не Капулетти,
Но развивалась эта связь
По нотам пьесы,
Что звали все наперебой
Грустней на свете…

Очередной виток Земли
годам прибавил единицу,
а мы, сложив судьбы страницу,
перелистнуть ее смогли.

День – для эмоций и забот,
и дум… огнеопасный хворост…
Приходит самый лучший возраст,
мой друг, поверь, к нам каждый год!

С природой целостный союз,
свой шарм, свой клад, свои соблазны…
Им нет числа, разнообразным,
на каждый минус – новый плюс!

Сквозь возраст вдруг

Наверное, рядом с ней ладно и просто,
и робость уйдет по-английски…
Какая-то тайна с безмолвным вопросом
в глазах ее, темного виски.
Мистерий загадочных путь в рассужденьях
вещает о мудрости гранях,
о взлетах душевных и грехопаденьях
в словах, что волнуют и манят…

Наверное, рядом с ней странно и сложно,
и даже мурашки по коже…
А облик рождает желанье безбожно
и что-то волшебное тоже.
Но круг колдовства, безрассудства обитель,

Без кистей я пишу твой портрет,

ведь по жизни совсем не художник.

Просто чувств понимаю секрет

и красивого слога заложник.

Изучаю людей сквозь глаза,

задержавшись в душе на немного.

Не мешает мне в том ни слеза,

ни от солнца очков поволока.

Вот лицо – очень милый овал,

европейской наружности облик.

Привлекают большие глаза,

их волнующий, чувственный отблеск.

Выразительный взгляд без лукавств,

проникающий ласково в душу,

и забот где-то тягостный пласт,

пусть совсем неприметный снаружи.

Брови в меру густы, не тонки,

плюс – изогнуты очень красиво.

Так и хочется пальцам руки

прикоснуться к ним нежно-игриво.

Нос немного курнос, мягкость губ

выдает непростую натуру,

глубоко огневую до мук,

до экспромтов своих в партитуру…

Подбородок – не волевой,

мягкий, нежный – выходит, послушный.

Значит, будет спокойно с тобой,

возводить вместе замок воздушный.

Аромат темно русых волос

с легкой светлости спелым отливом

к сожаленью не мне довелось

обонять до безумья счастливо…

Вот, готов твой портрет, чуть сырой…

Нету лака еще, пахнет

Я начинал поэзию с себя,

в познаньях мироздания, как в капле,

свободу дав для чувства и ума,

и радуясь, ликуя и скорбя,

творил сценарий в жизненном спектакле,

свое понять стараясь амплуа.

Я поверял любовь биеньем строф,

не находя в чужих стихах признаний,

созвучных перипетиям души,

и это громадье красивых слов,

моих не отражающих терзаний,

один лишь выход мне дало – пиши!

И я писал… О тайне волшебства,

любовью наполняющей сосуды,

людей преображающей в творцов!

О счастье мимолетного родства

с величием духовной амплитуды,

даруемой в скрижалях мудрецов…

О силе воли, доблести бойца!

О чести, в слово Родина запавшей,

пытаясь разыскать ее исток,

и начиная с отчего крыльца

на свет, от боли исцелявший,

тянулся истово, как к солнцу лепесток…

Стать Режиссером жизни – чем не цель?

Ваять судьбу, как скульптор Галатею,

и наслажденья лучшего не знать,

чем, подобрав мечтаньям колыбель,

возвысить их бесстрашно к апогею

и ждать отметку трепетно в тетрадь…

2022

=========================================

Фото Михаила Бурлацкого из открытых источников

Мне бы ночью все спать, да спать,
но лежу, не смыкая усталых век.
Слишком поздно, видать, родила меня мать –
не в тот час, не в тот год и, пожалуй, век.

Я – из сказочных чащ лесов,
из нетоптаных ковылей,
из смородиновых родников,
бирюзовой волны морей…

Мне б до зорьки гулять, гулять
и до хрипоты ночью петь, да петь.
Мне б не ведать, где ждет под полой опять,
по спине угрожая все плеть, ох плеть…

Мне б из города – в степь, да в степь…

Нынче удача капризна,

не подойдет за версту

в приступе эгоизма,

чувствам даря остроту.

Тянет под валом напастей,

трудностей, бед и тревог

законсервировать счастье,

чтобы использовать впрок.

Солнечный луч спрятать в банку,

светит пускай по ночам.

С щебетом птиц спозаранку

хлеб им скрошить пополам.

Детским заливистым смехом

сгладить морщинки у глаз.

Зной не терять больше летом –

сделать загар про запас.

Иммунитет организма

завитаминить слегка.

Бодрый заряд оптимизма

даст это наверняка!

Шаг… и удача в ладонях!

Бойся спугнуть невзначай!

Только с тобой и сегодня!

Завтра уйдет… Не серчай!

===============================================

Иллюстрация из открытых источников:

обои Яна Фефелова Ловец счастья в полях бесконечной…

2022

Жизнь – не стихи. В ней слишком много прозы.

И это горький оставляет след.

Я не задам случайные вопросы,

Чтоб получить ненужный мне ответ.

А ты другою стала незаметно…

Мелькнувшим облаком растаял интерес.

Молить и звать бессмысленно и тщетно.

Но есть и разница – с тобою или без…

Бывает так, что отвернутся люди,

Кто встретился на жизненном пути.

И кажется при горестной минуте,

Что все хорошее осталось позади…

Но не терзайся горем невесомым!

Бог устремил их по иной стезе.

Им рядом не пройти путем особым,

Где ты идешь к чарующей мечте…

2022

Словно выпали мы из пространства,
Как же все изменилось вокруг!
Осознание непостоянства –
корень зла ностальгических мук.

Мы – никто в существующем мире,
что когда-то считали своим.
И уже молодые другие
дарят звезды таким же другим…

Но посмотришь на старые фото –
и отчетливей пройденный путь
по стопам чудака Донкихота…
И не сможешь себя упрекнуть…

Любить… Но вслух не говорить об этом…
Не странно ли, рассудку вопреки?
Замедлить ночь с безудержным рассветом
И – все сказать касанием руки…

Как обонять изысканные вина,
Но не испробовать их все на вкус –
Так песенных стихов лавина
Нам не восполнит виртуозность муз…

Быть у вершины гордой Эвереста,
Не сделав шаг, чтоб покорить его…
На дыбе муки испытать ареста,
Не слыша ни словечка одного…

Насытится нельзя любви словами,

Нет, не изменится время и мир

не разглядит наших душ в суете.

Волю порвет расстояньем в пунктир,

чувство не то и желанья не те…

Глупо, все скажут, бессмысленно ждать.

Лет не вернет целый сонм пустоты.

Письмами в стол заполняя тетрадь,

жизнь не направишь дорогой мечты…

Серые будни и ливень в лицо,

зонт не спасает от шквалистых струй.

Путь без тебя – почему-то кольцом,

немощь в игре ненатянутых струн…

Вестью намоленной издалека

ветер, на ласки и нежности скуп,

свежим дыханьем коснется слегка,

вкус унося стосковавшихся губ…

Пачка писем, затянутых древней тесьмой,
Чье-то фото от Жозефа Ньепса,
Часть афиши, с которой ушла на покой
Потерявшая зрителя пьеса.

Ручки с перьями, нитки для вязки крючком,
Безделушки с утраченной ролью,
Ассигнации гордость двуглавым орлом,
Рукавичка, побитая молью…

Пальцы трогают прошлых веков письмена.
Непривычны грамматикой строчки.
И стеной вырастают уже времена,
Каждый камешек – жизни кусочки

Дальних предков, когда-то дышавших, как я,

Ладони положишь на плечи –
усталость уйдет без следа...
Бывает, и слово излечит,
как сглазы святая вода…

Как чуткое прикосновенье
заботливых, любящих рук.
Как солнечное единенье
для душ, не принявших разлук…

Тогда расстоянья и годы –
смешные помехи в пути,
а омуты, мели и броды
для тренинга стоит пройти…