Где?, не знаю.

А впрочем, неважно. Здесь любой догадается точно:

Он писал о пространствах отважно,

А она о скитаньях полночных.

Он играл, как церковник словами,

Заплетая узор красноречий,

А она, как художник мазками, рисовала в стихах бесконечность.

Пролетало беспечное лето, в суматохе звенящей столицы.

Он не был бесталанным поэтом,

Его Муза была здесь царицей.

Как любовь, его строчки горели и словами тревожа влюблённых,

Словно птиц золотистых свирели, волновали принцесс окрылённых.

А она вечерами мечтала и творила небесные дали,

Где она словно птица летала, на картине цветной пасторали.

Время судьбы людские закружит, время лечит и штопает раны.

Он когда-то был преданным мужем, а она лишь боялась обмана.

А она лишь боялась, наверное, слов лишённых правдивости света,