Осень трепетно копила золотые самородки, серьги алые точила,
В филигранном, тонком стиле, будто лес из света соткан.
Но когда печально свищет Ветер песни о разлуке,
Осень мечет нам, как нищим, все сокровища, что сыщет,
Не считая – прямо в руки.

Ей не жалко первым встречным Янтаря и самоцветов.
Видно осень так нас лечит, загорелых и беспечных,
От былых иллюзий лета.
Чтобы взгляд от птиц небесных опускался вниз не спешно,
Где готовится исчезнуть под ногами, словно в бездне,
Лист, своё уже отпевший.

Ветер – дворник безучастный по ночам метет аллеи,
Только осень с пылкой страстью, в расточительстве прекрасном,
Снова сыплет, не жалея драгоценные каменья:
Сплошь рубины и опалы – я бы взял – да вот сомненье;
Серебро всё обесценит скоро снежным покрывалом.

© Алексей_Смехов