|
|
|
|
|
|
|
|
|
Он получил Нобелевскую премию за прозу и всю жизнь был этим слегка обижен. Бунин считал себя прежде всего поэтом. Писал стихи с юности и до последних лет, первую серьёзную награду — Пушкинскую премию, получил именно за стихи.
И почти никто с ним в этом не соглашался: читатели знали «Антоновские яблоки», «Тёмные аллеи», «Господина из Сан-Франциско», а стихи не получали такого признания.
Сегодня - День его памяти. Он умер в Париже в пятьдесят третьем, во сне, прожив в эмиграции тридцать три года.
Так что сегодня — его поэзия.
|
|
|
|
| |
|
Я не грущу об этом вовсе, что остывает в чашках Осень, бросая листья бессердечно. Я знаю, что она не вечна. Ну до чего же мы ранимы! А в планах снегопад и зимы, снежинок пляска за окошком и дома дремлющая кошка... Весна навечно в наших душах, чтоб равновесие не рушить. Но от рассвета до рассвета фатально не хватает Лета... © Copyright: Наталья Бабочкина, 2026 Свидетельство о публикации №126101907528 |