Я в полном восторге от того, как художник изобразил водную гладь!


Jacques Émile Blanche, 1895 портрет художника Фрица Таулова с семьёй

Фриц Таулов/Frits Thaulow (Norwegian, 1847-1906)

АукционноПейзажное (часть-1)



Я - северянин, и фиорды
Норвежские - моя мечта,
Где мудро, просто, но и гордо
Живёт Царица Красота.

Лилово-ст'альные заливы
В подковах озерносных гор;
В них зорь полярных переливы,
Меж сосен белой розы взор.



И синеглазые газели,
Чьи игры созерцает лось,
Устраивают карусели,
Где с серым синее слилось...

Там тишина невозмутима,
И только гордый орлий клич
Ласкает ухо пилигрима,
Способного его постичь.
(Игорь Северянин)

"Художник-жизнь рисует у мольберта, Вникают краски в чистоту холста"

Художники Игнатьевы... муж Александр (1965) - здесь


Художники Игнатьевы... жена Елена Игнатьева (Одесса, 1968)

ПейзажноНатюрмортное



Миг, у холста художник замирает. Палитру нежит кисть, ища цвета. Оттенки, постепенно, подбирает И вот уже пред нами красота.

Пейзаж вошел в картину постепенно. И там, на месте белого листа, Остался жизни миг, живая сцена. Вся благородно-девственно чиста.

Художник пишет, добавляя в краску, Частицы трепетной своей души. Оставив на полотнах, без опаски, Букеты чувств, рожденные в тиши.
(Тамара Эйдензон-Чёрная)

Художники Игнатьевы... все работы - здесь


А над рощей туман белокрылою птицей, покрывает он стан у березок тряпицей,
Скинет с неба узоры из дождика бус, то волшебны просторы, та страна- Беларусь.
Птица родная с синей, под названием счастье, тени крыльями длинны- защитят от ненастья,
Перья стрелы- лучами, что от солнца пригожи, жизнь земли той веками- ни на что не похожа.
(Ира Николаева)



Художники Игнатьевы... муж Александр Игнатьев (Беларусь, 1965)

ЗимнеЛетнеПейзажное (часть-1)



Беларусь моя, Белая Русь,
Я родством с тобой кровным горжусь.
Вы с Россией моей побратимы -
В языках наших корни едины.
Я к тебе всей душою стремлюсь.

Беларусь моя, Белая Русь,
Россиянкой я с детства зовусь,
Но твои песни сердцу так близки!
Их напев, как родник звонкий чистый -
Тот, которым вовек не напьюсь.



Беларусь моя, Белая Русь,
Красотою твоею дивлюсь:
Птичьим царством среди Поозерья
И лесами с непуганым зверем.
Благодатью я здесь причащусь.

Беларусь моя, Белая Русь,
По тропе партизанской пройдусь,
Прикоснусь к старым елям и соснам,
К белоствольным плакучим берёзкам,
Что хранят вечной памяти груз.



Беларусь моя, Белая Русь,
И в тебе, и во мне боль и грусть:
Дым Красухи и пепел Хатыни
Стали общей бедою единой.
Пред Распятьем за всех помолюсь.

Беларусь моя, Белая Русь,
Перед Крепостью Брестской склонюсь -
Пред Святынею общею нашей,
Перед Подвигом воинов павших,
Отстоявших Советский Союз.
(Люда Павлова)

Не стоит забывать, что за весной всегда приходит лето, а лето, в свою очередь, заканчивается осенью. А потом надо еще переждать зиму. Так и в жизни. Рано или поздно все встанет на свои места.



Художники Игнатьевы... муж Александр Игнатьев (Беларусь, 1965)

ПейзажноОсеннее (часть-1)



Три времени осени, три перехода
От лета к зиме, по ступеням холодным,
По лужам зеркальным, аллеям распахнутым
Навстречу дорогам в ливрее асфальтовой.

Где первые капли погоды осенней
Висят паутиной прозрачной, кисейной,
Медовой смолой на стволе карандашном
Сосны поднебесной и ёлки овражной.



Разрезанным яблоком, синею сливой
Октябрь пришёл. И второй половиной
Лежит, как в корзине, под листьями смятыми,
Дожди их клюют, словно серые дятлы.

По белому — чёрным и гроздьями шишек,
Туманными клочьями, снегом на крышах
Приходит ноябрь. И белою крошкой
Стучится в окно коготком дикой кошки.

Три времени осени, три настроенья…
(Янне)

Наступают холода. Небо помрачнело, Даже в озере вода будто почернела…
И цветы, что лишь вчера так цвели красиво – Изменили свой наряд и глядят уныло.
Листья кружат на ветру, землю укрывают, Завершая жизнь свою, тихо умирают.
Улетели стаи птиц вслед за тёплым летом… Уже Матушка-Зима ходит рядом где-то.
С. Богдан

АукционноЛетнеПейзажное


Андерс Андерсен-Лундби/Anders Andersen-Lundby (Danish, 1841-1923)

АукционноОсеннеЗимнеПейзажное (часть-3)



Устал от одиночества ноябрь,
В своей печали всеми нелюбимый,
Ветрами и судьбой всегда гонимый,
Как брошенный командою корабль.

Пришёл в положенный природой срок,
Но зачеркнул воспоминанья лета,
Ну что поделать-в нём не много света,
И от того он вечно одинок.



В нём сырость, серость и всегда печаль,
С холодными и долгими дождями,
И вдохновеньем, залитым слезами,
А мне его сейчас немножко жаль...

Беспомощен и грустен его взгляд,
От серости своей слегка неловко,
Не знает масок, лжи он и уловок,
Ни в чём ни перед кем не виноват!



Вздохнул ноябрь тихонько невзначай,
Ему бы солнышка сейчас в ладошках,
Вниманья и тепла совсем немножко...
И чтобы кто-нибудь позвал на чай...
С. Пугач