ОСЕННИЙ ПСАЛОМ

Осенью говорят деревья, от куста передают кусту:
- Оставь себе лишь себя, оставь себе простоту,
готовься к бедности, к сирости, к холодам, к Рождественскому посту.
Осыпаются листья, отрываются пуговицы, ветер к ночи всё злее.
Всё у тебя отберут – роскошь, молодость, красоту,
а кураж и сама отдай, не жалея.

Нитки висят, лохмотья, прорехи в кроне, дыра
прохудилась в роще, густоволосой еще вчера.
И не надейся: готовься - уже пора –
к скудости, к безголосым птицам, на руках цыпки.
Только б концы с концами свести! Иней уже с утра.
Да, но и бедность тоже умеет играть на скрипке!

Перед тем, как откроются двери в зиму, доживи в этой осени очень счастливо! Погрузись в уют терпкого орехового ноября, подготовься к встрече холодов. Дочитай осеннюю книгу, перебери еще раз листочки гербария среди книжных страниц — убедись, что и они готовы к зиме. Дослушай ту самую осеннюю песню...песню твоей души!

"Вид с корабля на вечернее море" 2026, холст, масло, 60х80 см Художник Иван Щепетнов

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Под синим небом страстной Аргентины
Был создан им библейский Моисей,
С Буонарроти лишь сравнить отныне
Его возможно. Скульптор-чародей!

Степан Эрьзя

Скиталец вечный: ни угла, ни крыши –
Над головой бескрайний небосвод
Чужой страны. Могучий дар, что свыше
Отпущен был, его к мечте ведёт.

Не сельва, нет, - эрзянские дубравы,
Священных рощ березы и дубы,
В нем пробудили не желанье славы, -
Мятежный дух таинственной судьбы.

Рукоплескали и Милан, и Ницца,
Париж влюблено замирал у ног,
Но Мастеру на месте не сидится,
Твердит одно: «Не я творил, а Бог».*

Я сердце свое никогда не щадила: ни в песне, ни в дружбе, ни в горе, ни в страсти… Прости меня, милый. Что было, то было Мне горько. И все-таки всё это — счастье.   И то, что я страстно, горюче тоскую, и то, что, страшась небывалой напасти, на призрак, на малую тень негодую. Мне страшно… И все-таки всё это — счастье.   Пускай эти слезы и это удушье, пусть хлещут упреки, как ветки в ненастье. Страшней — всепрощенье. Страшней — равнодушье. Любовь не прощает. И всё это — счастье.   Я знаю теперь, что она убивает, не ждет состраданья, не делится властью. Покуда прекрасна, покуда живая, покуда она не утеха, а — счастье. 1952 год

Ольга Фёдоровна Берггольц (16 мая 1910 — 13 ноября 1975) — русская советская поэтесса, прозаик, драматург и военный журналист, ставшая символом стойкости и мужества жителей блокадного Ленинграда.