В звуках каждого нового дня,
Налегке, без цепей и оков,
Я иду от Тебя до Тебя
Через сотни пространств и веков. И покуда Я слышу Твой Зов
В шумном гомоне будничных дел
Средь мелодий чужих голосов,
Под дождем фаерболов и стрел,
В лихорадочном танце Судьбы,
В передышках меж сотен забот,
Ни рутина, ни скука, ни быт
Не прервет Мой бессмертный Полет.
Мир безумный безмерно любя,
Презирая людскую молву,
Я иду от Тебя до Тебя
И мелодией этой живу..
Что шепчет ветер о предательстве Ла-Русь
:
29-10-2026 06:01
Шепчущая Ветрам знала: самые громкие бури начинаются с тишины. Ветер приносил ей не слова, а их отсутствие. Не крики, а паузы, в которых пряталась правда.
Она видела, как любовь становится хрупкой, когда в неё подмешивают полуправду. "Я скоро вернусь" — и ни дня вестей.
"Всё будет хорошо" — и взгляд, который говорит совсем другое. Ветер шептал: это не зло. Это слабость. Человек не хотел причинять боль — он хотел, чтобы её не было. Но молчание собирало боль, как роса собирается в каплю, а потом падает и разбивается.
И Шепчущая знала ещё одну вещь: честность — это тоже труд. Сказать: "Я боюсь", "Я запутался", "Я не могу" — требует смелости. Но именно эта смелость бережёт любовь. Или хотя бы бережёт людей друг от друга, когда любовь уже не спасти.
Ветер шепнул ей сегодня: "Самое честное, что можно сделать, — не обещать того, что не сможешь держать". И она кивнула. Потому что даже если любовь уходит, пусть она уйдёт не через разбитое доверие, а через честно сказанное слово.
А ты веришь, что честность может быть бережной? Или иногда лучше промолчать?
Она стояла на обрыве, где ветер не шептал — он кричал. Он рвал волосы, швырял в лицо холодные капли дождя и будто хотел сорвать с неё всё: и память, и саму способность чувствовать. Но она не отворачивалась. Она подставляла лицо этому шквалу, потому что только так могла услышать его голос — не в тишине, а в самой буре.
Однажды она вернулась домой и увидела, что колокольчик, который он подарил, лежит на полке, замотанный в ткань. Дочь сказала: "Звенит без конца, нервы мотает". Я молча развернула его, сняла ткань и повесила на гвоздь у окна. И когда ветер снова ворвался в комнату, колокольчик запел — тонко, отчаянно, будто звал кого-то. И в этом звуке ОНА услышала не просто металл, а его дыхание, его нетерпение, его.. "я здесь, я всё ещё здесь".
Она не верила в призраков. Не верила в то, что мёртвые возвращаются. Но верила в то, что любовь — это не чувство, а сила. Сила, которая меняет воздух вокруг тебя. И если раньше он любил её так, что рядом с ним даже тишина становилась тёплой, то теперь его любовь стала ветром — неукротимым, иногда жестоким, но единственно честным.
"Я слышу тебя", — прошептала она в этот вой, и впервые за долгое время слёзы не обожгли глаза, а просто скатились по щекам, как дождь. Без боли. Без отчаяния. Как что-то естественное, как часть этого ветра.
С того дня она перестала прятаться от бурь. Если шёл шторм — она шла к морю. Если ветер срывал листья с деревьев — она смотрела, как они летят, и думала: вот он, его почерк. Беспокойный, стремительный, живой. И когда кто-то спрашивал её, как она может так спокойно стоять под ливнем, она улыбалась и говорила: "Я не одна. Со мной тот, кто научил меня слышать ветер".
Он назвал меня «Шепчущая ветрам», а мужчина, которого уже нет, живёт в моей памяти и в самом ветре.
Я стояла у старого окна, и створка чуть дрожала от ветра — так, как он любил. Он всегда говорил: "Не закрывай. Пусть дом дышит".
И теперь я не закрывала, будто если впущу достаточно воздуха, то на миг снова услышу его голос.
Мы познакомились на набережной, когда ветер срывал с воды мелкие брызги и швырял их прохожим в лица. Я тогда подняла воротник и улыбнулась, потому что мне нравилось, когда ветер касается кожи, словно шептал что-то только мне одной.
Он остановился рядом и сказал: "Ты будто понимаешь, о чём он говорит". Я рассмеялась: «Я и сама не знаю. Просто слушаю». Так и родилась моя тихая тайна — и его тихое признание, что он полюбил не столько её слова, сколько то, как она умеет молчать и слушать.
Он не дарил мне бриллиантов. Дарил вещи, в которых жил ветер: стеклянный шар с крошечными серебряными нитями внутри — они кружились, если шар повернуть; лёгкую шаль, которая развевалась, будто крыло; и маленький медный колокольчик, который звенел даже от самого робкого сквозняка. "Пусть у тебя будет много голосов ветра", — говорил он.
А потом его не стало. Сначала всё вокруг стало слишком тихим. Я ловила себя на том, что прислушивается к тишине и злилась, что ветер больше не шепчет ничего важного. Но постепенно тишина перестала быть врагом. Она стала пространством, куда он мог приходить.
Однажды ночью ветер особенно сильно стучал в окно, будто хотел разбудить меня. Я встала, накинула ту самую шаль и вышла на балкон. Ветер обнял меня, закружил волосы, и вдруг я услышала не шум, а ритм — ровный, спокойный, знакомый. И поняла: это не ветер говорит. Это его дыхание, которое никуда не ушло, а просто стало шире, чем одно человеческое тело. Оно стало частью воздуха, которым она дышит.
С тех пор я перестала ждать, что он вернётся как прежде. Но каждый раз, когда ветер приносит запах дождя, или шевелит занавески, или заставляет звенеть тот самый колокольчик, я знаю: он рядом. Не как призрак, не как боль, а как обещание, что любовь не исчезает, а превращается в то, что нельзя удержать в ладонях, но можно чувствовать кожей.
И когда кто-то спрашивает её: "Как ты можешь помнить его так ясно?", я улыбаюсь и говорю: "Я не помню. Я слышу".
Поводок Тоши до сих пор висит у нас в прихожей, на медном крючке возле зеркала. Сам Тоша не живёт в этой квартире с марта, но трогать крючок муж не разрешает.
Как-то я повесила туда свою сумку. Артём молча снял её и переложил на полку, аккуратно, даже ремешок расправил, и я поняла, что спрашивать ничего не нужно.
Это история про собаку, которую мы отдали родителям мужа на пять недель. И про то, почему она так и не вернулась домой.
Тоша появился у нас четыре года назад, в ноябре. Артём нашёл его за гаражами, где оставлял машину: рыжий щенок сидел в коробке из-под микроволновки и не скулил, а сердито тявкал на каждого, кто проходил мимо. Муж принёс его домой за пазухой куртки. Я открыла дверь и сначала увидела два острых уха, торчащих из-под молнии, а уже потом лицо мужа, растерянное и совершенно счастливое.
Ругался Тоша на пылесос, на соседского кота за стенкой, на собственное отражение в дверце духовки. А потом успокоился и выбрал себе место: у Артёма в ногах, поверх одеяла, всегда с левой стороны. Если муж ложился иначе, Тоша терпеливо ждал, пока тот повернётся, и только потом укладывался с глубоким вздохом, как старичок после рабочего дня.
Порода у него условная. Ветеринар, осмотрев его, пошутил: «Лайка с кем-то очень решительным». Шерсть рыжая, на груди светлое пятно в форме капли, хвост бубликом. Весит он двадцать два килограмма и искренне считает, что помещается у мужа на коленях.
Вы когда-нибудь видели, как взрослый мужчина разговаривает с собакой, думая, что его никто не слышит? Я видела почти каждый вечер. Артём рассказывал Тоше про работу, про пробки на Варшавке, про начальника, который опять перенёс совещание. Тоша слушал, наклонив голову, и иногда отвечал коротким «уф».
Квартира нам досталась от моей бабушки. Двухкомнатная, с паркетом, который скрипел на каждом шагу, и проводкой, которую электрик уважительно назвал «музейной». Мы копили на ремонт почти три года. В феврале наконец договорились с бригадой, и прораб Руслан, бодрый мужчина в жилетке с бесчисленными карманами, пообещал уложиться в пять недель.
Жить на это время мы решили у моей подруги Фаины, у неё пустовала вторая комната. А вот с Тошей вышла загвоздка.
У Фаины два кота, которые собак видели только по телевизору, и оба при слове «гав» уходят жить на шкаф. Снять квартиру с собакой на месяц оказалось почти невозможно. Оставлять Тошу в пыли и грохоте мы даже не рассматривали: в первый же день, когда рабочие включили перфоратор, он забился под ванну и выл так, что соседка с пятого этажа пришла узнать, всё ли у нас в порядке.
Про передержку Артём и слышать не хотел. Мы съездили в одну, посмотрели на тесные вольеры, на уставшую девушку за стойкой, и муж всю дорогу обратно молчал.
Вечером я сказала то, о чём мы оба думали: «А если к твоим?»
Он посмотрел на меня так, будто я предложила отвезти Тошу на Луну.
Тут нужно кое-что объяснить. Родители Артёма, Тамара Павловна и Геннадий Ильич, живут в Коломне, в своём доме на окраине, почти у самой Оки. Дом крепкий, участок большой, яблони, сарай, скамейка у крыльца. Места там хватило бы на троих Тош. Но собак в этой семье никогда не было. И не потому, что не сложилось.
Когда Артёму было девять, он принёс со школьного двора щенка. Серого, с белыми лапами. Спрятал в куртку, как потом прятал Тошу, и поставил перед отцом на кухонный стол. Геннадий Ильич посмотрел на щенка, потом на сына и сказал одно слово: «Отнеси».
Артём плакал, просил, обещал сам кормить и гулять. Отец ни разу не повысил голос. Просто взял его за руку, и они вдвоём отнесли щенка школьному сторожу, который потом оставил его у себя в каморке.
Этот вечер муж помнит до сих пор. Рассказывал он о нём всего один раз, ещё до свадьбы, и я
Осенние пичужки под дождёмЛа-Русь
:
05-10-2026 09:48
Осенние пичужки под дождём
Прижались друг к другу под мокрым листом.
Дрожат от прохлады, но шепчут: «Не страшно!
Ведь осень — не вечно, придёт солнце ясно».
Капли стучат по ветвям и траве,
Ветер поёт в одинокой листве.
А птички всё ждут, затаив тихий вздох:
Когда же закончится этот холодный поток.
Кто падал, тот понял,где дно и где край.
Где друг отвернулся,где предал свой рай.
Где ночь без надежды, где крики в груди.
И нету дороги назад позади.
Срывался с обрыва по венам как лёд.
И жизнь не прощает, она не соврёт.
Собрался по крохам из боли и зла.
И встал, даже если душа умерла.
Кто падал, тот понял,
кто выжил, молчит.
Тут правда без фальши
по венам кричит.
Не надо мне сказок
я видел весь ад,
Кто рядом был в жизни,
того не предам.
Не каждый, кто рядом, тебе как брат.
Не каждый улыбкой прикроет расклад.
За спинами шёпот, глаза как огонь.
Не веришь, пока не ударят в ладонь.
Я видел, как гаснут живые глаза.
Как ломит судьба, не спросив ты за.
Как тянут на дно те, кто клялся идти.
Но я научился один там ползти.
И пусть не поверят, мне всё равно.
Я жил там, где болью пропахло дно.
И если ты выжил, не кричи всем подряд,
Самые сильные просто молчат.
Кто падал, тот понял,
кто выжил, молчит.
И шрамы на сердце
никто не простит.
Но если ты рядом
стою до конца.
Я знаю цену
༻❀✿❀༺И тонут в Зазеркалье звукиЛа-Русь
:
05-09-2026 08:15
Когда так много за спиной
Мостов сожженных с городами,
И дует ветер ледяной,
Моря и горы между нами,
И комом в горле все слова,
И тонут в Зазеркалье звуки...
Огнем пылает голова,
От холода немеют руки...
А из груди то плач, то стон,
И хочется уснуть навечно,
В волшебный погрузившись сон,
......
Стрелять в упор бесчеловечно.
💃💖 Счастливой быть не запретишь.. Ла-Русь
:
21-08-2026 22:06
Сегодня необыкновенный день.
ЮБИЛЕЙ!
Тот случай, когда поздравление задумано не для пожеланий,
а для благодарности.
Спасибо за каждый прожитый день с его уроками и наградами.
Спасибо всем вам за то, что вы со мной.
И пусть небо над головой всегда будет мирным!
Ты только верь, что скоро будет встреча,
где майских яблонь снежно-белый дым.
От лёгкого касанья вздрогнут плечи,
От глаз людских ночь скроет все следы.
Ты только верь, ты только жди...
Смывают прошлое дожди...
Ты только верь, что вовсе не напрасно
я столько долгих лет тебя ждала,
когда судьба казалась безучастной,
что очень не хватает мне тепла.
જஓજ До сбоя сердечного ритма...Ла-Русь
:
24-07-2026 20:57
Память жжет... так пронзительно
и до скончания века
ты зажег для меня в этом небе громады светил
и на этой планете не будет уже человека,
чтобы так же как ты до озноба он мне подходил
до мурашек, до дрожи,до сбоя сердечного ритма...
на планете на этой нет голоса с тембром таким
не могу, не хочу выходить из тех дней лабиринта
Ты - единственный мой, в моей жизни ты незаменим
авт.Фаина Мухамадеева
муз.XakeR - Что Такое любовь
~~Не отпускайте тех, кто дорог~~ Ла-Русь
:
19-07-2026 13:02
Не отпускайте тех, к кому душа Стремится, как на крыльях ежечасно, С кем Небом суждено одним дышать. С кем радость в холода и день ненастный.Не отпускайте тех, кто средь толпы Отыщет по-единственному вздоху Не веря в предсказания судьбы И счастье соберет в миру по крохам. Не отпускайте тех, кто о любви Готов кричать на каждом перекрестке Желание по взгляду уловив. И солнышко приносит утром в горстке. Не отпускайте тех, с кем на земле Становится теплее и светлее. Кто тропку отыскав в колючей мгле, Вмиг сердце поцелуем отогреет, Порою, превращая чувства в хлам, Мы забываем истину простую: Не отпускайте тех, кто дорог вам! Не возвратить, что трачено впустую. 03.11.17.
Автор : Ирина Стефашина
муз. Ирина Стефашина
Ла-Русь
Я целую тебя стихами, Замирая от сладкой дрожи.
И ликует душа, как в Храме, Тихо вторя: «Спасибо, Боже».
Ветер нежно играет в листьях Шелестит в позабытой роще.
Я целую тебя, мой близкий Пусть судьба на меня не ропщет.
Я исполню в ночи твой танец, На ладонях луны уснувший.
Ты — единственный мой избранник,
К сердцу сердцем своим прильнувший
Этот шёпот, как дар случайный, Словно флейты мотив певучий,
Я храню сокровенной тайной, Заслонив нас от грозной тучи.
Я вплетаю тебя в сонеты, В каждый звук, в переливы гаммы.
На вопросы ищу ответы И на сердце стираю шрамы.
Поцелуй мой летит по свету, Огибая моря и страны,
Самым искренним, чистым светом, Чтоб коснуться тебя, желанный.
Я исполню в ночи твой танец, На ладонях луны уснувший.
Ты — единственный мой избранник,
К сердцу сердцем своим прильнувший
Этот шёпот, как дар случайный, Словно флейты мотив певучий,
Я храню сокровенной тайной, Заслонив нас от грозной тучи.
Бридж Дыханье — вибрафона звон,
Смычок скользит по струнам вен... Ты мой единственный закон,
Мой добровольный, сладкий плен. За строчкой строчка, звук и слог...
Пусть длится этот разговор, Хранит тебя мой ангел, Бог,
Сплетает рифмы, как узор.
Нет я тебя не знаю, как мужчину. И, видно, не узнаю никогда. Виной всему нелепая причина - С тобой нас разделили города. С тобой нас километры разделили И плачет за окном бродяга-дождь. Мы от любви глоток лишь пригубили. Бокал уже полнее не нальёшь.
Я мысленно протягиваю руки. Ну, почему тебя мне не ласкать? Вдвоём испили горечь мы разлуки. Душа тебя не хочет отпускать. А мне тебя так хочется обнять... И я рисую ночью наши встречи Под шёпот волн и яркий лунный свет Прижать бы мне к себе родные плечи Но между нами тысячи планет
Я мысленно протягиваю руки. Ну, почему тебя мне не ласкать? Вдвоём испили горечь мы разлуки. Душа тебя не хочет отпускать. А мне тебя так хочется обнять... А мне б тебя почувствовать губами И нежно поцелуем согревать. Я знаю, знаю, пропасть между нами... Стереть её... и просто рядом стать.
Я мысленно протягиваю руки. Ну, почему тебя мне не ласкать? Вдвоём испили горечь мы разлуки. Душа тебя не хочет отпускать. А мне тебя так хочется обнять... Пропасть километров между нами... А мне тебя так хочется обнять... Так хочется обнять...
Тебя обнять.
Автор текста: Ирина Стефашина
сл и муз. Ирина Стефашина-~~А мне тебя так хочется обнять~~
Когда Ты сказал Мне спокойно, что вывернешь душу
Я просто поверила, в этом ни капли нет лжи.
Я просто пошла, без сомнений ответив:"Я не струшу",
Решив про себя, что Ты тот, кто покажет Мне жизнь
С другой стороны, приподняв занавески и тайны,
Покажешь Мне то, с чем еще не встречалась сама.
Я знаю, что встречи совсем не бывают случайны.
Я знала всегда, как чарует загадками Тьма...
Когда Ты сказал, что Мне будет неистово больно,
Я тоже поверила, к боли привыкла давно...
Ты ждешь, что покину Тебя и сбегу добровольно,
Что крылья расправлю и птицею брошусь в окно?
Сейчас понимаю одно - в какой-то ипостаси Я жива и нахожусь ...
Я шла по коридору с желанием заглянуть в глаза Темного Властелина....
Он был красив, как сто чертей,
Любил животных и детей,
Имел любовниц всех мастей
И был со всеми мил…
Да полно! Так ли уж права
Жестокая молва,
Швырнув в ответ ему слова:
«Он Пушкина убил!..»
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след
И даже плащ сменил на плед,Чтоб мир о нём забыл.
Но где б он ни был тут и там –При нём стихал ребячий гам,
и дети спрашивали мам:«Он Пушкина убил?»
Как говорится, все течёт,любая память есть почёт,
и потому на кой-нам чёрт Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил…
Он Пушкина убил!
Дошли ли до Вас мои письма от 26-го и 28-го июля, последнее, согласно Вашей просьбе, по старому адресу>. Никогда бы не решилась тревожить Вас в Вашем молчании, если бы не страх совершить несправедливость, приписав Вашей сознательной воле то, что м. б. объясняется своеволием почты. Вкратце: я писала Вам дважды и ни на одно из писем ответа не получила. Последнее что я от Вас имела — открытка с просьбой писать по старому адресу. (Ровно три недели назад.)
Если мои письма дошли — всякие объяснения Вашего молчания — излишни. Равно как всякие Ваши дальнейшие заботы о моих земных делах, с благодарностью, отклонены. Мне останется только просить у Вас прощения за ошибку дверью, что — наперед и наугад — в этих строках и делаю.
Итак, жду только «да» или «нет». Это из всех слов, в конце концов, всё-таки самые содержательные.
МЦ.
Адрес мой до 1-го октября прежний, дальше — не знаю, ибо переезжаю.
P. S. Был у Вас от меня с оказией около 30-го июля один человек, но ничего, кроме пустоты и извёстки в Вашей квартире, не нашел. — «Там давно никто не живет».
* * *
Не скрою от Вас — и в этом мое предельное великодушие — что Вы одна из моих горчайших и жесточайших обид за жизнь.
муз. Andres Linetzky & Ernesto Romeo — Tango Sentimiento
Ла-Русь