Фраза дня
Варфоломей_С
:
25-09-2026 06:59
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
По утрам нас окружают чудовища....
Варфоломей_С
:
25-09-2026 06:55
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Наших женщин с утра лучше не трогать. Женщина с утра страшей, чем Бабайка. Есть у меня знакомая семейная пара. Симпатичная, интеллигентная. Однажды мыла интеллигентная жена утром посуду. Вошел интеллигентный муж, спросил — почему вчера не помыла? Жена взяла и грохнула тарелку об плиточный пол. Дзынь-ля-ля! Осколками чуть не изрешетило кошку. Муж подпрыгнул: «Сбрендила?» А жена — раз! — другую тарелку. Диалог продолжался примерно еще три тарелки, пока муж не удалился трусливо. Читать далее
© Алексей Беляков
***
Варфоломей_С
:
25-09-2026 06:46
беспредельно.
почти безропотно.
безмятежно.
что скрывается под слоями твоей одежды?
речь совсем не о теле и родинках.
о душе.
ты хотел о любви или боли?
финал.
туше́.
человек-недосказанность. вместо поэзий – ломка.
все стихи так паршивы, что их наживую ско́мкал.
пусть не тем доверялся, пускай выбирал не тех,
но из каждой никчёмной любви получался текст.
получались слова, но они пропадали в чаще
бесконечных других, бесполезных, ненастоящих.
безотказное сердце запрячу на антресоль,
чтоб потом, через годы, отправить без адресов
бандеролью ничейной, без имени и фамилий,
в те места, где меня узнавали, но не любили;
где меня предавали все те, кому я был предан;
и куда я, скорее всего, уже не приеду.
посвящу эти строки не абы кому – потомкам.
расскажу им, что я разучился писать о том, как
полюбил в первый раз безгранично, но безответно.
и с тех пор ненавижу ни август, ни зной, ни лето.
что ещё расскажу им? как раньше просил у Бога,
а потом перестал. и не за́жил притом убого.
что слова мои стали нужны. и не только мне.
что Вселенная не насылает на мир камней.
что Вселенной вообще как-то всё равно на проблемы
человека, который её осуждает в своих поэмах.
что чем старше ты, тем неприметнее море в луже.
что искусство – попытка увидеть свою же душу.
что мир рушится, а вместо правды – мы все фальшивим.
что мы все – просто дети, но думаем, что большие.
мы боимся кто жизни, кто смерти. страшимся страха,
забывая о том, что конец у всех одинаков.
безысходность.
бесчувственность.
меньше, чем безучастно.
получилось так больно, хоть я и хотел о счастье
написать этот текст, облекая свой мир в слова,
но сломался внутри и впоследствии всё сломал.
и пока все вокруг то в ретритах, то «марафонят»,
я устал быть никем и теряться на чьём-то фоне,
просыпаться, не зная, умру или буду жив…
что скрывается под слоями моей души?
(с) И.Врублевский
[398x700]
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
беспредельно.
почти безропотно.
безмятежно.
что скрывается под слоями твоей одежды?
речь совсем не о теле и родинках.
о душе.
ты хотел о любви или боли?
финал.
туше́.
человек-недосказанность. вместо поэзий – ломка.
все стихи так паршивы, что их наживую ско́мкал.
пусть не тем доверялся, пускай выбирал не тех,
но из каждой никчёмной любви получался текст.
получались слова, но они пропадали в чаще
бесконечных других, бесполезных, ненастоящих.
безотказное сердце запрячу на антресоль,
чтоб потом, через годы, отправить без адресов
бандеролью ничейной, без имени и фамилий,
в те места, где меня узнавали, но не любили;
где меня предавали все те, кому я был предан;
и куда я, скорее всего, уже не приеду.
посвящу эти строки не абы кому – потомкам.
расскажу им, что я разучился писать о том, как
полюбил в первый раз безгранично, но безответно.
и с тех пор ненавижу ни август, ни зной, ни лето.
что ещё расскажу им? как раньше просил у Бога,
а потом перестал. и не за́жил притом убого.
что слова мои стали нужны. и не только мне.
что Вселенная не насылает на мир камней.
что Вселенной вообще как-то всё равно на проблемы
человека, который её осуждает в своих поэмах.
что чем старше ты, тем неприметнее море в луже.
что искусство – попытка увидеть свою же душу.
что мир рушится, а вместо правды – мы все фальшивим.
что мы все – просто дети, но думаем, что большие.
мы боимся кто жизни, кто смерти. страшимся страха,
забывая о том, что конец у всех одинаков.
безысходность.
бесчувственность.
меньше, чем безучастно.
получилось так больно, хоть я и хотел о счастье
написать этот текст, облекая свой мир в слова,
но сломался внутри и впоследствии всё сломал.
и пока все вокруг то в ретритах, то «марафонят»,
я устал быть никем и теряться на чьём-то фоне,
просыпаться, не зная, умру или буду жив…
что скрывается под слоями моей души?
(с) И.Врублевский
[398x700]
Рамочки поздравительные "С днём рождения"
Flash_Magic
:
25-09-2026 06:25
Читать далее...
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Рамочки поздравительные "С днём рождения"
Flash_Magic
:
25-09-2026 06:25
Читать далее...
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
***
Варфоломей_С
:
25-09-2026 06:20
всё, что мы сотворили, придумано кем-то ранее.
и поэтому мы обнимаем друг друга ранами.
потому что сплетаться травмами было проще.
потому что мы шли наощупь.
из чащи в рощу.
через годы ты даже не вспомнишь моих касаний.
мы расстались, как в песнях Бумбокса или Ассаи.
мы спасали других, но себя не смогли спасти.
и поэтому этот стих – мой последний стих.
ведь никто не ударит, пока не проявишь слабости,
потому что любовь оказалась приманкой, сладостью.
я слова о тебе подбирал,
выбирал,
заимствовал,
потому что любить тебя было почти неистово.
то ли рушится всё, то ли я разрушаюсь медленно,
превращаясь из человека в фрагменты мебели,
в персонажей то Кафки, то Сартра.
смотрю в окно,
выжимая из сердца побуквенно боль в блокнот.
потому что любить не за что-то, а вопреки –
оказалось красивой иллюзией для других.
(с) И.Врублевский
[393x700]
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
всё, что мы сотворили, придумано кем-то ранее.
и поэтому мы обнимаем друг друга ранами.
потому что сплетаться травмами было проще.
потому что мы шли наощупь.
из чащи в рощу.
через годы ты даже не вспомнишь моих касаний.
мы расстались, как в песнях Бумбокса или Ассаи.
мы спасали других, но себя не смогли спасти.
и поэтому этот стих – мой последний стих.
ведь никто не ударит, пока не проявишь слабости,
потому что любовь оказалась приманкой, сладостью.
я слова о тебе подбирал,
выбирал,
заимствовал,
потому что любить тебя было почти неистово.
то ли рушится всё, то ли я разрушаюсь медленно,
превращаясь из человека в фрагменты мебели,
в персонажей то Кафки, то Сартра.
смотрю в окно,
выжимая из сердца побуквенно боль в блокнот.
потому что любить не за что-то, а вопреки –
оказалось красивой иллюзией для других.
(с) И.Врублевский
[393x700]