Чешется все кроме рук. Хочется всего, но только не писать. Хочется говорить, брать интервью, давать советы, плакать и смеяться изо всех сил. Хочется прыгнуть в прорубь, хочется забежать на рассвете в холодное море. Хочется бежать что есть силы далеко и без оглядки. Хочется ехать в неизвестном направлении неизвестно сколько часов. Но не хочется писать. Не хочется даже брать чернильную ручку в руку. Хочется бездумно делать глупости, бегать ночью по спящему городу, хочется на последнем поезде ехать в ночи. Хочется убежать в лес, спрятаться ото всех. Но не хочется писать. Хочется бежать, бежать далеко, долго, пока не убежишь от самой себя. Но ни единой строчки. Ни единого слова.

Сегодня бы моей бабуле могло исполниться 93 года. Но не исполнится. Уже не исполняется почти 9 лет. Моих девять лент жизни. Жизни без бабушкиных советов, без ее улыбок, первого, второго и дессерта. Без ее "ты у меня самая лучшая и любимая внучка", "ты моя внучечка любимая", без ее звонков на домашний телефон в поисках общения. Без ее радостных возгласов, когда мы все заходили к ней домой на праздники или просо навестить. Без ее рассказов, как они всю жизнь жили рука об руку с дедушкой и только лишь один раз в их совместной жизни поругались. Как в конце концов это оказалась никакой не ссорой, а дедушка разнервничался и остро отреагировал на бабушкину просьбу, потому что его разозлило что-то в новостях о политике. Без утренних оладушек с домашним вареньем. Без расспросов о мужчинах моей жизни. Без чтения книг на ночь. Без рассказов, как во время бега у нее открывалось второе дыхание. Без поездок каждый день летом на море, без бутербродов, ненарезанных помидоров и огурцов, без стаканчика мороженного на пути домой, которое мне так не нравилось, но на большее бабушка никогда не решалась, потому что всегда пыталась жить очень скромно. Без прогулок через санатории после моря. Без тех знойных утренних подъемов, когда маме надо было рано уезжать в командировку, а бабушка приезжала на первом раннем троллейбусе к нам, будила всех, мешала маме, спрашивала, что мы будем с братом завтракать и чем будем сегодня заниматься. Без ее погонями за уезжающим троллейбусом. Без наших прогулок на стадион, без игр в домино, без порицаний, что в карты играть плохо. Без оправданий родительских ссор, что у них просто такой период, и что совместным парам ни в коем случае нельзя разводиться при любом малейшем конфликте. Без бабушкиных утверждений, что за мужчинами нельзя бегать и им нельзя давать спуску. Без ее истории, как дедушка опоздал на их первое свидание, а бабуля развернулась и ушла, его не дожидаясь (моя героиня). Без ее готовности в любой момент сорваться и поехать в другую часть города забрать внука из садика, которого якобы родители забыли забрать (а внук на самом деле просто пошутил). Без ее самого первого за весь день звонка на день рождения. Без ее поздравительных открыток на каждый праздник. Без ее связанных из колючих ниток свитеров на дни рождения, которые никто из нас без силы не носил, ведь они колючие. Без ее очаровательных костюмов-троек летом, без гадкого майонеза "Провансаль" в каждом салате, без грустных 20 гривен и губной помады в маленькой серо-красном кошелечке, без бублика на голове, без ее сада с подснежниками перед окнами, без ее кладовки с миллионом чемоданов, забитыми одеждой, без ее консервированных помидорок, без ее "Мишки на Севере" и клюквенного торта, без ежегодных сборов у бабушки с дедушкой дома после Нового Года всей семьей, без ее елки, что она почти всегда тащила с базара сама домой, без зажигающихся фонариков в этот же вечер, чтоб порадовать всех маленьких внуков. Без ее журналов "Бурда" и всегда лежащих спиц с нитками у кровати, без ее опять " в четыре утра проснулась и больше не могла уснуть, вот и вязала". Без нашей Бадечки.
Я знаю, что у каждого из нас, у каждого из двоих правнуков, из семи внуков, у каждого из трех детей, у каждого зятя и у каждой невестки, у каждой подруги и у каждой соседки (тетя Галя не в счет) были с бабулечкой свои отношения. Но у всех нас были две общие вещи: это наша бадечка и ее любовь, размеры которой были неосягаемы. И я по сей день не могу понять, как в таком маленьком человечке могло помещаться столько этой неограниченной доброты ко всему, что было у нее в жизни.
Я очень скучаю по тебе.

С утра копалась в своем блоке в поисках домашки по физике (после завтра в школу, надо бы ее уже сделать), а нашла еще один свой стих, тоже посвященный бывшему парню, тока другому...

Небесный свет и звезды плачут
Опять, опять, опять, опять...
Видны их слезы на закате...
Холодный ветер. Осень. Спать...
Закутавшись в сухие листья,
В покрытой инеем траве,
Блуждать в чужих мирах и мыслях,
Чтобы не помнить о себе...
Не помнить, как упущен где-то
Мой самый важный в мире шанс..
Чужие яркие планеты,
И сны, и грезы, и про нас...
Мы будем жить пока что где-то.
Мы - те, кто видели рассвет.
В каком-то мире, но не в этом...
Дрожь... Сны и слезы... Грусти нет...
[580x580]

Первое время после зимы, когда Солнышко начинает баловать своими лучиками, всегда приходит внезапно. Вот, например, как сейчас. Казалось бы, обычное мартовское утро, только вот сценарий на этот раз не стандартный... Свет. Камера.

Сидишь на кафельном полу кухни. В руках чашка с самым необычным в мире кофе с корицей и плавающим мартовским Солнцем... А мысли... Мысли они далеко...
Со стороны картина, наверняка, похожа на забавы юнца, что жарким летним днем забавляется с лупой и насекомыми, только в роли увеличительного стекла выступает окно. Но сегодня я рад и этому.
В голове проносятся косяки мыслей, словно птицы, возвращающиеся домой... в весну... Но больше всего думается о Небе...
Что же это... Утопия? Сознание? Мечта?
Есть ли у него предел.... или дно.. обратная сторона или секреты...
Или высота...
Где начинается небо и кончается земля? Неужели с облаков? Не может же быть все так просто...
Возможно, это иллюзорность? Настоящее Небо... оно та-а-ам.. за облаками.. о нем никто не знает, но не потому, что оно такое секретное... Причина в ином.
Просто никому нет дела до Неба... Зачем лезть так высоко, когда и тут, на земле полно дел и поважнее.
Рамки, диктуемые логике и понимаю...

А вы говорите "странный радикализм и наивность". Прискорбно.
Стоп. Снято.
[600x440]

в сентябре 2008 г., когда меня бросил парень, я сочинила свои первые стихи... Может быть коряво, но зато такие воспоминания...

Ночь за окном -
Я опять не сплю...
Дождь за окном -
Я опять молчу...
Тишина кругом -
Ты тоже не спишь...
Скоро рассвет -
Ты тоже молчишь...
Зачем так жестоко?
У тебя тот же вопрос...
Почему одиноко?
Мы не можем без слез...
У тебя другая?
Почему не сказал?
Я скажу тебе: "Рада..."
А сама вся в слезах...
Молча нашла,
Молча влюбилась,
Молча была,
Снова молча забылась...
[360x480]

Любовь разбилась, как вода...
Вода, замерзшая зимой...
Вот наступили холода -
Прощая, прощай моя любовь.
Я забываю навсегда,
Что было с нами этим летом.
Вот наступили холода -
Давай не вспоминать об этом...
Не получается забыть
Что было, есть, что будет...
Вот наступили холода -
И если хочешь, не забудем...
Хотелось мне начать сначала
И вновь любовь восстановить,
Но мне судьба моя сказала:
"В одну реку два раза не войти"
Я разбиваю навсегда
Любовь, замерзшую, ка льдинку,
И я теряю навсегда
Свою вторую половинку...

...Три тени тянулись вдоль дороги, размывая границу между запретом. Они просто были вне...

...День, наполненный кофейным морем, электрическими лампочками, светом дальних огней и пучком пушистых мыслей, постепенно сходил на нет. Его бесконечно разная дымка окутывала остывшую за день постель, рисуя путь изумрудно-желтым кирпичем и заманивала в очередной небесный замок. Не поддаться было на удивление сложно, скорее невозможно. Впрочем, это было уже не важно. Прямая линия мало отличалась от сферы.
Мания, неосторожность, пустота...
Сны выходили из берегов сознания, обреченность играла туш.

***
Именно такое секундное забвение ломает спираль.
Разбитые песочные часы медленно стекают в щели равнодушного пола...
И ты начинаешь чувствовать черный, обволакивающий ветер.. и голоса... точнее то, что ветер смог донести... обрывки фраз, словно разбитый калейдоскоп.
Белый шум застилает все остальное. Холодный контраст, возвращающий к жизни.
Это уже вовсе не милое путешествие в стране снов.
Абсолютная симметрия, не оставляющая никаких шансов воображению... Ровная черная простыня, без единой складочки, закрывающая весь тот гротеск.

Белый шум. Черные голоса. Подавляющий разум.
[700x467]

Настроение сейчас - 51687

Она говорила долго. Слишком долго, чтобы не потерять ту нить, что ведет к волшебному колокольчику, звон которого будит не только весну, но и солнечных зайчиков в глазах.
Пока он слушал, успели быть рассмотренными все слоноподобные облака, что текут на северо-запад без особого повода и цели. Даже те, что растягивались, и становились похожими на разварившуюся макаронину.
Слова вились тонкой стрункой, мягко унося по забытой тропинке в осенний парк.
Думалось про колодцы, вечерний чай и осиную фабрику, про те ленточки в волосах, стихи на мятом листе и глубокие лужи с глазами лета.
Черно-белые фотографии гуляли масляными красками в моем воображении.
Он это знал. Она это знала. Мы все знали.
Просто не подходящий момент. Просто не придали значению. Просто не...
Мимо шли люди и дни. Никому не понятно зачем и куда. Все идут, чтобы идти.
Только вот если идти все прямо да прямо, далеко не уйдешь…
Они все время играли в прятки.
Он все время искал окно.
Она все время говорила... долго...
Вечерело. Мысли спутанные с часами медленно собирались в цепь логических идей. Последний номерок ушел в обмен на пальто и шляпу. Ступеньки. Дверь. Мольберт.

[677x480]

Настроение сейчас - уверенность

…И когда кто то любит тебя долго долго и не играет с тобой, а любит на самом деле, тогда ты становишься Всамделишным.
– А это больно? – спросил Кролик.
– Иногда больно, – ответил Кожаный Конь, который всегда говорил только правду.
– Но когда ты Всамделишный, ты о боли не думаешь.


Деревянные игрушки ломаются, оставляя под кожей злые занозы.

Пустые слова.
Дрожь в руках.
Пустые мысли.
Дрожь в голосе.
Пустой дым.
Осечка. Везение. Пустяк.

Открыть глаза под водой.
Увидеть кафельную плитку.
Свет. Мотылек. Предсказуемость.
Вода заливается в нос. Учащение.
Стены. Кафель. Вздох.

reverse



[500x603]

Настроение сейчас - existentialisme

-я люблю слушать людей, а еще сосульки, деревянные ложки, мятую фольгу и мягкие игрушки с кожаными глазами...
-я то тут причем?
-ты мое эго и должен знать обо мне все
-ты опять..

[390x600]