Мы погибаем только от рук любимых,
Но, продолжая с жизнью кружиться в вальсе,
Ломаем внутри промёрзшие глыбы, льдины
И выбираем быть, а не казаться...
Мы можем почти что вечно томиться в клетке
Из старых обид, потерь, разочарований.
А можем поверить, что мир этот всё-таки светлый,
И шить паруса из алой шёлковой ткани...
И жить на причале, опять ожидая Грея.
Свобода воли, помнишь? От нас зависит.
Хоть Рубикон со временем не мелеет,
Мы переходим по тропке звонков и писем
На новый берег. Цезари и Колумбы —
Ступаем по льду своих и чужих ошибок,
Томимые жаждой, пьём чьи-то мягкие губы,
И сладостно тонем в тела манящих изгибах...
Мы погибаем только от рук любимых.
Броня из цинизма, увы, защищает плохо.
Но снова приходят волшебные, чудные зимы,
И хочется верить, что эта вот — точно надолго…
Пью чуть остывший кофе, курю сигарету.
Я всё опять спутала — горе и радость,
И как всегда, я упрямо ищу ответы,
А на вопросы сил уже не осталось…
Аграфена Позднякова
|
|
 |
|
|
|