Раймонд Чандлер (1888-1859) написал не так уж много, но его тексты проходят в универах, как образцы американской стилистики. Посмотрев нонешнего "Перри Мейсона" я подумал, что могу сочинять получше сценаристов фильма, и вернулся к доработке "Сплошных писак", так как идея там явно крутейшая. Надо просто изложить её аккуратно.
И стал "вживаться" в Лос-Анджелес (у меня - Сен-Сиа), переполненный воображением, как Ноев Ковчег зверьём. Для начала, составил цитатник Чандлера...
Его голос звучал, как если бы бутылка виски решила стать диктором радио.
Хороший сыщик — это человек, который чересчур много видел.
У каждого здесь был свой ад, и большинство пытались сдать его в аренду.
Библия учит нас, как не надо писать для кино.
Казалось, что это хороший район для плохих привычек.
Я трясла два никеля вместе целый месяц, пытаясь заставить их спариться.
Парень казался, как и большинство местных жителей, чуть недомытым и чуть недокормленным.
Вышибала полз еле-еле, тихо, как муха с оборванными крылышками.
„Не люблю портвейн в жару. Правда, никто и не предлагал.“
Он сидел за огромным дубовым столом, который плавал еще в Ноевом ковчеге. Ною он достался подержанным.
„Понял, понял. Если буду плохо себя вести, окажусь на дне морском, а сверху будет лежать трамвай.“
„Для того, чтобы заниматься политикой, нужны порядочные люди. Но в ней нет ничего, что могло бы привлечь порядочных людей.“
„Жизнь слишком коротка, чтобы подавать жалобу на полицейских.“
„Странная вещь — деньги. В больших количествах они обретают собственную жизнь, даже собственную совесть.“
„Мы продолжали пялиться друг на друга, но это ничего не дало. Видимо, мы оба слишком много занимались в жизни этим мероприятием.“
„Морской пучине я предпочитаю компанию червей.“
„Девушка спала неподвижно в той изогнутой слабости, которую постигли некоторые женщины и все кошки.“
Организованная преступность — всего лишь грязная оборотная сторона доллара. - А чистая сторона? - Мне её видеть не приходилось.
„Дай этим бровям волю, они бы до подбородка доросли.“
„На руках носить будут, в скромном сосновом гробу.“
„Его рука устремилась к стакану с восхитительной грацией матери, радующейся встрече с потерянным ребёнком.“
„Маленький отделанный кафелем бассейн злобно сверкал на солнце.“
„…Бродил по комнате и слушал произведение Хачатуряна для тракторного завода. У него это называлось скрипичным концертом.
„Писатель, который боится перехитрить себя, так же бесполезен, как и генерал, который боится ошибиться.“
„По его лицу не лупили
Я у себя хорошая,
Я у себя красавица.
Даже с тяжёлой ношею
Мы (я со мною) справимся!
Кто-то ругал и сплетничал
Да за спиною скованной.
Пусть я умею вредничать,
Но не хожу с короною...
Я у себя отличница.
Я у себя примерная…
Кто-то считает хищницей,
Кто-то несносной стервою.
Люди узреть способные
То, что в самих скрывается.
Видят ли очи злобные
Солнце, что просыпается?
Я у себя весёлая.
Я у себя надёжная.
К подлостям не способная.
С верою в невозможное.
Кто-то в беде сознательно
Спину свою показывал…
Злиться не обязательно!
Люди бывают разные.
Я у себя чудесная.
Я у себя красавица.
Если надежды треснули –
Мы (я со мною) справимся!
© Ирина Самарина-Лабиринт
[560x700]
Мне фильм очень понравился. Ещё один очередной взгляд на старую знакомую историю, но такой интересный.
В первые, мне было очень жалко монстра Франкенштейна, он хотел найти свое место под солнцем и быть любимым, но люди его гнали просто за то, что он был другим, не таким как они...Как это грустно...
10 из 10
Сюжет:
1857 год. Команда застрявшего в северных льдах датского корабля спасает раненого мужчину от похожего на человека чудовища, которое невозможно убить. Тот рассказывает капитану свою историю: его зовут Виктор Франкенштейн, он сын знаменитого врача, и с самого детства вынашивал идею оживить мёртвую плоть. У него появилась возможность проводить в этой сфере всевозможные эксперименты, когда дядя невесты младшего брата Виктора предложил ему неограниченное финансирование.
Как часто слышим, вот и старость,
Болячек куча и тоска,
А если вдуматься хоть малость,
Не так уж и она горька.
Мы ходим, видим и смеёмся,
Нам внуков хочется обнять,
Не каждому она даётся,
Не в наших силах поменять.
Что предначертано судьбой,
Кто ходит с головой седой,
А кто покинул свет давно,
За нас давно всё решено.
Так что жалеть не стоит друг,
Ты посмотри как всё вокруг,
Живёт, цветёт, солнце в окно,
Да нам с тобою повезло.
Мы как в рулетку выиграли старость,
А значит это высший жизни приз,
Так что не будем чувствовать усталость,
Живи, люби и просто помолись.
Время нам отпущено для Бога,
Каяться чтоб все простил грехи,
Может их у нас не так уж много,
Может время нам писать стихи.
Так давай с улыбкой встретим старость,
Ничего что где то там болит,
Главное живём на этом свете,
И костёр наш всё ещё горит.
© Галина Мирчева
[700x700]
[252x500]Лечит душу не время, не самокопание,
Так её не спасти от невидимых ран,
Лечит чьё-то присутствие, лечит внимание
И забота, бескрайняя как океан.
Лечат искорки смеха и нежность бездонная,
И объятия, ставшие лучше бинтов,
В самый нужный момент, вымывая всё тёмное,
Выйдет море уютное из берегов.
Можно в мрамор врасти, ждать, что всё перемелется,
Можно мир обесцветить холодной тоской.
Но придёт кто-то нужный, и чары развеются,
Прозвучит как молитва: "Я буду с тобой".
Если горечь лежит на плечах страшным бременем,
И когда не открыть тяжелеющих век,
То спасает не пытка безжалостным временем,
Человека спасает другой человек.
Алеся Синеглазая
https://t.me/s/stihi_alesi?before=336
Художник Николи Пиколет.
А что у нас…
Да солнечно, спокойно…
В застывшей гавани спросонья корабли,
мой кофе, шарф… лишь чайки непристойно…
Кричат — «Бери быстрей такси на край земли!»
Приедешь… чай, конечно, с бергамотом…
Работа-тлен, не скоро, подождет…
В глазах печальных, часто отчего-то
проскальзывает — «Это не пройдет…»
Уткнулась носом меж плечом и шеей…
Мурашки выдают, что все всерьез…
Как объяснить чуть-чуть усталой фее…
Что тосковал, как старый верный пес…
Две теплые ладошки на щетину…
Как медом по душе-«Опять не спал?»
Улыбка тронула морщинок паутину…
- Я без тебя не мог… прости…скучал…
© Шотландский Виски
[577x700]
Скачет во дворе ворона —
Ей весной крыло сломали.
Рядом, тихо и бездомно,
Рыжий кот живёт в подвале.
Просят у прохожих скромно
Что пожрать, но без нахрапу.
Кот не трогает ворону,
Та не каркает под лапу.
По утрам я им немного
Насыпаю корма в миску.
Повезло, что, слава богу,
Птица тоже любит вискас.
Я заметил (если вкратце),
Перьев ком и этот рыжий
Начали мне улыбаться
И сидеть друг к другу ближе.
Потому что если плохо,
Жизнь подставила подножку,
Этой паре как-то пох.
Ты ворона или кошка.
Просто кот и просто птица.
Пусть смешная, пусть не гордый.
Но у них, простите, лица.
А у нас, простите, морды.
© Дмитрий Купревич
[400x700]
Любимые любимых не бросают…
Тем более, когда кровят стихи.
Зубами держат, Бога вспоминают.
Но не бросают, выдумав грехи.
И не дают им встать на подоконник.
Лететь им на войну позволить-нет!
Их собирают из обрывков хроник.
И прячут на груди храня обет.
Любимые любимых не бросают.
Верней не отпускают от себя.
Кардиограмму сердцем запускают.
Своим. Не медля. Только лишь любя.
И уходя, так ждем хоть слово в спину.
Но снова мы ненужное никто.
Не делится любовь на половину.
Бывает лишь без права ни на что…
© Шотландский Виски
[392x700]
Никогда не вините за слёзы мужчин…
Что стираются в спешке, украдкой, ладонью…
Ведь они, отметя сотни тысяч причин…
Могут жизни отдать, с хриплым криком — прикрою!
Никогда не ругайте за слёзы детей…
Этим ангелам нужно их выплакать море…
И не будет вам преданней в жизни друзей…
Если вы за слезами поймете их горе…
И не смейте за слёзы судить стариков…
Тех, чьи души вас жизнью своей наполняли…
Преклоните колени пред ними без слов…
Мы и так их без времени много теряли…
Слёзы женщин своих заберите с собой…
В дальний путь отправляясь, храните у сердца…
Им неведомы сон, тишина и покой …
Пока их защищаете от иноверца…
Вы прощайте за слёзы своих матерей…
Ведь их жизни вам путь освещают украдкой…
Напишите им письма, сегодня, быстрей!
Им так хочется знать, что их дети в порядке…
Никогда не бегите, если плачет ваш друг…
Молча рядом побудьте, вам все это зачтётся.
Наша жизнь, это очень законченный круг…
Вы сбежите и вам это сразу вернется…
Никогда не вините за слёзы себя…
Только искренне, честно, навзрыд у порога…
Провожая любимых, скорбя иль любя…
Не виня никого… Для себя и для Бога…
© Шотландский Виски
[393x700]
Утро, будильник, галстук, рубашка.
И капучино допит на бегу…
Встретилась в лифте сегодня букашка…
Лет этак пять или шесть, не совру…
Шапка пушистая, шарфик в цветочек.
Шнурок на сапожках развязан один…
Стоял такой сонный, цветной ангелочек…
Гордо сжимая в руке мандарин…
Вдруг эта кроха глаза поднимает…
Два васильковых таких мотылька…
«Дядя грустит потому, что не знает,
откуда на небе плывут облака?»
Мама смутилась за дочку в улыбке…
Я с умиления таял как лед…
«Пусть он напишет желанье в открытке!
И Деду Морозу его отошлет!»
Я улыбнулся настойчивой крошке…
«Дядя грустит потому, что один»
И протянула мне в теплой ладошке…
Вкусный, оранжевый, свой мандарин.
Вышел на улицу, слезы, мурашки…
Дети как ангелы видят людей…
Спрятал под сердце подарок букашки…
И зашагал за открыткой быстрей…
© Шотландский Виски
[466x700]
Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.
Глаза открываешь — восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе — осень,
Прилёг отдохнуть… ну, да…
Но есть у меня, припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время течёт назад,
Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из былин,
Туда, где Хоттабыч с Волькой,
«Мурзилка» и нафталин.
Где молоды папа с мамой,
Где радостный Первомай,
И где — гоп-цаца — тот самый
Девятый идёт трамвай.
Скакалки, кино, пистоны,
Свидания, эскимо,
Домашние телефоны, стоявшие на трюмо.
Торжественное с экрана,
Московское: «Гаварит…»,
Сенкевич возил по странам,.
Был выбрит, а не побрит.
Там письма пером писали,
Разгладив тетрадный лист,
Всегда магазин искали с названием «Букинист».
На праздники покупали
Копеечный «Солнцедар»,
Пакеты в тазу стирали,
Жевали блестящий вар.
…Ну, вот, механизм заело,
Куда мне — вперёд, назад?
Да… жалко, не всё успела
Самой себе показать.
Осталась бы там надолго,
А лучше бы — навсегда:
Родители, дача, Волга —
Счастливейшие года.
Наверное, это старость:
Здесь — «функция», там — душа.
Здесь только курить осталось,
А там я могу — дышать.
© Ольга Бакулина
[525x700]