Очнулся в холодном поту -
Во сне меня убивали.
Так ужасно... И сухо во рту.
Так противно... Вы б только знали.

Я лежал на холодном столе,
Принакрытый худым одеялом.
Где-то рядом трещали в огне
Деревянные рельсы и шпалы.

В стороне засыпали друзья,
Предаваясь усталым утехам.
Где-то рядом была и семья,
Утомившись содружеским смехом.

А ко мне через морок ночи
Протянулись немытые руки,
И в огарке неверной свечи
Перестали быть слышимы звуки.

Я лежал и не мог не смотреть,
Как мне в сердце осина вонзилась...
И мелькнула злорадная смерть.
Как обидно... Всего лишь приснилось.

Что-то задолбался я листать журнал.. пожалуй, когда стизов будет слишком много - буду ложить их одним постом. По крайней мере, сегодня именно такой день)

-----------------------------------------------------

«Ватная кукла»

Я сделан из ваты
Пожелтевшей, немного драной.
Часть из сахарной, сладкой ваты.
Часть из пороха, с медсанбата.
Там, где сердце – тампон из крови
Вперемежку с кусками глины.
В голове – из первичной дури,
А в глазах – перламутр дивный.

Пушкино, 8 мая 2008 года.

«ЧЕЛОВЕК»

Просыпаюсь утром дома,
Поднимаюсь и - на кухню.
По пути умыться нужно
И побриться...впрочем - позже.
В холодильнике заначка -
Полбатона сервелата,
Сыр, кефир, листок шпината.
После завтрака - наружу,
Приласкать больное солнце
И до блеска чистить небо,
Выслушать соседа Глеба,
Пробежаться с марафонцем.

За обедом - две газеты,
О политике и жизни,
Чтобы в курсе быть последних
Преступлений и сенсаций.
На работу после чая
Поднимаюсь еле-еле.
На звонки не отвечаю -
Прочь уйдите, надоели.
Ну а вечером с подругой
По уставшему бульвару
Прогуляться нужно будет,
На вопросы отвечая -
«Да, живу в соседнем доме,
Да, пишу в стихах и прозе.
Да… и даже на морозе!»
Обнимаемся, прощаясь,
И расходимся, в сметеньи.

И лишь ночью, потянувшись,
Самому себе признаюсь -
Хорошо, что, улыбнувшись,
ЧЕЛОВЕКОМ называюсь.

Пушкино, 9 мая 2008 года.


«Бенгальские огни»

Бенгальские огни… Как мне напоминают
Они о нашей жизни…
Как искренне сверкают
Они в момент рожденья,
Как тают, тают, тают
И даром превращенья
Воспользоваться рады…
Но живы, чем богаты,
И гаснут очень рано.

Пушкино, 8 мая 2008 года.

***

Так посмотришь: всё в жизни просто –
Вот слова, а вот - рифмы, строчки.
А начнёшь слагать и безмозгло
Ударяются, рассыпаясь, запятые, тире и точки.

И бессонные в прошлом ночи,
Всё достигнуто, всё собрали.
И на месте, где надо, точки,
И свои получаешь медали.

А потом через месяц и больше,
Раскрываешь свои страницы…
И дивишься – «А мог и лучше!»,
Тут бессмыслицы вереницы!

Пушкино, 8 мая 2008 года.


«Отчаянно»

Проснись!!! Я молю - ПРОСНИСЬ!!!
Глаза приоткрой и тихо,
Холодной рукой прикоснись!
Молчишь... что же это за лихо?!
Почему не с другим?!
Почему всё со мной?!
Ведь так радостно всё начиналось...
Опускаются руки...
А сердцем пустым
Не впитать ни любовь и ни жалость.


Пушкино, 9 мая 2008 года.


***

У меня плохо выходят строчки
О добре, о тепле и мире,
О весне, когда бухнут почки,
О какой-то новой машине.
Не хочу я писать о жизни…
Написал итак много горя.
А весельем бы справить тризну,
И не думать о бедах боле.

Пушкино, 9 мая 2008 года.


«Пока мною дышат»

Ты знаешь.… Ведь стихи как дневник.
Мне кажется, если захочешь – ты каждый день и миг
Прочтёшь среди строф и строчек.
И может, когда-нибудь, критики будут спорить
О том, какую же муть сумел я в стихах построить)
И раньше я никогда не пробовал через рифму
Писать о простых вещах, без цвета, фантазий и ритма.
А это, как видишь, не сложно. Открыть, напечатать душу.
Вложить её осторожно, той стороною, что ближе.
И пусть все увидят не полно, пусть каждый своё увидит.
А я улечу по волнам. Я жив, пока мною дышат.


Пушкино, 9 мая 2008 года.

----------------------------------------------

И хочу ещё раз поблагодарить всех, кто читает или делает вид, что читает этот блог)Без вас мне пожалуй не было бы стимула развиваться и писать больше и лучше)
С Праздником вас и большое спасибо)

«Поэт»


Поэт должен быть голодным,
Злым, отверженным, свободным,
Нелюбимым и, быть может, хоть чуть-чуть,
Вы мне поверьте, сумасшедшим и влюбленным.
Жить без этого не сможет, ни творить,
Ни спать, ни думать, ни дышать, ни пить, ни драться,
Даже бегать по киоскам, чтобы одному надраться
Он не сможет, я уж знаю.

Но уж если он иначе, чем сказал об этом выше,
Поведёт себя – уверен, что и не поэт он вовсе!
Будет петь вам дифирамбы, запивая рифмы соком,
Ни курить, ни пить не станет, будет мужем самым лучшим,
Деньги в дом носить он станет.
Будет в комнате порядок и жена всегда довольна.
И друзей всегда до фени.
Знайте – не поэт, он – ГЕНИЙ!


Пушкино, 7 мая 2008 года.

«Бессильный бог»


Я всесилен, способен менять целый мир,
Но что с этого, если над жизнью не властен?
Что с того, что мир гнётся как пластилин,
Когда я не рисую, как старый фломастер.

Я создал сто планет и одну звезду,
Сто миров и дорогу к морю.
Я везде, я повсюду и я как свеча горю,
Я хотел бы остыть… но я не могу по-другому.

Я бессилен.… Тебе не понять почему.
Ты не знаешь, что люди порою бывают такими.
Всё забудешь, когда в тишину отойду,
Всё забудешь, оставшись со снами своими.

Я сожгу сто планет на одной звезде,
Сто миров разорю… и дорогу тоже…
Обессилевший бог улыбнётся в возникшей тьме,
Рассмеётся вдруг и исчезнет… быть может.


Пушкино, 4 мая 2008 года.

«Владыка мира»

Ты родился – ничтожный и грязный,
Ты шагнул – ты герой! Первый шаг!
И с достойным другого упрямством
Взгляд уставил в безоблачный мрак.

Ты отрёкся от Бога поскольку
Не сумел разглядеть его хвост,
Натянул с сатаною футболку
И с друзьями ушёл пить под мост.

Спотыкаясь на ровном асфальте,
Ты клянешь мир и всё что в нём есть,
А потом у ларька на Арбате
Обещаешь, что выполнишь месть.

И вот ты - не ничтожный, не грязный,
И шагать научился давно,
Но всё также, всё с тем же упрямством,
Тянешь мир за собою – в ….


Пушкино, 29 апреля 2008 года.

«Душевный мрак»

Не позволяй душе лениться,
И каждый миг, и каждый час –
Уверенно и сильно биться
Сердечной мышце дай приказ.
И пусть поступок за поступком,
И пусть за шагом новый шаг,
И пусть раздавленным окурком
Исчезнет лень – душевный мрак.


Пушкино, 24 апреля 2008 года.

«О поэтах»

Зачем поэты прячутся в стихах?
Не от того ли, что так трудно им
Открыть другим свой самый сильный страх –
Страх быть непонятым, отвергнутым, ДРУГИМ?

Не потому ли пишут о фиалках,
Скрывая в строчках боль и тошноту?
Не от того ли виснут на русалках,
Читают сказки, сидя на дубу?

Что образ нам, задушенный и жалкий,
Когда его прочли три сотни глаз?
А для поэта в радостной фиалке
И драма, и комедия, и фарс.

Пушкино, 23 апреля 2008 года.

«Радуга»

Легчайшим пухом на щеке
Застыли капельки дождя,
На листьях, окнах и земле
Блестит упавшая вода.
А по-над лесом в тишине,
Где хвои запах так красив,
В безумно синей высоте
Горит заманчивый призыв
Поднять глаза и наблюдать,
Как тает в ласковом огне
И не желает исчезать
Дорога к небу на земле.


Пушкино, 23 апреля 2008 года.

«Акробат»

Акробат под куполом цирка
Не заметит оваций и слёз.
Для него вся трибуна – картинка,
Над которой – натянутый трос.
Что ему наши страхи и крики?
Он один в золотой тишине,
Где рождаются новые блики,
На покрытом фольгою сукне.


Пушкино, 23 апреля 2008 года.

Самая печальная, самая близкая книга... Ты знаешь её почти наизусть - ещё бы, ведь каждый из нас пишет эту книгу сам, книгу своей жизни. У кого-то - грязные, пожелтевшие страницы. У другого - опрятная книжица с деловыми расписаниями и вложенными билетами на футбол. Чей-то пухлый томик, скрывающий так и не понадобившиеся миру ответы на вечные вопросы. Пропахшая спиртом книжонка в замусоленной обложке...
Я не знаю, как выглядит моя книга.....Да мне и не надо этого знать - ценнее в ней содержание. Минуты радости и счастья, часы печали, дни и месяцы разлуки и одиночества - всё в ней. Какое же наслаждение и какая боль - читать эту книгу!
...Актовый зал средней школы празднично украшен. Ещё бы, ведь сегодня выдают дипломы ученикам, окончившим 9 класс. Волнуются все, но не у всех это выражается так явно. Он сидит в центре зала. Пиджак, брюки, пыльные ботинки с вечно развязывающимися шнурками. А тут ещё как назло глупое кресло со сломанным сиденьем. Не день, а сущий кошмар. Радостное весеннее солнце заглядывает в приоткрые окна. Завтра будет ленивое осознание лета. Завтра наступят долгожданные каникулы. Всё это будет завтра, а сейчас нужно ещё пройти 20 метров до директрисы и забрать аттестат под вялые аплодисменты учеников.
Его, наконец, вызывают. "Только бы не споткнутся и не упасть!" - мысль вертится в голове, оттесняя всякие другие. Он доходит до стола, за которым сидит директор и небольшая коммисия. Ему протягивают сначала аттестат, а потом, со словами "Подожди, это ещё не всё!", объявляют две грамоты по ОБЖ. Удивленный и даже слегка шокированный он благополучно роняет всю кучу бумажек на пол и судорожно начинает собирать, после чего под взгляды в спину добирается до своего места...
...Вступительные экзамены в колледж. Он ушёл из десятого класса, недоучившись всего год. Кто знает почему? Никто. Вступительные экзамены... Одно название, ведь для того, кто осознаёт окружающий мир всё просто и понятно. Вступительные экзамены... Два дня через один, попытки с вечера выучить хоть что-то завершились всё также бестолково как и раньше. А потом - по 3 часа тишины и скрипа ручки и вуаля! - ты снова на свежем воздухе. Уже позже он поймёт, что с этого дня начинается новая полоса жизни. Результаты тестов - отличные...
...Весёлые и смеющиеся. Первый курс колледжа. Уже не школа, ещё не университет. Переходный возраст, как любят теперь говорить. У сокурсницы день рождения и он дарит ей открытку с парой своих строчек. Не потому что она ему нравится, или он хочет выпендрится и подлизывается. Просто захотелось подарить открытку...
...Первая сессия. Позади остались полгода становления юного студента. Оценка подправлены, сокурсники всё чаще обращаются за помощью. А перед самыми экзаменами у него с другом мысль написать ответы ко всем вариантам на матику. Сказано - сделано. И вот уже молодые коммерсанты раздают полный набор отпечатанных решений по 30 за штуку. А потом он понимает, что это не совсем то, чего он хотел бы видеть. И две девченки из группы, делящие как бы им половчее отксерить один листочек на двоих окончательно подбивают его. И больше он не продаёт знания. В своей группе...
...Учительница физкультуры - молодая, невысокая симпатичная девчонка. Или лучше сказать девушка. Рассказывает группе молодых олухов о ролевых играх, исторической реконструкции, многочисленных фестивалях, звоне оружия и боях. Ожившие картинки фантастических романов. И уже через неделю группа друзей отправляется в Москву, в Фили, где тусуются ролевики. А потом их накрывает волной новое увлечение - выкупив в магазине дюралевые клинки они собираются по воскресеньям и лупцуют друг друга до полного изнеможения...
...Поезд тихонько отсчитывает мгновения. Ты так давно не был здесь, что даже сложно представить - а каково оно, жить рядом с близкими людьми, ставшими настолько далёкими? Но невесёлые мысли переходят в тяжёлый сон, а затем в утро. Поезд приезжает рано утром, когда все ещё спят. Пустая станция, слева вдалеке поселок, справа - пара домов и лес. Карелия. Его Родина. С родителями он поворачивает направо и доходит до постаревшего, но такого знакомого бабушкиного дома. А уже через пару минут, обнимает бабушку, укладывает вещи, стараясь не шуметь, чтобы не разбудить спящих. Полчаса в кровати... но сон не идёт, и он садится за стол, находя взглядом шахматную доску. А тут ещё сзади доносится тихое "Привет". Это проснулась младшая сестренка, милое создание, доброе и хорошее.
- Сыграем?
- Любишь играть в шахматы?.. Ну ладно... давая сыграем.

...Лето прошло незаметно... Как-то слишком быстро расстаяли бесконечные походы в лес, поездки за грибами и ягодами, шахматные партии, из которых он раз за разом выходил победителем. Сестрёнка настолько привязалась к тебе за это время, что даже сейчас буквально не отходит ни на шаг. Ещё бы - ведь в кои-то веки рядом есть сильный и смелый, добрый и надежный человек - старший брат, с которым можно говорить обо всём и не бояться ничего на свете. А когда поезд отходит - она успевает передать ему синий цветочек - Читать далее...

Самая печальная, самая близкая книга... Ты знаешь её почти наизусть - ещё бы, ведь каждый из нас пишет эту книгу сам, книгу своей жизни. У кого-то - грязные, пожелтевшие страницы. У другого - опрятная книжица с деловыми расписаниями и вложенными билетами на футбол. Чей-то пухлый томик, скрывающий так и не понадобившиеся миру ответы на вечные вопросы. Пропахшая спиртом книжонка в замусоленной обложке...
Я не знаю как выглядит моя книга.....Да мне и не надо этого знать - ценнее в ней содержание. Минуты радости и счастья, часы печали, дни и месяцы разлуки и одиночества - всё в ней. Какое же наслаждение и какая боль - читать эту книгу!
...Декабрь. Невысокие городские сугробы, чуть принакрытые снегом деревья. Солнце то скрывается за облаками, то выглядывает посмотреть - что же там внизу происходит? Группа мальчишек бегает от огромной собаки. Она машет хвостом и радостным лаем оглашает окрестности. Им весело. Просто весело. Разве это не счастье?..
...Весна. Невысокий парень бредёт по дороге в школу. Он не спешит с радостью к друзьям - у него почти нет друзей в школе. У него вообще мало друзей. Когда он проходит мимо групы школьных хулиганов, скучковавшихся у лестницы, те начинают к нему приставать. На слегка помятых в этом месте страницах, можно различить диалог:
- Деньги есть? - этот привык командовать. И не привык, что ему готовы дать отпор. Зарвавшийся и одуревший от власти..
Парень проходит мимо, чуть глянув на него. Однако внутри у него похолодело и весь он слегка напрягся.
- Нету... - тихий голос, слегка испуганный. Парень проходит дальше, заворачивает в коридор.
- Нет, я что-то не понял! - спрашивавший догнал парня и развернул того к себе лицом. - Ты что сказал?
- Что слышал.
Слегка ошалев от такой наглости, вымогатель однако не забывает ткнуть кулаком под рёбра.
- Это чтобы не забывал с кем разговариваешь. Всё понял?
- Всё... - парня не скрутило, не кинуло на пол. Голос лишь слегка дрогнул.

...Дежурства по школе - самое глупое, что придумало человечество. Старшекласников раставляют по всей школе, с заданием следить за порядком. На втором этаже у лестницы стоят два парня. Они не друзья, хотя и ладят между собой. Один из них, подперев стену, смотрит в пол. Он думает лишь бы о том, как бы скорее начался урок. Ведь на уроке можно спокойно сочинять стихи и не думать о том, что кто-то подойдёт и будет из-за плеча читать. Внезапно внизу кто-то появляется. Ещё одно глупое правило - подниматься все должны только по второй лестнице, здесь же - только спуск. Но у этого пятиклассника на этот счет своё мнение. Слишком наглая ухмылка на лице. И слишком уверенные движения. Тот парень, что стоял у стены, поднимает взгляд от пола и делает шаг в сторону перил, преграждая дорогу.
- Только подъём. Обходи стороной.
- Сейчас! Пропусти быстро!
- Это ты мне? - усталая ухмылка появляется на лице.
- Тебе, тебе.
- И что же ты мне сделаешь?
- Я может и ничего. Тимура знаешь?
- ОН меня знает. - мягкие до того черты лица стали строже. Он сделал два шага к наглому пятикласснику.
- Да черт бы сним!, Пропусти его, что лишние беды на себя кликать? - подал голос молчавший до этого второй старшеклассник. Ему явно не хочется получить от этого Тимура. Он вообще предпочитает держаться в стороне.
- Да ничего эта мелочь не сделает. А с Тимуром я сам разберусь. - резким движением он толкает мелкого в спину, спуская вниз. Тот явно недовольный уходит...А парень украдкой смотрит в коридор за лестницей - там дежурят две девушки из параллельного класса. Одна из них - печальная, вечно молчаливая, с длинными волосами и красивыми глазами...
...Весна...Снег оттаял, почти все лужи уже высохли. В школе опять проводились учения. Эвакуация прошла довольно быстро, вот-вот всех должны были собрать и вести обратно. Отдельно ото всех, прислонившись к дереву спиной, стоял уже известный по первым страницам парень. Он что-то неспешно черкал в небольшой тетрадке. Он мог стоять так довольно долго - давняя привычка. Одна из многих. Через несколько минут к нему осторожно подошла девушка-одноклассница.
- Что пишешь? - она всегда разговаривала ласково. Иногда он замечал за этими словами нечто большее чем просто симпатию...но считал что ему это только кажется.
- Посмотри. - он с растерянной улыбкой протянул ей записи.
- Стихи? - какая же у неё красивая улыбка!.. Под стать греческому имени - "морская"...как лёгкий бриз ранним утром.. - "Я не умею петь о любви, я не умею петь о цветах" разве у Цоя были такие строчки?
- Да. Только я название песни не помню. Точно были. - Он улыбался, глядя на неё.
- Здорово. Я немного твой почерк не разбираю, - она смущенно протянула ему тетрадь. - прочитай, пожалуста!
- Я попробую. - он улыбался. Теперь открыто. Она попросила его прочитать стихи! Об этом он мог только мечтать!
Вскоре к ним начали подходить одноклассники и тихонько прислушиваться. А потом хвалили. Чуть Читать далее...

Свершилось чудо)
Я опубликовался в местной газете) Благодаря помощи друзей и содействию боевых товарищей) Представляю вашему вниманию отсканенный разворот газеты)
Красным - творчество моего друга, синим - скромного дайвера=)
[481x698]

Я люблю сидеть на солнце,
Где-то высоко на крыше.
Черпать кожей свет и выше
Улетать мечтами, вспомнив
Время детства без печали,
Те рассветы, что встречали
Спозаранку у оконца,
Те серебряные звуки
Леса чистого, святого,
Время счастья золотого,
Жизнь меня, уже другого…
Замираю, чтобы помнить.


Пушкино, 31 марта 2008 года.

Укрывается солнце плащом горизонта,
Мчатся черные тучи на город с востока,
Умываются улицы пасмурным ветром,
Тишина или гул… город слепнет без света.


Но на озере сером царит тишина,
Даже птицы умолкли в доме своём.
Не проронит и слова прощанья она,
Он уйдёт, чтоб вернутся ради неё.


Он хотел бы остаться, но время дороже,
Она хочет сказать, но промолвить не может,
Загораются звезды в весенней дали,
Попрощавшись, расстались… навеки они.


А на озере сером опять тишина,
Только чайки смеются над горькой водой,
Со своими кошмарами снова одна,
Ведь ушёл он бороться ради неё.


Когда сорок ночей превратятся в одну,
Он вернётся домой, чтобы милой сказать:
«Я тебя, как и раньше всё также люблю,
Знаю ведь – обещала назад меня ждать».


А над озером серым горит тишина,
И свинцовые тучи всё шепчут своё,
Он уже не проснётся от вечного сна,
Он уже не вернется ради неё.


Пушкино, 27 марта 2008 года.

Далеко-далеко, где кончается мир,
Где рождается солнце в минуты рассвета,
На границе земли злобный демон ожил,
Крылья вскинул и бросился в мир человека.

В его глазах - предчувствие плохого,
Его шаги - как гулкий сердца стук.
Пороки, злоба, ненависть готовы
Прорваться и разрушить мир вокруг.

Но как и раньше, хоть не стал мир лучше,
Есть место подвигу и доблестным делам -
В глуши лесной, у сердца дикой пущи,
Куда нет шагу смерти и врагам
Остановился всадник столь могучий,
Что не представить в мыслях никогда

Он шёл ночами по лесным оврагам,
Скрывался в чаще, ведь обет был дан -
Бродить бесследно по далеким странам,
Давая бой убийцам и врагам.

И вот, к началу лунного затменья,
Пробравшись в сонный мрачный городок,
Что покорил и вверг в забвенье
Убийца злобный, демон Чернобог,

Нашёл в старинной черной башне
Топор со знаками и девицу-красу,
И демона на крыше и лису,
Что бросилась на голову герою,
Вцепилась в шею и сорвала шлем,
Ударила хвостом в глаза
И, опасаясь боя, сбежала в лес
И скрылас насовсем.

Он взял топор, почуяв сразу силу
В оружии старином и чудном,
Поднялся в полный рост и демона спросил он -
"Зачем, проклятый, занял трон?"

Сотряс огонь причудливые стены,
Исписанные сотни лет назад,
Пробрался в кровь, наполнил его вены,
Достиг груди... осунулся, погас.

Застыл огонь в глазах у Чернобога,
Ни двинуться, ни шевельнуть крылом -
Топор до сердца прочертил дорогу,
Заставив пасть в открывший разлом.

Поутру много было ликованья...
И даже порывались наградить,
Прошедшего такое испытанье...
Но дан обет, и дальше надо жить.


Пушкино, 19 марта 2008 года.

Рожденных в городе так манит бесконечность
Пустых глазниц заброшенных строений,
Их строгость, стылость, обреченность... вечность
Бетонных стен, пыль прожитых мгновений.

И ностальгия настигает сердце,
Когда увидишь, проходя дворами,
Как умирает радостное детство
Горой осколков в новом котловане.


Пушкино, 17 марта 2008 года.

Головная боль -
Мысли бьют в висок.
На ресницах - соль.
Плачешь... Я не смог
Оправдать надежд
И твоей любви...
Вишня без одежд -
Ранний дух весны


Пушкино, 17 марта 2008 года.

Мне никто не крикнет вослед -
Это признак дурного тона.
В сердце пусто... Не думай, нет,
Что я жалуюсь... Просто снова
Умирает пустая мечта.
Я опять ухожу по дороге
И опять обернусь у моста...
Не шагнуть... Знаешь, мы ведь не Боги
И не можем разрушить мир,
Чтоб собрать из осколков счастье.
Миг уходит, и вместе с ним
Я уйду в штормовое ненастье.

Пушкино, 17 марта 2008 года.

Огонь, всюду смерть и огонь,
Дотлевает семья в обгоревшей квартире.
Стон, умирающих стон
Заплетается нитью в воронке-могиле.

Свет, ослепляющий свет
Отразился от стен и оплавил бульвары.
Вслед, свету яркому вслед
Пролетел ураган, раздувая пожары.

Ночь, пепла черного ночь
Залегла над руинами города мертвых.
Прочь, дикий страх гонит прочь,
Не укрыться нигде кроме склепов бетонных.

Стой! Не сходя с места - стой!
За тобою следят, они рядом... ты слышишь?..
Вой, душу ранящий вой,
Захлебнувшись в ночи, раскатился по крышам.

Скрип, как гвоздём по стеклу.
Над твоей головой появляется хищник.
Хрип... жизнь застыла во рту...
Умирая, ты ждёшь - что ответит Всевышний?..

Страх, лютый страх и огонь,
Вековечная Тьма над могилами улиц.
Прах, только прах над землёй...
Души тех, кто мечтали... увы - не проснулись.

Поднимется солнце над горным хребтом,
И облако сонно прижмётся к вершине.
Над диким ущёльем орлиный полёт
Медлителен... видишь размах этих крыльев?

А мы по тропе всё песчаной идём
устал взгляд блуждать по разбитым вершинам
когда из-за скал неожиданно бьёт
внезапный удар по рычащим машинам

В зенит встаёт солнце над горным хребтом
Безоблачно небо над пыльной лощиной,
Орёл продолжает свободный полёт
по небу... Стреляйте, чтоб выжить, мужчины!

Расцвел на тельняшке цветок алой крови,
Упал капитан, задыхаясь в пыли,
Радист, оглушенный раскатами боя,
Просил подкрепленья в молчащий эфир.
Горела броня под ударами шмеля,
молчали солдаты, стреляя в ответ,
И клёкот вертушек за дальним селеньем
Мерещился нам как спасительный свет.

Закат догорает над горным хребтом,
Оплачет нас небо дождями-молитвой,
Над диким ущёльем свободный орёл,
Раскинул объятья - могучие крылья.



Пушкино, 1 марта 2008 года.