Каждый день, как подарок…
Лотерейный билет.
Уж пора мне быть старым,
Да не чувствую лет.

Я живу в тех же ритмах,
Как в весенних годах.
В прозаических битвах,
В поэтических снах.

Я люблю нашу землю.
Нет на свете родней.
Ничего не приемлю, —
Что не нравится ей.

Не случайно, быть может,
Я — в любимцах её.
Каждый день,
Что был прожит, —
Прожит был для неё.

Потому однозначно
Я не чувствую лет,
Что дарю, а не трачу…
Вот и весь мой секрет.

© Андрей Дементьев
[604x543]

Ты говоришь мне – уезжай...
Куда? Ведь прошлое не выжжешь...
Здесь все моё – от птичьих стай
до самой захудалой крыши.
Сплелось, врастая в плоть и кровь –
мой город с улицей на север,
и первая моя любовь,
и этот придорожный клевер...
Дождям моим потерян счёт,
и память ходит берегами...
Ну где же мне скажи ещё
стареть – в Париже? В Амстердаме?
Всё в чемодан не соберёшь..
Ни тополя у поворота,
ни шелеста моих берёз –
смотри, стоят
вполоборота...
Простой пейзаж в карандаше...
От неба до закатной песни.
И в неизбыточной душе
все живы и давно воскресли.
Судьбу не сменишь как часы
и не пройдешь с другого края...
Дождусь рассветной полосы,
а там наступит жизнь иная.
Давай-ка Бога не гневи.
Здесь все моё – мои причалы,
и птицы белые любви,
и птицы черные печали...



© Наталья Золотова
[434x700]

Есть далёкие люди, есть — близкие. Есть — чужие, ты к ним не ходи. А бывают, как птицы подбитые, очень странные, но свои.

© Ирина Аликова
[564x696]

Счастье бывает разное. Иногда оно пахнет цветами и морем, пряным, соленым и свежим.
А иногда оно противно воняет медикаментами и хлоркой. Звенит инструментами и прет казенщиной.
Когда выписывают, хотя уже и не надеялись.

Бывает, счастье приходит на изящном балконе, где ты стоишь с укладкой, при параде, и смотришь салют в твою честь, а сотни огней разрывают ночное небо и сердце, кажется вот-вот вырвется из груди. И ком в горле.

А случается, счастье сваливается на тебя на грязном вокзале, на заляпанном бог весть чем перроне, где ты, весь взволнованный, растрепанный и потный, ждешь поезд, который везет человека. Одного единственного среди сотен пассажиров. И сердце так стучит, что заглушает шум колес.

Бывает, ты бежишь длинный марафон, выкладываешься на все сто и чувствуешь — ты молодец.
А бывает: впервые, раз, и пошевелил пальцем. Одним. Пальцем той руки, которую не чувствовал два года. И ощущение, что пробежал вокруг Света.
И еще чуть-чуть.

Бывает что-то сделал, стоишь, любуешься и даже немного гордишься собой, а бывает, приходишь домой уставший, взвинченный, после того, как на тебя наорал начальник, в метро тебя пихнули два раза и один раз ты чуть не упал на ступеньках, разуваешься и наступаешь на деталь от Лего.
И хочется заорать, но потом вспоминаешь, кто его рассыпал. И становится хорошо… хоть и больно.

Случается, пообщаешься с классным человеком, со звездой, потом еще сделаешь селфи и всем показываешь. Ух ты! А все говорят: «Круто! Не может быть!».

А бывает, обнимаешь свою бабушку, которую два года не видел из-за кордонов и всего остального, сидишь, глотаешь слезы и думаешь, не умереть бы, так хорошо.
И фотки эти хранишь в телефоне и никому не показываешь. А только смотришь и смотришь. И иногда водишь по ним пальчиком.

Некоторым торжественно надевают на голову корону, а других просто по утрам гладят по голове. А они счастливо улыбаются сквозь сон…

Одни встают на пьедестал, а другие просто встают с кровати.
Сами. Без боли.
И те, и те счастливчики.

Счастье бывает разное.

Иногда оно шумит водопадом в длинных любовных смс, иногда прячется в короткой сухой фразе «не выявлено».
Открыто танцует на шумных вечеринках, а потом стыдливо скрывается в прощальных объятиях.
Для одного гремит музыкой на свадьбе, а другого будоражит невнятным гулом: он впервые услышал.

Публичное и интимное.
Признанное и умалчиваемое
Ожидаемое и нечаянное.

Но всегда одинаковое.
И нет на земле места и обстоятельств, где оно не может нас настигнуть.
Хотя бы раз, хотя бы в чем-то.
Пусть мелочь, пусть мгновение, пусть момент.

Важно не упустить, поймать, запомнить…

Чтобы в конце, когда всё, каждый мог сказать себе: «Я был счастлив, елки-палки. Несмотря ни на что. Был!»






© Дарья Исаченко
[427x640]

Лучше писать для себя и потерять читателя, чем писать для читателя и потерять себя.

© Сирил Конноли
[700x582]

Дожди, дожди... И осенью кромешной
надеяться и верить – тяжкий труд.
Листва за ветки держится мятежно.
Но дни идут. Куда они ведут?

Ты думаешь, что в бешеной игре
мы пешки, у которых шансы плохи.
А мы с тобою точки и тире
на волнах обезумевшей эпохи,

живая память этих смутных дней,
поправка к генетическому коду,
написанная веком не в угоду,
а вопреки и боли, и войне.

Переживём, и выживем, и нас
забудет ждать беспамятная Лета.
Смотри. Не отводи усталых глаз
от этой тьмы, сгустившейся к рассвету.


© Полина Орынянская
[445x700]

ДНЮ БАБУШЕК И ДЕДУШЕК ПОСВЯЩАЕТСЯ (дуэт с Наталией Лысенко) НАТАША: Как резко выделяются в толпе Ухоженные, стильные старушки. Задумчивые или хохотушки, Подвластные особой красоте. Я: И тут же у меня вопрос возник: А почему же старичков нет рядом? Ухоженных, красивых, с нежным взглядом, Способных вызвать восхищённый вскрик? НАТАША: Они не носят безразмерных кофт И юбки на растянутой резинке, Не обувают затрапезных бот, И губы "бантиком" не красят по-старинке. Я: Они не носят сандалет "Союз", Трико, что с пузырями на коленях! И бриться каждый день для них - не груз! И дурью маяться от гнусной лени. НАТАША: Они не устают нас поражать Костюмами, перчатками, туфлЯми, Высокими не в меру каблуками И шляпками - изяществу под стать! Я: Есть старички, что молодых заткнут За пояс элегантностью и шармом! На них девчонки пялятся недаром... Да и старушки шепчут: "Ох и "крут"..." НАТАША: Они подкрашивают брови и глаза, На ногти лак старательно наносят, Не выцветший халат, а джинсы носят, И осудить их жизненность нельзя! Я: У них всегда весёлые глаза, Улыбка бродит по губам лукаво! И хочется им вслед воскликнуть: "Браво!"... При встрече слово доброе сказать! НАТАША: А в доме - милый, чистенький уют С пузатыми японскими божками, Испанскими цветными веерами, Воспоминаньями, что в рамочках живут... Я: И часто ведь, они живут одни... А кто-то и работает, впридачу... И не стремятся делать жизнь иначе, Хоть кто-то говорит: "Ну, прям, жених!" НАТАША: Как можно их старушками назвать?! От них седая молодость струится! И ни одна, поверьте, не боится, Что старость может их врасплох застать! Я: И вновь вопрос щемит в душе моей: Ну почему ОНИ поодиночке Проводят дни, и вечера, и ночки??? Пусть Бог соединит их поскорей... © Copyright: Наталия Лысенко 2, 2009 © Copyright: Вячеслав Макуть, 2015

ОДА СТАРОМУ ПСУ И МОЛОДОМУ КОТУ О н стар был очень, этот Пёс... Д обро в СЕМЬЮ ЛЮДЕЙ Он нёс....... А люди все Его любили очень-очень... "С тарик, Ты просто молодец!" ----------- Т вердили Мама и Отец….................... А Дочка их росла с ним рядом, между прочим. Р аз вечером пошли гулять................... О ни ВДВОЁМ в тот парк опять,.............. М инуя шумные дворовые площадки, -------- У слышал Пёс какой-то звук, ------------ П ёс понял, ------------------- что его зовут С вершить свой подвиг,что кому-то там не сладко У х, как рванул наш Старый Пёс!!!!!!!!!!!!!!!!! И что учуял старый нос? ------------------- М ерзавец сунул в петлю малого котёнка… О дним движением клыков................. Л егко разгрыз верёвку Пёс, ------------ О свободив от смерти бедного ребёнка.... Д обро прогнало прочь беду,............. О н, Кот для Пса стал лучший друг, ---- М урлыкал старому свои кошачьи песни... У чуял первым Псову смерть,............. К огда хотел тот умереть, --------------- О т долгой жизни мир стал Псу неинтересен… Т ак, ОДУ спев Коту и Псу,................ У лыбку грусти вам несу................... © Copyright: Вячеслав Макуть, 2016

Это цитата сообщения Flash_Magic Оригинальное сообщение

Читать далее...

[503x674]