И только тот, кто прошел по судьбе в такой же как у тебя обуви, способен понять твою боль. Только тот, кому пришлось падать бесчисленное количество раз и столько же раз после этого вставать, может искренне сочувствовать тому, кто оказался в беде. Только тот, кто хоть раз любил, знает, как бывает больно сердцу, когда оно разбивается на мелкие кусочки у всех на виду. Только тот, кто по-настоящему терял, понимает, как важно беречь свое сокровище.


© Алина Ермолаева
[536x700]

Все мы ломались. Сейчас или в прошлом. Всех предавали, бросали и жгли. Всех нас меняли на цепь или брошку, все продавались за хлеб и рубли. В каждом из нас умирали надежды, в каждом под ребрами - список имен, мы – не святое, не злое, а между, между чертями и ликом икон.

Все мы цеплялись. За близких и время. В них ошибались и тратили зря. Все мы пытались жить мудро по схеме, сахар не есть (или есть втихаря). Лучшая чашка ждала нас в серванте, пили из старых, а эту - гостям. Все мы копили для неких гарантий, к черному дню и дурным новостям.

Все мы мечтали. Тайком или громко. Все рисовали победный маршрут. Все убегали из дома с котомкой с хрупкой надеждой, что где-то нас ждут. Все примеряли насмешки и жалость, если пришлось возвратиться назад. Всем нам знакомо, как взглядами жалят, как, соболезнуя, тонко язвят.

Все спотыкались. Встречали преграды. Все мы боялись споткнуться опять. Впрочем, храбрец ведь не тот, кто не падал, смел, кто рискует еще раз начать. Можно и чашку в особенный вечер, можно и деньги – всю жизнь под кровать, только живем мы сейчас, а не вечно, хочешь в Париж, значит, стоит слетать.

Много людей и желаний в анкете. Много неважных и блеклых как пыль. Многое мельком внушили соцсети, чье-то вранье и пустой кинофильм. Я же о том, что останется в сердце, что прорастает колосьями ржи, то, что не может к утру «расхотеться», то, что, по сути, и есть наша жизнь.






(c) Дикон Шерола / Deacon


[700x466]

А потом оказалось, что дело не в новых ботинках, не в чужих городах, что горят миллионами пятен, не в разученных фразах, что скажешь всегда без запинки, и не в мягкой улыбке, чтоб каждому мил и понятен.

Оказалось, что любят не должность, которой гордишься, не охапку дипломов с рисунком серьезной печати, любят тех, с кем не чувствуешь камень, как будто ты лишний, с кем легко и в горах, или просто валяясь в кровати.

Оказалось, что любят свободных и чуточку колких, чтобы принципы были, и смелость держаться за солнце, непродажных как небо, что в ночь рассыпает осколки, и таких, кто негромко, но все же в беде отзовется.

Оказалось, что любят не только святых или добрых, или приторно сладких, в которых ни капли полыни. Любят тех, кто согреет и пустит в ненастье под ребра, несмотря на метель в остывающем сердце-камине.








(c) Дикон Шерола / Deacon
[422x700]

Чтоб прожить эту жизнь, не лишившись рассудка,
для кого-то святым, для кого-то ублюдком,
для кого-то примером, не факт, что хорошим,
для кого-то - обычным бесцветным прохожим,
стоит помнить, что жизнь начертила границы,
и не стоит ломаться во имя синицы,
и рыдать, что журавль не всегда на ладони.
Нужно просто идти, не согнувшись в поклоне,
а, смеясь, что рассвет заглянул в твою яму,
несмотря на кредиты, долги, килограммы,
твоих новых и бывших, мосты и причалы...
Если даже рассвет начинает сначала,
значит, стоит и нам, столь дурным и нелепым.
Значит, стоит и нам поучиться у неба.







(с) Дикон Шерола / Deacon
[427x640]

Мы не знаем, что будет завтра, но, конечно, мы строим планы. Будто солнце вспорхнет на крышу, будто вновь зацветут каштаны, будто скоро найдем минуту, чтобы быстро заехать к близким, будто чудом успеем в небо, даже если летаем низко.

Мы не знаем, что ждет за дверью, но мы верим, что встретим счастье. Как-нибудь, не сейчас, однажды, словно пульс - навсегда в запястьях. Будто жизни с лихвой хватает, чтоб создать и разрушить снова. Будто в толпах людей-игрушек мы успеем найти родного.

Мы не знаем, что будет утром, но мы ставим себе будильник. Будто день завершится ночью, и придется зажечь светильник. Будто раны залечит доктор, даже если кололи словом. Будто фраза из ямы сердца не застрянет в груди другого.

Мы не знаем, что будет после, но рисуем себе маршруты. Мы идем по пятам Иисуса, но за нами - следы Иуды. Мы ведь думаем, можем ранить, и успеем сказать: забудем?
Мы, конечно же, строим планы. Вот такие смешные люди.








(с) Дикон Шерола / Deacon
[394x700]

Счастливые люди
Не думают матом,
Закутавшись в пледе,
Бессильно измятом;

Не лечатся виски;
Не спят с телефоном;
Не тянуться к риску;
Не курят с балкона;

Не дышат устало
Чужим никотином;
Не спят с кем попало;
Не пьют аспирина;

Не льют мимо чашки,
Чтоб выпить таблеток;
Не ходят в рубашке
В измятую клетку;

Не рвут фотографий;
Не ищут патрона;
Не плачут ночами
До хрипа и стона;

Не пишут «ответь мне»;
Не верят, как дети;
Счастливые люди –
Их нет в Интернете.


© Валерия Яковенко
[560x700]

Не читайте старых переписок
С теми, чьи глаза, улыбку, смех
С болью забывали. Прежде близкий —
Ныне холодней и дальше всех.

Письма, чаты... Призраки былого.
Неуместный прошлого привет.
Каждое написанное слово —
Оттиск чувств, которых больше нет.

Не ищите поводы, предлоги...
В голове, как свой любимый трек,
На повтор не ставьте диалоги.
Всё это — лишь талый грязный снег.

Даже если раньше было счастье,
Жгите без сомнения мосты,
Режьте, как верёвки на запястьях,
Неосуществлённые мечты...

Прошлым жить — идти дорогой склизкой,
Падая душой в крутой кювет.
Не читайте старых переписок —
Вот вам добрый дружеский совет.


© Мария Яркина
[468x700]

что мы знаем о любви кроме того, что любят молча?
что это единственное, что сильнее смерти,
от неё получаются лучшие в мире строчки,
и рождаются самые красивые дети?

что мы знаем о любви кроме того, что она выворачивает наружу,
выводит на свет в самые темные времена,
это когда променяешь весь мир на:
«знаешь, ты очень нужен»
«веришь, ты мне очень нужна».

это смотреть друг на друга,
словно в мире никого кроме вас двоих,
это не знать сомнений, не допускать фальши.
это нечто интимней, чем перепих,
это когда вместо «моё» и «твоё» появляется «наше».

это больше, чем «я тебя хочу», «я к тебе привык»,
это когда ощущаешь себя наисчастливейшим идиотом.
что мы знаем об этой нашумевшей любви?
да и знаем ли мы о ней хоть что-то?

это то, на чем сходятся звёзды, замыкается круг,
это когда вы танцуете на улице, как в дурацком клипе,
это рухнуть в омут любимых рук,
не подозревая,
как оба чертовски влипли.

это когда выходишь на прокуренный балкон
смотреть, как снег одевает весь город в белый,
и ты стоишь, безумен, хмелён, влюблён,
и напрочь не знаешь,
что дальше делать.

мы толпа заядлых циников, опытных одиночек,
приходящих с работы в пустую квартиру под вечер.
а хотелось чтобы кто-нибудь нас среди холодной ночи
обнимал и к себе прижимал покрепче.

что мы знаем о любви кроме того,
что она живет в простых вещах,
от неё не выдумать противоядий,
не сыщешь антидот,

и вот стоишь ты спиной к человеку и говоришь: «прощай»,
думая:
обнимет
или
уйдёт ?


© Анна Захарова
[350x528]

Я хотела б вложить в эти строчки июльского солнца и насыпать в конверт крепких южных сортов табака… Почему над тобою горят не московские звезды, если все мое сердце в твоих загорелых руках..? Ты разделишь со мной это наисладчайшее чувство, - уходя насовсем, задрожать, обернувшись назад? Меня тянет к тебе, как когда-то сказал Заратустра…))) Впрочем, я не мудрец. Я лишь самый обычный солдат. И я слишком устала, прости меня, очень устала, человеческий мусор, больной, искалеченный хлам… Я тебе напишу все как есть, до конца и с начала. Только ты, не читая, все это отметишь как спам.


© Юта Кнабенгоф
[534x700]

когда-то мы все станем гораздо старше,
поймём: всё, что уходит от нас — попросту не наше.
перестанем скучать по тем, кто не скучает по нам,
не будем повторять их такие привычные имена.

мы поймём: честны только глаза, нет смысла в сотнях красивых слов,
нельзя врать тому, кто тебе искренне верит,
что бы мы ни сделали другому: добро ли, зло,
всегда всё вернётся в двойном размере.

мы заучим эту простую истину, как правило,
когда воспоминания покроются толщей пыли:
если все наши безумно нужные так легко нас оставили,
значит, на самом деле не очень то и любили.

мы поймём, что нельзя, не любя, ложиться в одну постель,
потому что под утро станет хуже в десятки раз,
нет смысла желать спокойной ночи тем,
кто прекрасно засыпает без нас.

мы поймем, что пока мы живы, ничего не бывает поздно,
проснемся однажды и все станет предельно ясно,
перестанем омрачать мыслью, что будет после,
момент, в котором мы абсолютно счастливы.

не бросим то, к чему так долго стремились, на полпути,
станем говорить только то, что реально имеет вес,
будем жить без попыток держать в своей жизни тех,
кому суждено уйти.

ведь быть счастливым без них
— это лучшая месть.

это плохая привычка — помнить тех, кто от нас ушёл,
из ничтожных проблем раздувать драмы.
знай, что все будет обязательно хорошо.
без утончений и временных рамок.

только постарайся не испытывать по кому-то дикую необходимость,
оставлять плохое во вчерашнем дне,

счастье всё это время было всегда внутри нас.

а мы так упорно ждали,
что оно к нам придёт извне.


© Анна Захарова
[560x700]