Заведи себе животное и ты будешь знать, что тебя кто-то любит. Но оно не подавит внутри пустоту, не подарит новую пищу для размышлений или саму теплоту плотской любви. Построй отношения с тем, кого ты любишь и сиди в ожидании удара в спину, рано или поздно. Или построй отношения с тем, кто любит тебя, предай чувству возможной привязанности несколько красок и подпиши ниже: "Любовь.". И прибывай в сладкой иллюзии, которая в последствии выцветет и превратиться в июльский пух, пламя от которого породит искорка страсти с первым встречным. А любишь свободу? Останься один и дыши этой свободой. С каждым днем которая будет становиться все холодней. И вскоре совсем обратится в лед. Ты любишь вдыхать лед?...мазохист... Мелкие осколки люда вопьются в твою грудь и прямиком в твое сердце. и кто же станет твоей жертвой теперь? Ты хочешь вырвать свой большой кусок от жизни? Прыгни с крыши и ты научишься летать!...хм...ты все еще жив? И тебе мало? Что ж..прочитай все книги полюбившегося автора, выпей сотню литров мартини или отведай лягушачьих лапок в ближайшем французком ресторане. Ты все еще голоден? Голоден жизнью?...понимаю...Но поймешь ли ты из всех уроков преподаваемых нам жизнью самый главный урок, что жизнь это игра. И сколько бы ты не выиграл, ты все равно останешься проигравшим....

 Прозрачные, невесомые сны. Ты их видишь, но не можешь дотронуться, как экспонаты в музее. Сны дразнят, пугают, манят к себе. Ты подходишь к ним, казалось бы близко близко, но ударяешься о еле заметное стекло, кладешь на него ладошки и смотришь. Как бы хотелось, чтобы сны стали явью, а реальность сном. А как же кошмары приходящие во снах? Их тоже оживить?-спросите вы. А я отвечу положительно. Ведь в жизни случаются вещи куда более страшнее тех ночных кошмаров, а в реальности ты никогда не прокатишься на облачной лошадке по небесам или погуляешь с любимым дедушкой, который давно давно заснул..навсегда...Ведь во сне нету смерти, а если и есть, то это точно продолжение жизни. Во сне ты можешь воплотить все все мечты, которые мучают тебя на протяжении всей жизни. Сны отображают сущность, сны подсказывают правильный путь на дороге жизни. Наши сны это маленькие или большие фильмы о нас и наших местах или проекция нашего сознания.  Не люблю реальность, я люблю сны!!

Уже глубокая ночь, а я все хожу по коридорам своего сознания. Каждый коридор- это какое то событие в жизни. Один коридор со светлыми обоями, причудливыми фарфоровами вазами на резных дубовых тумбах. Другой облачен в черные обои с золотыми узорами. Какой то из них наполнен счастьем, какой то горем или потерей. Некоторые помещения смотрят на меня пустыми глазницами окон, волосы обдувает холодным ветром, пронизывающим до глубины души, унося с собой светлое время. А где то светит яркое солнце перерождения счастья. Все эти комнаты объядиняют двери, которые ведут вперед к той самой последней двери с табличкой жизнь. И начинается что-то новое, неизведанное живущими. Тот кто увидил что там, никогда нам об том не расскажет...Бывает иногда, идешь вперед по очередному лабиринту тех коридоров и вдруг заходишь туда, где ты был когда то, входишь в ту дверь, которая на тот момент была накрепко заперта судьбой, останавливаешься перед картиной, закрываешь глаза и перед тобой встает все, что ты пережила. Проводишь рукой по шершавому холсту, ощущаешь все неровности, казалось бы пустяк, но они перевернули твою жизнь. Если бы художник не забыл покрыть картину лаком все было бы иначе. И он судорожно хватает лак с терпким запахом и густо наносит его на запылившийся сюжет, но сколько бы этот художник не старался, в ту дверь он уже не попадет. Да, я больше никогда не войду обратно в ту дверь такой какой была. И ты без сил падаешь на пол, заметив в углу еще с десяток таких же шершавых полотен, ты обнимаешь их. Но это лишь воспоминания, которые рассыпаются в руках и смешиваются горькими слезами с ошибками того времени. Ты поднимаешь глаза наверх. Перед тобой стоит дряхлая старушка в черно-фиолетовом длинном манто. На ее груди висят золотые часы,в руках трость, зовут ее Время.Ты в иступлении смотришь на нее, пытаешься уговорить ее, чтоб вернула туда, обратно к тому мольберту, на котором рисовались все эти картины. Но она только смеется над тобой, гляда непоколибимым взором. Она показывает на стрелку своих часов и ты понимаешь, что должна поднятся и идти дальше, искать путь возвращения самой. Она открывает перед тобой очередную дверь и там в далеке ты видишь новую комнату, по середине которой стоит новый мольберт, чистый лист. Ты подходишь к нему и Время кидает тебе твои шаблоны прошлого по прежнему смеясь над тобой..................