Первой просто бывало страшно заснуть одной,
И тогда он читал ей сказки из добрых книжек.
Отгоняя ночные страхи, берёг покой,
И когда она касалась его рукой,
В целом мире к нему никого не бывало ближе.
И она была нежной дочкой, преданною сестрой,
И едва холода тайком пробирались в душу,
Согревался ею, словно лесным костром
И рождался снова в обыденном и простом,
Но редчайшем её таланте - смотреть и слушать.

А Вторая его ироничным и цепким взяла умом.
Вся она была - сплошной цельнокройный мрамор.
И она о нём знала больше, чем он о себе самом,
Снисходя к нему чуть рассеянно, но при том,
Оставаясь пристрастной, как к старшему сыну - мама.
У неё был орлиный взгляд, изящный разлёт бровей,
Он дрожал под её рукой, как в преддверьи удара плетью.
С ней дышалось горше, безвыходней и больней,
Он порой был готов бросить всё и остаться с ней,
Он порой был почти готов... Но являлась Третья.

Но являлась Третья - и ставила мир вверх дном.
Он сходил с ума по щелчку её тонких пальцев.
И она поила его собою, как дорогим вином,
И две первых казались просто случайным сном,
Да и сам он себе казался канвой на пяльцах.
И являлась Третья, и с ней мог справиться он один;
И когда иссякали силы и блекли звёзды,
И она замирала во сне на его груди,
Он шептал бесконечное: слышишь, не уходи,
Вдруг ещё неделя, ещё минута - и будет поздно...

И когда она засыпала, в который раз,
Он смотрел, цепенел, не верил, и ждал развязки.
И с её лица улыбались обе, кого он спас.
На одну из них он так и не поднял глаз.
А другая, кажется, очень любила сказки...


© Инга Карабинская

[466x700]

Родиться сейчас еще раз - это совсем не страшно, схватками ночь наполнить, выдержать первый бой. И появиться сразу в белой мужской рубашке – чтобы дышало тело, пахнущее тобой. Выйти в тебя, как в космос, утром тебя укутать – первым январским утром, легким, как снежный пух. И надевая кольца, и заплетая косы, видеть, как ты смеешься, и превращаться в слух. Солнце пронзает шторы, чай наполняет чашку, смятой постели волны катятся к берегам…

Родиться с тобой еще раз – в белой мужской рубашке,
снять ее осторожно
и бросить
к твоим ногам.


© Кот Басё Светлана Лаврентьева
[466x700]

Благодарю Её за тишину.
За берег, на котором не был брошен.
За душу, что шагнула в темноту,
заставив меня вспомнить о хорошем.

Да, я любил, но только так как мог.
Срываясь, пил и радуясь, смеялся.
Я просто знал, что я не одинок.
Не каялся, но и не притворялся.

Молился сам, все больше за нее.
Своим богам, бывало, что и прочим.
И не делил на два, свое, ее,
когда писал «люблю» из многоточий.

Я воевал. Со всеми и с собой.
Брал мельницы и строил в небе замки.
За то, что есть Она, а я такой.
Несовершенный. С виду и с изнанки.

Но жизнь, напомнит правды бытиё.
Где вместо «мы» поставим оба прочерк.
Мне осень, так напомнила Её.
Страницами невыплаканных строчек.

Сказав спасибо, молча поклонюсь.
Не проклиная дальность расстояний.
За то, что я по прежнему молюсь,
услышав «SOS» несбывшихся желаний.

Еще скажу спасибо сентябрю.
За шторм на море, что скрывает крики.
За правду.
Что я все еще люблю…
За эти многоточия-улики…





(с) Шотландский Виски
[555x700]

Дорожите любовью, люди!
Без неё слишком пусто жить…
Как без неба луны не будет,
Так без веры любви не быть…

Не молчите о самом важном!
Доверяйте мечты тому,
Кто для вас миром стал однажды…
На рассвете не ждите тьму…

Не теряйте любовь в обидах,
Отключите гордыню, злость…
Если чувства уйдут из виду,
Заживёте со счастьем врозь…

Уступайте друг другу чаще…
Кто-то должен мудрее быть…
Станут чувства намного слаще,
Если будете их ценить…

Берегите друг друга, люди!
Боль потери не лечит хмель…
Мы – художники наших судеб…
Мы – и кисти, и акварель…

Относитесь к любви, как к кладу,
Чтоб потом не рыдать ей вслед…
Без любви ничего не надо…
Без любви ничего и нет…





(с) Ирина Самарина-Лабиринт
[393x700]

[466x700]

здравствуй. мне до тебя восемнадцать апрелей, один июнь.
я увязла в рутине, все слепо. куда ни плюнь
то жалеют, то обещают чудес на завтра.
я не писала уже больше ста веков о тебе. я курю, я ругаюсь матом, играю в карты.
исчезаю для всех, возвращаюсь в твою весну, чтоб поглубже вдохнуть не наше второе марта.

как ты?
я слышала, ты высоко паришь.тебя окружают милые девочки, яркие, словно фантики.
ты присылаешь мне по открытке в месяц: Милан, Париж... я им по-детски рада - глоток романтики
из руки твоей. не пропадай. я одна здесь уже не выживу среди стен, заколоченных окон, глухих дверей,
среди серых заляпанных ноябрей...
до тебя восемнадцать апрелей, один июнь... я тебя увижу ли?

станем выше мы?
в самолетах на северо-запад от наших вьюг
каждый день улетает прохожий, сосед и друг,
оставляя меня писать тебе эти письма.
иногда нападает тоска, растворяет мысли, и под ребрами тихо клокочет надежда согреться в мае...
все писатели и ученые нагло врут, у любви нет срока и возраста... только я тебя отпускаю.

до тебя восемнадцать апрелей, один июнь
и пятнадцать шагов по краю.


© Ива Кот
[346x574]

Лето, что было в наших ладонях,
Тихо струится вниз.
Ворвалось ли в душу оно, напомни,
Иль ускользнуло из?

Фото запомнили солнца блики,
Визу, билет на юг...
Я помню большое ведро клубники,
Загар на плечах подруг.

Белой вуалью июль поспешный
Замер в моей душе
И август. Август, до боли нежный -
В самом конце уже.

И шум моторов в неоне ярком,
И на рассвете тишь...
Лето - словно сорвал с подарка
Бумагу, и ею шуршишь,

Не зная, что там - внутри, под крышкой -
Тайна всегда влечет...
Три месяца счастья без передышки.
Пошел обратный отсчет.




© Инна Рязанова
[333x500]

Ночи стали уже холоднее, а дни - короче.
Лето было, конечно, но (как бы сказать?) не очень,
И безрадостный минус с дождем на ноябрь прочит
Прогноз.
Выжимаешь педаль, звук, струящийся на пределе,
Льет на голову блюз, ровный след по дороге стелят
Шины, схвачены первым инеем. Вне постели
Круглосуточно мерзнет нос.

Облетает листва, ее ветер срезает с веток,
Твиттеряне с морей шлют мне краткие твит-приветы.
У меня на сто сорок знаков - иммунитет и
Запрет.
Говорить - так словами, что льются, как птицы песня,
Чтоб завязка и фабула, чтобы поинтересней,
Чтобы - поговорили, а будто бы спели вместе,
Но нет.

Потому мы молчим, холодеем, нас заметает.
Поднимая свой взор, я впиваюсь в воронью стаю.
Осень в городе - охровая, густая,
Как мед,
Что влечет к себе муху солнечным ароматом,
Разнотравным, без консервантов и глутаматов,
Только медленной гибелью сладостность чревата:
Все мрет.

Сфетофоры и те лениво горят зеленым,
Чаще - желтым, под дымку ржавчины распыленной,
Раздевающей донага сотни июльских кленов
И нас.
Досчитать бы до трех - и морозы проходят боком,
И моторы в тепле, и метель не видна из окон,
И любовно на нас смотрит лето июльским оком...
Провозглашаю: "Раз!"




© Инна Рязанова
[700x700]

Он выпал за ночь. Хочется тепла.
Лимона, мёда, имбиря, покоя...
И чтобы нас под пледом было двое
(И плед перетянуть я не могла!).

И чтобы ты в конце морозных дней
Читал мне вслух (Но только без нотаций:
Я не сумею перевоспитаться!
Зато сумею воспитать детей).

Пусть белый шарф окутает наш дом,
В нём будет пахнуть кофе и корицей...
Снежинки тают на моих ресницах,
И всё идёт неспешным чередом...

Наш город бел. Покров его хрустит.
И мы бредём, смеясь, по переулку.
И ты так крепко держишь мою руку,
Что никогда
Не сможешь
Отпустить.



© Инна Рязанова
[508x700]

Мы всегда живём надеждой..
Что пришли в этот мир, чтобы сделать хорошее дело..
Что встретим свою половинку и будем счастливы..
Что добьёмся того, что наметили, и близкие поддержат нас. Даже когда сложно, трудно и руки опускаются, надежда всё равно с нами. Мы верим, что сможем всё изменить, договориться, помириться и начать всё заново..
Надежда имеет огромную силу, она поддерживает, согревает и делает каждого из нас намного мудрее, чем мы есть на самом деле..

Просто нужно верить в лучшее, жить с надеждой в сердце, и тогда всё о чём мечтаешь - сбудется..

by Ann..


© Аня Противень
[393x700]

Я всегда хотела быть осенью,
Быть простым вдохновеньем людей.
Появлялась ночь часов в восемь бы,
Мир терялся бы в гуще огней.

Я хотела бы чувствовать прошлое.
И как людям хотелось бы в лето.
Я бы слышала мысли их тошные,
Всем нутром ощущала бы это.

Я бы листья краской раскрасила,
Чтобы ярким был этот покров.
Хоть моя мечта и напрасная,
В нее верю по-детски я вновь.

Я хотела бы очень быть осенью...
Не весной, не зимой и не летом.
Появлялась ночь часов в восемь бы,
А потом пропадала с рассветом.


© Аня Противень
[466x700]

а без разницы чем все кончится;
мне по-нраву любой финал.
только знаешь, мне очень хочется,
чтоб ты все обо мне узнал.

я уже перестала ссориться
с этим сердцем пустым и каменным.
но ты знаешь, мне очень хочется,
чтоб его хоть немного ранили.

перед сном все о чем-то молятся,
я ж у Бога прошу одно;
ты же знаешь, мне очень хочется
видеть звезды через окно.

чтоб томила меня бессонница,
чтоб сильнее играла кровь.
ты же знаешь, мне очень хочется

на себе испытать любовь.


© Аня Противень
[391x624]

Лучший возраст для свадьбы?

«Примерно 75. Когда вам столько лет, можно уже не работать и все время валяться в постели и любить друг друга».
Дима, 7 лет
[600x479]

Будь кем хочешь, но, главное – будь,
В этот хрупкий момент сейчас.
Сквозь туманы прокладывай путь,
Слушай музыку дня, чувствуй связь.

Неизвестно, как сложится всё,
И какие волнения ждут.
А пока есть трехстишья Басё,
Рыжий кот и привычный уют.

Голос осени резок и лих,
Всё меняется, время – река,
Обнимай в перерывах родных,
Замечай как плывут облака.

Тонет солнце в небесной запруде,
Ночь дома укрывает крылом,
Мы не боги, обычные люди,
Жизнь нельзя отложить на потом.






(с) Алеся Синеглазая
[700x466]

Однажды ты сядешь на берегу моря и будешь любоваться своей памятью…

Срок боли истекает тогда, когда ты отказываешься владеть даже ею, понимаешь…

Когда жизнь шепчет на ухо твоей недогадливости, что ничего, на самом деле, у тебя не отняла…

Потому что твоё — это не то, что ты оставляешь себе, как вещь, купленную в магазине…
Не то, что просто присваиваешь себе по кажущемуся праву любви…
Не то, что всегда можешь держать в своих руках, иметь в зоне доступа, в возможности прикоснуться…

Твоё — это то, с чем ты соединил свою любовь…
То, что щедро одарил нежностью…
То, чем отогрелся, чем наполнился, чем обнял свою душу…

Это ТВОИ чувства…

Если всё так, то кому под силу изъять у тебя их, скажи…

Вечность забирает только упаковку…

Остальное ей не по силам…

Выйти из боли потери — отказаться от собственности на то, чего больше не держат твои руки…

Выйти из боли неполученной любви — отказаться от желания завладеть другим человеком, оставляя при себе свои лучшие чувства, чтобы прожить их…

Выйти из боли хронического недовольства жизнью — отказаться думать, что жизнь должна быть у тебя на посылках, как пленная золотая рыбка…

Я думаю, что счастья вокруг было бы значительно больше, если бы мы не пытались, как мелкие собственники, складывать всё, от любимых людей до красивый вещей, в свой заплечный мешок, и назначать себя хозяевами…

Потому что счастье — это не владеть, друзья мои…

Счастье — испытывать его… чувствовать…хранить бережно впечатления…

Однажды нам всем стоит сесть на берег моря, чтобы понять — всё, что мы любим, с нами…

И чтобы любоваться своей памятью, раскулачив самих себя от прав собственности на то, что ошибочно было назначено ею…






© Лиля Град
[400x400]