Мы не придумаем имена нашим детям и у них не будет твоих глаз. Мне не пойти с тобой под венец, ты не увидишь меня в свадебном. Не купим квартиру, не сделаем в ней ремонт. Ты не назовешь мою маму тещей, а я не стану твоей маме снахой. Больше не будешь приезжать под утро и сгребать меня в постели в охапку. Не закроешь рот рукой при очередной ссоре. Не будешь оставлять свои следы на влажном полу, как только я его вымыла. Больше не будет совместных праздников, отпусков и вейкендов. Никаких вздрагиваний при звонке и мурашек по коже, от прикосновений. Я больше не позвоню тебе, чтобы ты меня забрал с тухлой вечеринки. Ты не скажешь, что я тебя пилю, а ты не меня будешь хвалить и не тебя я буду ждать. Я больше не приду к тебе с нежностью, а ты не возьмешь меня в страсти грубостью. Я ни о чем не жалею! Во всем виновата жизнь и немного мы, плохие.

Не надо так, чтобы после вас человек сползал по стене и мучился вопросом: "Что я сделал/а не так?" А все было так, да человек был не тот. Предавать - это блин хуже, чем нагадит соседский пес под дверью. Ведь эти люди раскрыли перед вами сундуки с замаринованными в них костяшками, открыли свои шкафы со скелетами, выпустили Пандору из хренового ящика, все свои сейфы сняли с паролей и смотрят на вас как на богочеловека, а этот бог собирает монетки и говорит "адью". Знакомо? И аргумент убойный, что человек устал, потому что пляшете вы на хребте единорога с детским плясом, и настроение у вас, как вулкан переменчивое, и вертел он все это на одном месте... А человек доверился тебе. С трясущимися рукам передал свое сердце, а ты потом отдаешь его назад. Да твою мать(!), это не кофточка отданная потаскать тебе, потусить на дискотеке, чтобы можно было его вернуть и оно пришлось бы в пору. Человек - это не гребенное лего, что собирается и разбирается по частям. Его вынешь, а назад не вставишь, понимаешь? А ты протягиваешь человеку его же потасканное тобой сердце, отдаешь в ладонь, и человек не знает даже, что ему теперь делать со своим же сердцем. Но у тебя есть ответ: ты достаешь наточенный нож, с красивой деревянной ручкой и без прелюдий, и милостей, бесчеловечно вонзаешь его в сердце до рукоятки в доверие, и говоришь: "Прощай. Дел много, как слон нагадил...".

Любовь... Сколько же о ней сказано, написано, спето, а она вечна и как луна, до конца не раскрыта. Для каждого она своя, как женщина, сколько же в них цветов, они разных оттенков, каждая со своим настроением, в каждой блуждающий космос. Для одних: она нежная, трепетная, живущая на кончиках пальцах, растворяющая пыльцой, ускользающим пухом. Для других: она гремучая смесь, с болью, острым перцем, надрывным рыком, постыдная, шальная. Я думаю что мерило, вовсе не в мнениях, вся соль в том, чтобы смотреть и двигаться в одном направлении. Когда как бы там у вас не было, грязно, стыдно, свято или с ку-ку, главное, чтобы вам было хорошо. Если боль, то без переломов. Если остро, то не до изжоги. Если с рыком, то не до ссор. Когда друг друга вы не бесите, не выводите, не раздражаете, не расшатываете, а все остальное, чушь из-под коня. Когда вам вместе, ну круче уже некуда от счастья сворачивается голова, от стыда уши сами жарятся, а щеки дымятся. Это не всегда когда все легко, это скорее о том, когда вам сложно, но вы вместе. Ни прислушиваясь к мнениям, не оглядываясь на общество, пренебрегая гороскопами и не озаряясь на прочее, что твердит о том, что вы как инь и янь, такие же разные. Но вы зашли друг другу, до гармонии. Самое крутое в любви — это себе не врать, во время процесса и ни о чем не жалеть после.