*:.。. .。.:*・゜゚・* …
...и когда ты будешь падать, а меня не окажется рядом,
вспомни, как ты однажды летала...
Всё строже к людям, сердобольней к кошкам, и всё яснее мысль, что там, на небесах, нет столько серебра, чтоб всем досталась ложка, и всё быстрей кукушка устаёт в лесах. А впрочем, и в часах… Ей лень трудиться сосчитать минуты, а до секунд – и вовсе недосуг, но вот, в углу часов, немой с рожденья, крохотный паук плетёт из призрачных мгновений вековые путы... Какими странными порой бывают птицы: синица скачет, но не хочет хлеб клевать из рук, а пролетающий журавль у ног садится, смеясь над завистью сорок вокруг. Кулик с блаженною улыбкой на краю болота вселяет веру, что для каждого взойдёт звезда, и слабую надежду, что всегда найдётся кто-то поднять птенца, упавшего из ветхого гнезда... Когда из паутины времени освободиться тяжело, а голос утренней кукушки слышен плохо, - я становлюсь фламинго, спрятавшимся головой в крыло, поджавшим ногу и свернувшим мир к размеру вдоха… © Алисса Росс |
Позвал я внука со двора К открытому окну. – Во что идёт у вас игра? – В подводную войну! – В войну? К чему тебе война? Послушай, командир: Война народам не нужна. Играйте лучше в мир. Ушёл он, выслушав совет. Потом пришёл опять И тихо спрашивает: – Дед, А как же в мир играть?.. Ловя известья, что с утра Передавал эфир, Я думал: перестать пора Играть с войной, чтоб детвора Играть училась в мир! © Самуил Маршак, 1957 год |
|
|
*:.。. .。.:*・゜゚・* …
...кто не мечтал в этой жизни хоть раз всё отправить к чертям,
в одиночку пройти океан, посвящая сверкающим звёздам строчку
за строчкой, целый роман? Находя только в этом усладу,
ничего не боясь, кораблём управляя шутя, ничего
не теряя уже, предпочтя дворцовому аду
рай в шалаше...
Всё на земле перемелется. Камень. Железо. Трава. Жизнь - это вечная мельница, Вертит свои жернова. Ходит по мельнице ветер. Сор выдувает в окно. Где-то мякину приметит. Где-то поднимет зерно. Души печалить не будем. Тут уж законы свои. Что-то останется людям. Что-то склюют воробьи. Разные судьбы на свете. Разные в мире права. Сколько всего переметят Жизни твоей жернова. Будет и радость. И морок. Совесть была бы чиста… Хлеб оттого-то и дорог, Что не даётся спроста... © Сергей Григорьевич Островой (1911 - 2005) |
Почитай каждый встающий день. Не думай о том, что будет через год, через десять лет. Думай о сегодняшнем дне. Брось все свои теории. Видишь ли, все теории - даже теории добра - все одинаково скверные и глупые, потому что причиняют зло. Не насилуй живую жизнь. Живи сегодняшним днём. Почитай каждый новый день. Люби его, уважай, не губи его зря, а главное, не мешай ему расцвести. Люби его, если даже он сер и печален, как нынче. Не тревожься. Взгляни-ка. Сейчас зима. Всё спит. Но добрая земля проснётся. А значит, будь, как эта земля, добрым и терпеливым. Верь. Жди. Если ты сам добр, всё пойдёт хорошо. Если же ты не добр, если слаб, если тебе не повезло, ничего не поделаешь, всё равно будь счастлив. Значит, большего сделать ты не можешь. Так зачем желать большего? Зачем убиваться, что не можешь большего? Надо делать то, что можешь… Als ich kann («Так, как я могу»)... © Ромен Роллан, "Жан-Кристоф" |
мой Февраль сединой умножает свои феврали снежит белым окно и глазами со мной говорит о причастии к скорой весне и любви к северам до которых уже не дойти по усталым следам потому что всё ближе сквозящие рыжим лучи потому что и здесь есть кого обогреть, научить... потому что сокровища в сердце - не в дальней дали и никто никогда не состарит его корабли мой Февраль не любитель цветов... он разводит туман он горячий, как снег, что вобрал в свою соль океан его добрых надежд, его редких и искренних слёз... он любим. навсегда. без условностей. просто. всерьёз. и фиалковый май расцветает всегда к февралю... я в обличьи его с Февралём своим здесь говорю, меня тянет к нему, словно он мой полярный магнит... и морозный рассвет на щеках моих белых горит мой Февраль это больше, чем вера надеждам весны с ним и Небо мне ближе, и ярче глубокие сны пусть его берегут, те, кто в силах его уберечь... чтобы снег его дней не боялся усталости плеч... © Русалкамари |
Бояться чего-то хоть в пять, хоть в пятнадцать настолько же просто как в сто или тридцать. У каждого – монстр, с кем нужно сражаться, и тот, что не хочет никак испариться. Он часто зубастый, с огнём и кредитом, с больными родными и сложной работой, возможно, с войной и со всей её свитой, возможно, и вовсе - со смертью на фото. Не суть, сколько лет и какого ты роста, каков по деньгам, и любим ли ты всеми, у каждого – монстр, с которым непросто, который приходит в бессонную темень. Возможно, кому-то достался попроще. Глядишь и гадаешь, чего там бояться: не страх, а прогулка в берёзовой роще, поставишь с моим - безобиднее зайца. Кого-то и вовсе - спасают и ловят, всегда защитят и проводят до дома. Но монстр, увы, возвращается снова - сменивший лицо, но такой же знакомый. Немало и тех, кто шагнули в пещеру, сумели сразить и изгнать из-под кожи, но главная сложность в сраженье со зверем не стать самому чем-то очень похожим... © Дикон Шерола (Deacon) |