http://glafirum.livejournal.com/118036.html
потрясающая статься о Сэлинджере! при всем при том, что о его жизни вообще ничего почти неизвестно, что он скрывается, как может.. очень в тему к сегодняшнему вечеру там цитата Бориса Гребенщикова=) и вообще, эта статья глубокая и в тоже время очень легкая. читается за секунду. наверняка, это никого не заинтересует, но попробовать-то можно

Сэлинджер, он мне многое дал. он - мой главный учитель, главный вдохновитель. люблю его безумно! на первое написанное вдохновил Эдгар По.. а на первое стоящее - Сэлинджер. спасибо тебе, добрый дядя! и да благословит тебя бог, ты должен добиться всего этого, должен! только нам не забудь поведать, хорошо?
________

статью дочитала.. на подоконнике постояла.. все для себя поняла, все. пора бы и спать!

геометрия. первый урок. вывожу в тетради (не по геометрии) одну единственную фразу: любовь как случайная смерть (земфира. саундтрек к гениальному фильму "богиня:как я полюбила")
обвожу эту фразу раз 10. начинаю писать то, что в голове. смотрю в окно. перечитываю - и хочется убить себя:
"это все слишком близко. они нераздельны. как одно целое. не вижу границ. это страшно близко. друг к другу и ко мне. но - далеко, как солнце за серой тучей. а еще это все слишком страшно. испытать, познать... исчезнуть.
как будто по телу бегают чьи-то отвратительные пальцы. ожили и бегают. неприятно. не могу стряхнуть. а солнце ярче, ярче... пробивается сквозь тучу. и глаза режет.
а в спину уже впиваются чьи-то острые ногти. дышать тяжелее. а потом - ногтями сердце царапают. больно сжимают и царапают. чьи-то голоса... внутри, снаружи... крики, жалобы. и солнце. дальше, ближе - не пойму"

больше на уроке геометрии написано ничего не было.
когда нет вдохновения - это нехорошо. а теперь представьте такое - вдохновение есть, ты пишешь, душу вкладываешь, а потом перечитываешь и наконец понимаешь, что ты - ничто, что все написанное - ничто. не показушно понимаешь (успокойте меня, сделайте мне комплимент!) а по-настоящему..

Бесконечно тоскливые ночи
Телефонный звонок как инъекция морфия
Как мне увидеть тебя среди прочих?
Всё случится после
Если случится после...
Я вдыхаю твои обстоятельства чтобы
Выдохнуть и оказаться возле...


выжить сегодня помог горький шоколад (юля, ты меня спасла, спасибо!!), глупые конспекты мыслей, рисунки на полях, песня в голове и... (может быть мое мужество?)

коротенький фрагмент, но в душу запало очень и очень

он – «безликий». тень, не умеющая говорить, но умеющая чувствовать. она – девочка, немножко неуклюжая, немножко трусливая, но до невозможности добрая.
он протягивает ей горстку золота. если бы он мог, он бы отдал ей все на свете, но у него ничего нет. есть только горстка золота, которую он, не раздумывая, протягивает ей. а его глаза, глаза! полные надежды, искрящиеся.
она пугается, конечно же, отказывается – зачем же ей золото? не в нем счастье! (все вокруг, мечтающие о деньгах, возмущены)
он, бедный, несчастный, «безликий», естественно не понимает, почему она не берет его подарок. в искрящихся глазах появляется такая боль, что захотелось разрыдаться.
они так друг друга и не поняли. он не превратился в прекрасного юношу и поцелуй не скрепил их союз. да и вообще, сказка была не о них. это – мимолетный кадр. но, черт возьми, вот она – горькая и безответная его, Безликого, любовь...
[698x380]

Слушать этот музыкальный файл

это нынче актуально

Я повторяю десять раз и снова, –
Никто не знает как же мне хуево
И телевизор с потолка свисает
И как хуево мне никто не знает
Всё это до того подзаебало
Что хочется опять начать сначала
Куплет печальный он такой, что снова
Я повторяю как же мне хуево

Ты построил свой тихий мирок, замуровал наглухо все выходы к свету, как делают термиты. Ты свернулся клубком, укрылся в своем обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе, ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд. Ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немалого труда стоило забыть, что ты - человек. Нет, ты не житель планеты, несущейся в пространстве, ты не задаешься вопросами, на которые нет ответа: ты просто-напросто обыватель города Тулузы. Никто вовремя не схватил тебя и не удержал, а теперь уже слишком поздно. Глина, из которой ты слеплен, высохла и затвердела, и уже ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или астронома, который, быть может, жил в тебе когда-то.

я в восторге оттого, насколько эта книга правдива, от нее хочется то рыдать, то счастливо улыбаться

Как-то угнетает в последнее время моя нормальность.
Никогда не вытаскивали меня с того света. Нет ни единого, напоминающего о прошедшей боли, шрама. Понятие "напиться вусмерть" столь же неведомо, как обратная сторона Луны, впрочем, как и "побочные эффекты от таблеток". Ни один родственник не страдает неврастенией или чем-нибудь еще в этом роде.
И семья у меня вполне адекватная... Не припоминаются никакие скандалы, дебоши и побои. Общество вокруг не отличалось ограниченным мышлением и отсутствием ума.

Наверно, что-то здесь неправильно. И определенно, я многое потеряла в жизни. Кто бы из меня вырос, если бы условия не были такими тепличными? Вечная загадка.

ищу в поиске стихи есенина и маяковского, а поиск любезно выдает мне порнушку
правда жизни?
пиздец, товарищи, деградируем

Смотреть это видео

Эффектное сочетание слов, музыки и видеоряда. Очень красиво и...

Да что там, я в восторге...

З.Ы. Посмотрела - качество отвратительное. Но лучше не выйдет выложить...

Больше невозможно.

Дайте рецепт чудо-средства, которое помогло бы впасть в летаргический сон... Лет на двадцать...

Ничего не нужно. Только спать и умереть, не заметив этого.

Настроение сейчас - inspired

как я где-то когда-то написала, "я - обычный человек, который хочет стать необычным писателем", и было это написано задолго до прочтения этого рассказа.
а потом наткнулась на него и поняла что это та самая судьба, в которую я не верю.
вот что сказал мне Эрнест (вот именно мне):
"Он почти был уверен, что станет великим писателем. По всякому это чувствовал. Станет назло всем помехам. Это будет совсем не легко."
"Иной раз казалось, что теперь у него ничего никогда не получится. Но проходило какое-то время - и он чувствовал снова: чуть раньше, чуть позже он напишет хороший рассказ. И это давало бОльшую радость, чем все остальное. Вот почему он писал."
"Надо было сразиться с самим собой и добиться победы. Заставить себя жить глазами."
"И об этом нельзя болтать. Он решил, что будет работать, пока не получится. Может быть, никогда не получится. Но если он даже чуть-чуть приблизиться к целит, он это почувствует."

PS: в связи со всем вышесказанным, ждите подарка на НГ=)

Настроение сейчас - мерзну

Как прискорбно осознавать себя 1/6.500.000.000.000-нной первого человека. И понимать, что все открыли, изучили, нарисовали, воспели, сочинили, сказали, изменили до нас.

Все новое, все больше изуродованное. Когда изобрели фотоаппарат, художники-реалисты вымерли за ненадобностью. А что будет с нами, когда изобретут сканер мыслей или, не приведи Высший Разум, видеокамеру для снов? Неужели и постквадратных сюрреалистов спишут в архив? И стращно предположить, что случится с остатками искусства...

Развелось столько поэтов и писателей, что ни одно вымолвленное слово не окажется твоей выдумкой - непременно обвинят в плагиате кого-нибудь из Великих. И сейчас я тоже у кого-то вырываю слова, наверно. Тонны книг - а ничего нового нет. Даже фразы Шекспира обличают в "избитости".

И черт возьми! Количество аккордов, звукосочетаний, музыкальных инструментов и ритмов не так уж и велико. Композиторы 18-19 веков сочинили всю возможную гармоничную музыку. Наслаждайтесь трешем! А что еще вам, уважаемые, остается?

"Нет пастуха, одно лишь стадо!", как писал Ницще. Толпы идут за толпами, лица почти неразличимы под бесконечными слоями косметики и городской пыли. Куда делось умение продуцировать, а не отражать? Повторы, перепевы, трибьюты... Такая разношерстная, разноцветная, очень оригиальная и индивидуальная серая масса. Полет мысли ограничен условностями и бетоном бесконечных стен. Нет ничего, но сколько видимости! Случайные знакомые, встречи, каша из пестроты праздников...

Мы все жалкие, никчемные инкубы. Дети огромного инкубатора с кодовым названием "цивилизация". Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ КЛОНОМ!!!

Слова, положенные на незатейливую мелодию. Неживой звук в холодных проводах наушников. Если разобрать по нотам - тут фальшиво, там дисгармонично... А текст больше напоминает бред сумасшедшего. Но тогда почему так пронзает разум, нанизывает эмоции на нить тактов и пауз? "У меня есть мечта - полюбить Вас одну. И, как и всякая мечта, она нелепа и чиста..." Каждую фразу тянет увековечить в нитях и бусинах.
Сейчас это мое лекарство. "Много не надо нам, да много не надо нам - огонь, любовь, свеча и... саранча!" Всякая грустная мысль меркнет перед этой стройной дисгармонией, и мне больше не страшно.

Кто-то понял, как дышит растение, закрыв ему поступление воздуха. От побега осталась кучка пепла, оно сгорело от жары. Так человек понимает любое - разрушить, разобрать - а как оно устроено? Поэтому - а нужно ли Вам это понимание?
Теперь мне ясно, почему художников и поэтов начинают ценить только после смерти...

Смотрю на море жадными очами,
К земле прикованный, на берегу...
Стою над пропастью - над небесами,-
И улететь к лазури не могу.

Не ведаю, восстать иль покориться,
Нет смелости ни умереть, ни жить...
Мне близок Бог - но не могу молиться,
Хочу любви - и не могу любить.

Я к солнцу, к солнцу руки простираю
И вижу полог бледных облаков...
Мне кажется, что истину я знаю -
И только для нее не знаю слов.

Зинаида Гиппиус "Бессилие"

Хватит. Куда ушла вся эйфория? Хватит. Так больше нельзя. Потому что чтение книг наводит меня совсем не на те мысли, которые хочет выразить автор. Потому, что мне слишком важно стало внешнее.

"О, какой яркий образ!" Прелестно. Значит, всем, кто не определился с самовыражением, или кому не хватает сил каждый день выдавливать из себя таинственную незнакомку, в Освенцим одиночества и мимолетных, как на стену, взглядов.

"На оборотной стороне блокнота я принялся составлять список под названием Совершенная женщина. ... К девятой странице своего списка..." Сколько требований! Не делать одно, не делать другое, не бояться третьего... Самое главное - не думать, а нужен ли ты будешь идеалу.

"Радужное воображение, интуиция сотни жизней, которые она помнит, кристалльная честность и абсолютное бесстрашие..." Циники и рационалисты нервно курят в углу.

"-Если бы я мог найти женщину с лицом Шарлен и телом Лиенн, способностями Жаклин, обаянием Джейни и холодным равновесием Тамары - тогда передо мной была бы родственная душа, правда?" Без комментариев.

+представление каждой женщины в роли спутницы жизни (со всеми вытекающими последствиями, разумеется!)
+огромное количество знакомых, в прошлом незнакомки, сидящие рядом, проходившие мимо и так до бесконечности.

А все так мило начиналось... "Принцессы, рыцари, драконы, очарованность, тайны и приключения... они не просто рядом с нами, здесь и сейчас, - ничего другого и не было никогда не земле!" Ннда. Не следует мне читать такие полуромантические книжоги, написанные беспечным пилотом в 20х годах в Северной Америке, а именно - Ричардом Бахом. Кстати, так и не дотерпела до конца. Надеюсь, что все завершилось хорошо, как и все привычные сказки.

Сделанные выводы - мне никогда не стать Ею. Максимум, на что я способна - это заголовок в газете "Новая жертва n-ного маньяка..." Но не все ли равно? Хоть кому-то доставлю радость.

P.S. Что-то мне сие напоминает...

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!"-
я встал,
шатаясь полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!"
Бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
Я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"

В. Маяковский "Скрипка и немножко нервно"

Смотреть это видео

...по ночам мы уходим в наши темные страны...

Сей клип, думаю я, довольно известный среди почитателей Otto Dix. Тем не менее решила его здесь повесить. Для общего образования.

Так уютно и приятно его смотреть...

amulet.rdtc.ru/index.html

"Посмотрим, что у нас там..."

Группа развалилась. Солист умер. Гостевая книга с контактами девушки, у которой можно добыть не вышедший в свет альбом, вырублены. Осталась парочка древних статей и 3 фотографии. Но, может быть...

официальный сайт группы "Амулет"

Слушать этот музыкальный файл

...сквозь волны пустоты и эйфории, сквозь звуки и другие мелодии...

Может ли он быть сошедшим с ума,
Глядя нам в лица, сердца и дома,
Зная мысли, вкусы и взгляды,
Посетив заповедники ада?..

Море, деревья, солнце и звезды...
Может ли он пожалеть, что все создал?
...

при просмотре клипа Him (главное внимание Юли и Ксюши на Вилле Вало):
Юля: мне больше всего нравится, когда он с черным шарфом и без одежды…
молчание.
взрыв хохота.
***

При просмотре какого-то старого клипа:
Юля: у нее зеленые глаза?
Ксюша: нет, по-моему, серые.
Юля: а клип-то черно-белый.
***

было смешно. вообще день смешной. но бывало становилось грустно. а иногда хотелось выбежать на крышу школы и скинуться оттуда.

Смотреть это видео

клип заставляет улыбнуться)