А Украина не попала в НАТО,
На то оно и НАТО, что нинада..
Нинада в НАТО, НАТО - хуже ада
Россия рада, что вы не в НАТО.

И Грузия теперь одна без НАТО,
Без демократии, зато с наградой
Оно, конечно, вата, что не в НАТО...
С другой - вообще-то НАТО - тоже вата

И Македония не поступила в НАТО,
Название сменить немножко нада,
А в НАТО - счастье, НАТО носит Прада
И даже Березовских входит в НАТО...

Всем НАТО нужно даже пуще злата:
Там газ бесплатный, там бабло лопатой.
Вопрос остался маленкий, ребята...
Накой самой-то НАТе нада НАТО?

Как-то странно получается.

Чем бы я по жизни ни занимался - рано или поздно прихожу к ощущению бессмысленности и бесперспективности этого занятия.

Думаю кончится тем, что я всё брошу и буду днями и ночами напролет читать книги. У камина будет стоять кресло-качалка с пледом, по правую руку - маленький столик с коньяком. И кто-то заботливый будет спрашивать: хорошо ли мне, удобно ли, не слишком ли жарко? А я в это время буду спорить с Кантом, смотреть в пьяные веселые глаза Моцарта и курить трубку с длинным изящным мундштуком темного дерева.

Да, вино, трубка и книги - вот три вещи, которых мне сейчас особенно нехватает.

Ужасно хочется курить, пить и кататься с горки на лодке... чувствую себя несовершенным: по-первых, пить и курить нельзя, во-вторых, нет лодки.

Снова повредил спину, если делать это ежегодно, то можно поставить рекорд...

Выдрал последний молочный зуб... Не знаю, кто ещё в 25,6 так может...

Ночью снился 8-и тер-й HDD...

сонет 66

Какой закат, какая сукота,
Какой пассаж, унылое гумно,
Покрытое соломой кимоно
И газовых горелок города.

И каждый что-то хочет от любви,
Не может сердцем за рукой поспеть.
И три истертых треплются шлеи,
Когда в колонках завывает смерть.

Добро пожаловать, твой номер 66,
Не удивляйся - просто буква "С",
Над ней печально хнычет мелкий бес,
Желая славу Белого обресть.

Проверено природой - не везет,
И птица не несется, а ползет,
Неслась бы - были б яйца, чтоб поесть...

Сегодня мне одна барышня рассказала, как можно "неискренне сделать вид"...

Лучший способ испортить дело - это делать его, как всегда.
Вот есть хорошая идея, вкладываешься в неё, работаешь на результат, а когда результат достигнут... - всё, пусть теперь и дальше так будет. И не понимаешь, что всё - приехали. Дальше не будет ничего.
И так повсюду:

Бизнес. Предприятие живет, пока развивается и способно конкурировать. Любая остановка - конец. (семейный и промысловый бизнес - исключения).

Искусство. Есть человек, чего-то пишет (рисует, лепит), его поздравляют, печатают, "молодец" - говорят. Он даже какую-нть школу-студию организует. И всё, за 20 лет он не может сделать ничего ценного и нового, потому что старается, чтобы было, как раньше.

Государство. Нет смысла комментировать - все знают, что такое застой.

Семья. Кто из нас не видел семей, гле супругам крепко за сорок и они настолько холодны друг к другу, что толька привычка, общая квартира, собака и дети заставляют их жить вместе. Быт не опасен сам по себе. Опасна остановка в быту.

Жизнь. Когда каждый день, как вчера, Когда завтра работа и сон, Когда свежие номера Из-за пластиковых окон. Так и хочется под колпак, Или снова влюбиться вдрызг, С коньяком, а не на клопах, С ветерком сквозь трамвайный визг. Только дома сидят враги И готовят вчерашний суп, Хоть иди, хоть ползи, хоть беги, Завтра снова пройдет без "вдруг".

Лучший способ испортить дело - это делать его, как всегда.

http://magazines.russ.ru/ural/2007/12/

Посвящается моему верному другу и соратнику, постоянному партнеру в работе и творчестве, с которым, к сожалению, я был вынужден расстаться на целую неделю.
Коньяку!

Капля за каплей,
Хрустальные музы,
Мир наполняют
Светом и чувством!
Сердце согрелось,
Горло запело,
То, что хрипело,
Вдруг зазвенело.
Рвутся на волю
Старые рифмы
Эх, мне бы в поле
Да с шашкой на битву.
Мне бы к цыганам,
К песням и звездам -
Стану свободным,
Если не поздно.
Всем раздарю по кусочку живого
Каждой душинки, каждого слова…

Только проходит момент воскрешенья
Холодно утром.. и тошно с похмелья.

Женщине эти строки посвещает автор

Так бы взял бы и укусил бы
За теплый бок, за нежную шею,
Чтоб соленой любви порывы
Пахли теплой твоей сиренью.

Так бы взял и обнял бы сильно,
Чтобы косточки захрустели,
Чтобы не было так обидно
О твоем загорелом теле.

Но сижу весь большой и твердый,
Якобы непринужденный до лени,
А мне бы голову положить бы
На святые твои колени.

Только читая некоторые фрагменты "сборников научных статей", можно понять, до какого самоотреченного бреда, до какой артериальной шизофрении может дойти человек, считающий себя умным.

Не обобщаю, но констатирую.

- Чего ты боишься, ветер?
- Боюсь я скалы высокой,
боюсь пелены тумана,
когда в тишине дубравы
на желтой святой осоке
ты ищешь её следы…

- Чего ты боишься, солнце?
- Боюсь темных туч на небе,
боюсь перемены ветра,
когда после счастья лета
Приходит зима и в снеге
Ты ищешь её следы…

- Чего вы боитесь, горы?
- Боимся реки звенящей,
боимся ветров и солнца
когда на земле горячей
ты ищешь её следы…

- Чего ты боишься, воин?
Боишься ль ты зверя злого?
Боишься ль огня большого?
Боишься ль ветров и солнца?
Чего же боишься ты?

- Я зверя сильней и злее,
Я ветра упорней втрое,
Я тверже скалы высокой
И солнце мне не указ
Боюсь одного на свете,
Что солнце, гора и ветер
К той самой намного ближе,
Чем тот, кто идет по следам.

О вы, жующие кусок колбаской смазанного хлеба,
И запивающие сок безвкусным чаем из пакета,
О как же можно хлеб простой с холодным маслом сунуть в горло?
И толку, что он с колбасой? Всё, что там было - все засохло.

Возьмите сладких сухарей и разотрите между пальцев,
Тимьян, укроп и сельдерей порежьте мелко, киньте сальца,
Немного масла и муки, чуть молока и фарш свежайший -
На лист, в духовку... аромат... еды горячей, настоящей!

Сквозь тонкий, чуть хрустящий слой проткните вилкой Вы котлету,
В бокал вино, к томатам соль, красиво, все по этикету.
Ножом легонько отделив кусочек вилкой поднимите
Весь сок, весь вкусов перелив в нежнейшем блюде ощутите.

Глоток французского вина наполнен ароматом солнца
И жизнь - она ж всего одна, давайте жить, и пить до донца
И в каждом вкусе видеть смысл и в кушанье – искусство
...............................................................

Сколько капель с души Перешло на листы,
Сколько искр зажглось Из суровых молитв,
Но только ветер гудит В ожиданьи зимы,
И только вечер прохладой окутал дома…

Не отпеть, не забыть, хриплый голос струны,
Мягким пухом земля, Да только давит в груди,
Не пиши, не спеши… Раскрывать полыньи
В ожиданьи тепла, В предвкушеньи любви.

Глупо ждать в тишине, Если жизни комок,
Прорываясь из горла, Порвал удела.
Весь в крови и огне И сгорел и продрог.
Пусть отпевают немых, Ты отпел за себя…

Сижу, кнопы жму, помню холодный вечер и дождь.
О проектах. К чему-то сложному склоняешься, наблюдая, как проект без вских планов и расчетов.. да даже, по правде сказать, и без руководства, как этот проект живет и как-то психической энергии добрых людей. Просто странность, постоянно затухающий процесс без стартовой точки с перспективой в бесконечное выжигание бесконечно малой вселенной. И как это напоминает жизнь: от непонятного начала через периоды расцветов и затуханий к бесконечности себя в других. Глупо? Даже странно я бы сказал.
О кроликах. Завидую кроликам: они не знают, что будет завтра, да им это и не нужно. Кролики - молодцы, они живут не сегодняшним днем, а сейчашней секундой, потому что глупо на что-то рассчитывать, когда тебя в любой момент могут съесть...
О жертвах прогресса: лучше быть кроликом...

Как приятно болтать ногами над пустотой. Всегда, когда я так делаю, неминуемо возникает ощущение свободы и невероятной легкости. Да и красиво: далеко внизу мерцает бликами городской залив, по берегам его огнями светится большой город, где-то очень высоко в небе мигают звезды, луна загадочно смотрит на море из-за холмов малого Чайна-тауна.

Я часто сижу тут, на мосту, соединяющем два берега городского залива. Когда становится темно, я быстро перелезаю через парапет и сажусь на балку. Спину приятно холодит железный бортик, ноги легко болтаются над бездной, только огонек сигареты изредка выдает мое присутствие, а ветер нежно обдувает мне лицо.

Меня зовут Эриа Запасной-92-110. Столь странной фамилией я обязан весьма неприятным жизненным обстоятельствам. Но, чтобы объяснить, придется начинать издалека, а точнее, из далекого прошлого. В 2357 году на Всемирном конгрессе сверхрежимов было принято решение о новой демографической политике, общей для всего населения Земли. Чтобы избежать дисбаланса между режимами, властители решили ввести полный контроль над рождаемостью, – назначать каждому человеку пару при рождении, и приказом обязать семью после достижения 19-летия в течение 10 лет родить двух детей.

Так уж получилось, что жена, назначенная мне, умерла в 12 лет от какой-то редкой болезни… И я стал лишним, точнее – запасным. Участь запасного – не самая приятная – мы не можем жить с женщиной, пусть даже тоже запасной, не можем иметь вредные привычки (моё курение – дело совершенно противозаконное), не можем участвовать в активных видах спорта. Не можем почти ничего, от чего получают удовольствие стандартные люди. Единственное наше предназначение – носить в себе запасные части для стандартных людей на случай их болезней или травм.

Слава Богу, мои части пока никому не понадобились, а то бы врачи сразу выяснили, каким злостным нарушителем всяческих запретов я являюсь.

Глядя на залив, часто вспоминаю Онариа Запасную-97-435. Мы повстречались с ней тут – за парапетом большого моста. Я тогда в первый раз сел покурить на краю пропасти. Через несколько минут немного правее меня за спиной послышался шорох, и изящная черная фигура аккуратно перемахнула через бортик, в ночи можно было различить лишь облегающие черные брюки и черный же короткий плащ. Тишина, изредка прерываемая шелестом ветра, обтекающего вокруг тросов. Заметив меня, она, немного подумала, села рядом и попросила сигарету. Мы молча курили, пока ночь не перешла в раннее утро. Днем, вместо работы, мы прятались у неё и нарушали все мыслимые и немыслимые запреты.

Через три дня мы снова сидели на ночном мосту, я немного задремал, а когда проснулся, её уже не было рядом. Так и не знаю, какую сторону парапета она выбрала. Боюсь, что всё же… Впрочем, может, так оно и лучше.

Глаза сами закрываются, я прижимаюсь спиной к холодному бортику и дремлю… Запасные органы портятся… ну и пусть… только ветер обдувает мне лицо, больше в этом мире ничего нет. Ветер…

Одинокий человек перелез через бортик моста, прикурил сигарету, поправил ворот куртки и неспешно пошел домой.

Перелетами память полнится,
Насыпает стакан до краюшка
Что не сбудется - то исполнится,
Что не вспомнится - тому баюшки...

И игра опять - невеселая
И рулетки цвет с медным отблеском
Что не старое - то не новое,
Что не светится - то за облаком...

Странный цвет волос,
Холод желтых глаз,
Сквозь улыбки грош
что-то стелится,
Я не болен - брось,
Это не про нас,
Нет, совсем не дрожь...
время мелется...

Неприятное щелканье машинки раздражает и без того натянутые нервы, папиросный дым клубится под потолком и хлопьями вьется вокруг трубы вентиляции и патрона неприкрытой лампочки.
Он сидит, потупив взгляд, и дает признательные показания. Куда делась его надменная уверенность, его порабощавшая собеседников воля, его дьявольская убедительность? Передо мной сидит изможденный старик, который несколько ночей не спал. Этот старик - Иосиф Сталин.
Через два дня он будет казнен. А пока - он мучается и мучает меня. Щелканье машинки стихает.
- Последний вопрос, гражданин Джугашвили: вы были искренни и честны в своих заблуждениях? Или вами двигали какие-либо личные интересы. Прошу отвечать честно, скрывать что-то уже бессмысленно.
- Да, ... (он назвал меня по имени). Я был честен до конца. Я был уверен в своей правоте, и ты знаешь это. Что нужно человеку чтобы быть уверенным в своей правоте? Ему нужна опора на идею и поддержка окружающих. Что объединяло Торквемаду и царя Ивана? - уверенность в своем божественном предназначении и сильные помощники и сторонники. У меня было больше: у меня была страна, боготворившая меня. Даже когда я начинал сомневаться, находился кто-то, говоривший, что я великий теоретик марксизма, ученый философ, историк, лингвист, литературовед, военный стратег. Попробовал бы кто-нибудь из этой жалкой швали, вылезшей после моей смерти, хоть слово сказать, покуда я был жив. Кто они? Они хуже Брута - тому хватило воли предать. И ты меня судишь на основании их показаний.
- Разве они говорили неправду?
- Правда зависит от обстоятельств. Когда обстоятельства были за меня, то и "Правду" говорил я, а печатал её верный пес Мехлис. Одного теперь стыдно: прав был этот глупый поэт, насекомые меня окружали.
- А сам?
- Я был для них богом.
- Спорная участь - быть богом для насекомых.
- С моих времен что-то изменилось?
- Если честно, не очень. Разве что стало очевидно, что такое возможно не только у нас.
- Подожди, прикурю.
Сталин достал из внутреннего кармана френча средней блины трубку, медленно забил в неё табак и закурил
- Я уважал только трех людей. И только эти трое заслуживают уважения.
Он взял паузу и выпустил клуб сизого дыма. Я отказал ему в удовольствии и не стал уточнять, прекрасно зная, что он продолжит сам.
- Троцкий был принципиальной сволочью, я уважал его, боялся и приказал убить. Ленин был умный, но не умел предсказывать последствий своих действий - он умер сам.
- Даже интересно, кто же третий?
- А третий - Булгаков. У меня не хватило смелости его убить.

Щелканье машинки стихло, табачный дым будто застыл в воздухе.
- Поздним вечером весеннего месяца мая 1938 года - начал он, - на Тверском бульваре у дома № 25 встретились двое: Ольга Сергеевна Бокшанская, личный секретарь Немировича-Данченко по совместительству сестра Елены Сергеевны Булгаковой и Евгений Васильевич Калужский её муж, администратор театра МХАТ, по совместительству штатный сотрудник одной организации с очень коротким названием. Ольга Сергеевна несла в руке странного вида сверток, больше всего напоминавший закрученную трубкой пачку свеженапечатанных листов.

Перехват 1
Конференц. 4,
1: …вот что мы имеем на сегодняшний день.
2: Не мы, а Вы.
1: Что нас может спасти от эцилопской проверки?
2: Простите, не нас, а Вас. Хе-хе.
1: От эцилопской проверки нас может спасти нападение плюкан.
3: С бомбардировкой или без?
1: Ну, естественно, с бомбардировкой.
4: Объясните, дорогой товарищ АлСа, дело для нас новое, неосвоенное.
1: Нужно привезти ракету и закопать её, будто её сбросили плюкане.
2: Скажите, пожалуйста, а вот эта ... м-м-м... бомба, или как бы, лучше сказать… ракета. Она настоящая?
1: Разумеется, настоящая
2: …(дрожащее сопение в трубку)
1: Так ведь взрыва не будет: там все давно взорвано и больше взрывать нечего. Это же сущие пустяки. Вам нужно только инсценировать бомбардировку. Вам надо выкопать яму, скинуть туда ракету, оставить обломки вокруг ракеты и спокойно удалиться, ничего не взорвав. Ну что, усвоили, наконец?

Перехват 2
Прям. соед. 2
1: Валико, гамаржюс!
2: Гамарджоба, дорогой АлСа.
1: Валико, скажи, твой пепелац летать может?
2: Не знаю, дорогой АлСа, последние 16 лет не на чем было.
1: Другого всё равно нет. Завтра на нем на Плюк полетишь. Гравицапу эцилопскую и Ираклия возьмешь. Нужно пролететь над одним местом, я тебе на карте покажу – там три джигита яму рыть будут. Потом до Плюка, там разворачиваешься и назад.
2: Хорошо, дорогой АлСа, полечу, если луц будет.
1: Луц эцилопы дадут. Но далеко не летай – может на обратный путь не хватить.

Перехват 3
Воен. шифров. телефоногр.
Начальнику войск ПОГРАНАХ генералу Стычкину полковника Дуболомова рапорт:
Вчера в 10 часов утра трое хануидян незаконно пересекли границу, вторглись на территорию нашей военной части 0495 и на невкусное вино выменяли у младших офицеров разобранную ракету класса воздух-земля «Курица 11». С ракетой вернулись на Хануд и теперь копают яму со своей стороны границы. Руководство части утверждает, что ракета взорваться не может, т.к. цветные металлы и взрывчатка из неё удалены два года назад в целях обеспечения безопасности военнослужащих. Разведотдел прогнозирует провокацию в приграничном районе.

Перехват 4
Нешифров. переговоры воен. авиации Хануда:
1: И куда ты, сука, летишь?
2: … (молчание)

Перехват 5
Межгос. переговоры эцилопов (2 ДБ) и хануидян (1 - АлСа). 2
… начало не записано
1: Нас бомбили Плюкане, разбомбили все деньги, что вы дали и всю нашу авиацию, завтра сообщим в СМИ. Планируется выступление АлСа, групповое фотографирование вокруг последствий бомбардировки, нота протеста на Плюк, стянем войска к границе.
2: Ну и суууки же вы. Ни чатла больше не дам – мне на войну не хватает. Скажу тов. КанРае, чтоб вас поддержала выступлением.

Перехват 5:
Межправ. Переговоры. Плюк (1) –Хануд (2). 2
…начало не записано
1: Буду краток: нам насрать.
2: … (расстроенное сопение в трубку).

Перехват 6:
Переговоры НЛО с диспетчером. 2
1: Я рейс Париж-Токио, запрашиваю разрешение на аварийную посадку: лечу на одном двигателе.
2: Диспетчер аэропорта Шереметьево: посадку разрешаю, садитесь на любую полосу.
1: Спасибо, на третью буду садиться.
2: Почему такой маленький самолет?
1: Тут холодно очень, сжался.

Анализ переговоров: локальный конфликт плебейских миров с участием эцилопов может привести в перебоям с поставками луца. Рекомендуем предпринять экстренные меры для урегулирования ситуации в регионе. Из АлСа рекомендуем сделать кактус.

Приложение 7:
Сот. переговор. 2
1: Компания МТС, Лариса. Здравствуйте!
2: Здравствуйте, Лариса Ивановна!

Просто три часа ночи,
Просто я устал,
Только нужно очень,
Чтобы белый шквал,
Чтобы ветер дул - в паруса души,
Чтобы на весну - повернулась жизнь…
Не допил вино,
Не достал коней,
Что прошло давно -
Не жалей.

Поплыли по ритму чувства -
В пастельных лучах вечери -
Безвинная жизнь искусства,
Которого не хотели.

В красивом изгибе шеи
Увижу лишь тонкость линий.
И буду бояться змея...
И трогать руками иней...

И буду весенним утром
По саду цветущих вишен
Гулять обреченно-мудрый,
Свободен, незрим, неслышен.

Светит в глаза
праздничным блеском
Синий клинок палача.
Лучше задернуть
занавески
И тихо
молчать.

Траурный цвет -
грязь под ногтями,
Небо могил в кирпичах.
Все, что не спрятано
снова словами,
Нужно
КРИЧАТЬ!

Что же ты мне
скажешь, безумец,
Снова про смерть от коня?
Я и в метели
северных улиц
Буду жрецом
огня.

Здравствуй, старик,
видишь героя?
По правде сказать, его нет
Только я снова стоя
Грудью встречаю запрет.

Не пиши стихов, поэт,
Не пиши!
Что любовь, что прочий бред –
Камыши…
Чуть зашелестят они –
Ждешь беды
Не пиши стихов, поэт,
Не пиши!

Не мечтай о счастье, нет,
Не мечтай!
Смертью пахнет пистолет
И минтай...
Только прогорят огни –
Чернота,
Не пиши стихов, поэт,
Никогда!