Стихи на тему "Семья".

Нет, не гляди в тень со слепым отчаяньем,
Ведь тенью никогда не стану я.
Суля окольцеванье-обручание,
Венчание и прочье одичание,
Ты вызвал лишь улыбку с замечанием:
"Со мною ли нужна тебе семья?"
Я знаю, что попытка не случайная -
Ты жаждешь, чтобы я была твоя.

Всю жизнь готов ли провести в молчании,
Отдавшись жестам, взглядам и перу?
Готов ли ты не к встречам, а свиданиям?
Готов ли мне прощать все опоздания,
Готов ли ночь томиться в ожидании,
Смотря в окно, как в черную дыру,
Иль провести в метаниях, искании,
Навряд ли обретая и к утру?

Согласен ли, что буду неприступною,
Всё сохраняя, всё - не только вид?
Согласен ли, что буду теплой, чуткою,
Весёлой, но в стихах, а в жизни - лютою?
Согласен ли, что слёзы будут - сутками -
О давней, но потерянной любви?
Согласен ли, глупыш, с такими путами?
Нет? Что ж, тогда к венчанью не зови.

© Василиса_Иванова.

«судьба» вынудила заняться ТВ вплотную. И оказалось, что это ух как интересно. Но телевидение - не театр, и в нем нет прямого контакта со зрителем, не видна реакция тех, для кого все и делается. Поэтому ОГРОМНАЯ просьба к вам, пожалуйста, посмотрите эту пилотную передачу-фильм. Посмотрите и подскажите нам, ЧТО в нем плохо и ЧТО – хорошо. Без вашего мнения мы просто блуждаем в темноте. Просим СВЕТААА:))
ПЕРЕДАЧУ смотреть здесь..

- Мам, а мам, когда уже дедушка Мороз придет?
- Потерпи, солнышко, идет дедушка. Старый он просто, ходит медленно - подождать надо. Давай я лучше тебе пока сказку расскажу.
Девочка недовольно надула губки, но все-таки забралась к маме на ручки и требовательно так посмотрела - мол, давай, рассказывай, да не фигню какую-нибудь.
Мама устало вздохнула.
- Ну так вот. Когда-то, давным-давно, во времена принцев да принцесс, злых драконов и хитрых чародеев, все мечты делились по цветам.
Девочка скорчила недовольную мордашку и заерзала.
- Ну, вот те мечты, которые приходят и уходят - ну, типа как получить в подарок новое платье или игрушку - были розового цвета. И их не очень ценили. Другие же - о вещах более серьезных, таких, как здоровье, деньги, красота - были цвета красного. Отдельно - мечты о любви, фиолетовые. А еще были самые дорогие мечты - о том, чего и не бывает вовсе. И они были сиреневого цвета.
Девочка зевнула и начала скучающе играться с прядью маминых волос.
- Мам, когда дед Мороз придет?
Читать далее

Не судите строга. Дело было давнее. Знакомый из ныне существующий панк группы попросил написать что-то в стиле легкого панка, чтобы можно положить на блюзовый мотив. Вот получились такие стихи.

Тебя увидел лишь однажды,
Теперь приходишь и во сне.
И скоро ты меня узнаешь,
Дай только срок и время мне.

Твои глаза пусты как две бутылки
Стоящие на кухонном столе.
Но погоди, сейчас я их наполню,
Дай только срок и время мне.

И вот застыв не шелохнувшись,
Лежишь пьяна, в грязи , а может и в ****
Ну, подожди, сейчас ты отрезвеешь.
Дай только срок и время мне.

О, милая, не уж-то оклемалась?
Глядишь, а мозг еще во мгле.
Уже трезва? Но это не надолго.
Дай только срок и время мне.

^{art by LimKis}
[350x499]

P@rt One. Письмо.

Скованный воздух страны
Не даёт мне докричаться
До тех, у чьих ног стоим мы
Дети клубной страны.

Но кто же они?
Игроки вечной игры... или...
Прозрачные трубы поднебесных
конструкций земли.

Я кричу как Тони Монтана
На соседку вверху,
Ощущая всю тяжесть того
Что не скоро умру.

Струится газ из долбаной вселенной
По трубам этим. И крутят рычаги
Там в поднебесной.
Кардиналы в чёрных пиджаках.
И всё же, кто они?

© Юрий Stereo

в детстве
свежий утренний ветер
с ароматом горящих
контейнеров
орошил меня серебряной пылью

тысячи ран, на руках и ногах
словно тысяча порезов

тогда я впервые понял
что всё что меня окружает
- эти дома, эти люди
эта баскетбольная площадка, это небо
эта школа
двор - всё это тюрьма

все крыши домов смотрят на меня
все крыши домов смотрят на меня

одна большая тюрьма
с зомби-мертвецами, с которыми
мне приходиться здороваться, общаться, гулять
играть, меняться фишками и кассетами
спекулировать, драться - одна большая тюрьма

все крыши домов смотрели на меня
все крыши домов смотрели на меня

я вернулся домой, смыл кровь
никому и ничего я бы не сказал
никто и никогда бы не узнал

но это происходило не раз
и не два

я смотрел телевизор
вдруг открывалось окно
- будто невидимый герой стоял за ним,
не видимой рукой рассыпая в ветре пыль

я играл в видео игру
и вдруг мои пальцы были в крови

я пинал мяч, и вдруг я падал на колени
где в место песка оказывалась пыль

запираясь в ванной
я тихо смывал кровь
я тихо наблюдал, как заживают мои раны

каждый раз, когда это происходило
я чувствовал прикосновение Бога
сопричастность к земле
и воздуху, солнцу и воде

это стало моим наркотиком
я отправился в подвал пятого подъезда
где жил талантливый мистер Рипли

он отдал мне, за несколько бутылок водки
голубую мечту, все желания
в банке с серебряной пылью

я обмазал ею себя, не сталось живого места
слезами смывал с себя кровь
теперь в моих венах течёт ртуть
теперь я весь
состою из серебра

эй! иди сюда!
отведай серебряной пыли
что бы не случилось, знай
- этому не будет конца

[300x423]

Кончится лето... (Чунгкингский Экспресс 1)

Конец августа, я вне себя!
Розовый закат после дождя...
Тихий двор, эта сырая земля...
Чёрт возьми! Это какая-то аномалия!
Эти картинки из детства не покидают меня...
Я курю, и курю, не жалея себя...
Тарантино бы сошёл с ума!
Родригез бы повесился, не успев прийти в себя!
Облокотившись на качель, я слушаю тебя...
Нам так много предстоит!
Детям сентября...

Прозрачные люди железных дорог не спят!
Они разводят пути так, как им говорят!
Мы знаем что нужно, чтоб поезд не тронулся вспять!
Прозрачные люди железных дорог не спят!
Не спят...

Нам нужно добраться до вокзала...
Эти горы от шахт, как каньоны Лас-Вегаса...
Нам нужно... Во что бы то ни стало!
Эти поезда, как тексты Нострадамуса...
Эти люди сидящие в поездах,
Как осуждённые,
Ждущие смертную казнь...
Именно здесь, в привокзальном небе,
Находиться, всеми любимая,
Ложная развилка между адом и раем.
Именно здесь, в привокзальном небе,
Несёт свою вахту ваш Бог.
Именно здесь...

Я оплачу билеты,
Я куплю тебе цветы.
Мы садимся в Чунгкингский Экспресс...
Мы садимся в Чунгкингский Экспресс...


август 2007 © Юрий Stereo
читать далее

Настанет день,
И люди выйдут на улицу...

Это будет ваш праздник.
Это будет ваш праздник.
Праздник общей беды.
читать дальше

Написано давно, слегка подкорректировано... А сейчас навеяно дизайном...)
Осеннее.
Солнечный зайчик скрылся в тумане...
Солнечный дождик льётся теперь...
Солнце сокрыто в белом обмане...
Осень стучится в железную дверь...

Листья на ветках уж вещи готовят...
В путь собираются к дальней земле...
Ветер забудет, что значит быть тёплым...
Как солнце забудет сейчас обо мне...

Красавица-осень вошла в нашу жизнь...
И ветер уж листья гоняет...
Но где-то вдали живёт солнечный зайчик...
И он обо мне... Обо всех вспоминает...

[256x364]


Недавний дым моих лёгких
Сконцентрирован город во мне
Всё сильнее желтеют обои
Всё ярче тень на стене

Я выкурил столько, сколько нельзя
Я выдержал только
Я выдержал только
Себя...

Как Дениро в семидесятых
Я пытаюсь прочувствовать стиль
Ежедневны убийства святых
И с каждой новой ролью
Я всё больше понимаю их

На 16-и миллиметровой плёнке
Я смотрю кино своей судьбы
Который год я живу в неуютной палатке
Под огромным мостом американской мечты




© Юрий Stereo

хищникам нужны когти
травоядным нужна трава (но это не точно)

смотри, видишь улицу в конце?
там живёт Христос

Христос, живущий в конце улицы, почти на горизонте, торгующий наркотиками. Здесь нет любви, есть только паранойя, прогрессирующая, от увеличения фобий, и даже Иисус здесь не чувствует себя в безопасности. Он боится копов и агентов ФБР, ангелы, живущие на его участке, в собачьей будке, они розовые... Розовые ангелы, чёрт возьми, они на игле! Они ненавидят друг друга, а также адскую железную дорогу, что не даёт уснуть им по ночам.

Иисус прячется за шифонером, когда к нему приходят голодные дети, стучатся и просят костей. Ангелы смеются над детьми, а Иисус страдает, ведь он обязан страдать, но он сам придумал совесть. (и ещё пару тысяч причин)

[640x426]

Здесь всё уходит под землю, и только идолы кружат над головой. И это не случайно. Философия, идеология, субкультура, и вечерний хит-парад MTV - ничто не искренно. И всё поставлено на службу, и любой бунт или противостояние - не больше чем шоу. Новый Мировой Порядок, заколюченные страны, с особым подразделением Полиции Реальности.(под контролем Великого Архитектора Вселенной)

Ты, сидя сейчас, в своей крохотной, уютной квартирке, - не существуешь. Со своими комплексами, и наивными мыслями о светлой любви, горячим чаем, и парой-тройкой иллюзий о лучшей жизни в будущем. Ты существуешь в виде сотни другой записей - в банке, школьных документах, институте, числишься на работе, имеешь паспорт уже Единого Мира, пока ещё не официально. Ты - штрих-код, номер счета, номер пенсионного страхования, номер машины это тоже ты.

Ты хочешь и дальше не замечать? Или ты хочешь сыграть в Большую Игру?

Хочешь?

© Юрий Stereo

Миллионы людей, с отрубленными головами,
Ходят по улице, нося её в полиэтиленовом пакете.
В супермаркете,
С важным видом, с большими кошельками,
Расплачиваются грязными купюрами,
Предвкушая вечер надежд.
Иногда, надо заметить, у них получается.
Иногда даже что-то рождается.
Что-то, лишённое головы.
Что-то, лишённое неповторимой черты.

Но в понедельник утром,
Они аккуратно заворачивают свою голову в пакет.
Пакет из вчерашних надежд.
Пакет коллективного сознания.
Это форма, с неизведанным количеством свойств.
Этим составом, пропитана земля.
Этим составом, пропитан воздух.

***
И чёртовы лирики, описывают всю красоту
Подобной несправедливости.
И чёртовы гитаристы, выражают свои чувства
Основываясь на впечатлениях от жёсткого маразма
Подобного им контингента.
Убийцы-политики, готовят доклад,
Проблемы голодающих в Поволжье на повестке дня!
Поэты торчат на чужих номерах, всё верно, Б.Г. вечен.
Журналисты смакуют общественный страх,
Играя значительную роль, в еле уловимой игре.
Уплотняя глобальную пелену, на 12 миллиардах глаз!
Словно тонкая нить сицилийца, натянута на шею,
И мы в этой машине, скрытые люди позади,
И надо платить.
***

Каждая отдельно взятая голова - сама себе хозяин?!
Простите, я смотрю правде в глаза.

© Юрий Stereo

спрячемся между стен, подышим сырым кирпичом?
а может спустимся в подвал и поищем там телезвёзд?
а давай посмотрим друг другу в глаза
и попытаемся разглядеть там
секретный код


давай сожжем свои дипломы
и под пулями прыгнем в товарный состав
и отправимся на край цивилизации, туда, откуда всё происходит, будем парить над пропастью без дна, где виден только пар и туман, под которым река, где плавают акулы в солнцезащитных очках, и русалки спасаются от чудовищ, где-то в номерах, где теплая и тихая река омывает разбитые наши колени, и крест, медленно восходящий прямо над нами, с тряпичной фактурой, на фоне горы, где скрылись сионские мудрецы, а в воздухе серебряная пыль въедается в кожу, и не помогают очки, и не помогает скафандр, проносится стая собак, а за ней стая худых детей, с ножами в кровавых руках, люди в тёртых джинсах и пиджаках, внимательно считают трупы, завёрнутые в чистые белые простыни, лежащие на золотистом песке, согреваемые калифорнийским закатом, огромная рука в небе провела самолёт, слева позвонил телефон, беру трубку, превращаюсь в зелёные цифры, моё существование и местонахождение некоторое время под вопросом, но тем не менее, я оказываюсь в соседней телефонной будке, всё также, только люди вокруг бумажные, и небоскрёбы из пластилина, но таксисты настоящие, и эксцентричные, улыбаются так сюрреалистично, что хочется заплатить больше, но денег нет, из карманов выпадают черви, разочарование, но у таксиста вместо языка змея, вместо глаз яйца, из гипермаркета, а машина оказывается прикована к асфальту, и кассир подходит и просит оплатить аттракцион, за что лишается сердца, которое ты, со спины вырезаешь бензопилой, и выкидываешь его в урну, которую засасывает тут же асфальт, без видимых на то причин, и вот уже слышны полицейские сирены, где-то в двух трёх кварталах, и кажется будто ещё можно попить кофе и подумать как отходить, но вот они уже вырываются из-за угла, с треском, визгом, только дым из-под шин, тормозят, и выпрыгивают чёртовы карьеристы, и произносят слова, как их и учили на уроках в полицейской академии пять, блядь, ну вот мы и убегаем навстречу красному солнцу, которое только и видно в конце этой узкой абстрактной улочки, и падаем мы на асфальт накрытые раскалённым свинцовым обстрелом, в замедленной съёмке, в последний момент, я понимаю, что мы в Гонг-Конге, и в этот же момент, я понимаю, что пройдёт ночь, и всё повторится, и китайское светлое будущее мы встретим с тобой ещё не раз, на плоскости пьяного рассвета и наркотической усталости, в бесконечной обречённости на сопротивление в провалившейся застрявшей вселенной

[600x390]

© Юрий Stereo

Город из серого цвета.

Холод и ветер. Лица размыты.

Лучики тусклого света.

Зеркало лужи морозом разбито…

Нежность из чистого снега

Тает слезою, к щеке прикоснувшись.

Сердце из мягкого плюша

Ты запираешь, на утро проснувшись.

 

Взгляд бархатисто-янтарный 

Светлый как радость, уставший от масок…

Бережно прячешь от боли

Под линзами смеха, улыбок и красок…

«Я подарю тебе дождь на рассвете 

Сто тысяч капель, целующих губы…

Горсть лепестков отпуская на ветер,

Я никогда о тебе не забуду…»

Galaxy_Hunter объявляет "Продолжение турнира в Блуа". Как и Франсуа Вийон, вы должны написать стихотворение, в котором будет присутствовать неизменной строка "От жажды умираю над ручьём" (по самому известному из переводов вийоновской баллады Эренбурга; в оригинале она звучит как "Je meurs de seuf auprès de la fontaine"). Строчка, заданная герцогом Орлеанским, в вашем стихотворении может быть не обязательно в начале.

Кстати, до окончания турнира осталось меньше суток. Я только что написал два таких стихотворения:

От жажды умираю над ручьем
Минут, часов, невыжитых - прожитых.
Вновь кошкой пробежала дней размытых
Насмешка, и не плюнешь чрез плечо.
И кто-то шепчет вновь: "Ты не причем,
Пойди, всмотрись, сочти года на лицах -
Что миг для них, там еле жизнь сочится!"
Но мне претит смиренно становиться
Своих минут довольным палачом -
Коль жизнью не захочешь насладиться
По капле, перестанет бить ключом!

---

От жажды умираю над ручьем...
Нет, над тропой - здесь был ручей когда-то.
Как он журчал, как заливался он,
Как ночью пел на пару с соловьем,
И каждый, кто заслушался, был рад им.
Теперь лишь тишина звенит - поёт
Душа ручья, пронзая прелый запах.

И руслецо, что вьется среди трав
По черным листьям, лес хранит, но прячет.
Мужчины слёзы так таят, устав
От пытки сердца, нелюбовь познав
Своей любовью - плачут, но не плачут,
И песни обрывается струна
От боли, ведь могло бы быть иначе...

© Немойберег.

[300x619]
Мы часто отказываемся от предложений судьбы,ожидая чего-то большего в будущем. Но такая странность-судьба больше не спешит к нам со своими предложениями. И не важно,почему ты отказался-из страха или по прихоти. Она не заходит в твой дом дважды.
                                                                                              (Анхель де Куатье)







[показать]

[500x375]


Быть может повторим это мгновение:
Прощанье на перроне многолюдном,
Моей щеки к тебе прикосновение
В молчании столь искреннем и трудном.

Быть может отыграем нашу преданность
У тех, кто связан с миром предрассудками.
Простим друг другу мыслей наших ветреность,
Общаясь по сети бессонно, сутками.

И скажем у порога нежно шепотом,
Обнявшись, возбужденно, с придыханием:
"Быть может и любовь приходит с опытом,
Рождается немыслимо... с прощанием."

art by tenaku
[450x506]
Крушение мечты влечет немой вопрос:
Нужна ли сердцу соль любовной муки,
Коль нам существовать возможно только врозь,
И камень на душе отчаянья и скуки?

Мне до тебя вовек не долететь,
Чтоб крылья не спалить и не разбиться.
И недостаточно лишь верить и хотеть,
И сердцем и душой к тебе стремиться.

Покуда мнишь себя ты солнечным огнем,
Протуберанцев всполохи мне страшны.
Любовь моя прольется ледяным дождем -
Земное станет вмиг таким неважным.

И только солнца свет пробьется из-за туч,
Коснувшись слез моих с небес упавших,
Я легким облачком на небо поднимусь,
Бесчисленных веков не помня, в лету павших.

Твой пылкий поцелуй и нежный шелк волос,
Объятьев сладкий яд, заботливые руки…
И счастье станет мне ответом на вопрос:
"Нужна ли сердцу соль любовной муки?"

30 мая 2005 г.

Она шла мне навстречу с разгоревшимися щеками,лицо ее сияло.
-Вы ждали?-сказала она.-Я боялась,что вам придется ждать.
Я не ждал,она показалась на дороге раньше меня.
-Хорошо ли вы спали?-спросил я.
Я почти ничего не мог сказать.
-Нет,я не спала,совсем не спала,-ответила она.
И рассказала,что она не ложилась всю ночь,а просидела на стуле с закрытыми глазами.И еще рассказала,что выходила прогуляться.
-Кто-то приходил нынче ночью к моей избушке,-сказал я.-Я видел утром следы на траве.
И лицо ее загорается,она берет меня за руку,посреди дороги и не отвечает.Я смотрю на нее и спрашиваю:
-Может быть,это были вы?
-Да,-ответила она,-это была я.Ведь я не разбудила вас.Я старалась ступать тихонько-тихонько,как можно тише.Да,это была я.Я еще раз была вблизи вас.Я люблю вас.

Кнут Гамсун. Пан.