Она думает «Да», говорит «Да», у нее в голове хрусталь,
мысль прозрачная, как вода, взгляды - дымчатая слюда,
она смотрит вдаль, голос - крепкий канат, поет,
что ни слово - золото, что ни шаг - полет,
звонок, светел ее
смех.


А если я говорю с тобой, то и не сразу возьмешь в толк,
что из меня говорит, может быть, рэп, может быть, рок,
может, внутри у меня лиса, может быть, волк
голос мой тих, волосы - мятый шелк,
на моем языке
стих.


Если я говорю… ах, ну да, about my fuck’n news:
на душе истерики, а в ушах «Истерия» группы «Мьюз»,
у кого на языке мед, а на моем языке яд, ну привет,
никогда не узнаешь, что у меня в голове,
когда я смотрю
вверх.


Она думает «Нет», когда говорит «Нет», а когда я говорю -
у меня в голове громыхает язык иноземных бурь,
он не из слов, он - из токов, радостей и печалей,
и ты никогда не узнаешь, что означает
на моем языке
«люблю».

"Гул затих. Я вышел на подмостки."* занавес опустится вот-вот
пусть я не достиг больших высот пусть не гамлет я не донкихот
времени осталось мне с пол-горстки да и то по темени бьет хлестко
жизнь прожил я не слоном не моськой я не гамлет и не донкихот

и в последнем слове нет укора некого винить и не виню
что закат опередил зарю жизнь тебя за все благодарю
за непритязательность декора за любовь прошедшую в миноре
счастье что мелькнуло метеором и за это я благодарю

а того кто наблюдает свыше нить сплетая словно шелкопряд
в эту ночь-премьеру января я его спрошу - я прожил зря?
я спрошу - я не был третьим лишнем? жизнь на замусоленной афише
гул затих я на подмостки вышел, если зал заполнен то - не зря
___________________________
* ©Борис Пастернак

Город нем и несмел, он сегодня невыносимо серьезен,
он молчит и стоит неуверенный, дымный, зыбкий,
это странный декабрь выжимает из города слезы,
непонятным дождем размывает городские улыбки,

это небо седое грозит снегопадом скорым,
город тонет в печали, мокнет в лужах его пальто,
город ждет и молчит, город хочет казаться гордым,
и не хочет признаться - ему это все не то,

его кожа в морщинках, теряет ажурность узоров,
влажным воздухом сыт, он стоит, как глухая стена,
он стоит и молчит - заколдованный серый город.
На спине декабря в город тихо въезжает зима.

Черный пепел, белый подоконник
черный контур ветки, облака,
белый снег мнет лапами котенок
черный, словно зимняя река,

белый сахар, черные чаинки,
крошки угля в белых жемчугах,
черный угол в белых паутинках,
черный волос в белых простынях,

черной ночью белые метели,
молоко и кружки чернота,
черных строчек стаи налетели,
делят поле белого листа,

черный перец и щепотка соли,
белый верх и строгий черный низ,
в черной шляпе скрылся белый кролик,
черный ворон, крашеный карниз,

белым пухом черная перчатка
греет руки белые мои,
черно-белый кадр, все в порядке -
наш обычный черно-белый мир.

Скоро-скоро Не_в_этой идет посетить утренник "Рог-елка". Хоровод предполагается водить под аккомпанемент групп "Кукрыниксы", "Бригадный подряд", "Декабрь" и рязанских "Петровичей". Завидуйте же ей, земляне.

Здравствуй, мой ясноглазый,
мне не смешно ни разу -
сердце мое в огне
а шея моя в петле.

Я же тебя так крепко...
Я тебя вижу редко -
раз или два в год,
вот бы наоборот:

чтоб ты меня крепко,
а я тебе буду редко
слать однословные письма,
ну же, влюбись, а?

Что ж ты молчишь, милый,
мне же уже постыло
все на земле этой,
мне б на другую планету,

мне бы другую память,
чтобы забыть, замять,
мне бы другую душу,
а эту, старую, выброшу,

чтобы бы она болела,
чтобы она горела,
где-нибудь там, где-то
далеко от моей планеты,

а за то, что ждала долго,
у меня тебя будет много -
много тебя и сразу,
здравствуй, мой ясноглазый.

Настроение сейчас - No jazz, please

В он-лайн расписании одной местной школы танцев написано: "понедельник, 16:00 - джас", далее: "четверг, 15:00 - джаз". Нет, мне этих джаСменов не понять никогда, теперь я в этом уверена.

если я ухожу это не повод прощаться
я вернусь обязательно может в другой одежде
может с другим лицом на Покров или Спас я
своим криком нарушу гармонию мира как прежде
 

я убегаю от себя ломая хрупкость декабря в осколки слова "вечность"
снег кружит путает следы
а льдинки выродились в льды зима поднявшись на дыбы оледеняет встречи
пересекаю рубежи но мир замешанный на лжи как пики полиграфа
сплелись в один все декабри
и заблудился я внутри подбитый как Экзюпери наемником Luftwaffe
мне рефлексия или сплин а ты родная мирно спи верблюдов вереница
ты верь что я к тебе вернусь
а если нет приснится пусть унылый дождь осенний блюз но только лишь приснится


забытое затерянное лето засохший одуванчик амулетом
остался меж страниц. стихами Фета
финал
      не
         бы
            ти
               я
ушедшие за точку невозврата конечно возвращаются когда-то
когда-нибудь песочным ароматом
вернусь к
          те
             бе
                и
                  я
                 "..Рассказать, что солнце встало.."

Этой осенью друг как-то раз мне сказал: "У меня уже от осени этой
голова опадает на землю листьями, я хочу куда-нибудь на вокзал,
и оттуда - в чужое лето, и пропади оно пропадом все, провались оно...".

А ведь там в этом лете далеком, чужом, кто-то, может, мечтает о том,
чтобы утром на дождь позлиться, погонять желтый лист сапогом,
и прямо из теплого лета выпасть в ноябрь, с головой провалиться.

Да и осень нынче такая вежливая - уступала покорно дорогу лету,
не торопилась осыпаться на нас листьями, не впускала зиму,
сдерживала холодные свои ветры, не спешила ливнем на нас пролиться

Эта осень - такая добрая, перед нами раскрывает свои секреты
вся стоит разодета в цветные листья, мягко стелется под ногами,
мы сыты, обогреты, не серо нам, не сыро нам,
а пустое и грустное - да пропади оно пропадом,
провались оно.

на стихи.ру есть площадка адепты которой уверены что они открыли новое направление в поэзии "психоделика", два слова - что я об этом думаю : )


"бег в котах"
словно зеркало Платона смысл спрятан где-то вне
из стихирного планктона психов делають оне
психоделика забавна мир в ячменном зернышке
не за баксы а за баллы продается кто в мешке
ксилофоновым стаккато разлетаются гроши
лепит лепет модератор из иллюзии души
сколько нужно мескалина сколько мозговых атак
чтобы суть месить как глину чтобы верить в бег в котах

"матрац слонопотама"
чем глубже в лес тем толще партизаны
банальна истина и вовсе не нова
столь почитаемо-почтенны их слова
что мудрость их не отворить сезамом
и впору им уж исписать талмуды книг
семь пар сапог стоптать к ним пилигримы
должны; но все пока что кассы мимо
хоть есть стихира, мал да дорог золотник
орешник гнется и ломается легко
сквозь дебри психоделики продраться
не то что Кама-Сутра на матраце
слонопотама сквозь угольное ушко

а мне то что в чужой да со своими
я не со зла я поиграть в мыслетропу
я так пытаюсь раздолбать лишь скорлупу
печать молчанья зону анонимов

БезбЛожник - человек без поста в голове, без искры бложьей в сердце.

У меня дома нет горячей воды. Один день всего пока, но стремно.
У меня дома уево работает отопление. С начала отопительного сезона.
У меня дома горит проводка, потому что просто такая жизнь, не мы такие.
Я могла бы сочинить по этому поводу стих, но это слишком грустно, даже несчастная любовь не может быть грустней.
Холодно, товарищи, холодно.
А в остальном - все в порядке.
Хорошо, что есть любовь. От нее тепло.
И всем вам не грустить.


PS Стихов не пишется. Видимо, что-то случилось.

Настроение сейчас - ух

Катя Соколова

http://baerrin.livejournal.com/

Стихи легкие, как воздух, некоторые с вкраплениями неизвестных мне северных языков - разноцветных древних камушков, от которых, когда берешь их в руки, в душе появляется чувство причастности к какой-то вечной гармонии мира. Чувствующий поэт, очень.



Пусть даже так: ты вошел и вышел,
ничем не задев, –
говори не мне, а тому, что выше, –
траве, воде.

Вот смотри: этот пух летит, настоящий, цельный,
и мы летим.
Вот смотри: жизнь отдельно. Стихи отдельно.
Отдельно ты.

Пусть даже так: ты вошел и вышел,
будто и незнаком, –
ясного будущего не вижу
кроме тебя
ни в ком.

пух и камушки

Настроение сейчас - херня какая-то

Вот группу "Северо-восток" я знаю. Хорошая группа. А сейчас в сборнике на диске попалась песня коллектива "Юго-запад".
Просто "север", "юг", запад" или "восток" - это уже не катит, так я понимаю.

И двумя названиями сразу все четыре стороны света разобрали.

Настроение сейчас - честно

«Не привыкай» -
это знак-указатель
на дверь.
«Не привыкай» -
это жестко постелено -
к смерти.
«Не привыкай» -
это вечный антоним
к «верь».
«Не привыкай».

Учитесь не чувствовать,
дети.

Гулкий поезд, мат в плацкарте,
кто-то пьет и лезет драться,
кто-то спит, кому-то тошно,
кто-то песнь вопит истошно,
кто-то долбит в кружке ложкой,
кто-то сходит понемножку -
кто с ума, кто на платформах,
кто - проездом, кто - надолго,
поцелуи, слезы, встречи,
где-то утро, где-то вечер,
за окном бежит природа,
нам меняют время года,
нам включают свет и бойлер,
мы гуляем на перроне,
и трясемся в мелком танце
в душном сереньком плацкарте.
Телеграммы шлю: «Встречайте»,
- я приеду где-то в марте,
попривыкну к твердой почве,
отосплюсь, проверю почту,
и опять на тот же поезд,
вечный скорый-скорый поезд,
в дымный тамбур, в стук колес,
там - ответ, а тут - вопрос…
Пыльный поезд, мы в плацкарте,
отмечаем путь на карте -
до конца чуть-чуть осталось
по маршруту «Осень - Радость».

И ne_v_etoy_zhizni насобирала немножко кото-приветов из лета.

Жизнь котенка, как известно нелегка -
целый день лежи на лавке, грей бока,
и ведь видят - жутко занят целый день,
и хоть кто б подал стаканчик молока!

[показать]

котографии котябрят под котом катом

Настроение сейчас - сентябрь...брррррь

Я нашла такого автора, который хватает, скорей, не за душу, а за грудки и трясет-трясет тебя, как будто приговаривая: "Вот оно как, на самом деле-то, а ты думала..."
А потом отпускает и ты опять возвращаешься из сюра в реальность, но уже задумавшись. Возможно, я преувеличиваю, но поделиться хочется.


вот деревья одетые в золото значить в багрец
похоронные кисти ограды венки для природы
я ведь раньше был тонок возвышенен - просто звездец
и, естественно, сильно любил это время года

а теперь ненавижу. романтика, чтоб её: юный герой
по аллеям идёть и шуршить золотыми коврами
бормотат стихуёчки, скребёт в хаерах пятернёй
в промежутках тоскливо и нудно трещит с докторами.

не помогут серебряный сендей скуластый даждо
не вернут проходящие скорые наши вёсны
скоро будет зима - такая же как только что
мне от этого стрёмно и я говорю серьёзно

я серьёзно. свинцовые волны стучатся о брег
умолкают все песни кричит пароходик бумажный
скоро будет зима, небо серое, белый снег
мне от этого стрёмно какое там стрёмно страшно


Это Владимир Навроцкий, я нашла его вот здесь -http://www.stihi.ru/author.html?dad , но он есть еще много где, в том числе в ЖЖ - http://www.livejournal.com/users/nvm/

Настроение сейчас - волна пошла

Мич Стробери Микс


(с)Ne_v_etoy_zhizni ft. Dmitry M (я помню, помню, я вчера из-под стола обещала копирайты ;) )


Друзья, если кто-нибудь вдруг
из какого-нибудь поколения
помелов и авокадо с пачулями
не знает, чем занимался Мичурин,
или с какого транспорта
излагал свои тезисы Ленин,
то вот вам
очередная серия
скандалов и разных расследований.

Для затравки вот вам, внимание,
для тех, кто еще помнит давнее -
из прошлого века интриги,
и слухов полнО лукошко -
так вот, говорят, ученый Мичурин
свалился с клубники,
а ученый Лысенко упал с куста
одичавшей картошки.

А у Ленина вообще жизнь была нелегка:
перевесила его его же собственная рука,
и вместе с рукой они взяли и рухнули
с броневика.

Да, впрочем, и в этом веке
было несколько человеков,
поразивших наше воображение
головокружительными падениями.

Вот, например, был такой - Брюс Уиллис.
Говорят, он как-то на астероид влез,
да и полетел головой вниз,
сильно Штаты тогда удивились,
как он смог так, этот трюкач Уиллис.

А Стивен Сигал ногами махал,
руками махал -
равновесие не удержал,
поезда с кораблями спасал,
да где-то там по дороге
вдруг внезапно и запропал.
Говорят, то ли в рейс уплыл,
то ли прямо на рельс упал.

А как-то, в Болонье
Сильвестр Сталлоне
навернулся в столовой,
поскользнулся на пасте,
что за несчастье!
То еще было падение!
- потом все масс-медиа
перекопипастили
это случайное наблюдение:
ужасный Сталлоне
упал на пол в столовой,
неожиданно растянулся,
можно даже сказать, нае@нулся-
слава богу, ниче себе не растянул,
а то б Голливуд
от горя ушел в загул,
и синематограф, возможно,
загнулся б.

… Итак, мировые медиа-массы ждут новых известий с лент ИТАР-ТАССА
о том, кто, почему и откуда упал,
кто спасся чудом,
иль как Мичурин
сорвался и летел до самого до Миасса (чтоб понятнее - до Урала)
- минуточку, нам сообщают, что Уиллис уже приземлился где-то в районе Непала,
и даже всплыл, говорят, где-то районе Владивостока Сигал,
ну а Сталлоне вообще в лучшей форме и не бывал
(хоть и получил под коленом фингал, налетев в той столовой
на кастрюлю с компотом из той самой клубники,
которую дядюшка Мич так обожал).
В общем, мы будем очень огорчены, прям хоть хнычь,
если не услышим больше о падениях в стиле «Strawberry Mich».

А если кто этот бред до конца дочитал,
тому буря оваций, приз переходит в зрительский зал,
мы еще возвратимся, чтобы что-нибудь тут отжечь,
а пока всем «Пока!», и до новых в эфире встреч.

"...Он так ждал, там, в гостинице, этого возвращения домой. И дома тоже ждали, но как то переждали, что ли. И он переждал. Миша зашёл домой, всех поцеловал, на нежности и разговоры сил не осталось".

(c) Е. Гришковец, "Асфальт".