На самом деле стальная леди не такая уж и бесчувственная, как может показаться на первый взгляд. Даже у метала есть душа, даже каменное/ледяное сердце может чувствовать и разбиваться на осколки. Без толку. Их не собрать, её - не понять, его - не простить. Или сделать вид, что нет прощения.
Пропавшим без вести не страшна месть и не интересно мстить.
А стоит ли жить?
Когда вместо глаз - ямы, вместо сердца - осколки, вместо любви - угольки, вместо души - пустое место.
Упал под кресло твой смысл жизни... закатился - не достать, не осмыслить. Купить новый - нет денег. Кризис. Взять напрокат - нет смысла... все равно придется отдавать/терять/делиться... С кем-то таким... далеким? чужим? или...
Он... Ему хочется отдать всё. Без остатка, без такта, без залога, без расписки, без длинного списка, без... безвозвратно...
Безответно любить нет сил.

Стальная леди (а леди ли?) устала...
Усталость м_е_т_а_л_а проявилась льдинками на щеках. Такими солеными и едкими. Такими, которые ты никогда не увидишь, которые никогда не вытрешь, о которых никогда не узнаешь.
стальные леди сильные. Они не плачут. Они молча зализывают свои раны, покрывая шрамы причудливыми рисунками тату.
Стальные леди не умирают (от любви) но и не живут...
Стальные леди прячут лицо под тысячей и одной маской, где краской рисуют улыбки и взгляды, и смех...
А кто-то с каждым днем все резче на её кардиограмме рисует длинный прочерк...
Для того, чтобы скоро в конце поставить таки точку, а не очередную запятую...

Это уже одна из тех /плохих/ вполне приемлемых привычек - ложиться спать после двух ночи. До трех - крутиться. До четырёх - думать, что завтрашний (сегодняшний) день пророчит.
Тонуть... в пустоте желаний и глупости предрассветных грёз.
Двухчасовой полусон/полубред считать за полноценный отдых. Притворяться, что не помню кошмаров и врать, что не знаю, почему плакала во_сне. Так все обыденно и естественно...
Подъем в шесть. В семь - быть готово к новому дню, в восемь - с головой утонуть в привычном круговороте дел (вы скажете - это мой удел?)...
А после снова врать, что все хорошо, и что все нравится...
Улыбаться и корчить из себя оптимистку и... клоуна.
Привычная маска. Везде. Но...
Как в сказке - в полночь карета становится тыквой, лошади - мышами, лакеи - крысами, платье - лохмотьями, а принцесса - собой...
Каким бы ни был прекрасным образ, какой бы красивой ни была маска, все равно они не заменят внутренностей.
Горькая правда лучше сладкой лжи.
И вместо игры в жизнь - лучше просто по настоящему жить.