Вчерашняя прогулка, дала о себе знать.
Сегодня не хотелось, вообще, идти гулять.
Сын утром, в поликлинику, кровь сдавать ходил.
И, на пути обратном, он булок прикупил.

Кусок клопса, мы вместе, перемелить решили.
А на обед, сегодня, "макароны по флотски" были.
Зажарила фарш с луком, да кетчуп добавляла.
Понравилось сыночку, и я чуть "поклевала".

Сама я, макароны, стараюсь избегать.
"Не прятаться от страха", а их поменьше "жрать".
Сынуля, макароны, любые обожает.
С огромным удовольствием спокойно всё съедает.

Но, всё же, настроение сегодня "нулевое".
Что нынче "цапанулись", мне не даёт покоя.
Себя считает правым, каждый из нас двоих.
Есть с нервами проблемка, из-за, ссор пустых.

И, как назло, вновь руку больную "потянула",
Когда бра зажигала, то резко ею взмахнула,
И вместо выключателя в стену рукой попала...
Как раз, мне только этого, сегодня не хватало.



Хоть макароны вставлю (для веселья)

Не гори на чужом костре,
Костровищем - чужих не грей.
Есть проталина на земле -
К ней спеши!
Где тебе теплей...

От морозов и бурной лжи,
Пустоты отговорок- фраз,
Примораживало не раз,
Завораживало не раз!

Я и сам увязал в словах.
В буднях, словно в болоте, вяз.
Часто думалось: что за б..дь?!
Часто думалось: что за сглаз!?

При таком вот, житье-бытье,
Пробивался и даже рос.
Иногда выдавал лишь взгляд:
Уставал. Иногда - "до слёз".

Ладно, плакать я не умею.
Ладно, силы есть и душа.
Ладно, камень не вешал на шею,
Чтоб тонуть (в себе) не спеша.

Посмотри, мой товарищ, на многих!
Кто угас! Кто ушёл! Кто скурвился...
Посмотри на чужие дороги:
Кто горел, а кто даже не тлел!
И, как взвесить чужие тревоги,
Если "этим-чужим" не болел?

У нас путь одинаково-разный.
И всё ближе земной финал.
Постарайся не ездить "на красный",
Постарайся, мир - сделать прекрасным.
Ну, покеда.
Я - всё сказал.




© Олег Аю
[416x700]

Морзянка дождя

Всю ночь не спалось мне никак

Читал твои письма


© Олег Аю
[400x700]

Незабвено, ярко, смело

На 7-ми ветрах

Свечка яростно горела,

Позабыв про страх!

И чем ярче, тем быстрее

Сгинет в темноте:

Где они, что так пылали?

Где они?

Где - те?




© Олег Аю
[574x700]

[700x700]

Когда в подъездах закрывают двери
и светофоры смотрят в небеса,
я перед сном гуляю в этом сквере,
с завидной регулярностью, по мере
возможности — по полтора часа.

Пять лет подряд хожу в одном и том же
пальто, почти не ведая стыда, —
не просто подвернувшийся прохожий
писатель, не прозаик, а хороший
поэт, и это важно, господа.

В одних и тех же брюках и ботинках,
один и тот же выдыхая дым.
Как портаки на западных пластинках,
я изучил все корни на тропинках.
Сквер будет назван именем моим.
Пускай тогда, когда затылком стукну
по днищу гроба, в подземелье рухну,
заплаканные свердловчане пусть
нарядят механическую куклу
в мое шмотье, придав движеньям грусть.

И пусть она по скверу шкандыбает,
пусть курит «Приму» или «Беломор».
Но раз в полгода куклу убирают,
и с Лузиным Серегой запивает
толковый опустившийся актер.

Такие удивительные мысли
ко мне приходят с некоторых пор.
А право, было б шороху в отчизне,
когда б подобны почести — при жизни…
Хотя, возможно, это перебор.

© Борис Рыжий
[527x700]

Мне не хватает нежности в стихах,
а я хочу, чтоб получалась нежность —
как неизбежность или как небрежность.
И я тебя целую впопыхах.

О муза бестолковая моя!
Ты, отворачиваясь, прячешь слезы.
а я реву от этой жалкой прозы,
лица не пряча, сердца не тая.

Пацанка, я к щеке твоей прилип.
Как старики, как ангелы, как дети,
мы будем жить одни на целом свете.
Ты всхлипываешь, я рифмую «всхлип».

© Борис Рыжий
[539x700]

В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
её руки.

Длинною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя,

приеду". Через сотни лет вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.

В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

© Борис Рыжий
[466x700]